Алексей Тарасенко - Бедный Енох
— Ого! Вуду? Интересуешься колдовством?
— Нет, послушайте…
— Тогда зачем купил? Дайка посмотрю… — Персонаж минуты две листает книжку, после чего брезгливо морщится и возвращает книгу мне обратно — какая-то белиберда! И причем здесь гравюры пятнадцатого века? Интересно как получается — у меня на картине — вуду, у тебя в книжке — тоже вуду…
— Это не моя книга… То есть не мной написанная!
— Но ты же ее купил?
Я мнусь: «Послушайте, я лучше пойду» — говорю я почти умоляющий тоном. Но Персонаж не унимается:
— Если хочешь что-то узнать о вуду — спроси меня!
— Нет уж, позвольте, я лучше просто уйду. — Я разворачиваюсь и направляюсь к лестнице, а по ней вниз — к гардеробу.
* * *Но Персонаж все равно — рядом, он говорит мне что-то про мою память и про то, что, дескать, я попал в переплет, меня долго искали какие-то супчики, и вот теперь они меня нашли и они с меня теперь не слезут.
— Мдя… — отвечаю я — если они такие же приставучие как и вы — то справиться с ними мне будет трудно.
— Не то, что бы трудно, а просто невозможно! Ну, без чужой помощи!
Тогда я одеваюсь и иду к выходу, но меня все равно сопровождают:
— Их много, а ты — один. Что бы ты не возомнил о себе, дорогой, они так расстроены, что заставят тебя плясать под их дудку!
Я выхожу на улицу, но преследование продолжается:
— Послушайте! — я поворачиваюсь к Товарищу Художнику будучи уже и не рад, что пришел в ЦДХ, — идите вы обратно в здание — а? А то тут холодно, ветрено — простудитесь, не ровен час!
— Ха! Взойду на край севера — слышал такое? Я привычен к холоду! А вот ты… если ты не помнишь даже то, что как-то раз обращался ко мне, то я уже и не знаю, что сказать. У тебя что? Перманентная амнезия?
— Да-да, — пытаюсь шутить я — как в том анекдоте: больной! У вас рак и потеря памяти — Ну, хоть рака нет!
Но персонаж лишь брезгливо морщится:
— Ты не поверишь, но я никак не ожидал, что ты окажешься здесь!
И этому, наверное, я должен быть неслыханно рад! Я прощаюсь не протягивая руки (еще чего!) — и, повернувшись, ухожу.
Пока же я дохожу до ограды ЦДХ, метрах в ста от здания — несколько раз оборачиваюсь, чтобы посмотреть не ушел ли этот Товарищ, но нет, он все стоит, и смотрит мне во след.
Его губы что-то шепчут, и мне кажется, будто его слова, слетев с уст, летят, волнами накатывая на ветер и уже потом, вместе с ним попадают мне прямо в разум:
«Сколько тебе лет? Кто ты? Как тебя зовут?».
Этот шепот гулко заполняет мою черепную коробку, кажущейся мне теперь пустой звенящей голосом моего преследователя бочкой.
* * *На обратном пути, на Крымском мосту я на некоторое время задерживаюсь, и, слегка перегнувшись через ограждение по своей давней традиции пару раз плюю вниз на воду — темная вода, где-то там, по краям берега немного отражая город безучастно колеблется, меняя оттенки своей мути со слегка «глянцевых» — до мутно-матовых:
«Tiefe Wasser sind nicht still» — говорю я как бы реке, тут же переводя фразу на наш собственный «аналог» — «в тихом омуте…».
— Бу! — вдруг резко обрывает мои тихие и безмятежные наблюдения за водой один из, видимо, посетителей, если не участник, выставки, на которой я только что столь неприятно провел время последнего своего безработного выходного. — Дружище! Сигаретки не найдется? — молодой человек явно пьян, хотя не настолько, что бы уж сказать — совсем:
— Да-да! Конечно! — в некотором смысле, признаюсь, я даже обрадован тому, что неожиданно выскочившее на меня «пугало» оказалось простым и даже не очень страшным молодым человеком в маске смерти — угощайтесь!
Молодой человек благодарит, потом, вдруг вспрыснув смехом — дает ходу бегом догоняя своих весело гогочущих друзей и подруг:
— Джингл белс! — хором орут они, хотя до нового года остается еще месяца два, — молодая девушка, освещаемая вспышками фотоаппаратов запрокидывает голову, большими глотками загружая в себя шампанское из большой, нестандартной формы бутылки — о, слава Люциферу! — кричит она, допивая бутылку, после чего разбивает ее о перила ограждения моста.
* * *И тут — упс! Девушка порезалась осколками стекла, из ее руки выпала большая стеклянная «розочка», она смотрит на свои ладони из которых обильно льется кровь.
Какое-то время ее друзья не реагируют, замерев от неожиданности происшедшего, я же стремительно прохожу мимо этой пьяной компании, отвернувшись от вида крови.
Еще несколько секунд — и вот, я слышу, как у меня за спиной все бросаются на помощь своей порезавшейся подруге — слышатся причитания, подбадривания, кто-то спрашивает, нет ли у кого чистого платка.
«Не люблю кровь» — говорю я сам себе, будто никогда этого и не знал раньше — «все эти порезы, ужас что такое…»
* * *Выворот с моста на Остоженку стоил мне погружения в глубокую грязную лужу по самые щиколотки. В полутьме (так что я даже не отличил эту лужу от грязного асфальта) я смело вступил в воду, даже не подозревая, куда ступаю, как мне потом показалось — именно туда, где лужа была наиболее глубокой.
Итак, холодная вода заливается в ботинки, так что я даже вынужден после присев на выступ кирпичного с решеткой забора их один за другим снимать и выливать из них воду.
Но от этого комфортней мне не становится. Кроме того, когда я иду, ботинки начинают «чвокать», притом весьма гнусно и громко. Мокрые, отяжелевшие шнурки придают этой «музыке» дополнительную «прелесть», почти барабанным ритмом ударяя по ботинкам при каждом шаге, выдавая при этом четкий, цокающий звук.
Немного этим раздраженный я уже было собираюсь идти к станции «Парк культуры» (до лужи я как раз собирался идти к «Александровскому саду», а там — смотришь и до «Площади революции» рукой подать, а где «Охотный ряд», там, сами, понимаете, «Пушкинская» сама собой напрашивается), как тут, как мне показалось — на другой стороне Остоженки промелькнул знакомый мне до боли силуэт.
— Сестра! — воскликнул я, но быстро перейти на другую сторону улицы мне помешали многочисленные машины: «Сестра!»
Но меня не слышали.
* * *Какое-то время я движусь за ней по другой стороне, все ища разрыва в быстро проносящихся мимо машинах:
— Вот ведь! — говорю я — как назло нет пробок! Когда не надо — их полно, а сейчас…
В момент же, когда Сестра сворачивает на улицу, ведущую в сторону Арбата я не выдерживаю — и быстро перебегаю Остоженку. Визжат тормоза, нервно звенят клаксоны, из открывшихся окон авто слышится самая омерзительная брань, а я ускоряюсь, боясь, что Сестра исчезнет из вида.
