Виталий Федоров - Terra Nova. Вперед, в пампасы!
Первая «гусеница» уже укатила к видневшимся вдалеке портовым сооружениям, мы с Яном заняли одну из тележек на второй, которая тоже быстро заполнилась людьми и багажом. Сидевший за рулём негр убедился, что свободных мест нет, после чего на неожиданно хорошем английском сообщил «Уважаемые господа, мы отправляемся, застегните страховочные цепочки и будьте осторожны, пожалуйста». Цепочки перекрывают выемку в бортах тележки, через которую и надо лезть внутрь, но мы её застегнули ещё до объявления. Не столько ради безопасности, сколько чтоб больше никто к нам в тележку не полез. Наконец, трогаемся.
Акватория, прикрытая левой палочкой «Т», усеяна буквально сотнями моторок, лодок и яхточек. Видимо, популярно здесь это дело. Есть и с десяток нормальных таких яхт, заслуживающих отсутствия суффикса «чк».
– Слушай, а чего пирс такой длинный?
– Дно очень пологое, а дноуглубительной техники у нас нет. Да и хрен здесь что углубишь – вон, видишь, скалы торчат.
Из-под красновато-бурой воды и правда тут и там выглядывают почти однотонные с ней скалы. Тот самый, характерный для Африки ноздреватый и очень прочный камень, при ударе о который кожу стёсывает почище любой тёрки. Был опыт как-то, ага. Повторять не хочется.
Пирс упирается в довольно обширную бетонную площадку (хотя, пожалуй, скорее вырастает из неё, это же начало, а не конец), где наша «гусеница» и останавливается. Слева от площадки средних размеров ангар, из-за которого выглядывают макушки двух нефтяных резервуаров, справа – маленькое дощатый домик, выкрашенный в белый цвет и поднятый над землёй где-то на метр на толстых деревянных сваях. Сбоку к домику пристроен большой навес, под которым за длинным деревянным столом сидят трое белых (две женщины и мужик) в лёгкой светло-зелёной форме и сканируют ID у пассажиров первой «гусеницы». У выезда с площадки в город стоит неизвестной мне модели открытый военный джип пулемётом на турели, но за пулемётом никого нет, двое мужиков в камуфляже, брониках и разгрузках стоят рядом, облокотившись на машину и с любопытством глазея на приезжих. Вооружены «калашами», между прочим, хоть я отсюда и не пойму, какими именно. В общем-то, оно и логично – для таких влажно-грязных условий ничего лучше «калаша» человечеством не придумано.
– Ну, что, вставай в очередь.
– А ты?
– Да мне-то не надо, я же местный. Давай, я тут со своими пока поговорю, а потом за контролем тебя подожду. Вон там вон, видишь, где стоянка?
– Ага. Ну, давай.
Встав в короткую и быстро двигающуюся очередь, успеваю заметить, как Ян, обменявшись рукопожатиями и несколькими словами с мужиками у джипа, выходит с площадки, и тут в него пушечными ядрами врезаются двое мелких ребятёнков, за которыми спешит крупная блондинка, на полголовы выше скаута и заметно тяжелее. Ну, любовь дело такое, хе-хе.
Мужик, на форме которого отчётливо выделяются пятна пота (вентиляторы, густо натыканные под потолком, спасают не сильно), проводит сканером по протянутому мной ID, несколько секунд смотрит то на экран, то на меня (сличает морды лиц, видимо, до сканеров сетчатки не доросли ещё?), после чего удовлетворённо кивает сам себе.
– Цель Вашего визита, мистер …Чернофф? Бизнес или иммиграция?
– Пока бизнес, а там посмотрим.
– Добро пожаловать в Свободную Африканскую Республику! На выходе справа есть стенды с полезной информацией, рекомендую ознакомиться. Особенно с разделом «Медицина».
– Спасибо.
Ну, бюрократия сведена к минимуму, и на том спасибо. Посмотрим, что там за стенды… Ага, вот они, справа от выхода из-под навеса. Та-а-ак…
«Медицина». Желательно обратиться к врачу и сделать прививки от красной лихорадки, холеры Дэвидсона и холеры Майго. Млять, как-то нехорошо звучит, перебор у них тут по части холер. Надо не забыть про прививки – я, в своё время, поленился сделать, и подхватил холеру в Монровии – крайне неприятная штука. Что тут ещё… спать под москитными сетками… ну, это само собой… мыть руки/фрукты/овощи/вообще всё… тоже ничего нового… не купаться в незнакомых водоёмах, осматривать себя и близких после возвращения из джунглей… Короче, кроме прививок, ничего интересного.
«Оружие». Гражданским лицам, кроме «временных цветных рабочих», разрешено свободное ношение неавтоматического оружия калибром до 12,7 мм и автоматического калибром до 9 мм. При наличии необходимости в праве на ношение оружия большего калибра обратиться в ближайшее отделение полиции. Ну, «временные цветные рабочие» – это негры, как я понимаю. Ян рассказывал, что гражданство им здесь не дают, и вообще селиться и привозить семьи не позволяют – отработал контракт и топай обратно, в Дагомею или Нигер. Разумно, не поспоришь.
Ага, схема города. Раз уж на брошюрках здесь экономят, посмотрю хоть так. Центр города похож на овальную тарелку с глубокой выщерблиной. Понятно, совпадает с плоской верхушкой Тейбл-Маунтин, а выщерблина – это ущелье, по которому поднимается дорога от порта. Площадь Родс-Сквер как самая сердцевина, проходящая через неё с северо-запада на юго-восток Лонг-Стрит пересекает овал вдоль, Вууртреккерс-Бульвар – поперёк. Плюс спальные районы на склонах соседних гор, тоже довольно пологих: Дэвилс-Пик, Лайонс-Хэд, Сигнал-Хилл. Ну, это понятно – с того Кейпа передрали. На Сигнал-Хилл ещё и аж две небольших промзоны, плюс почти правильной формы параллелограмм, обозначенный как «Military Base of the British Union». Ясно, там мы селиться не будем. Почему? Мм… потом расскажу. Есть соображения.
Так, а где же… ага, вот. На самой макушке Лайонс-Хэд большой кусок земли обозначен «Order’s Base «Sub-Saharan Africa». Понятно. Так, а…
– Дружище, я тебе подарю карту, не переживай. Не надо её всю запоминать сейчас.
Оборачиваюсь, и вижу Яна, стоящего с каким-то крепким молодым парнем в камуфляже и зеленовато-коричневом берете с серебристой птичкой на нём. Впрочем, Ян меня давно уже просветил, что это не просто птичка, а скопа.
– Знакомьтесь – это Крис, он из скаутов, а это Ви́тали – тоже отличный парень.
Пожимаю руку Крису. На вид ему лет двадцать максимум, а скорее всего – меньше. Молодой белобрысо-голубоглазый паренёк, но выглядит серьёзно, и не только за счёт явной спортивности.
– Слушай, у меня тут куча дел сейчас – давай, Крис тебя в отель закинет, ты пока город посмотришь, а вечером я за тобой заеду, и ко мне махнём, будет небольшая вечеринка по случаю приезда. Нормально?
– Да, конечно.
– Ну, вот и славно.
Выходим с Крисом из-под навеса, пересекаем бетонную площадку и выходим …ээ… хрен его знает куда. «В город» не скажешь, до города ещё ехать и ехать, «в порт» тоже как-то было бы явным преувеличением сказать – три огороженных колючкой ангара и обширная автостоянка, на которой вновь прибывшие как раз грузятся в два автобуса, на это громкое звание не тянут. Вообще, странно, конечно…
