После развода. Хочу тебя вернуть (СИ) - Мэра Панна

– Ты серьёзно?

– Просто выйди, – повторяет он.

Не повышает голос. Просто смотрит. Как на проблему, которую надо аккуратно устранить, – мне нужно одеться. А потом. Потом мы спустимся вниз и сделаем вид, что этого не было.

Визуалы (часть 2)

Алеся Волкова

20 лет

Любовница и студентка Ильдара. Начинающий архитектор. Танцует бачату и считает, что как никто разбирается в искусстве.

Крестная дочка Нади. С детства была вхожа в семью Абрамовых.

Считает, что главное в женщине - молодость и красота.



Глава 2

Я вылетаю за дверь, совсем не обращая внимания на все, что происходит вокруг. Ощущение, будто кто-то хватает меня за плечи и вытаскивает наружу, прочь из той комнаты, где осталась жизнь, которую я знала.

Коридор передо мной, как в тумане.

Свет кажется слишком ярким, шаги не моими. Папка всё ещё в руке. Плотная, чёрная, с текстом, который мы готовили вместе. Он должен был выйти на сцену, взять микрофон, поблагодарить, произнести красивую речь.

«Без неё, без моей самой большой любви, этого бы не было», – репетировал Ильдар утром. Он смотрел на меня, улыбался. Так искренне и естественно, что я даже и подумать не могла, что вечером застукаю его с другой!

И вот сейчас я бегу, будто опаздывая на собственный праздник. Только вместо праздника у меня внутри огромная черная дыра.

Глаза мокрые, и слёзы градом капают на папку, расплываются на буквах. «Торжественная церемония награждения…»

Смешно.

Спотыкаюсь на лестнице. Хватаюсь за перила. Сердце колотится где-то в горле, в висках, в руках. Пальцы побелели, но я не отпускаю чёртову папку, как будто она всё ещё держит меня в мире, где что-то имеет значение.

«Дыши, Надя. Просто дыши».

Но я не могу. Потому что каждое моё «вдох-выдох» наполняется одним и тем же образом:

Ильдар. Алеся.

Он без штанов.

Она с растрепанными волосами и расстегнутой блузке.

Я сажусь на ступень, не в силах идти дальше. Прямо в коридоре.

Никто не знает. Никто ещё не знает.

В зале ждут. Ведущий наверняка уже зовёт его.

Ильдар Абрамов – победитель национального тендера. Архитектор года. А я…

Я просто сижу. Папка на коленях, руки дрожат.

Я не знаю, что делать дальше. Я не знаю, как выйти к людям с этим лицом. С этим сердцем, которое треснуло так, что звук, кажется, разлетелся по зданию.

Мне нужно в зал. Или…

Мне уже вообще никуда не нужно?

– А вот ты где! – резкий голос разрезает шум в голове, как выстрел.

Я вскидываю глаза — передо мной Ольга. Главный организатор. Вся в деловой броне: строгий костюм, чёткий макияж, на шее бейдж, который словно дает ей власть двигать людей, как фигуры на доске.

– Надя, срочно! Где ты пропала?

Она хватает меня за локоть, не давая опомниться.

– Ильдара нет, его никто не может найти. А выход на сцену уже по плану!

Я пытаюсь что-то сказать, но во рту сухо, язык не слушается.

– Ты в порядке? – она смотрит на меня внимательно, но не останавливается. – Слушай, неважно. Всё отлично. Сама справишься, ты же всё знаешь. Ты же готовила с ним эту речь. Ты жена Ильдара. Все тебя знают. Всё будет хорошо.

– Ольга, подожди, я… – голос сорван, словно внутри что-то отшлифовано до крови. – Я не могу…

– Можешь, – отрезает она, уже толкая меня в сторону сцены.

– Без тебя церемония встанет. Потяни хотя бы время, пока мы его не найдем! Папка у тебя? Отлично! Всё, поехали.

И она буквально выпихивает меня вперёд.

Свет ослепительный.

Аплодисменты. Микрофон. Лица в зале смутные, размытые, но повернуты ко мне. Они ждут.

Меня.

Жену года. Жену победителя.

Жену, которой больше не существует.

Глава 3

Я стою под прожекторами с дрожащими руками и ощущением, будто моё сердце где-то там, в коридоре, на полу, рядом с дверью, которую я захлопнула.

Микрофон пищит слишком близко.

Я отстраняюсь. Гул в голове всё громче.

Все ждут, когда я начну говорить. А я стою на сцене, нацепив маску идеальной жены, с папкой в руках, полными слёз глазами и дырой внутри.

Открываю рот. Но слова не идут.

Они все хотят услышать, какой Ильдар гений. Как мы шли к этой победе. Как его проект изменит город.

Но слова застревают в горле, и я могу думать только о шелковой блузке Алеси. О его ремне, который он застёгивал спокойно, будто все в порядке вещей.

Зал снова гудит, подначивая меня начать.

Медленно открываю папку.

Пальцы дрожат, бумага предательски шуршит. Первые строки расплываются от слёз, но я всё равно читаю. Пытаюсь зацепиться за текст, как за поручень в поезде, который вдруг пошёл под откос.

Глубокий вдох. Микрофон скрипит под пальцами. Свет в лицо. Люди ждут.

– Дорогие друзья… – начинаю я.

Голос звучит непривычно чётко, словно говорит кто-то другой, кто ещё верит в то, что здесь написано.

– От лица Ильдара Абрамова, архитектора и руководителя проекта, я хочу поблагодарить жюри и комиссию за оказанное доверие. Для него и для всей нашей команды – это огромная честь.

Я поднимаю глаза. В зале аплодисменты. Улыбки. А я, будто ледяная статуя, стою в центре прожектора.

– Музей современного искусства… – продолжаю, механически, потому что эта часть мне знакома. Мы писали её вместе.

– Это не просто здание. Это живая точка взаимодействия, место, где идеи получают форму, а эмоции завладевают пространством.

Каждое слово, как заноза. Я знаю, сколько в этом, уже бессмысленном тексте, потраченного времени. Сколько моих дней, моих правок, моих бессонных ночей. Мы писали, обсуждали, спорили… были командой. Или я просто так думала?

Я перелистываю страницу. Снова бегло читаю, и вдруг резко замираю, когда вижу кусок, которого не было в исходном варианте.

Ильдар добавил её сам. Без меня.

Слова врезаются в меня, строчка за строчкой:

«И всё же, за этот проект я хочу особенно поблагодарить человека, без которого он бы не родился. Ни в голове, ни на бумаге, ни в жизни.»

Я перестаю дышать.

«Это человек, который напомнил мне, что архитектура – это, прежде всего, чувство. Ритм. Слияние формы и дыхания. Эта муза вдохновляла меня каждый день, возвращала вкус к созданию и веру в себя.»

Я больше не могу.

Речь оставляет после себя ожоги на губах. Бумага становится тяжёлой, словно бетон. Я смотрю на строки, которые только что разрывали меня изнутри, и закрываю папку.

Медленно. Осознанно.

Микрофон всё ещё у губ, но я молчу. Тишина в зале становится ощутимой. Густой. Люди переглядываются. Кто-то кашляет. Кто-то хмурится.

Но я все еще стою. С закрытой папкой и трещиной вместо сердца.

И вдруг краем глаза вижу движение сбоку. Только успеваю повернуть голову, как вижу его...

На сцену поднимается Ильдар. Его походка напряжённая, взгляд скользит по залу, будто он сам не верит, что делает это. Он берёт второй микрофон. Подходит ближе ко мне, но даже не решается посмотреть в глаза.

– Друзья, – говорит он громко, чётко, и голос его не дрожит. – Простите за задержку. Я… хотел лично сказать несколько слов.

Я отступаю на шаг. Он стоит в свете, чуть расправив плечи. Такой знакомый и одновременно такой чужой.

– Я благодарен за эту награду. За возможность построить то, во что я верю. Музей, который станет домом для энергии нового поколения.

Пауза. Он смотрит в зал, и в уголках его губ появляется странная, почти искренняя улыбка.

– Но больше всего я благодарен за вдохновение, – говорит он. – За то, что ко мне вернулась страсть к созданию. Энергия. Чистая радость от работы.

Он делает шаг вперёд.

Микрофон звучит чуть громче. И тогда он говорит это.

– Благодарю своего соавтора проекта и мою студентку Алесю Волкову.