Евгений Шепельский - Имею топор — готов путешествовать
—Треньк!
Рядом пропела тетива. Аграбанец опрокинулся на спину со стрелой в горле.
Имоен возникла сбоку. Злая гримаса на заплаканном лице, ободранные коленки. Быстро набросила еще одну стрелу, наспех вырезанную из чирвала. На меня пахнуло ихором: сладкая дурманящая волна...
—Мастер Фатик, я застрелю его!
—Нет, — прохрипел я. — Назад! Держи под прицелом мост. Я... сам.
—Но...
—Держи мост! Всем назад! Шаг и еще шаг.
Брезгливо перешагнуть недоэльфа... Картинка перед глазами подернулась красной пленкой. Я моргнул, разгоняя туман.
Фрей смотрел на меня в упор.
А вот хрен, сам убью тебя, молча сказал я. Надо совершить что-то значимое... перед смертью.
Где-то сбоку тарахтела Крессинда. Что-то гундосил Олник. Голоса Монго, Скареди и, кажется, Альбо сплетались в неясный гул.
—Всем назад! — еще раз крикнул я.
Шаг и еще шаг. Мир сдвинулся до узкого коридора, в конце которого — имперский смертоносец. Между нами десять ярдов... Я убью его запросто, ага, и плевать, что руки у него пустые. Сам виноват, что не взял с собой оружия.
Фрей метнулся вбок и с хрустом выдрал из когтистых лап мертвого чирвала серп, пиная костяшки недоэльфа каблуком сапога.
Шаг и еще шаг. Я побежал.
Он встретил мою атаку движением, не лишенным изящества, подставил под второй удар костяное древко серпа. Я полагал, что меч Гхашш развалит древко, но клинок лишь звонко по нему щелкнул; болезненная вибрация передалась в кисть. Фрей оскалился и сделал выпад, целя в шею. Я отвел удар и атаковал, намереваясь пластануть правым клинком по залысой от ожога башке смертоносца. Он быстро парировал, действуя проклятой рукоятью серпа с необычайной ловкостью. Однако магия выпила его силы. Я начал теснить его. Он пятился, не отрывая от меня взгляда.
—Выдолбишь... себе... могилку... в этом... камне... — между атаками пообещал я. — Серпом тебе по...
Он молча и умело отражал мои атаки. Я не мог пока даже его зацепить. А он, похоже, ждал, пока я вконец не ослабею от потери крови.
Шаг и еще шаг. Он начал прихрамывать. А мое время истекало. Коридор перед глазами норовил завернуться в цветную спираль. Я озлился, прикусил губу, чувствуя, как пропитывается кровью одежда.
Я загнал его на мост. Пропасть далеко разносила гул шагов и звон ударов.
Здесь он заговорил.
—Ты, — сказал он.
—Я, — сказал я.
—Дурак, — сказал он.
—Не исключено, — сказал я, пытаясь достать его в горло.
—Все с вами кончено, — сказал он. Скругленное лезвие серпа отбило солнечный луч мне в глаза.
—И с тобой, — сказал я. — Кончено. Будет. Сейчас.
—Дядюшка! — вдруг проблеял Олник за моей спиной. — Ты жив, дядюшка! Дядюшка, слушай, вытягивай мост, вытягивай мост, иначе Фатик набьет тебя соломой через зад!
Я хмыкнул. Фрей не повел и бровью — единственной, что уцелела после ожога.
—Дурак, — процедил он. Губы его запеклись. — Болван несчастный.
—Ага, — сказал я, чувствуя, как слабеют мои ноги.
—Не будет больше Альянса...
—Ага.
—Если наследник умрет.
—Сейчас... с тобой разберусь, — сказал я.
Со стороны наверняка казалось, что мы рубимся в полусне, настолько были измотаны оба. Один от заклятий, второй — от потери крови. Но второй был умирающим варваром, который знал, что доведет дело до конца.
Я загнал его на стальную секцию моста. Низкий парапет... Густой туман на дне Дул-Меркарин... И где-то там, в тумане, рыдает от голода младенец шаграутта.
Главное — не смотреть вниз.
Секция дрогнула. Я усилил натиск и почти загнал Фрея на край, оскальзываясь на собственной крови.
—Крути, дядюшка! — заорал благим матом Олник. — Крути что есть духу, их там много!
Их?
Я рискнул бросить взгляд за плечо смертоносца. Через скальный коридор на площадку выезжали конники. Впереди трое: два красноглазых альбиноса в серой, будто сотканной из паутины броне — смертоносцы Внешнего Круга, собратья Фрея. Поправка — покойника Фрея. Меж ними ехало огромное существо в матовой стальной маске, изображавшей равнодушный ко всему человеческий лик. Белые длинные волосы, черные латы, тяжелый конь. Внутренний Круг прибыл по наши души.
За ними виднелись люди в доспехах. Много людей.
—Крути, плевал я на твою больную спину!
—Ядрена вошь, да делайте же, что вам Олник сказал! Крутите, или я пожалуюсь вашим Жрицам Рассудка! Больше никогда никакого пива!
Крак! Стальной язык моста соскочил с ложемента. Умница Крессинда, верная мотивация!
—Наследник! — вскрикнул Фрей и разразился лающим смехом. — Гродар... хо-о-о... прибыл? Но я это сделал! Я убил!..
На миг он потерял концентрацию, опустив руки с серпом, и тут-то я исхитрился поддеть его на меч. Добавил сбоку по руке. Третий удар нанес в открытую грудь. Фрей упал на колени.
Смертоносцы умирают страшно. Помните, я говорил вам это, когда гостил у Митризена? Или не говорил? Значит, теперь вы будете знать.
Он взвыл, по лицу прошла судорога, словно кожа хотела отлипнуть от плоти. Демонская сущность покидала его тело и душу. Фрей раскрыл рот и... повалился на мост, извиваясь змеей, пытаясь ползти по-змеиному...
Ну нет. По гладкой поверхности змее не проползти.
Прореха между половинами моста быстро увеличивалась. Я заглянул в сизую пропасть и отшатнулся, стал посередине секции, глядя на умирающего смертоносца. Белые волосы Фрея посерели. Он захрипел, и мне показалось, что над его телом на миг-два сгустилось багровое облачко — сгустилось и пропало.
Он начал елозить руками по вороненому железу.
—Го... государь!
Смертоносцы направились к мосту. Сколько времени пройдет, прежде чем они перешагнут Правдивых Магов, встанут на ложемент и сплетут свои чары?
Плевать... Мир закручивался в цветную спираль, ноги слабели. Нет, не плевать, Фатик! На тебе — отряд, твои эльфы, Виджи! Соберись! Ну же! Вы успеете уйти!
Но я медлил.
—Госуда-а-арь...
—Нет здесь Вортигена. Но он смотрел на меня.
Красный глаз поблек, кожа стала изжелта-серой. Взгляд... Ему было адски больно, но в эти последние мгновения жизни, когда демонская сущность покинула его, он стал... человеком.
—Спасибо... — прохрипел он.
Я склонил голову набок, чувствуя себя так, будто меня пропустили через молотилку. Бок онемел. Скверный признак. Когда онемение дойдет до сердца, я умру.
—Спаси... бо... го... госуда... — прохрипел он, растягивая рот с видимым трудом, как после апоплексического удара. — Гродар сам будет творить чары... У вас... Я знаю... что сплетет... Ты считай... триста ударов сердца... Уйдите за гребень... Торопись, беги! Не верь эльфам! Не верь эльфам!
