Александр Митич - Игра в поддавки
Это не мысли проносятся в моей голове, пока я делаю гигантские прыжки. Это инстинкты, рефлексы, эмоции, что угодно, только не мысли. Некогда тут думать, нужно быть зверем, но зверем умным. Я огибаю сияние слева, Гляпа – справа, а где Хвост?! Убит?.. Нет, вот он, рвет когти не хуже нас, а вот теперь нам пора падать. Ныряю вперед с кувырком, перекатываюсь за толстое дерево, даю очередь. Бьют и по мне. От дерева летит кора, одна пуля впивается в ствол совсем рядом с моей головой, а главное, с моей стороны дерева. О как! Нас уже взяли в кольцо. А дальше я вижу то, что не стоит показывать даже в Фильмах, не то что наяву.
Одного из «монолитовцев» затягивает «воронка». Никто не спешит к нему на помощь, и сам он, опрокинутый навзничь и тащимый к центру аномалии, не кричит благим матом, чтобы его спасали, а только цепляется скрюченными пальцами за землю, взрывая глубокие борозды. Еще секунда – и поздно спасать. «Монолитовца» переворачивает через голову, он коротко вскрикивает, а спустя мгновение кричать уже некому – гравиконцентрат плющит его в идеально круглый комок спрессованной плоти. Как коровья лепешка.
Остальные не обращают на это никакого внимания, и тут меня охватывает злость. Зомбаки, роботы хреновы, на что вы годны? Отстреливать тех настырных, кто лезет к ЧАЭС? Даже это у вас выходит так себе, числом только берете. Не люди вы. Может, мертвецы и достойны какого-то уважения, но только пока они не двигаются, а вы – мертвецы ходячие, так что мне придется делать вас лежачими. И делать это я буду без малейшего сожаления. Ну, кто первый?
Никого. Прячутся, скупо тратят боеприпасы, и мы столь же скупо отвечаем, заняв круговую оборону. Как-то ненормально развивается бой. Чего ждут зомбаки? Ясно же, что их контролер не жалеет личный состав, так почему не поднимает его в атаку?
Очень много непонятного, и главное: почему мы все еще живы? Хвоста только зацепило, да и то не сильно, раз пока еще может прытко бегать. На месте контролера я бы положил нас без особых потерь, просто подняв в атаку всех зомби разом и приказав не жалеть патронов. Нам бы и высунуться не дали. Может, боеприпасы ему дороже личного состава? Сомнительно. Просто отогнать нас от ЧАЭС контролеру мало, иначе противник не стал бы брать нас в кольцо, ограничившись полуокружением, но похоже на то, что и смерти нашей он не очень-то хочет. Тогда чего ему надо?
И в голову мне приходит только одно, от чего становится по-настоящему страшно. Противник просто ждет, когда заработает ближайший к нам пси-излучатель. Первые минуты боя убедили контролера в том, что не салаги сюда пожаловали, а бойцы. Ценное человеческое сырье, которое станет послушным орудием в его руках, не растеряв при этом бойцовских навыков. Ради такого пополнения ряде" контролируемых зомби можно даже положить нескольких своих, то ли менее умелых, то ли слишком изношенных…
Уходить нам надо. Прорываться, и чем скорее, тем лучше. Ой, как скверно… Шансы почти на нуле, а что еще можно придумать в этой ситуации? Лежать и ждать, когда твои мозги превратятся в кашу и ты станешь послушным, управляемым дебилом? Спасибо, я пас. Может, кто-то и думает, что жить без мозгов все равно лучше, чем вообще не жить, но не я. По мне, лучше уж сразу шагнуть в «воронку».
– Гляпа, Хвост! По счету «три» – делай как я!
Ну, вывози меня кривая! Надежда только на авось. Много раз в прежние мои сталкерские годы казалось мне, что я влип, да так оно и было, но так крепко я не влипал никогда. Напьюсь вдрызг, если выберусь живым. Весь хабар пропью, включая «шнек». Только бы не налететь на пулю.
– Раз… два…
Опоздали! «Монолитовцы» начинают первыми. Вижу троих, они бегут на нас без стрельбы и так прямолинейно, будто не вояки они, а спортсмены на беговой дорожке. Оказывается, и меня можно удивить до легкого ступора – первым открывает огонь Гляпа и валит того, что справа. А дальше происходит неслыханное.
Два зомбака с интервалом в долю секунды на полном разбеге влетают с белое сияние, и оно глотает их без остатка. Р-раз – и нету. Как Вычета. Сияние отнюдь не гаснет, оно готово глотать еще и еще. И бегут еще трое.
– Не стрелять! – кричу я.
Странное дело, стрельба по нам тоже прекращается. Как спереди, так и сзади. Сбоку – тоже. Высунув голову из-за дерева несколько дальше, чем диктует здравый смысл, я вижу, как эти трое повторяют маневр первой пары. Строго говоря, никакого маневра у них нет вообще – зомбаки галопом несутся к сиянию и поочередно исчезают в нем.
Ну и как это понимать, я вас спрашиваю?
– Чемодан… – стонет Хвост. – Ну?
– За ними, Чемодан… Давай за ними…
Сдурел? Рехнулся со страху? Или он знает что-то такое, чего не знаю я?
– Ты в своем уме?
– Я слышал о таком, – упрямится Хвост. – Думал, вранье, как обычно. А оно… вон как. Это тоже аномалия, но не ловушка. Это… проход, что ли.
– Как ты себя чувствуешь? – беспокоится Вычет.
– Бывало и получше.
– Может, я пойду?
– Лежи уж…
Он не настаивает, и правильно – знает, с кем имеет дело. Не любишь ты попусту рисковать, сталкер Чемодан, и никогда не любил, зато твоего упрямства хватит на десятерых. Знаешь ты за собой это свойство и нипочем не отступишься. Приспособить бы тебя, дурака, к какой-нибудь полезной работе – цены бы тебе не было.
Позади нас чисто. Я углубляюсь в лес шагов на двадцать, потом ухожу на столько же вправо – чисто. Нет пси-излучения, вырубился излучатель. Зову Вычета. Можем двигаться по мертвому лесу параллельно опушке, а шагов через сто или двести вновь попробуем пересечь пустырь…
Стоп!
Прячусь за ствол, приседаю, ствол «беретты» ишет цель. Мы не одни. Кто-то еще ходит по мертвому лесу совсем неподалеку. Вот ветка хрустнула, а вот шорох одежды. Или это мне только кажется? Странный здесь лес. Глюки, что ли, начались?
Нет, кто-то ходит…
Вычет укрылся за соседним стволом, изготовил автомат, не шевелится и дышит через раз, а не выпытывает по вечной своей привычке, что да почему. Молоток. Привычка вести себя в Зоне правильно уже въелась в спинной мозг, чему я рад: не надо лишний раз оглядываться на напарника. Мы с ним уже хорошая команда, да только зачем ему становиться сталкером и бродить по Зоне, пока ей это не надоест? А мне зачем?
Кто идет? «Монолитовец»? Это скорее всего. А может, даже контролер? Тоже возможно, и я не удивлюсь, если он идет за Вычетом. Возьмет его под белы рученьки и доставит к Хозяевам, если только я ему не помешаю. Я уже ничему не удивляюсь и почти готов поверить в ту лабуду, что нес Вычет насчет особой благосклонности Хозяев к нам и насчет игры в поддавки. Меня уже трудно чем-то удивить. В этой многодневной вылазке в Зону все с самого начала шло не так, как я думал.
Зомби!
Это не страшно. Идет по лесу обыкновенный неподконтрольный зомбак, целиком погруженный в себя, и думает об очень важных вещах: кто он такой, как здесь оказался и зачем вокруг все это? Так и будет думать, пока не нарвется на пулю или пока его не перехватит приказ контролера. Обычно они мирные, бродячие зомбаки, хотя черт их знает, чем они питаются, если вообще питаются, и почему не звереют от голода. Их легко отличить издали по походке. Нормальный брат-сталкер так не ходит, он или крадется, или рыщет. Или ползет. Или бежит, если очень надо. Зомбак же ходит по Зоне, как по пустынной аллее городского парка, смотрит в землю, слабо реагирует на окружающее и вечно бормочет что-то себе под нос. Наверное, так мог бы бродить Вычет по своему Академгородку, раздумывая на ходу о какой-нибудь особо заковыристой математической абстракции. Он целиком утонул бы в ней, а окружающую действительность ощущал бы ровно настолько, чтобы не натыкаться на деревья и людей и не падать в канализационные люки.
Куда идет этот зомбак? Вроде приближается к ЧАЭС, хотя движется не прямо, а наискосок. Ну, коли так, быть ему вскоре под контролем, «Монолиту» надо пополнять ряды.
А нам он не нужен, пусть себе топает мимо. Кое-кто считает, что убивать зомбаков не только необходимо, но даже и гуманно, а я так не могу и не хочу. Почему – трудно объяснить. Жалко мне их, что ли?
Вот еще! Хотя… это как посмотреть. Нет, не знаю. И думать об этом не желаю, просто не стану стрелять в того, кто не собирается стрелять в меня.
– Смотри… – шепчет Вычет.
А ведь я знаю этого зомбака… Ну здравствуй еще раз, Хвост! Вот, значит, как вышло… Не уберегся ты, попал под пси-удар. Нам с Вычетом повезло, а тебе нет. Бродишь теперь неприкаянный? Броди. Бормочи что-то неразборчивое под нос, живи псевдожизнью. Настоящая-то жизнь тебе не удалась, жалким ты был человечишкой, Хвост, бесчестным и жадным сверх меры, и должен был кончить примерно так. Никто в «Харчах» о тебе не пожалеет, а мне вот, уроду, жаль тебя немного. Топтал ты землю, топтал Зону, топтал людей, кого мог, хитрил и хапал. Жил, короче говоря, а зачем жил? Конечно, и меня можно спросить, для чего я живу, а только есть, вернее, была между нами разница. Меня хотя бы уважали, а кто уважал тебя, Хвост? «Отмычки», которых ты сгубил? Перекупщики? Всякие жучки, крутящиеся возле Зоны? Сталкеры-то тебя всего лишь терпели…
