Иэн Бэнкс - Вспомни о Флебе
— ИИИиии…
СОСТОЯНИЕ ИГРЫ: ТРИ
Фел'Нгистра находилась там, где ей больше всего нравилось: на вершине горы. Она только что совершила свой первый настоящий подъем после перелома ноги. Это была относительно безобидная вершина, и она выбрала самый лёгкий маршрут. Но теперь, забравшись наверх и впитывая в себя окружающее, она пришла в ужас от того, в каком плохом физическом состоянии находится. Вылеченная кость, конечно, ещё немного болела где-то глубоко внутри, но и мышцы обеих ног тоже ныли, как будто она только что влезла на вдвое более высокую гору да ещё с полным рюкзаком. Потеряла всякую форму, сказала она себе.
Она сидела на самом верху гребня и через белые вершины пониже смотрела на острые лесистые зубцы предгорий и холмистую местность, где чередовались луга и рощи. Вдали простиралась равнина, на солнце сверкали реки, а границу образовывали горы, где стояла хижина, её жилище. Далеко внизу, в долинах под ней кружили птицы и иногда с равнины долетали вспышки света от движущихся отражающих поверхностей.
Какая-то её часть вслушивалась в далёкую боль в кости, фиксируя её; потом она отключила это гложущее чувство. Фел не собиралась развлекаться; она поднялась на гору не для того, чтобы только насладиться видом, а преследуя определённую цель.
Для неё много значил сам подъем; протащить этот мешок костей и плоти всю дорогу, а потом смотреть, потом думать, потом быть. Во время выздоровления она в любое время могла подняться сюда на флайере, но не делала этого даже тогда, когда предлагал Джез. Слишком просто. И быть здесь наверху для неё тогда совсем ничего не значило бы.
Фел сосредоточилась, опустила веки, прошла сквозь немой внутренний напев, немагическое колдовство, которым она вызывала духов, погребённых в её генетически изменённых железах.
Транс наступил с начальной дурнотой, так что она раскинула руки, восстанавливая равновесие, которого не теряла. Шум в ушах — шум её собственной крови, медленных приливов дыхания — стал громче, приобретая странную гармонию. Свет под веками запульсировал в ритме сердца. Она почувствовала, что хмурится, представила себе, как кожа складывается морщинами, похожими на холмы, и какая-то её часть отстраненно подумала: В этом я всё ещё не слишком хороша…
Фел открыла глаза, и мир изменился. Далёкие холмы стали вечно колышущимися коричневыми и зелёными волнами с хрупкой белой пеной на гребнях. Равнина парила от света; узор лугов и перелесков в предгорьях походил на маскировку, двигался, оставаясь на месте, как высокое здание на фоне быстро проплывающего облака. Поросшие лесом гребни стали выпуклыми отделениями гигантского деятельного дерева-мозга, а покрытые снегом и льдом вершины вокруг вибрирующими источниками света, которые можно было ещё и слышать, и обонять. Она поняла опьяняющее чувство концентрации, будто сама стала центром этого ландшафта.
Здесь, на одном из вывернутых наизнанку миров, в одном из вывернутых полых тел.
Часть этого. Рождённая здесь.
Всё, чем она была, каждый сустав и каждый орган, каждая клетка и каждое химическое вещество, и каждая молекула, и атом, и электрон, и протон, каждое ядро, каждая элементарная частица, каждый волновой фронт из энергии были родом отсюда… не только с этой орбитали (новый приступ головокружения, она потрогала снег рукой в перчатке), но из Культуры, Галактики, этой Вселенной…
Это наше место и наше время, и наша жизнь, и мы должны радоваться этому. Но делаем ли мы это? Загляни внутрь; спроси себя… Что мы тут делаем?
Мы убиваем бессмертных, изменяем, чтобы сохранить, ведём войну за мир… и с добрыми намерениями делаем то, от чего якобы целиком и полностью отреклись.
Это окончательный факт. Те люди в Культуре, которые энергично выступали против войны, исчезли. Они не долго принадлежали Культуре, они не участвовали в этой работе. Они стали нейтральными, образовали свои собственные группировки и приняли новые имена (или претендовали быть настоящей Культурой, ещё одним нюансом путаницы и нечётких границ этой Культуры). Но на этот раз дело было не в именах. В чём оно было, так это в несогласии и неловкости, вызванных этим разделением.
Ах это презрение. Мы собрали богатый урожай презрения. Наше собственное замаскированное презрение к «примитивным», презрение тех, кто покинул Культуру, когда была объявлена война, к тем, кто решился воевать против идиран, презрение, которое ощущают наши же собственные люди к Особым Обстоятельствам… презрение, которое, как мы предполагаем, должны ощущать к нам мозги… И где-то в других местах тоже царит презрение, презрение идиран к нам, ко всему человечеству, и человеческое презрение к Оборотням. Объединённое отвращение, галактика пренебрежения. Мы с нашими усердными-усердными мелкими жизнями, которым мы не можем найти лучшего применения, кроме как годами соревноваться в презрении.
И что должны думать о нас идиране! Подумать только: почти бессмертные, уникальные и неизменные. Сорок пять тысяч лет истории на одной-единственной планете, с одной-единственной всеобъемлющей религией/философией, целые эпохи непотревоженной спокойной учёбы, спокойные века удовлетворённости на этом обожаемом месте, без всякого интереса к внешнему миру. Потом, тысячелетия назад, в одной из предыдущих войн, вторжение. Они вдруг почувствовали себя шахматными фигурами в жалких империалистических стремлениях других. От интравертированного мира через век мучений и подавления — на самом деле накопления сил — к экстравертированной воинственности, целенаправленному усердию.
Кто поставит им это в упрёк? Они пытались держаться в стороне и были разбиты силами, большими, чем могли выставить сами, почти истреблены. Неудивительно, что они пришли к заключению, будто единственный путь защитить себя — нападать первыми, распространяться, становиться сильнее и сильнее, раздвигать свои границы как можно дальше вокруг любимой планеты Идир.
И есть ведь даже генетические шаблоны для этого катастрофического превращения из смиренных в насильственных, и именно в марше от птенца к, воину… О дикий и благородный вид, по праву гордящийся собой, отказывающийся менять свой генетический код и даже не такой уж неправый в утверждении, что уже достиг совершенства. Какое чувство у них должно быть к роящимся двуногим человеческим племенам!
Повторение. Материя и жизнь, и вещества, которые могут вызывать изменения — повлиять на эволюцию, — постоянно повторяются: корм жизни зачастую даёт жизни дерзкие ответы.
А мы? Ничего, только ещё один громко рыгающий во тьме. Только звук, никаких слов, бессмысленный шум.
Мы не значим в их глазах ничего, просто биотоматы, и к тому же самый ужасный пример этого типа. Культура должна казаться им дьявольской амальгамой всего, что идиране когда-либо считали отвратительным.
Мы раса ублюдков, наше прошлое — неразбериха, мы — как невежда, выросший в хищных, близоруких империях и ужасных, расточительных диаспорах. Наши предки были паразитами Галактики, неудержимо плодящимися и плодящимися, убивающими, их общества и цивилизации постоянно распадались и образовывались снова… Должно быть, с нами что-то не в порядке, какая-то мутация в системе, что-то, что слишком быстро для нас, слишком нервозно и ураганно. Мы такие жалкие, плотские существа, такие короткоживущие, такие беспокойные и бестолковые. А в глазах идиранина это почти слабоумие.
Итак, физическое отвращение, только ещё хуже. Мы изменяем сами себя, вмешиваемся в код жизни, изменяем буквы в слове, которое есть путь, плоть; мы изменяем волшебную формулу бытия. Мы вмешиваемся в наше собственное наследство и в развитие других народов (ха! общие интересы)… И ещё хуже, самое плохое — что мы предаём себя им, мозгам, разумным машинам, самой последней анафеме. Прообраз и эссенция жизни лишены святости. Воплощение идолопоклонства.
Неудивительно, что они чувствуют к нам отвращение, к нам, несчастным, больным мутантам, какими мы являемся, низким и непристойным слугам машин-дьяволов, которым мы молимся. Даже в своей собственной идентичности мы не уверены: что такое Культура? Где она начинается и где кончается? Кто она и кем не является? Идиране точно знают, кто они: чистокровные, единая раса… или ничто. А мы знаем? Контакт — это Контакт, ядро, но что потом? Уровень генной техники различен, невзирая на идеал, невозможно успешно кому угодно спариваться с кем угодно. Мозги? Никакие они не образцовые, и они индивидуальны и не полностью предсказуемы — много знающие, самостоятельные. Жизнь на одной из созданных Культурой орбиталей или в скале, другой сорт пустого мира маленькому страннику? Нет; слишком многие заявляют претензии на независимость. Культура не имеет жёстких границ. Она просто бледнеет на краях, где одновременно и изнашивается, и кончается. Итак, кто мы?
