Виктор Гвор - Шурпа из двухвосток
Вылезаю на Третью террасу и оглядываюсь. Пес гонит овец очень грамотно: без лишней спешки, чтобы успевали жевать на ходу, но и без бесцельных потерь времени. Ну, в нем я и не сомневалась — к подготовке собак у нас относятся чуть ли не серьезней, чем к подготовке бойцов, то есть нас, молодежи. А Коно лучший из лучших. Не зря я его из бутылочки выкармливала, когда Ревду шаки подрали. Помет тогда с трудом спасли… А с моим песиком совсем плохо было: тосковал он сильно, не ел ничего. Еле справилась...
Ну, и ладно. Что у нас в убежище? На первый взгляд всё цело. На второй тоже. Свалить тюки с ишака, пусть пасется. В кош снега надуло. Сгрести, вытащить, подмести, где мокро — вытереть специальной тряпкой, и повесить ее сохнуть. Распаковать шмотки. Вроде, всё. Запас дров здесь есть, зря тащила снизу. Вылезаю на улицу, потренироваться бы надо… Лениво… Однако придется. Ежедневные тренировки возведены в ранг закона, за выполнением которого старшие следят с каким-то садистским усердием. Их здесь нет, но закон есть закон. Раздеваюсь и начинаю разминку.
Интересно, почему старшие так уверены, что нам придется воевать с людьми. И готовят к такой войне больше, чем к схваткам с шаками. Нет, я понимаю, после Большого Писца много чего было. Но они ведь всерьез думают, что внизу по-прежнему все друг друга режут. Если так, то им не до нас. А если там всё устаканилось, то, как ни готовься, не справиться нам с низом — много их… С другой стороны, я нижних людей не видела ни разу, а когда дед и папа говорят одно и то же, значит, другое мнение ложное. Уже не раз убеждалась.
Поэтому не знаю, кто как, а я законы выполняю независимо от того, есть кто рядом или нет. Так что полтора часа до прихода Коно буду тренироваться. Тем более, вижу хорошо и его, и отару. А что это, кстати, мой пёсик вытворяет? Носится, как угорелый, высунув язык. Овцы движутся явно быстрее, уже не идут, а бегут. Чего это он? Оборачиваюсь. Мать его ити! Его величество пургень пожаловал: небо над хребтом уже почернело, первые тучи цепляются за Чимтаргу и ползут по склонам. Накрылась моя тренировка! Быстро одеваюсь и бегу на помощь собаке. Впрочем, умничка и сам справляется. В восемь конечностей загоняем отару в загон. Пересчитываю овец: все здесь. Ишака в отдельный угол коша, в загоне замерзнет, бестолочь! Вместо двери брезент какой-то доисторической палатки. Под аккомпанемент первых порывов ветра закладываю нижний край камнями.
Нет, но какая же я умница! Ведь сообразила пойти на Мутные! Всё равно пришлось бы — ближе кошей нет, но по пургеню гонять обезумевших овец — то еще безобразие! А ночевать на улице в такую погоду — удовольствие небольшое. Зато теперь… Овцы уже сбились в кучу, инстинкты — великое дело! Укрываю их кусками брезента, чтобы шерсть меньше мокла. И готово, пару дней можно ни о чем не беспокоиться. Вот если не распогодится за это время, тогда хреново, баранов надо будет чем-то кормить… Но больше суток пургени длятся редко. Так что нечего об этом и думать пока.
Запаливаю костерок и ставлю воду…
Артем
Интересно, мысль идти боковыми ущельями была хорошей или с точностью до наоборот? Вроде как джигиты Бодханы вынуждены будут искать по всем возможным направлениям. С троп я, конечно, не схожу, слишком большой шанс залететь в какую-нибудь непроходимую дыру. Но троп здесь до черта и больше, угадать, по какой добыча пошла — ну-ну — следов на камнях не остается. Так что дробитесь, ребята, читайте следы, бегайте в разведки... А я буду валить и отрываться, не теряя времени зря. Здоровья у меня хватает, а полнолуние и фонари позволяют идти и ночью. Пока понятно куда.
Но уж больно я альпинист хреновый. В предгорьях вполне уверенно себя чувствую, а на высоте… Просто не знаю, чего ожидать от того или иного рельефа. Вот повернул утром по той стрелке на камне — уж больно вероятно, что преследователи ее просто не заметят. Стрелочка-то даже не довоенная, явно с советских времен осталась. И показывает, на первый взгляд, прямо в скальную стену. Сам бы не полез, но рядом надпись «В. Казнок», а на карте такой перевал указан, и тропа через него нарисована. А вперед, как я до этого шел, широченная долина. Все шансы, что они по ней и ломанут. Глядишь, сюда никто и не сунется. Или сунутся, но малым числом.
Подошел поближе — в стене разломчик типа каньона, видимо, ручей тек. И тропа наверх прет. В общем, по ней и иду. Лезу и думаю. Хороший каньон. Крутой, узкий, камней крупных и скал понатыкано, причем, сверху видно всё, а снизу ничего. Знать бы, что за мной десяток идет, а не полусотня, я бы здесь их и подождал. Подготовка у бандюков местных — не чета моей. Но полсотни — слишком много. А ведь их может быть и больше.
Непонятно: вся эта бодяга случилась тринадцать лет назад. Какому долбозвону пришло в голову шандарахнуть боеголовкой по Душанбе, вопрос второй, хотя и интересный. Ну, действительно, разбирались между собой янки, наши и китаезы — понятно. Ну, Израиль с арабами подпряглись, Индия с Пакистаном — всё объяснимо. Но кому могли понадобиться таджики, узбеки и прочие киргизы? Но ведь понадобились! И ладно бы, шпарили по плотинам и ГЭС, что враз убирало электричество и ирригацию, так нет — по столицам долбили. Душанбе, Ташкент, Бишкек… Причем, как по нитке клали — в правительственные резиденции.
И что в результате? Власти нет. Вся Средняя Азия мгновенно укатилась в свой родной феодализм. Всевозможные баши, паши и беки грызутся друг с другом не по-детски. То есть, тринадцать лет они постоянно воюют. В Афгане за меньшее время духи бойцами стали — мама не балуйся! А эти… Бандюками были, бандюками остались. С сынком ведь был десяток джигитов! А я их положил один, причем, из достаточно невыгодного положения. Дальше — больше. Две недели они меня гоняют, два десятка потеряли, а я всё еще жив и даже не ранен. Причем, обкладывают достаточно грамотно, разве что шаблонно. А вот как непосредственно до столкновения доходит, просто детский сад какой-то. Потому и трепыхаюсь до сих пор. Впрочем, шансы мои растут просто неимоверно с каждым убитым бандюком — были ноль целых ноль десятых и остались точно такими же.
Кстати, если в этом каньончике поставить пару-тройку растяжек, Бодхани недосчитается еще десятка джигитов. Но делать этого не буду, незачем им дорогу указывать. Может, глянут каньончик для порядка и назад повернут…
Собственно, из каньона я вышел. Большое ровное место. Наклонное, естественно, но ровное. А внизу видна река. Камень со стрелкой. И никого живого там нет. Так что, два часа я выигрываю точно. А скорее, сутки. Поздно им сегодня подниматься. Куда идти? Так по тропе ж, никуда она, родимая, не делась. Однако, как здесь всё запущено. Осыпь, будь она неладна! Камни норовят вниз ползти. Правда, по тропке ничего, по-божески. Пересекаю плато, и вот тут начинается. Путь понятен, вдоль русла ручья, но тропы нет, видно, каждый лез, как мог. Я делаю шаг вперед, а камни сползают на два назад. Не передвижение, а издевательство над организмом! Как здесь люди ходили? А ведь ходили, наверняка туристы-альпинисты. Девочки с рюкзаками. Ну-ка прапор, головой подумай… По осыпям-то учили ведь ходить. Давно это было, но учили. Вот и вспоминай. Не торопись, место под ногу выбирай аккуратней, грузи плавно, не делай резких движений. Ну! Совсем другое дело! Еще немного! Хорошо, вот и перевал. На спуск полегче будет.
Гляжу вниз, и мне плохеет. Полегче? Нет спуска. То есть, есть, но такой!.. Немного сыпухи, а дальше голый лед! Тут кошки специальные нужны, улечу в своих берцах только так! Абсолютно нечего там ловить. А что делать? Готовиться к последнему бою на данном рубеже? Или спуститься обратно к каньону и там побарахтаться? Так без шансов же! Или дернуться на спуск? Хреновый выбор…
Спокойно, прапор. Ну-ка, сигарету в зубы и посмотреть карту. Куда меня занесло? Вот это ущелье. Вот каньон. На хребте два крестика нарисовано. Почему два? Два перевала? Не понимаю… Еще раз отвлекись, расслабься, ни о чем не думай… Решение придет само… Во, правильно, песенку напой «помнишь гранату, и записку в ней»… При чем тут граната? Ни при чем… Записка! Точно! Альпинисты на перевалах записки оставляли! В каменных пирамидках! Или на вершинах? Не знаю, но поискать можно, никто не мешает. Есть что-то похожее? Есть! На самом видном месте! Разваливаю камни. Внутри ржавая консервная банка, в ней полиэтиленовый пакет. Внутри… разворачиваю бумажку. В точку! Буквы подрасплылись, но читаются, хоть и с трудом. «Группа… под руководством… вышла к туру…» Тур — это, видимо, эта пирамидка. Читаем дальше: «…вышла к туру на перевал Зап. Казнок… 12 августа 2012 года… со стороны…» За два дня до начала всеобщего ядерного безумия… Где вы сейчас, ребята… Батрачите на плантациях у беков? Или давно мертвы?.. Стоп! «Зап. Казнок»! «Зап.»! Западный!!! А на камне стояло «В. Казнок»! Восточный! Или верхний! Но не западный. Утыкаюсь в карту. Точно! Один крестик — З. Казнок, другой — В. Казнок! И рядом они совсем. Он должен быть… поворачиваюсь в нужную сторону. Седловина второго перевала в сотне метров. Просто смотреть надо было на четыре часа от спуска! Почти назад! И тропа между перевалами набита! Еще раз смотрю записку. «Продолжаем движение в сторону перевала Вост. Казнок». Если вы еще живы, ребята, желаю вам счастья. Спасибо. Ваша записка мне жизнь спасла, если не больше! По крайней мере, шансы еще есть.
