Диана Килина - Пепел
– Доброе утро, – чувствую, как мое лицо расплывается в улыбке.
Почему–то с ним я постоянно хочу улыбаться. Не то, что я была угрюмой, хотя я имела на это полное право. Просто обычно моя улыбка была не искренней. Я настолько отточила мастерство притворяться за эти три года, что никто не замечал, что я улыбаюсь только губами. А с Эриком я наконец–то стала улыбаться по–настоящему.
– Доброе, – отвечает он, – Зарядку делаешь?
– Типа того, – отвечаю я и смеюсь.
Интересная аналогия.
– Надо тоже попробовать твой метод.
– Я сделала завтрак, если это так можно назвать. Кофе не стала делать, чтобы тебя не будить. Эти машины очень шумные
– И я тебе очень благодарен, на самом деле. Я давно не спал до обеда, – он трет шею, – Уже несколько лет.
– Ты даже в выходные встаешь рано?
– Да. По факту – у меня нет выходных, – Эрик подходит к перилам балкона и наклоняется, кладя руки на перекладины, – Вчера и сегодня – редкое исключение. Очень редкое.
– Ух, ты. И ты решил не проваляться весь день в постели, а провел его со мной?
– Ага. И ни капли не жалею, – он улыбается.
Мне становится неловко. Я знаю, что он чего–то ждет от меня, и в принципе знаю, чего. И где–то в глубине души, очень глубоко, я бы тоже, наверное, этого хотела. Но я останавливаюсь каждый раз, когда думаю, что может быть у нас что–то могло бы получиться.
После аварии я прекратила все контакты с друзьями и родственниками. Я говорила только с мамой, но ее не стало через полгода. Не помню, чтобы я плакала на ее похоронах. И вообще не помню, чтобы я что–то чувствовала. Ее просто не стало, и все, хотя, иногда, я по ней скучаю. Я не могла видеть сочувствующие взгляды и откровенно лживое "Соболезнуем". Чушь, люди врут, когда говорят: "Скорбим вместе с тобой". Они даже не понимают, что мать, потерявшая ребенка, не чувствует скорби. Женщина, потерявшая любимого и не имевшая возможности похоронить его в открытом гробу, не чувствует боли. Она вообще ничего не чувствует.
Со мной рядом был только Руслан, но он мне как брат. Он был рядом все время, пока я собирала себя по кусочкам. Он читал мне газету каждый Божий день, пока я не начала разговаривать. Именно тогда я научилась читать по губам. Я помню, что он что–то говорил мне, но я ничего не слышала. В ушах постоянно стоял писк, и я никак не могла его заглушить. Тогда я стала пристально смотреть на его рот, когда он рассказывал мне о событиях, происходящих в мире. Я повторяла движения его губ. И, со временем, я начала его понимать. Гул в ушах стих только через два месяца. Тогда я и заговорила снова.
Я сменила номер, переехала в квартиру матери после ее смерти, продав прежнюю вместе с мебелью. Что–то из детских вещей Руслан раздал в приюты и по знакомым. Вещи мужа он сжег по моей просьбе. Я оставила всю свою жизнь "До" позади, перешагнула через себя и попыталась начать новую. И у меня это хреново получается.
Единственное и первое свидание, на которое я пошла, было спустя год после аварии. Все было хорошо до того момента, пока, играя в бильярд, я не наклонилась слишком низко и мой спутник не увидел лиловый рубец, поднимающийся по спине. Я помню ужас в его глазах тогда, но он промолчал. Мы закончили свидание, он любезно проводил меня домой и больше не звонил.
Вы не представляете, что для женщины значат шрамы. Посудите сами: во всех романах, во всех фильмах о любви главные героини прекрасны и идеальны. У них гладкая кожа красивого цвета без единого волоска. А теперь представьте, если главная героиня будет наполовину изуродована. Жалкое зрелище.
После той неудачи я прорыдала неделю, пересматривая старые фотографии и вспоминая себя прежнюю. Потом плюнула, собралась и поняла, что никто больше на меня не посмотрит обожающими глазами. Мне никогда не выйти на пляж в купальнике, и я никогда не испытаю удовольствие от прикосновений к моему животу или ногам. И тогда я попросила Руслана, чтобы он пошел со мной делать эту тату. Эскиз для меня нарисовал мастер Илья и, по совместительству, художник. Хочу признаться, что он сработал на пять с плюсом и, когда я впервые увидела ее завершенной, я испугалась. Мне показалось, что я действительно горю.
Когда я делала ее, слезы текли по моим щекам. Потому что я ощущала легкое покалывание на онемевшей, мертвой коже. И это было прекрасно, ощущать хоть что–то.
Фотографии я рассортировала и убрала в деревянную коробку. С тех пор я их не доставала.
Эрик мне нравился. Мне нравилась его улыбка, его тяжелый взгляд, когда я смеялась или приподнимала брови. Легкий эстонский акцент. Мне нравилось, что он слушает меня и, самое главное, слышит. Когда я говорила ему что–то, он тщательно обдумывал каждое слово. Мужчины редко страдают таким качеством.
Он не был ни плохим, ни хорошим. Просто человек, просто мужчина, с которым хотелось бы провести ночь, или пару ночей. Но я не могла этого сделать.
– Это приятно слышать, – отвечаю я.
Он стоит рядом, не делая никаких попыток до меня дотронуться. Просто улыбается, проводит рукой по своим волосам и говорит:
– Ну, я проснулся. Может, сделаешь кофе?
Мы возвращаемся в гостиную–кухню, и я иду к аппарату. Стандартная профессиональная кофемашина, мы с Русланом арендуем такую же для бара. Нажимаю две кнопки, подставляю кружку, и машина шипит, гудит и выдает мне порцию латте с обильной молочной пеной.
– Мне простой черный – произносит Эрик за спиной, и я вздрагиваю от неожиданности.
Нажимаю кнопку, подставляю чашку. Невольно улыбаюсь.
– Чего смешного? – спрашивает он озадаченно.
– Я как будто на работе, – я смеюсь, и он расслабляется, – Жать кнопку, подставить кружку. Два движения и кофе готов.
– Тебе не нравится? Хотела бы варить кофе в турке по двадцать раз за день?
– Определенно нет. Но, на мой взгляд, единственное достоинство этих машин – это обильная пена. Вкус отстойный.
– Согласен, – произносит он, делая глоток, – Я сто лет не пил кофе из турки.
– Ну, значит, у тебя есть повод наведываться ко мне на чашку кофе почаще, – вырывается у меня, и я замолкаю.
Что я только что сказала?
– А ты хотела бы этого? – произносит он, стоя совсем близко. Очень близко. Опасно близко. А я еще помню его поцелуи.
На самом деле каждый из них горит открытым пламенем на моей коже до сих пор.
– Почему бы и нет? – пожимаю плечами, пытаясь придать себе невозмутимый вид, – С тобой весело.
– Весело? – он удивляется, – Со мной?
– Да. А что здесь особенного?
– Мне никогда не говорили, что со мной весело, – уголки его губ немного дрогнули, и он вздохнул, – Я зануда, вот что. Я уже говорил.
– Знаешь, что я думаю? Я думаю, что это не ты зануда. А тот, кто вбил тебе это в голову, – я улыбаюсь, и он тоже улыбается.
