Олег Верещагин - Не остаться одному
Несколько секунд – очень долгих секунд – я глядел в черную глубину глазниц черепа. Одна глазница была повреждена, кость возле нее треснула и разошлась. Именно сюда пришелся смертельный удар.
Казалось, что эта глазница сощурена.
Желудок у меня подпрыгнул к горлу. С трудом удерживая его содержимое, я отвернулся и пошел к борту, чтобы не видеть останков.
Но я знал, что не забуду увиденного.
Не смогу забыть, хотя очень постараюсь.
Изо всех сил постараюсь.
– Игорь? – спросил Олег, на которого я наткнулся, как слепой. Я кивнул. – Вот так… Значит, урса тут все-таки есть.
Я соскочил в грязь. И застыл, скорчившись и чувствуя, что холодный пот струится между лопаток.
До нашего слуха донеслись ритмичные размеренные удары. Глухие, но громкие и мощные, они неслись откуда-то из разом притихших джунглей, пульсируя меж древесных стен по берегам реки, как кровь в артерии.
Бум-бум-бум-бум-бум-бум.
Барабаны.
Барабаны в джунглях.
Барабаны, за которыми нельзя ходить.
– Ты хочешь себя убить с упорством, достойным лучшего применения! – прихлопывая москита, Олег треснул себя по шее с такой силой, что едва не упал в воду.
– Слушай, тезка, – спокойно ответил я, – сказать тебе, за каким чертом я вообще сюда поперся? Кормить москитов и облезать от местного лишая? Нич-чего подобного. Меня лично интересуют здешние тайны.
– В их числе – барабанный бой? – уточнил Олег.
Я кивнул:
– В их числе – и в первую очередь! – барабанный бой.
– Я пас, – поднял руки Олег и вдруг рассмеялся. – В конце концов, если даже мы погибнем, то… – Он помедлил, подыскивая слова, и тогда вместо него закончил Йенс:
– … то мы же все равно погибнем, так о чем разговор?
Барабаны бухтели весь день. Стемнело, а их рокот продолжался в ночи, и временами начинало казаться, что это повторение боя наших сердец… или что наши сердца подстраиваются под бой барабанов…
Мы заночевали посреди реки, расчалив плот между вбитых в дно шестов. Собственно – «заночевали» не то слово. Было уже за полночь, а мы все еще обсуждали вопрос о том, что делать с этим боем. Точнее – как делать. Наконец я сказал:
– Ладно, давайте поспим наконец, – и, подавая пример, вытянулся на бамбучинах, сунув под голову вещмешок.
– Хорошая идея, – признал Йенс. – Торопиться некуда, они, похоже, не умолкнут долго. Часовых будем ставить?
– Непременно, – зевнул я. – По часу…
– Я встану первым, – сказал Олег, усаживаясь на краю плота со скрещенными ногами…
– Вставай, пора дежурить. – Ромка открыл глаза и несколько секунд сонно пытался сообразить, что к чему. – Проснулся? – убедившись в этом, Олег улегся и тут же уснул.
Ромка зевнул, несколько раз плеснул себе в лицо водой из реки. Она была теплой и пахла цвелью, но мальчишка проснулся окончательно. Он присел с краю и несколько минут вглядывался и вслушивался. Барабаны продолжали рокотать, и этот звук пугал. Он был причиной плохого сна, в котором звучал, как наяву, но Ромка уже не мог вспомнить этот сон… и был доволен, что не может.
Кто-то отчетливо сказал за спиной: «Ну и что, ну и пусть – как хочется… ладно, да…» Ромка оглянулся, понял, что это во сне. Ясо перевернулся на живот, что-то пробурчал – говорил не он. Остальные спали спокойно.
Ромка вздохнул и поморщился, слушая барабаны. Его взгляд упал на Олега Верещагина, и Ромка подумал, насколько странной и в то же время приятной оказалась их встреча. В свое время он мечтал стать его другом и ужасно жалел, что между ними – пять лет разницы. Для Олега он был восторженным болельщиком-младшеклассником, который ходит на каждую схватку… ну или сыном библиотекарши, который поглядывает, как старший мальчишка с серьезным лицом листает толстые непонятные книги…
А сейчас – сейчас они были ровесниками! Эта мысль неожиданно насмешила Ромку. Больше того – он был на три или четыре месяца старше! Физически…
Ромка вздохнул – коротко и печально. Нет. Ровесник – да, может быть… но не ровня. Нет. Не ровня. Они жили бок о бок, но в определенной степени были даже дальше, чем там, в Кирсанове. Здешний Олег был воином и героем. На самом деле, не как в книжках или кино… вернее – как раз как в книжках или кино, но по правде. Иногда он казался совсем прежним – когда смеялся или дурачился с остальными, когда просто сидел и думал, когда спал… Но иногда его лицо твердело, на лбу становился виден тонкий шрам, и слова его делались несгибаемыми, отточенными и определенными, как острие его же палаша, а между ним и остальными отчетливо проступала прозрачная, но непробиваемая стена.
Ромка часто думал, знал ли сам Олег об этой стене. И приходил к выводу, что знал. Да, знал и жил с этим. У него была Танюшка – для нее не существовало этой стены. Был Сергей, который умел эту стену преодолевать. Был Йенс, который не обращал на нее внимания.
Для остальных Олег был – Князь. Сколько бы искренности ни было в их совместном веселье.
За последние пять месяцев Ромка наладил отношения со всеми, а Кольку, пожалуй, мог бы назвать своим другом.
Но Олег – Олег, который вытащил его из болота, дал шанс стать человеком! – был там. За стенкой. И то, что он там был для всех, не успокаивало.
Ромка снова вздохнул. Олег, словно отвечая на этот вздох, стиснул пальцами рукоять палаша, потом отпустил оружие. Ромка отвернулся и стал смотреть и слушать ночь…
Йенс на смену проснулся сам. Ромка не уловил даже, как он оказался рядом – сидел со скрещенными ногами и прислушивался тоже.
– Тихо? – спросил он.
– Тихо, – кивнул Ромка. – А что, ты на смену?
Теперь кивнул Йенс. На плоту кто-то снова забурчал, потом тонко вскрикнул.
– Как ты думаешь, что с нами будет? – спросил Ромка.
Йенс пожал плечами:
– Мы все умрем.
– А… – Ромка поперхнулся. – Нет, я понимаю, но сейчас конкретно…
– Возможно, мы умрем сегодня днем, – равнодушно ответил Йенс. – Или через несколько минут.
– Да ну тебя… – уныло сказал Ромка.
Немец рассмеялся:
– Тебе что, страшно? Не бойся, незачем…
– Ты что, не боишься умирать? – удивился Ромка. Йенс пожевал бамбуковую щепочку, сплюнул в воду, пожевал снова… Ромка терпеливо ждал.
– Как сказать… – медленно произнес немец наконец. – Я еще не все увидел. Хотелось бы посмотреть хоть одним глазком этот Город Света… и еще кое-что хотелось бы сделать… Но особо бегать от смерти тоже не собираюсь. Я германец. Это обязывает.
– Это, наверное, страшно… – прошептал Ромка, поежившись.
– Это, наверное, больно, – поправил Йенс. – Но наверняка – не так больно, как при некоторых ранениях, после которых болит неделями и хочется как раз умереть. Поскорее… Ложись-ка ты спать, римлянин.
