Андрей Дмитрук - Битва богов
…Он уже давно знает, что Круг не в силах прочесть мысли; но глубоко сидит воспитанный многими поколениями, панический страх перед черными… Хочется запретить самому себе думать, доискиваться правды. Озабоченный своим раздвоением, Вирайя машинально рвал цветы, пока руки сами не ощутили толщину охапки. Хватит, будет трудно нести наверх…
Вирайя оглянулся по сторонам, ища — чем бы связать букет.
Кто-то кашлянул за высоким, как пьедестал, растрескавшимся камнем; ветер коснулся ноздрей архитектора запахом табака, облагороженного мускусом.
Вирайя спустился и обошел глыбу. Там сидел, втянув голову в плечи, подобрав ноги и кутаясь в овчинный кожух, долговязый мужчина лет сорока, с трубкой во рту. Узкое, костлявое лицо его с глубокими глазницами и провалами щек представляло, по сути, один гигантский нос. («Избранный из Избранных», — подумалось Вирайе). Взгляд жгуче-темных глаз терялся за белым склоном, в заснеженных нагромождениях скал. Жидкие черные волосы, длиной до плеч, повинуясь ветру, то прилегали к щекам, то открывали широкий лоб и порядочные залысины. В худой ширококостной руке, брошенной на острые колени, читалась некая вялость — недостаток жизненных сил. Вирайя успел рассмотреть и табачную желтизну большого пальца, и серый, крупной вязки свитер под кожухом, и мятые белые брюки, заправленные в сапоги с медной пряжкой — а сидящий даже не покосился в его сторону. Время от времени мужчина вынимал трубку изо рта и пускал бледными губами длинную сизую струю.
Человек без знака посвящения, одетый чуть ли не как раб, и при этом не обращавший внимания на приход черного адепта — это было просто невообразимо, мир вывернулся наизнанку! Но, ощутив гнев и досаду, Вирайя решил в очередной раз наказать себя за испорченность, а потому спросил как можно ласковее:
— Прости меня, друг, — не найдешь ли ты, чем перевязать букет?
Наверно, он просто погружен в свои мысли, Может быть, это испытуемый Ордена, постигающий самоуглубление, первые навыки сознательного управления чувствами, а затем — сокровенной жизнью тела? Об этом свидетельствует его худоба и видимая слабость… Кто знает — не длятся ли испытания уже многие годы? Вирайя, принятый в Круг только благодаря безумной спешке с убежищем, мало знал о подробностях настоящего посвящения… Вероятно, сейчас глаза аскета станут осмысленными; он обернется на голос, увидит переливчатую черноту и золотой диск — и зароется лицом в камни, умоляя не превращать его в пепел за невнимание…
Обернулся. Удивленным был его взгляд. Казалось, что черные непрозрачные глаза направлены по обе стороны лица Вирайи, не сходясь в одну точку.
— Можно разорвать платок на полосы, — не слишком внятно сказал носатый. — Ничего более подходящего у меня нет.
Он говорил очень тихо, странно растягивая гласные и спотыкаясь в середине слова. Усилие, нужное для речи, как будто доставляло ему боль. Медленным, сонным движением он достал из кармана кожуха мятый белый платок:
— На, рви!
С полной сумятицей в голове, архитектор принялся отдирать полоску. Кто же перед ним — иерофант? Или просто обезумевший беглый раб? К любопытству Вирайи все еще примешивалось глухое чувство оскорбления: да, глубоко и быстро вросла в душу сверхчеловеческая спесь черного адепта!
Связав цветы жгутом из неуклюже оторванного полотна, Священный сказал:
— Спасибо, брат, — выручил!
Тут Вирайя вдруг обнаружил, что почему-то робеет перед этим носатым, жидковолосым типом, похожим на внезапно состарившегося подростка. Он спросил почти сурово, чтобы отдернуть самого себя:
— А теперь скажи мне кто ты? Каково твое посвящение?
Сидящий откинул голову на камень, выпустил дым через ноздри:
— Хотел бы я сам узнать — кто я! — У него задергалась щека, растягивая рот в кривую ухмылку. — Должно же быть у меня определение? Или само понятие определенности — тоже призрак, как понятие начала и конца?
Это похоже на орденские философствования. Пожалуй, в горах действительно укрылся испытуемый. Он не в силах вернуться в реальный мир, разорвать пелену самовнушенного транса… Имеет ли кто-нибудь, даже Священный, право помешать ему?
…Священный имеет право на все. Вирайя выбрал глыбу поудобнее, присел и опять спросил:
— Значит, ты не знаешь, кто ты?
— Я ни в чем не уверен полностью…
— Хорошо, пусть так. Кто твои родители?
— А какое это имеет значение? Они были такие же, как вы все. Только убеждали меня, что я произошел от них.
— А ты не верил?
— Когда-то верил. Очевидно, моя субстанция выходила из подсознательного состояния…
Вирайя спрашивал, не в силах противиться сладкому, захватывающему чувству опасной игры. Трубка собеседника захлюпала, догорев. Он выколотил ее и достал шелковый клетчатый кисет. Пожалуй, из всего окружающего незнакомец уделял сосредоточенное внимание только трубке, а со Священным говорил небрежно, между прочим, как бы занятый другими мыслями.
— Странно. — Его пальцы привычно набивали обгорелую чашечку, бурый большой палец с грубым плоским ногтем прижимал, утрамбовывая волокна. — Странно, что от моего сознания могут отделяться этакие островки… независимые, что ли! Вот я, например, не знаю заранее, что ты скажешь или спросишь. И не мог предположить, что увижу тебя сейчас. Почему так?
— Ты предполагаешь, что я тоже — островок, призрак твоего сознания? — спросил Вирайя, внезапно ощутив гадливость.
— А чем же ты еще можешь быть? — Он достал драгоценную, сплошь усыпанную бриллиантами зажигалку и стал раскуривать трубку; кожа втягиваемых щек рельефно обрисовывала зубы. Разогнав рукой первые клубы дыма, пожал плечами:
— Возможно, я раздваиваюсь для того, чтобы получше постигнуть самого себя. Через диалоги, вопросы-ответы…
— А тебе никогда не приходило в голову, что ты не один? Что мир существует помимо твоего сознания и любой человек не менее реален, чем ты? Что каждый из «призраков» тоже ощущает собственное «я»?
Он помолчал, терпеливо опустив длинные редкие ресницы.
— Приходило, конечно. Всякое бывало. Но ведь вы сами всегда уверяли меня, что все зависит от моей воли.
— Кто это — мы? Нас же нет! Мы — призраки.
Ответом был снисходительный кивок.
— Да, мой опыт это подтверждает, что истинно лишь мое «я». Иначе было бы столько же мнений и желаний, сколько людей я вижу вокруг себя.
— А разве это не так?!
— Нет, не так. Мне всегда объясняли, что даже то, что делается как бы помимо моей человеческой воли, есть воля, исходящая от меня — всемирного, всеобъемлющего…
Что можно было ответить на это? Пытаясь подавить отвращение, Вирайя внушал себе, что перед ним — больной, несчастный человек. Кем бы он ни был, как бы ни оказался на Горе Единого — надо показать его орденским врачам.
…Орденским? А если это все-таки раб? Или хуже того — подопытный Триты, тоже какая-нибудь живая машина, сбежавшая с поврежденным мозгом? Вызвать что ли, Вестников? Нет, — надо попробовать разобраться самому, еще попробовать…
— Пра-аво же, — тихонько засмеявшись и опустив дрожащие сморщенные веки, тихонько пропел незнакомец. — Иногда мне обидно, что я не могу заставить гору взлететь; или, скажем, почему в ответ на твою просьбу перевязать букет я не смог создать красивую ленточку? Но, в конце концов, это значит, что мое всеобъемлющее «я» состоит не только из рассудка. Рассудок предназначен лишь наблюдать за жизнью Вселенной — то есть, моей души, со всеми ее «островками». Итак, я — одновременно и зритель, и сцена, и труппа актеров! — Он совсем зажмурился, блаженствуя. — Зрителю неинтересно смотреть спектакль, когда он знает весь сюжет наперед и сам всем управляет. А мне вот — интересно! А порой и жутко. Сейчас вы все пугаете меня. Этой звездой, мировой катастрофой. Уговорили прилететь сюда… — Веки затрепетали и взметнулись, в черноте глаз звездными точками стоял страх. Носатый явно искал поддержки у Вирайи. — Ведь, если кто-нибудь меня убеждает — значит, мое всемирное «я» обращается к рассудку? Сцена — к зрителю? Значит, действительно есть какая-то опасность? И существует внешняя сила, которая может быть, когда-то создала меня, а теперь… теперь…
По плоскости его носа, как дождинка по стене, сползла слеза. Губы задрожали.
— Тебе бывает больно? — осведомился Вирайя. Он затягивал диковинный разговор, не в силах ни уйти, ни решиться на что-нибудь другое.
— Да. Если ударить рукой по камню, будет больно.
— Так, значит, есть что-то вне тебя?
— Нет, — прошептал собеседник — совсем упав духом. — Жизнь — это противоборство сил внутри меня: только равновесием борьбы держится и развивается «я». Ничтожный перевес одной из сторон — это и есть боль.
— А если ты спустишься туда, вниз, и бросишься в пропасть, — какая сила победит тогда?! — не в силах больше сдерживаться, закричал Вирайя.
