Сергей Дубянский - Арысь-поле
— Может, подосланные? Проверить, как мы живем? Может, жируем, пока никто не видит, а для ЖЭУ прикидываемся?
— Повод уж больно глупый. Могли б чего поумнее придумать — обмен квартир, например, или купить чего предложить, а то какая-то могила на каком-то хуторе… Как, кстати, деревня-то называется, не помнишь?
— Дремайловка, вроде… — Валентина Юрьевна взяла бутылку, — выпивать будешь? Перепугалась я, аж голова болит.
— Это с похмелья она у тебя болит, — пробурчал мужичок, — выпивать… кто ж выпивать не будет? Ты еще за бутылкой пойдешь или мне сходить?
— Может, на завтра денег оставим? А то жрать не на что.
— Завтра… а хрен его знает, доживем ли до завтра? Это штука такая — жизнь. Сама знаешь, сегодня есть, а завтра, нет, — он поднял стакан, посмотрел в потолок и добавил, словно обращаясь к некоему высшему существу, — правда ведь, брат?
«Брат» ничего не ответил и даже не подал никакого знамения. Мужичок расстроено вздохнул и выпил, жадно заталкивая в себя булькающую, сопротивляющуюся жидкость. Валентина Юрьевна долго смотрела в стакан, покачивая растрепанной головой, потом собралась с духом и тоже выпила, высоко запрокинув голову. Несколько секунд она стояла неподвижно, ожидая, пока жидкость достигнет самых глубин организма, потом села на табурет, и подперев голову, соскальзывающими со стола, руками, уставилась в окно.
— А ведь я Чугайнова… — она пьяно растягивала слова.
— И что? — мужичок опустился напротив, и собрав несколько крошек, отправил их в рот, — я знаю, что ты Чугайнова — что ты этим хочешь сказать?
— Не знаю, Вань, — она подняла голову и мечтательно улыбнулась, — а вдруг, и правда, это моя родня была?
— Вся твоя родня, сама знаешь, где лежит. Али не знаешь?..
— А если не вся? Представляешь, сколько там денег?..
— Никаких денег там нет. Ежели, чего и было, то молодцы, типа этих, давно все вырыли. Не дури себе голову. Нам «стольник» дали? Дали. Вот, и скажи, спасибо.
— Спасибо, — она покорно улыбнулась.
— Так-то. И забудь эту белиберду. Ты за водкой пойдешь?
— Нет, давай назавтра оставим.
— Дура ты, — Иван встал и вышел. Через минуту из комнаты донесся скрип дивана и сопение, иногда прерываемое вздохами, похожими на всхлип. Валентина Юрьевна, вроде, и не слышала этих звуков. Она продолжала смотреть в окно, бормоча:
— Ведь я Чугайнова… да… — но дальше мысль не шла.
* * *Второй адрес принадлежал дому из разряда «хрущевок» — с тесным подъездом и нависающими лестничными маршами. Вчера ребята уже стояли перед ним, не зная, как подступиться.
— Играем тот же сценарий? — уточнил Вадим.
— А, по-моему, без разницы, какой сценарий играть. Это так… как говорили раньше, «мероприятие для галочки». Ничего мы не добьемся, я уже чувствую.
Тем не менее, уже через минуту они стояли перед стандартной зеленой дверью, которая казалась чем-то противоестественным на фоне, ставших привычными для центра города, массивных металлических конструкций с множеством замков, превращавших квартиру в сейф.
— Не богато, — Вадим уверенно позвонил.
Слава подумал, как глупо все это выглядит со стороны. Два взрослых дяди, впавших в детство, затеяли игру в шпионов, и надеются получить приз от резидента, по кличке «фотограф». Хорошо, что на фирмах никто не знает, чем занимаются их генеральные директора!
За дверью послышались шаги, и мужской голос спросил:
— Кто?
— Извините, вы — Чугайнов?
— И что с того?
— Можно с вами поговорить? — при этом Вадим подумал: …Истинный Семен Маркович!..
— А вы кто такие?
— Вы нас не знаете, но у нас есть предложение.
— Ну, так говорите.
— Через дверь как-то неудобно…
— Мне удобно. Я вас хорошо слышу. Говорите или уходите.
— Ладно, — Вадим вздохнул, — скажите, у вас не было родственников в деревне Дремайловка?
— А какое вам дело до моих родственников?
— Да, ты скажи — да или нет! — вновь не выдержал Слава.
— Идите вы на х…! — и шаги стали удаляться.
— Подождите! — крикнул Вадим, показывая Славе кулак, — речь идет о неплохих деньгах.
Шаги вернулись, но дверь не открылась.
— Я слушаю.
— Ответьте сначала, были родственники или нет?
— Нет.
— А тогда никаких бабок, — сообщил Слава довольным голосом — этот еврей с русской фамилией раздражал его даже больше, чем предыдущие алкаши, — пошли дальше, Вадик; будем искать других Чугайновых.
Семен Маркович, видимо, понял, что они вовсе не стремятся проникнуть в его квартиру и действительно имеют какое-то предложение, поэтому, когда они спустились на один пролет, дверь неожиданно открылась, и оттуда высунулась лысеющая голова в очках.
— Так что вам нужно?
— Уже ничего, — ответил Слава, — нам нужны Чугайновы, у которых в конце девятнадцатого — начале двадцатого века были родственники в деревне Дремайловка. Все! С ними мы будем разговаривать дальше.
— А вы уверены, что таковые существуют? — Семен Маркович, видя, что «гости» продолжают стоять внизу, совсем осмелел и вышел на площадку. Он оказался невысоким, плотным, с выпирающим через майку круглым животиком.
— Не уверен, но будем искать.
— Зачем? Дело в том, что мои корни с Урала. Да вы зайдите, — предложил вдруг Семен Маркович.
Удивленно переглянувшись, Вадим со Славой, пошли обратно. Они не надеялись узнать здесь что-либо интересное, но других Чугайновых в городе все равно не осталось.
Квартира представляла собой олицетворение «застойных» семидесятых, со стандартным набором мебели, приобретавшимся при социализме всеми советскими людьми и служившим мерилом благополучия. Правда, сейчас все это достояние состарилось, облезло и выглядело ужасно примитивно, в сравнении с великолепием современных салонов.
— Чаю хотите? — спросил хозяин, когда все прошли на кухню, — больше предложить нечего; не пью я уже пять лет; сердце, знаете ли.
— Нет, спасибо — мы не за этим, — Вадим присел на подоконник, — мы ищем родственников Чугайнова, умершего, примерно, в 1916 году или его дочь, Анастасию, родившуюся году, так, в 1900, и пропавшую в 1915–1916.
Семен Маркович почесал затылок.
— Как я говорил, мы родом с Урала — оттуда и фамилия такая металлургическая. Из Демидовских мы. У прадеда было четыре сына и ни одной дочери. Один умер в детстве, другой погиб на заводе, третий — в гражданскую. Это дед мой рассказывал. То есть, в шестнадцатом году никто из них не мог умереть, тем более, они были слишком молодыми, чтоб в девятисотом родить дочь — они сами тогда еще были детьми. А, вот, прадед… у него был старший брат, который сбежал с заводов, и с тех пор никто о нем ничего не знает. Вот, он мог и дочь сделать, и умереть в шестнадцатом, если дед был с 1861 (это я помню, потому что он всегда смеялся, мол, с его рождением отменили крепостное право), а тот на пару лет старше — вполне…
— И что о нем известно?
— Говорили, подался он к «беглым людям», которые на дороге разбойничали. Опять же, почему знаю — тот же дед рассказывал. Когда революция началась, и у всех стали корни искать — кто из каких сословий будет, так он, говорит, часто за счет этого выезжал, объявляя его бунтарем, который богатых грабил и за народ стоял. Помогало, знаете ли. А доподлинно неизвестно, куда он сгинул.
— Вообще-то, складно получается, — Вадим задумчиво поскреб щеку, — этот, говорят, тоже на дорогах баловался… И что, никто из родственников не интересовался его судьбой?
— А где интересоваться-то? Если дед ничего не знал, то остальные, и подавно. А если б и захотели узнать — революция все архивы уничтожила.
— Это да…
— Так, может, вы скажите, зачем вам все это?
— Понимаете… — Вадим решил рассказать «легенду».
— А у вас самого родственники есть? — перебил Слава.
— Сын в Мурманске. Офицер подводник. Сестра на Украине, с мужем. Дочь у них.
— Сколько лет дочери?.. — Вадим даже привстал.
— Не помню точно, лет тридцать пять — тридцать восемь. Старая дева. А что?
Вадим разочарованно вернулся на подоконник.
— Дело в том, что мы, кажется, нашли место, где последние годы прожил человек, очень схожий с братом вашего прадеда, и где он похоронен. Говорят, он стал достаточно богатым, и большие сокровища похоронил вместе с любимой дочерью. Вот, мы ищем, кто б нам помог получить разрешение на эксгумацию тела. Это ж должен быть родственник, правильно?
Семен Маркович посмотрел на Вадима так внимательно, что тот почувствовал, как краснеет; потом на Славу, скромно потупившего глаза, и расхохотался.
— Ребята, — он вытер две крохотные слезинки, — вы меня совсем за идиота держите, да?.. Но я не полностью из ума выжил, чтоб верить в такой бред. В наше время, когда за сто рублей убивают живых, два молодых, здоровых и, похоже, не бедных человека, будут церемониться с могилой прошлого века? Не верю!.. Вот, режьте меня, не верю!.. Это получается, вы пришли искать, кому б отдать деньги, закопанные в могиле, на которую никто не претендует?.. Или я чего-то не понимаю?.. Скажите честно, зачем вы ищите Чугайновых?
