KnigaRead.com/

Юрий Моренис - Охота на вампиров

На нашем сайте KnigaRead.com Вы можете абсолютно бесплатно читать книгу онлайн "Юрий Моренис - Охота на вампиров". Жанр: Ужасы и Мистика издательство Северо-Запад, год 2005.
Перейти на страницу:

Эмма Матвеевна с большим интересом смотрела на собеседника.

— Так что если что-то кому-то принадлежит, то только конкретному человеку.

— Но искусство не может принадлежать конкретному человеку!

— Не может. Но и оно состоит из отдельных произведений. Книги, картины, спектакли… Вот они-то как раз и принадлежат создателю, исполнителю или владельцу. Это то, что можно потрогать, ощутить и что-нибудь с ним сделать.

— А танцы, которые сейчас начнет исполнять наш ансамбль?

— А что танцы? Когда они создавались, то принадлежали хореографу, а теперь — танцорам. Как они их исполнят, так и примет публика, то есть конкретные зрители.

— Как интересно. Никогда об этом не думала.

— Так что, Эмма Матвеевна, «искусство принадлежит народу» — то же самое, что «погода принадлежит народу». Как говорится, «и все вокруг колхозное, и все вокруг ничье».

Мэр рассмеялась.

— Спасибо, Виктор Всеволодович, просветили. Значит, ваше меценатство — это забота о конкретных людях.

— Совершенно верно! — радостно улыбнулся Ерема. — Вот эта самая забота и привела меня в ваш город. Давно хотел у вас побывать, Эмма Матвеевна, а тут оказия.

— Что за оказия?

— Мои люди пропали в ваших местах, госпожа мэр. Дорогие и близкие мне люди.

Наконец до Эммы Матвеевны дошло, кто этот милейший старичок, так похожий на Кощея Бессмертного. Вспомнила и имя его, которое давеча называл полковник.

— Вы Ерема? — спросила она, побледнев.

— Наслышаны? — удивился Виктор Всеволодович.

— Не ждали мы вас так скоро.

— Люди пропали, — развел он руками. — Медлить нельзя.

— Вы нас захватили, и мы заложники?

— Почему, Эмма Матвеевна? Что мы, чеченцы какие или террористы? У нас своя вполне мирная методика.

Госпожа мэр смотрела на него и думала: вот тебе и философ, вот тебе и «искусство принадлежит народу»… На самом деле вот кому нынче все принадлежит. Эмма Матвеевна взяла себя в руки, собралась и даже улыбнулась. Нет, положительно ей этот старикашка нравился. Чувствовался в нем и организатор, и талант; люди пропали, а он не поленился, несмотря на свою древность, сам приехал.

Произвести впечатление Ерема умел. Был он весь из себя какой-то сказочный. Мог изобразить не только отрицательный персонаж, но и доброго домового, и сладкоголосого Оле Лукойе, но тут уж совсем мороз по коже пробирал. Те, кто его близко знал, предпочитали сурового, нежели ласкового. Сам говорил: если хочешь кого убить, объяснись прежде в любви, чтоб жертва перед смертью была счастлива. Да, пофилософствовать дедуля обожал. Его «глубокие мысли» про искусство могли оказаться просто трепом. Вешал лапшу на ушки с сережками эффектной даме, совершая психологический маневр. И тут, как говорится, мнение персонажа может не совпадать с взглядами рассказчика.

— Что же вы собираетесь предпринять? — спросила Эмма Матвеевна.

— Есть кое-какие идеи. Думаю, вы нам поможете.

— А если нет? Перестреляете?

— Да что ж вы такая прямолинейная, Эмма Матвеевна? Право, вас это не красит.

— Почему мы вам должны помогать?

Виктор Всеволодович глянул на златокудрого «ангела» и приказал:

— Выдь, голуба, разговор не про тебя…

Страж исчез.

— Я тут, Эмма Матвеевна, поинтересовался вашим М… Городок-то страшный.

— Удивили, Виктор Всеволодович.

— Он ведь разбойниками основан. Так до сих пор и разбойный. Даже мне до иных ваших уважаемых граждан — как до Луны…

— Кого вы имеете в виду?

— Памятник у вас на площади… Бюст, то есть…

Эмма Матвеевна откровенно расхохоталась.

— Нашли разбойника! Юрий Матвеевич! Знаменитый ученый, лауреат-перелауреат, подлинный создатель нашего М… Что до него здесь было? Деревушка с языческой колокольней… А теперь?

Зато отец его великий вор был.

— Матвей Родионович?!

— А то ж! Не буду вам говорить его кличку. Органам она хорошо известна, да только сопоставить ее с ним — не смогли. И выходит, вор-то он вор, а не пойманный.

— В этом его заслуги?

— Я вам коротенько одну историйку поведаю…

— Будьте так любезны, Виктор Всеволодович.

— Зря иронизируете, Эмма Матвеевна, все гораздо серьезнее. — Ерема блеснул очами из-за своих увеличительных стекол, и словно гром вдали пророкотал. — Сейчас у всяких террористов в моде угоны самолетов. Так вот, по-настоящему первый самолет оформил уважаемый Матвей Родионович в начале пятидесятых. Нет, конечно, это был не лайнер, а скромный «кукурузник». Но данный аэроплан летел из Якутии с партией ограненных алмазов. То есть с бриллиантами. Самолет как бы пропал над тайгой, сгинул без вести, но народу было угроблено достаточно.

— И где эти бриллианты?

— Неизвестно…

Эмма Матвеевна скептически посмотрела на грозного Ерему.

— Матвей Родионович вел скромный образ жизни.

— В том-то и дело. Мы с ним давно были знакомы, можно сказать, дружили. Скажу откровенно, я тоже каким-то боком оказался причастен к той операции. Не ожидал он такого количества жертв. Полагаю, раскаялся, отошел от дел, подался сюда, на родину, стал простым лесничим, иначе говоря, затворником. Но не помогло ему покаяние, все одно — наказан. Сын его предал.

— Юрий Матвеевич? В чем же его предательство?

— Видите ли, любезная Эмма Матвеевна, это для вас здесь была задрипанная деревенька с варяжским перстом в небо, а для других — родина. Простите за лирику, тихое место, где можно голову склонить. А сынок его чрево земли вскопал да начал в нутре ее ужасы творить. Я в курсе, что здесь происходит. Мне Мотя все подробно выложил. Когда выкладывал, сильно переживал, как боль испытывал. Может, потому и доверил мне самое дорогое.

— Бриллианты, что ли?

— Внука своего! Сына вашего национального героя…

У Эммы Матвеевны аккуратная прическа зашевелилась.

— Мальчика?

— Вы его знали?

— А как же! Лешенька после той трагедии непосредственно ко мне попал, под мой присмотр.

— Недоглядели вы за ним, Эмма Матвеевна.

— Согласна. Хотя как он мог исчезнуть? Столько охраны вокруг было!

— Это Мотя его похитил. Я же говорил, великий вор.

— И он все эти годы у вас был?

— Да. Представьте себе, пока всякие спецслужбы землю рыли, он спокойно рос рядышком, в областном центре.

— И где он сейчас?

— Оп-па! — радостно хлопнул в ладоши Кощей Бессмертный. — Вопрос в точку. Где-то у вас. Он был одним из тех, кто ехал в «мерседесе».

Эмма Матвеевна подумала и сказала:

— Может, и правда мы поможем вам?

— Отлично! И если все у нас получится, я, соответственно, приложу усилия к созданию вашей оффшорной зоны. Как вы догадываетесь, связи кой-какие имеются.

Перейти на страницу:
Прокомментировать
Подтвердите что вы не робот:*