Мари Лу - Легенда
Убедившись, что Томас наконец ушел, я около часа лежу на диване. Мысли мечутся от событий на площади перед Баталла-Холл к Дэю на крыше, к его возмутительным заявлениям о красном символе и Испытании, к Томасу. Томас, который неукоснительно следует приказам командира Джеймсон, совсем не похож на того Томаса, что беспокоился обо мне, когда я находилась в секторе Лейк. Ребенком я помню, каким Томас был неуклюжим, но обходительным, особенно со мной. Я никогда не видела его на службе. А может быть, это я изменилась. Когда я выследила семью Дэя, смотрела, как Томас стреляет в его мать, когда я сегодня наблюдала за убийством людей на площади… Являюсь ли я одной и той же Джун, которая плакала над телом убитого брата, и Джун, что сопереживала Дэю и поила его водой на крыше Баталла-Холл?
А что касается того, что сказал мне в тот день Дэй… Я чувствую, как при одной мысли об этом во мне поднимается гнев. Мой отец работал за теми двойными дверями… Метиас был учеником Кайана и присутствовал на Испытаниях. Зачем нам отравлять и убивать собственных людей?
Вздохнув, я сажусь и беру со столика дневник Метиаса, чтобы прочесть его еще раз.
В одной из записей говорится об утомительной неделе уборки после урагана «Элайджа», который бушевал в Лос-Анджелесе. Следующая описывает первую неделю Метиаса в патруле командира Джеймсон. Третья короткая, всего один абзац. В ней Метиас жалуется на две ночные смены за одну неделю. Я улыбаюсь. До сих пор помню слова брата. «Я еле держу глаза открытыми, — сказал мне Метиас после первой ночной смены. — Неужели она всерьез думает, что после бессонной ночи можно еще что-то охранять? Сегодня я был таким усталым, что, зайди в Баталла-Холл сам Канцлер Колоний, я бы этого и не заметил».
Я быстро вытираю бегущую по щеке слезу. Рядом поскуливает Олли. Я тянусь к нему, и моя рука утопает в густой белой шерсти воротника. Олли со вздохом кладет голову мне на колени.
Метиаса раздражали всякие мелочи.
Я продолжаю читать, но мои веки тяжелеют. Слова начинают сливаться, и вскоре я уже не понимаю смысла написанного. В конце концов я откладываю дневник в сторону. Потом сворачиваюсь в калачик на диване и погружаюсь в сон.
Мне снится Дэй. Он держит меня за руки, и от его прикосновений мое сердце стучит быстрее. Дэй пытается мне что-то сказать. Его платиновые волосы шелком ниспадают на плечи, одна прядь ярко-красного цвета. Взгляд полон боли.
— Я не убивал твоего брата, — говорит Дэй и притягивает меня ближе. — Клянусь тебе, я бы не смог.
Проснувшись, я некоторое время лежу неподвижно, бесконечно повторяя про себя слова Дэя. Перевожу взгляд на компьютерный стол. Что случилось той роковой ночью? Если нож и правда попал Метиасу в плечо, как утверждает Дэй, то каким образом он оказался у моего брата в груди? Даже от этой быстро промелькнувшей мысли у меня болит сердце. Я перевожу взгляд на Олли и спрашиваю:
— Кому еще могло понадобиться ранить Метиаса?
Олли смотрит на меня печальными глазами.
— И зачем?
Спустя несколько минут я встаю с дивана, подхожу к письменному столу и включаю компьютер.
Снова открываю отчет о Центральной больнице. Четыре страницы текста, одна страница фотографий. Их я и решаю рассмотреть лучше. В конце концов, командир Джеймсон дала мне на осмотр тела Метиаса всего пару минут, и я не использовала это время должным образом. Как я могла о чем-то думать в тот момент? Я никогда не ставила под сомнение вопрос о виновности Дэя. Не изучала фотографии тщательно, как следовало.
Я дважды кликаю на первую фотографию, увеличивая ее на полный экран. От представшей картины кружится голова. Холодное, безжизненное лицо Метиаса смотрит в небо, волосы веером рассыпаны по асфальту. Рубашка перепачкана в крови. Я глубоко вздыхаю, закрываю глаза и заставляю себя сосредоточиться. Мне удавалось прочесть текстовую часть отчета, но взглянуть на фотографии я так и не смогла. Теперь должна. Я открываю глаза и снова смотрю на тело брата. Лучше бы я изучила ранения непосредственно на теле, когда у меня была такая возможность.
Сначала я убеждаюсь, что нож на фото действительно выходит из грудной клетки. Кровь пачкает рукоятку. Лезвия не видно. Затем я смотрю на плечо Метиаса.
И хотя оно прикрыто рукавом, я вижу на ткани большое пятно крови. Она не могла пролиться туда с груди… должно быть, в плече тоже есть рана. Я увеличиваю фото еще больше. Нет, слишком размыто. Фотография сделана под таким углом, что я не могу с точностью сказать, есть в плече рана от ножа или нет.
Я закрываю фотографию и кликаю следующую.
И тут кое-что понимаю. Все фото страницы сделаны с такого ракурса, что плечо и даже нож как следует рассмотреть невозможно. Я хмурю брови. Фотографии с места преступления сделаны плохо. Почему фотограф не снял сами раны крупным планом? Я снова листаю отчет в поисках возможно пропущенных мной страниц. Но ничего не нахожу. Других фотографий в отчете нет. Я возвращаюсь к той же странице и пытаюсь понять, в чем же дело.
Наверное, остальные фотографии засекречены. А вдруг командир Джеймсон изъяла их, чтобы не причинять мне боль? Я качаю головой. Нет, это глупо. Тогда бы она вообще не присылала с отчетом никаких фотографий. Я не отрываю взгляда от экрана и решаюсь посмотреть на ситуацию с другой стороны.
А вдруг командир Джеймсон изъяла фотографии, чтобы что-то от меня скрыть?
Нет, нет. Я откидываюсь на спинку стула и вновь смотрю на первую фотографию. Эта мысль еще глупее. Зачем командиру Джеймсон скрывать подробности убийства моего брата? Она ведь тоже была расстроена из-за смерти Метиаса… даже организовала его похороны. Командир хотела, чтобы Метиас служил в ее патруле. Она сама назначила его капитаном.
Но я сомневаюсь, что фотограф-криминалист так торопился, что сделал настолько неудачные фотографии.
Я прокручиваю в голове различные варианты, но каждый раз прихожу к одному и тому же выводу. Это неполный отчет. В растерянности я провожу рукой по волосам. Не понимаю.
И вдруг я присматриваюсь к ножу на фотографии. Из-за крупного масштаба он весь в «квадратиках», из-за чего трудно различить детали. Но что-то оживляет старые воспоминания, и у меня скручивается желудок. Кровь на рукояти ножа темная, но есть там и нечто другое, нечто темнее крови. Сначала мне показалось, что это часть узора на рукоятке, но темные отметины лежат поверх крови. Они черные, густые, плотные. Я пытаюсь вспомнить, как выглядел нож в ночь убийства, когда у меня был шанс рассмотреть его вживую.
Эти темные пятна похожи на оружейное масло. В ту ночь лоб Томаса тоже был испачкан маслом.
Дэй
На следующее утро ко мне приходит Джун. Даже она — хотя и всего на секунду — выглядит шокированной моим внешним видом. Я неподвижно сижу у стены камеры, пока солдаты впускают Джун внутрь. Наклоняю голову в ее сторону. При виде меня она замирает, но быстро берет себя в руки.
— Я вижу, ты кого-то разозлил, — произносит она.
Я лишь закрываю глаза и отворачиваюсь. Мелькают воспоминания о мерцании кинжалов, тонких складных ножей и электрических проводах. Чанах с холодной водой, в которой меня топили. Ногти все в крови, руки, ноги и грудь усеяны порезами и синяками. Больше мне не хочется ничего вспоминать. После вчерашних мук я просто испытываю благодарность при виде красивого лица, привлекательной девушки, даже несмотря на то, что изначально именно эта девушка и стала причиной боли. В конце концов, я уже не против казни.
Джун щелкает солдатам пальцами.
— Все вышли. Я хочу поговорить с заключенным наедине. — Она кивает на камеры безопасности по углам. — И выключите их.
Дежурный отдает честь:
— Есть, мэм.
Несколько солдат поспешно отключают камеры, а девчонка вытаскивает из ножен два ножа. «Кажется, я разозлил и ее». Из горла рвется смех и превращается в хриплый кашель. Что ж, все может закончиться прямо сейчас.
Когда солдаты выходят и за спиной Джун хлопает дверь, она подходит ко мне и садится рядом. Я готовлюсь почувствовать кожей лезвие ножа.
— Дэй.
Открываю глаза. Джун не сдвинулась с места. Вместо этого она вкладывает ножи обратно в ножны и достает фляжку с водой.
«Джун вынимала ножи, лишь чтобы их увидели солдаты».
Она брызгает мне на лицо водой. Я вздрагиваю, но открываю рот и ловлю прохладные капли. Еще никогда вода не была такой вкусной.
Джун дает мне попить и убирает фляжку.
— Ты очень бледный, — шепчет она. В ее голосе слышится неподдельное беспокойство… и что-то еще… — Кто это с тобой сделал?
— Очень мило, что тебе это интересно, — отвечаю я, удивляясь, что это ее волнует. — Можешь поблагодарить своего друга-капитана.
— Томаса?
— Именно. Томас вроде бы не очень счастлив оттого, что я целовал тебя, а он нет. Допрашивал меня о Патриотах. Очевидно, Каэдэ одна из них. Мир тесен, да?
