Константин Костинов - Моя понимать
Вторая часть ролика была просто пугающей, на что, похоже, и была рассчитана. В мрачных, черно-коричневых тонах, с жутковатой музыкой, она пугала зомбика так, что он до сих пор вздрагивал, когда вспоминал об увиденном.
Сюжет строился так: портрет человека, вполне мирного, совсем не похожего на людоеда, музыка слега стихала, а потом — бац! Тела казненных, крупным планом лица замученных, тюрьмы, лагеря, худые, как скелеты, дети…
Зомбик запомнил только нескольких тиранов.
Человек, одетый как дворянин, с высоким лбом, маленьким острым носом и белыми волосами… Димка по такому описанию не понял бы, кто это, если бы следом за ним не шли картинки с гильотиной и грудами отрубленных голов. Гражданин Робеспьер…
Легко опознавался и человек с «полукругом» на голове. Месье БонАпарт.
А вот остальные кровавые тираны…
Человек в военном мундире и со шкиперской бородой. Кто это?! Тем более что показывали его на фоне виселиц.
Еще человек, в простом, городском камзоле и с пышными черными усами. Судя по ряду — лагеря, колючая проволока, казни. Кто это? Сталин? Гитлер? Саддам? Кто?
Еще один предводитель, худой, в костюме с галстуком, в очках… Кто?
Мишель вздохнул, вспоминая. После огненного вала, затапливающего целый город, оставляющего только обгорелые дома и скелеты, опять заиграла тихая спокойная музыка, потекли виды природы. «Это — наша страна». Тут уж вздохнул Димка. По описанию зомбика страну угадать было невозможно. Бескрайние леса… На самом деле бескрайние? И какие? Тайга, лиственные, джунгли? Съемка шла с высоты, понятно, что лес, но не больше. Горы с белыми вершинами, поля золотистой пшеницы, реки среди зеленых полей, степи до горизонта… Заканчивался ролик солнцем, садящимся в океан, и пальмами на фоне заката.
— Ну что? — спросил господин Шарль, когда пауза слишком уж затянулась.
Димка поднял голову:
— Моя думать, моя знать.
США. Судя по всему — США. Слишком уж профессионально давит на мозги ролик, американцы это любят. А различия… Похоже, в истории США пришельцев произошли какие-то изменения в прошлом. Но скорее всего, США.
— Расскажете потом.
Димка шел к мастеру-оружейнику. Скоро собирались вылетать на «Лапуте» на фронт, а он так и не подарил Флоранс револьвер.
Генерал-эльф и господин Шарль пришли к единому выводу: нужно помочь Красной армии северо-востока. Во-первых, нужно выгнать из страны интервентов, во-вторых, пора прекращать междоусобицу и начинать наводить порядок, иначе голод придет на самом деле. И самое главное для Димки и господина Шарля — город Шайнерой находился на побережье, в зоне влияния захватчиков Той страны.
Господин Шарль планировал тайно перебраться через линию фронта, чтобы добраться до города. Но зачем? Если можно отодвинуть фронт.
Димкино колесо-штамп уже начали переоборудовать в машину для получения магического концентрата. «Лапуте» того запаса, что уже был на корабле, хватит, но полеты никто заканчивать не собирается.
Вот и оружейная, ступеньки вниз, низкая дверь…
— Добрый день, гражданин Хыгр. Ваш заказ. — Улыбающийся мастер кладет на стойку револьвер.
Что?
— Это не моя.
Димка заказывал маленький револьвер, с коротким стволом, костяными рукоятками и маленьким, совсем крошечным сердечком. Перед ним лежал черный, размерами немногим меньше его собственных карманных гаубиц.
— Это мой.
Димка обернулся. Господин Шарль улыбался своей странной улыбкой:
— Я тоже решил приобрести себе подходящее оружие. Последнее время вокруг появилось слишком много нового, нужно не отставать.
— Прошу прощения, господин Хыгр, — мастер улыбался, как кот у пустого кувшина сметаны, — но я не мог отказать вашему другу… Вот ваш заказ.
Димка протянул руку к револьверу, успел заметить неладное…
— Это мое! — Неизвестно откуда вынырнувшая Кэтти выхватила оружие из-под Димкиных пальцев. — Я тоже такое себе хочу!
— Ах да… — Глаза мастера просто превратились в щелочки. — На самом деле — вот ваш заказ.
Димка наконец-то получил то, что хотел. А толку? Револьверов в столице скоро станет больше, чем лошадей.
Сделал подарок, называется…
Глава 43
Огромное плоское поле под ярко-голубым солнечным небом. Было бы лето, добавился бы еще и зеленый цвет травы, а в феврале других вариантов нет — серо-желтая пожухшая и вымоченная зимними дождями трава.
Отличное место для битвы.
На краю поля стоит саламандр в офицерской форме.
Полковник Гастон де Абиль, командир седьмого мушкетерского, с тоской смотрел на противоположную сторону поля, туда, где грозовой тучей собирались в шеренги темно-синие мундиры вражеских солдат.
Та страна…
Давний враг воспользовался смутой, устроенной проклятыми горожанами. Или сам все это устроил?
Полковник помнил, что первые отряды вражеского десанта появились раньше, чем известия и революции в столице. Слишком быстро. Как будто знали.
Командир гвардейского полка объявил себя диктатором, продержался на этом посту почти месяц, после чего был убит, и теперь в городке, названия которого полковник не помнил и не собирался запоминать, грызлись за власть три претендента, все силы гвардии отвлекая исключительно на собственную поддержку.
А простые солдаты в это время воевали. Воевали и умирали.
Полковник взглянул в глубь леса, где находились остатки его полка. Находились… Прятались!
Самое мерзкое, полковник не смел их осудить. Да, он мог послать людей на смерть… Но не на верную же!
Еще вчера у него был почти полноценный полк. Сегодня — полтора батальона, отброшенные на несколько миль к лесу. И сегодня они или выйдут на это поле и умрут все до одного, или отступят еще на несколько миль. А потом еще и еще…
Полковник Гастон поймал себя на мысли, что он уже не с такой ненавистью относится к революционерам, как в первые месяцы безвластия, да и среди офицеров полка прекратились разговоры о том, что Речник — агент Той страны. Если бы он был агентом, чего проще — собрать армию горожан и ударить в спину. Впереди — враг, позади — предатели. Королевские войска проиграли бы эту бесконечную войну еще к осени.
А так они проиграли ее вчера. Смелость, храбрость, стойкость — ничто перед новым оружием Той страны.
Вчера они вышли друг против друга. Два войска на одном поле. Только пехота. Нет кавалерии, нет артиллерии… Нет еды, нет одежды, нет пороха… Нет ничего. Кроме понимания — врага нужно остановить.
— Готовы? — спросил он у подбежавшего адъютанта.
— Да.
— Егеря?
— Готовы.
Готовы… Все три. Все, что вчера осталось от егерской роты.
Полковник прислонился к дереву и закрыл глаза, вспоминая…
— Что это там такое, господин полковник?
У Остина всегда было чутье не неприятности, хуманс все-таки. Гастон поднес к глазам подзорную трубу.
— Кажется, пушки?
— Маленькие какие-то…
С двух сторон выстроившегося вражеского войска находились две пушки. Высокие колеса, тонкие стволы какой-то странной формы…
— Картечницы?
— Непохоже…
— Их всего две. Много выстрелов сделать они не успеют. Вперед!
Запели трубы: «Вперед, вперед, руби врага!» Затрещали барабаны. Ровные, на загляденье, ряды солдат мерным шагом двинулись на врага.
Если бы кто-то смотрел на поле битвы сверху, то он увидел бы темно-красные квадраты, ползущие по зеленому полю в сторону остановившихся синих шеренг.
«Почему они стоят? — мелькнула мысль полковника. — Чего ждут?» Появилось и усиливалось ощущение ловушки. Но какой? Кавалерия? Нет, скрытно не подойдет… Артиллерия? Негде замаскировать… Хотя почему негде? Что, если пушки стоят за солдатами, чтобы ударить в упор?
— Стоять! — Гастон привстал на коне и взмахнул саблей.
«Сто-о-ой на месте», — взвизгнули трубы. Солдаты остановились.
— Господин полковник, — лейтенант Остин подскакал ближе, — мы не подошли на дистанцию уверенной стрельбы…
— Значит, будем стрелять неуверенно! Открыть огонь!
В глазах лейтенанта блеснула уверенность. Его чутье подсказывало, что они поступают правильно…
К сожалению, от ловушки это не спасло.
Солдаты полковника вскинули ружья к плечам, и в этот момент со стороны врага донесся короткий сигнал трубы. Неизвестный, хотя все сигналы войск Той страны полковник знал.
— Что?
На войско обрушилась смерть.
Пушки, стоявшие с двух сторон поля, выстрелили. Нет, не выстрелили, взревели. Не просто залп, настоящий поток пуль ударил в красноформенных солдат, сбивая их на землю, ломая строй.
— Открыть огонь! — Полковник слышал о появившемся у врага новом оружии, якобы позволяющем стрелять со скоростью чуть ли не по пуле в секунду, но до сих пор считал эти слухи сказками.
