Виталий Федоров - Terra Nova. Вперед, в пампасы!
Сажусь за руль, завожусь и аккуратно, стараясь не задавить никого из мельтешащих перед клубом зевак, выезжаю со стоянки. Так, теперь на Бродвей, улицу с десятком публичных домов, потихоньку, проезжая часть запружена гуляющей публикой… ага, вот выезд через безымянный переулок (ну, имя у него есть, конечно, но я не знаю) на Оушен-Авеню, и всё, выбрался.
– Ну, что там?
– Суета, паника, что там ещё может быть. Как отработал?
– Всё чётко, в башню. Готов клиент, 100%.
Ян ловко проскользнул из багажника на заднее сиденье.
– Хорошо сработали.
– Ага.
– Мм… Всё нормально? Что-то ты гружёный какой-то.
– Нет, порядок. Башка что-то болит, от коктейлей, наверное.
– А я всегда говорил – херня все эти коктейли. Пиво, виски и вино – всё, что нужно человеку.
– Водка ещё. – сам я водку не пью, но надо же национальную гордость поддерживать.
– А, да, я и забыл, что ты русский. Ладно, водка тоже. И коньяк тогда. Я знаю пару неплохих ребят-французов, они без коньяка не согласятся.
– Французы – неплохие ребята?
– Ну… для французов неплохие. Точно всё нормально?
– Нормально, нормально. Ты меня ещё во время плавания увидишь – там ко мне вообще лучше не подходить, пристрелю на месте.
***Новая Земля, Вольный город Порто-Франко, порт.
Если что сегодня и радует, то это погода. На небе ни облачка, полный штиль, солнце палит вовсю, несмотря на раннее утро. Думаю, 25° C точно есть, а ведь ещё девять утра только. Почему радует? Ну, собственно, радует именно штиль, на всё остальное мне наплевать. Морской болезнью я страдаю, причём ярко выраженной. Пока не поднялся на палубу, как-то гнал от себя мысль о предстоящих девяти днях кошмара, но теперь-то уже самообман не поможет – даже пришвартованный к причалу, «Stellenbosch» слегка, еле заметно покачивается. Но это сейчас слегка, а вот когда мы в море выйдем…
Наш плавучий дом на предстоящую неделю с небольшим являет собой шестидесятиметровое грузо-пассажирское судно с белой надстройкой на корме, двумя трюмами и двумя же выкрашенными в ярко-жёлтый цвет кранами. Часть кают расположена в надстройке, честь – под ней, но мне повезло, буду наверху. Хотя, кто-то мне говорил, что чем выше – тем сильнее укачивает, так что не очень повезло, наверное. Построено на этой стороне, в Форт-Линкольне, пять лет назад. Да, местных лет. Насколько я понимаю, по морским меркам считается практически новым. Два «Эрликона», на баке и на юте (вот я какие слова знаю, хе-хе), внушают уверенность, что лихой морской люд нас не побеспокоит. Говорят, сомалийцы пошаливают в двухсотмильной зоне вдоль побережья Нигера, но мы туда заходить не планируем. А если кто и решит побезобразничать, очередь 20-миллиметровых снарядов его быстро образумит. Не посрамим честь бело-зелёного флага Свободной Африканской Республики, ага.
Особой торжественности по поводу нашего убытия незаметно – ни оркестра, ни летящих букетов. Навигация началась ещё на прошлой неделе, так что все торжества достались какой-то индийской посудине, открывшей сезон. Ну, индусам хорошо, они вдоль берега идут, а нам предстоит переход через открытое море, так что капитан Лонгхорн предпочёл не рисковать и подождать ещё недельку. Его полное право – в конце концов, он же за судно, пассажиров и груз отвечает. Ян, правда, с этим не согласен – с самого утра ноет, что все зимовавшие (или «дождевавшие», хе-хе) в Порто-Франко суда давно разошлись, даже «Princess of Bombay» вчера ушла на Порт-Дели. А как по мне, так я бы ещё неделю подождал, если это поможет снизить болтанку во время перехода. Три с копейками тысячи миль по морю (сухопутных, сколько это в морских – чёрт его знает), рисковать ни к чему, на мой взгляд.
Вон, кстати, и каптан, что-то обсуждает у трапа с портовым чиновником. Ничего сугубо «шкиперского», типа бородки, трубки или татуировок с якорями и русалками в нашем «первом после Бога» нет – обычный белый мужик лет пятидесяти, с характерным для англосаксов длинным лицом. Всё, чиновник спускается по трапу, и один из матросов начинает лебёдкой подтягивать морской вариант лестнице повыше, пока рабочие на берегу …ээ… отдают швартовы, так, кажется, это называется?
На территории здешнего порта я оказался впервые, да этого только краны из-за забора видел, так что с интересом оглядываюсь. В общем-то, ничего особо впечатляющего – четыре Т-образных бетонных пирса, по два больших крана на каждом, огромные шары нефтяных резервуаров слева, длинный ряд унылых ангаров справа, двухэтажное здание портовой конторы, прямо на второй этаж которого спускается длинный крытый переход от расположенного наверху, над обрывом, портового КПП. Чем-то Порт-Харкорт всё это напоминает, только почище и рельеф …ээ… порельефней, да. Но это по староземным меркам не впечатляет, а по тутошним, наверное, местный Роттердам, не меньше
– Наконец-то!
Ян, с радостным выражением на физиономии, опёрся на леера рядом со мной. Можно понять человека – то, что планировалось как месячная командировка, растянулось в четыре с лишним раза.
– Ага. Скорей бы дойти.
– Что, укачивает?
– Ага.
– Привыкнешь через пару дней.
– Маловероятно… Что, как там винтовки твои, проверил?
– Да, конечно. Их же два дня назад ещё погрузили. Как камень с души свалился – я-то всё опасался, что эти уроды могут склад спалить, или разграбить, чтоб мне напакостить.
– Ну, теперь уже всё. Как думаешь, не просекут они, насчёт нас?
Скаут беззаботно отмахнулся.
– Нет. На гильзах, что ты бросил, отпечатки одного типа, из китайской группировки, он мокрыми делами занимался. А «Ангелы» не так давно у китайцев последние пару точек с наркотой в Родхуке отжали. Информация из полиции рано или поздно просочится, это неизбежно. Так что…
Надо же. Стратег, однако.
– А чувак этот…
Ян с невинным видом развёл руками. Понятно…
– Твоя-то чего провожать не пришла?
– Да поругались вчера, как раз.
– А, так вот ты чего грузился… Что случилось-то?
– Да… Обычная хрень.
Поняв по тону, что желанием развивать тему я не горю, Ян сговорчиво замолчал, а потом и вовсе отошёл к кучке каких-то мужиков, стоящих чуть поодаль. Вообще, палуба нашей посудины, мягко говоря, безлюдностью не страдает. Помимо десяти человек экипажа и двадцати штатных пассажиров, на борту ещё больше шестидесяти душ.
Соле за ночь прислала мне с десяток смсок, в основном на тему «какой ты хороший, всё совсем не так, мы с ним просто друзья», и один раз позвонила. Вернее, звонила несколько раз, но трубку я взял один. Зря, разумеется – закончилось всё скандалом и обвинениями меня же (!) в душевной нечуткости и отношении к ней, как к бездушному куску мяса. Мдя…
