Лена Петсон - У Ромео нет сердца
Он звонит, когда я стою на ступеньках у входа в клуб и, уставившись в телефон, ищу нужный номер.
– Парень оказался подлецом и уродом?
– Что? Что за бред? Опять ты! – говорю я, хотя на самом деле очень ему рада, и он чувствует это.
– Он в ночном клубе, что ли, тебя бросил?
– Что? Да кто ты такой, чтобы звонить мне и хамить! – возмущаюсь я, переигрывая, как самая бездарная актриса.
«Откуда он знает про клуб?» – спрашиваю я себя. Кирилл, Марк. Кто из них? Марк… Быть не может. Он только что бросил меня. Ну а Кирилл… он не способен на столь изощренные интриги, его манера – прийти, увидеть, победить. К тому же у него есть красавица Маринка, зачем ему я?..
– Видимо, я прав. Не переживай, все мужики, в сущности, козлы. Ты еще маленькая, конечно, но скоро поймешь.
– Слушай, кто ты такой?.. – вновь начинаю я, но он перебивает меня.
– Так спроси у Марины, кто я такой! Это же так просто… нужно всего лишь спросить у нее, – говорит он с издевкой.
– Спрошу, обязательно спрошу. Будь уверен! Со мной такое впервые – чтобы кто-то нагло названивал мне и издевался…
– Со мной тоже такое впервые. Ты же не думаешь, что у меня целый список девушек, которым я вот так вот названиваю? – хохочет он.
– Очень рада за тебя. А откуда ты знаешь, что я в клубе? Ты тоже здесь, да? – я оглядываюсь, все еще качаясь от спиртного.
– Я вездесущ! – он продолжает смеяться. – Смотри, сейчас ты стоишь на крыльце клуба, на тебе нет шапки и пальто нараспашку, так?
– Так. Ты где? Подглядываешь за мной? – вновь смотрю вокруг.
– Нет, на самом деле все проще простого. Сейчас полночь, но ты не дома, потому что я слышу музыку. Музыка явно клубная, и ты находишься далеко от источника звука, а значит, можно предположить, что ты вышла на крыльцо. В клубе душно, и потому дверь открыта, оттого и музыка слышна.
– Тебя не Шерлоком, случайно, зовут? Ну, а про пальто и шапку откуда знаешь?
– Ну, так в клубе же душно! Вот тебе и не хочется полностью упаковываться, так?
– Не совсем так…
– А как?
– Просто я выпила, и мне жарко. Но в любом случае – больше мне не звони. Мне с такими умными, как ты, неуютно и страшно, – говорю я и нажимаю отбой.
Почему я опять так делаю? Слишком уж много загадок, и это пугает. Среди всех Маринкиных якобы близких друзей-знакомых может оказаться журналист или блоггер, который вот таким нехитрым способом делает себе карьеру. Не хочу завтра читать в интернете стенограмму этих дурацких и никому не нужных разговоров.
* * *– Блин, ты всегда так будешь заканчивать наши разговоры? – он хохочет.
– Блин, а ты всегда так с девушками общаешься, через блин! – я тоже решаю повеселиться, он впервые перезванивает мне сразу после моей истерики, и это забавляет.
– Извини, моя прекрасная неженка.
– Откуда ты знаешь, что я прекрасная? – я хочу попытаться понять по ответу или по его интонации, знакомы ли мы…
Но он хитрит:
– Звезды не так близки друг к другу, как кажется.
– Что?
– Ну, ты же хотела узнать, знакомы ли мы… вот я и даю тебе подсказку…
– Ааа… так это какая-то цитата, да?
– Типа того. Ты домой-то собираешься?
– Уже иду…
– Тогда возьми меня с собой.
Ночь стоит тихая. Звезды словно спустились с неба и украсили дома. Водитель такси выбрал красивый маршрут. Мы едем по набережным. Огни города отражаются в воде, мерцают и не дают мне сосредоточиться на грустных мыслях. Я уже протрезвела. Смотрю в окно, говорю, слушаю – и чувствую, как новый, свежий ветер врывается в мою жизнь. Мы говорим долго: о том, что в нашем понимании – зло, а что – добро; о планах на жизнь, даже о том, о чем я еще ни разу не думала. Я делаю это без всякой цели и получаю от этого удовольствие. Иногда он пытается спорить со мной, и я возражаю. Так мы развлекаемся… и мне это очень-очень нравится…
– Цыц, детка!
– О да! Молчу, молчу…
Он говорит то шепотом – и мне приходится вслушиваться в каждый звук его глубокого, бархатистого голоса, то очень громко, чтобы перекричать уличный шум, – и я зажмуриваюсь от нашей близости. Мысленно я чувствую его рядом – и это пробуждает во мне странное ощущение. Мне кажется, что этот разговор перевернет всю мою жизнь.
– Интересно, а как ты выглядишь?
– А мне это неинтересно, – смеется он, а потом добавляет: – Как я выгляжу…
– Изверг! Ты изверг и садист! – хохочу я. – Не издевайся над бедной девочкой. Опиши себя.
– У меня синие-синие глаза, изогнутые брови, такой же изогнутый нос, длинные белые волосы и борода до подбородка…
– Хорош издеваться! – я растягиваю слова, чтобы продемонстрировать свою девичью обиду.
– Ну, я злобный страшный карлик. Запомни это. Когда ты встретишь меня, то точно узнаешь! А если серьезно – разве так уж важно, как парень выглядит?
– Красота привлекает, но она же и отталкивает, – говорю я.
– Интересная мысль. Это как?
– Забудь. Я часто все усложняю. Не бери в голову.
– И все же?
– Ну, я как девочка рассуждаю… у вас, мальчиков, наверное, по-другому. Допустим, красивый мальчик привлекает внимание девочек, но ведь не каждая девочка готова хотя бы заговорить с ним, понимаешь? А если не говорить друг с другом, как друг друга узнать, как понять, действительно ли этот мальчик хорош? Или он просто – картинка и ничего более… как-то так.
– Теперь понятно. А если я страшный и отпугиваю всех, то мне остается только девчонкам названивать и раскрывать свою душу инкогнито, да? – он смеется.
– Слушай, ты так часто говоришь слово «страшный», что я уже боюсь.
– Не бойся. Я мысленно с тобой и защищу тебя даже от самого себя.
Подходя к подъезду, я жалею о том, что так быстро добралась до дома. Мне хочется обмануть и его, и себя – и наматывать круги вокруг дома до утра, чтобы наш разговор длился и длился…. Однако я не делаю этого, потому что форсирование событий обычно приводит к скорому и печальному финалу. Я же хочу, чтобы наш телефонный роман продолжался бесконечно…
– Ну, что… я пришла. Пока-пока?
– Ага, пока-пока. То есть на сегодня пока, а завтра, надеюсь, что-нибудь придумаем.
Уже половина первого: и мама, и Димка давно спят. Я тихо пробираюсь в свою комнату и падаю на кровать. Распластавшись в постели, я еще долго не могу уснуть, наслаждаясь своими новыми чувствами и с удивлением думая о том, как мало, оказывается, мне надо, чтобы забыть о Марке… Я строю новые планы, избегая даже мимолетного воспоминания о нем. И все же допускаю мысль, что все эти звонки могут быть лишь банальным розыгрышем. Я встаю, подхожу к окну, смотрю на сверкающее звездами небо и придумываю план, который позволит это проверить…
* * *Меня будит свет. За окном уже давно рассвело, но вдобавок прямо в лицо навязчиво светит раскаленная лампа. Забыв ее выключить, я проспала больше десяти часов. В голове монотонно шумит. Это вчерашние слезы все еще напоминают о себе. Волнение, как и спиртное, на следующий день всегда трансформируется в головную боль. Мне нужно научиться меньше думать, хоть на какое-то время.
