Литературка Литературная Газета - Литературная Газета 6333 ( № 29 2011)
И будоражат дали изобилья.
Но если вместе соберёмся мы
И соберём разбросанные камни,
Уставшие от воли и тюрьмы,
Мы встретим Русь,
как час рассвета ранний!
Но ей нельзя подняться кое-как.
Страна должна исполниться величья,
Чтоб выстоять в стремительных веках!
Но прежде – обрести своё обличье!
***
Вздыхают туманные дали,
Запомнить навеки веля:
Таинственно, исповедально
За далями светит земля.
И каждой щербинкой на камне,
И каждой щетинкой травы
Она прикасается к тайне
Летящей с небес синевы.
И сердце когда бы без фальши
Сказало б: «Ну что же, идём!» –
Я шёл бы всё дальше и дальше –
Туда, за земной окоём.
Туда, где дороженька вьётся…
Туда, где, тревожа мой взгляд,
Качает осеннее солнце
Росой окрещённый закат.
***
Ещё одна рассеянная осень
В провинции, затерянной в России.
И вот уже не думаешь о прозе –
Глазами шаришь в поднебесной сини.
А может быть, давно пора смириться,
Что эта даль душе твоей не впору,
Что на зимовку улетают птицы
В другие страны, за моря и горы,
И с одиноким эхом препираться,
Скупые отмечая именины
В холодном доме в роли самозванца,
Обросшего трёхдневною щетиной…
Но словно птица вдалеке пропела!
И выйдешь в ночь,
встречая неизбежность
Родимой речи пьяных децибелов…
Вот берега знакомая небрежность,
Где осень гонит медленные волны,
Где колкий мрак и ветер нелюдимый
Стучатся в сердце, а душе –
просторно!
Вся жизнь как будто проплывает мимо.
И думаешь: «Россия бесконечна…»
И смотришь в небеса неторопливо:
Несутся кони по дороге Млечной –
Они невидимы, но дьявольски красивы!
***
Степей степенный монолог
Листала пыльная дорога…
О, если есть на свете Бог,
Живёт он здесь, в краю убогом.
Где, как ступени в небеса,
Всё длятся степи, степи длятся!
Легко идти, закрыв глаза,
И вдруг на небе затеряться.
И что Нью-Йорк или Москва
На этом длящемся просторе,
Где вся вселенская тоска –
Как будто капля в синем море?!
Статья опубликована :
№31 (6333) (2011-08-03) 1
Прокомментировать>>>
Общая оценка: Оценить: 0,0 Проголосовало: 0 чел. 12345
Комментарии:
Отзвуки симфонии
Литература
Отзвуки симфонии
ВПЕРВЫЕ В «ЛГ»
Лада ПОСТОЕВА
Родилась в 1967 году в г. Березники Пермской области. Выросла и духовно сформировалась во Владимире. Там окончила музыкальное училище по специальностям фортепиано, теория музыки, а также Владимирский педагогический институт. Много лет работала преподавателем музыки, концертмейстером, режиссёром детского самодеятельного театра. Живёт в Москве. Публиковалась в литературных альманахах «Владимир», «Годова гора», в журнале «Духовно-нравственное воспитание», местных периодических изданиях.
СТРАНА СТРАВИНСКОГО
Симфония. Стравинский.
Священный древний гул:
Славянский, аравийский,
Шотландский ли, индийский –
Чуть кукольный «разгул»...
Игрушечные танцы.
Монисты облаков.
Стук каменных клыков –
Иль ведьмины романсы
С притопом каблуков?
То стройный «хор», то лязги
И вздохи духовых...
Иль – под волынку пляски?
Иль скоморошьи «дрязги»?
Свирельный всхлип травы?
Вот пенье кобылицы,
Смех флейт и бубенцов:
Кентаврик ли резвится?
Жар-птица веселится
Средь сказочных лесов?
...То гул чудесных странствий,
Вибраций, миражей.
Мерцанье витражей...
Звенящее пространство!..
САРАБАНДА
Как звоны райского стекла,
Как зов неодолимой силы,
Как с неба гость, –
она пришла
Из тишины сереброкрылой.
В ней нет навязчивых
сфорцандо:
Хорально-ясна, глубока
Скупая поступь сарабанды,
Печаль, бредущая в века.
Изящно-сдержанны
морденты,
Хрустальны трели и легки.
Напудренные парики,
Камзолов строгих силуэты
И кружевные рукава
Над прахом трепетно
склонились –
И молча медленно кружились,
Как вечной жизни жернова.
Тянули бас виолончели,
Вздыхала флейта, как вдова,
Виолы ангельские пели,
И клавесин шептал едва
Те драгоценные слова,
В которых сердце
растворилось:
Чтоб не рыдало – а молилось,
Чтоб не шумела зря молва...
Но почему душа моя
Музыки звон
так жадно ловит?
Уж не меня ли
в путь готовят –
В те невозвратные края?
МЕЛОДИЯ ИЗ ДЕТСТВА
Пахнет мандаринами
Мелодия из детства,
Мягкими регистрами
И тембрами органными,
Шляпками старинными
(Ах, никуда не деться!),
Темпами небыстрыми,
Арпеджио и гаммами;
Синими тетрадками,
Исписанными густо,
Книжкой разноцветною
Про шалуна Пиноккио,
Мамиными грядками
С клубникой и капустой,
Грёзой предрассветной,
Сундучками да биноклями...
Пахнут ноты речкою
Под ивами седыми,
Папиной тропинкою,
К источнику ведущею,
Ладаном и свечками,
Такими золотыми!
В памяти плывущую, –
Сыграю без запинки я
Тему кантиленную,
Блаженную, полётную,
С ясною гармонией
(Я слышу все аккорды!) –
Детская вселенная,
Денёчки беззаботные!
Отзвуки симфонии,
Где не бывает скорби...
Навеяно Симфонией для духовых – поздним сочинением И. Стравинского, которое он посвятил композитору-импрессионисту К. Дебюсси.
**** Мордент (лат. mordens – «кусающий»; ит. mordente – «кусающий, острый») – мелодическая фигура из трёх звуков (с использованием соседней ноты и возвратом к предыдущей), украшающая основную мелодию.
Статья опубликована :
№31 (6333) (2011-08-03) 1
Прокомментировать>>>
Общая оценка: Оценить: 5,0 Проголосовало: 1 чел. 12345
Комментарии: 03.08.2011 18:45:40 - Елена Николаева пишет:
Отзвуки симфонии
Восхитительные, очень глубокие, трогательные и проникновенные стихи замечательного человека! Очень рада видеть творчество Лады Вячеславовны на страницах вашей газеты!
03.08.2011 18:28:27 - Елена Николаева пишет:
Отзвуки симфонии
Восхитительные, очень глубокие, трогательные и проникновенные стихи замечательного человека! Очень рада видеть творчество Лады Вячеславовны на страницах вашей газеты!
Сумрачное величество
Литература
Сумрачное величество
ВПЕРВЫЕ В «ЛГ»
Вячеслав ТЮРИН
Родился в 1967 году в Якутии. Живёт в Лесогорске Иркутской области. Лауреат «Илья-премии»-2002.
***
Дождь увлажняет жухлую траву,
и цвет лица становится
землистым,
как небо в ноябре, когда во рву
сгнил листопад,
ветрами перелистан;
и, словно штукатурка с потолка,
снег сыплется
на головы сограждан,
текущих по бульвару как река,
мелея с каждым днём
и с часом каждым.
1.
К людям выйти –
что душу вынуть.
И затеплится разговор.
Можно книгу меж книг задвинуть,
можно слово сказать в упор.
2.
Одиночество так устроено,
что, выдерживая твой взгляд, –
как вино – говорит порой оно
то, о чём свысока молчат.
Эхо комнатного гекзаметра,
роковая пора баллад,
осыпающихся, но замертво
продолжающих хит-парад
изначального летования,
листопадного волшебства,
суеверного ликования,
когда траурная листва
зацветает огнём язычества;
когда хочется лишь успеть
это сумрачное величество
на родном языке воспеть.
***
Легко сказать: родился там-то,
работал кем-то на кого-то.
Давно я не писал диктанта.
Да и кому служить охота
сосудом для чернил, быть вещью.
Хотя бы на листе бумаги.
Терять осанку человечью.
Как будто думать о ГУЛАГе
промозглой осенью в Вермонте.
Легко сказать: окончил школу,
