Дмитрий Лекух - Черные крылья Бога
В приказе.
От лица, так сказать, командования…
…Ох, как мы набрались в тот вечер доброй кубанской горилки с добрым старым казачьим атаманом Мелешко.
Вот уж точно: гора с горой не сходится, а человек с человеком…
Это он для них, для казачков, может быть, – атаман, а для меня – как был, так и остался полковником.
Дядей Мишей.
Батей моим армейским.
Медведем чертовым, в Крымскую утиравшим мне, совсем еще зеленому летехе, мальчишеские сопли и учившим, как всеми считалось тогда, никчемного московского новобранца солдатскому уму-разуму.
Самое интересное, он и внешне почти что не переменился.
Даже не постарел: седой, красномордый, бровастый.
Хитрющий.
Улыбается, сволочь…
А я его, признаться, похоронил.
И он меня.
Еще в ту войну…
Ан нет, покурим еще кубанского казачьего самосаду!
Сходим в баньку!
Может, ради этого и стоит жить.
Исключительно для того, чтобы встречать в самых неожиданных местах считавшихся мертвыми друзей.
И пить с ними водку.
Я взахлеб рассказывал ему про наш наркотический трип через эти чудовищные Дикие земли, про их страшные чудеса и не менее страшное население.
Он отводил глаза – видно, знал.
И ничего не мог поделать.
Силенок пока что было маловато.
Дядя Миша этого не любил.
В общем, поговорили.
От души.
Всласть…
…Проснулся я оттого, что в глаза настойчиво лез солнечный луч из-за задернутой занавески.
Щекотался, зараза.
Похмелья почти что не было.
Или я просто до сих пор не протрезвел со вчерашнего?
Я встал.
Распахнул занавески, открыл окно.
Внутрь ворвался поток холодного утреннего ветра.
Деревянные половицы приятно холодили босые ноги.
Ай, хорошо!
Воля…
Не торопясь, оделся в чистое.
Натянул сапоги и вышел во двор.
Там, раздетый по пояс, бывший полковник, а ныне атаман Мелешко принимал водные процедуры.
То есть, кряхтел и матерился, пока два молодых казачка поливали его большое, густо поросшее седым волосом тело ледяной водой из близлежащего колодца.
Дядя Миша, в очередной раз послав кого-то, мне, к счастью, неведомого, в Бога и в душу мать, выпрямился и не глядя в мою сторону буркнул:
– Рассол в сенях…
И начал растираться домотканым холщовым полотенцем.
Чувствовалось, что вчерашняя пьянка далась ему малость дороже, чем вашему покорному слуге.
Возраст, все-таки, что вы хотите.
Я расхохотался и уселся на крепенькую дубовую скамью:
– Дядь Миш, я у тебя этой горилки с собой возьму, ладно? На память. Первый раз в жизни тебя перепить сумел…
Мелешко привычно и смешно сморщился.
– Угу, – кривится, – перепить. А кто ж тебя, бугая здорового, вчера в светлицу на себе волок? Эх, молодежь…
Вот так-то, капитан.
Кое для кого ты все еще щенок зеленый.
– А вы долго еще сидели?
– А как же, – качает лобастой головой. – Корн этот, хоть, похоже, и еврей, но мужик здоровый. Слышал я, кстати, про него. Волчара. Еще из ранешних времен, таких уже больше не делают. И этот, черный, как его… Гурам. Покрепче тебя-то будут. Эх, мельчает порода…
Я в очередной раз с уважением подумал о Вожаке.
Пить с дядей Мишей Мелешко на равных – это, я вам доложу, уметь надо.
Даже под такую закуску.
Он вытерся насухо, коротко скомандовал:
– Раздевайся.
Обливаться холодной водой мне, врать не буду, отчаянно не хотелось.
Но я скинул сорочку и покорно снес пытку.
В некоторых мелочах с дядей Мишей лучше не спорить.
Если изнасилование неизбежно, как говорят, – постарайтесь расслабится и получить максимум удовольствия от процесса…
Растерся полотенцем и неожиданно почувствовал себя человеком.
Тем самым, который звучит гордо.
У меня, правда, в основном, зубы звучали.
От холода.
Но – гордо звучали.
Ага.
Ничего, прорвемся…
…В большой горнице уже был накрыт стол, на котором шкворчала огромная сковородка с яичницей. Народу было, не считая нас с дядей Мишей, человек двадцать.
Одни мужики.
Крепкие румяные девки да молодухи только прислуживали, за «мужской стол» не садились.
Кавказ.
Серый, домашней выпечки хлеб, кучки крупнозернистой соли, свежие огурчики, зелень, противень с яичницей на свиных шкварках – что еще человеку с утра надо!
Ну, кроме чарки на опохмел и на поправку здоровья.
Особенно, если он пару дней назад и сам с жизнью проститься успел, и товарищей схоронил.
– Куда идете-то? – дядя Миша деловито собирал куском хлеба остатки яичницы. – Помощь нужна?
Я не спеша прожевал.
Мама всегда говорила: «Не разговаривай с набитым ртом».
А доброму совету грех не последовать.
– К Князю идем, дядь Миш, – вздыхаю. – На юг. Что до помощи… Нам на Горячий Ключ надо. Оттуда – на Джубгу. И желательно, мимо Краснодара. Значит, через Тихорецк, вашу столицу. Ты ж теперь вроде казак, да, дядя Миша?
– Почему ж только теперь? – полковник откинулся, щипнул пробегавшую мимо молодуху за крутую задницу. – Чаю принеси! Всем!
Помолчал немного.
Опрокинул, ни на кого не глядя, чарку.
Крякнул.
– Я, Егор, всегда казаком был, – выдыхает. – Потомственным. Моих пращуров, станичных атаманов, прям отсюда в Сибирь вывозили. Из этой самой станицы…
О как, думаю.
А я и не знал.
Для меня дядя Миша вообще-то был просто Батей.
А подробности меня в ту пору зеленую почему-то и не интересовали.
Вообще.
Да и сейчас, честно говоря, только разве что чисто практически.
А кто и кого тут в Сибирь высылал – так когда это было-то…
В доисторические, считай, времена.
– А как, кстати, станица-то называется? – несмотря на ледяное обливание, зеваю спросонок. – А то, как вчера тебя увидел, так даже и спросить забыл…
Мелешко коротко хохотнул:
– Во дурь молодая! Пить-то когда научишься, щенок толстолапый?! Мы ж вчера с тобой об этом полвечера разговаривали! Ну, да ладно. Забыл и забыл. Не поверишь, Егор. Буденновская она называется. В честь того самого. А до революции, говорят, Мелешенская была, по нашей фамилии. Предки мои тут атаманили, понимаешь. Значит, и мне сам Бог велел…
Я пожал плечами.
Название мне ничего не говорило.
То есть абсолютно.
Я, конечно, историю знаю и люблю.
Но не в таких, простите, подробностях…
…Мне нравилось, как дядя Миша пьет чай.
Всегда нравилось.
Вот и теперь он не торопясь прихлебывал крутой кипяток, закусывал янтарными медоносными сотами.
Основательный мужик.
Надежный.
– А чего тебе от Князя-то надо? – чмокает, облизывая толстые, короткие пальцы.
Я немножко подумал.
Говорить или не говорить?
Лучше, наверное, все-таки сказать.
Дядя Миша – друг.
Даже больше чем друг.
Наставник.
Ежели что – поймет…
– Тут, понимаешь, дядь Миш, какая фигня, – тяну. – Вообще-то, он мой отец. Так, прости, получилось…
Минута молчания.
– Вот оно как, – старый медведь взглянул на меня как-то по-новому. Может, сходства искал, может, еще что-нибудь. – Ну, тогда – да. Привет Дмитрию передавай. Правильный он мужик. Хоть, извини, и не из простых. Порода. А по тебе и не скажешь…
Теперь пришла моя очередь удивляться.
Ну, дела!
Все знают моего папашу, надо же!
Кроме меня, сынули, блин, единокровного.
Дела…
– Только через Горячий Ключ вы не пройдете, – вздыхает, думая о своем, дядя Миша, – там горцы шумят. Адыги. Раньше-то они мирные были, теперь нет. Сколько волка ни корми, зверье – оно и есть зверье. По-другому идти придется…
– Как?
– Дай подумаю… В принципе, у вас два пути. Один – кружной. Через Славянск к Новороссийску. Там, если с морячками договоришься, – до самых Сочей довезут. Вот только не договоришься. Денег не хватит. Да и бора у них вот-вот пойдет. Ветер такой. В такие дни только психи в море идут, а среди них, почитай, психов и не осталось ни одного. Все к твоему папаше сбежали, он психов любит и, похоже, коллекционирует. Даже мои хлопцы, кто поотмороженней, в его сторону смотрят. А по дороге не пройдешь. В Геленджике ворье сидит, а за тебя твой отец немало заплатить может. Да и посольство с тобой не бедное, Корн вчера рассказывал. Опять же, шахтеры, что вы с собой прихватили, – народ тороватый. Есть что пограбить. Дальше еще хуже. Горцы балуют, дорога, почитай, развалилась. А она, брат, горная. Серпантин. Так что придется тебе по-другому идти… В горах ты вроде ходил. Умеешь. Тогда пойдешь через Армавир на Каладжинскую, там казачья застава. Ну, станица и все такое. Там – вверх по Малой Лабе, речка такая. Дальше через водораздел перейдете – и ты, почитай, у Князя в центральной резиденции. В Каладжинской атаманом тезка твой, Егорка Несмеянов. Толковый казак. Я тебе цидульку дам, с лошадьми поможет. А еще лучше…
Мелешко замолчал, что-то обдумывая…
– Что лучше-то?
– Лучше… лучше… – полковник явно что-то обдумывал.
Я решил его не торопить, достал сигаретку, не спеша прикурил, попыхивая.
