Литературка Литературная Газета - Литературная Газета 6345 ( № 44 2011)
ночные бегут поезда.
Когда,
на каком полустанке
из полузабытого сна
гадание этой цыганки
аукнется, чтобы сполна
довериться и достучаться
и чтобы - в означенный час -
по линии жизни домчаться
до линии сердца как раз!
***
На Савёловском сонном вокзале
провожала и плакала, но[?]
Помахав на прощанье в окно,
я уехал туда, где не ждали,
где уже ни друзей, ни любви -
только шалые дни за плечами,
только тихие слёзы твои
настигают, как пули, ночами.
Может быть, уходя наугад
по сквозному закатному следу,
я вернусь на полжизни назад
и уже никуда не уеду.
***
Как будто не спишь,
но при этом боишься проснуться,
как будто бежишь,
но совсем никуда не спеша -
и вот наступает пора
наконец оглянуться,
и в столп соляной обратится
живая душа.
Бывает и хуже:
забудешься и обернёшься,
душой соляной сатанея
в дорожной пыли, -
как будто не спишь,
но уже никогда не проснёшься,
как будто бежишь,
но уже не касаясь земли.
***
Не отчаивайтесь, полноте,
преходящее не в счёт.
В этой сумеречной комнате
время побоку течёт:
та же музыка астральная
по периметру кружит
и гитара фигуральная
на диване возлежит.
По лимиту вдохновения
суету окоротив,
потолкуем о забвении,
если вы не супротив.
Не отмалчивайтесь, полноте,
посидим накоротке
в этой выморочной комнате
у судьбы на поводке.
СТАНСЫ
Который год заела суета:
по кругу воевали-пировали,
но проносящий ложку мимо рта
насытится когда-нибудь едва ли.
По разуменью каждого из нас
живём на положении особом;
но суета заела, Бог не спас
и что-то заколодило за гробом.
Проносятся лихие времена
до апокалипсического срока -
наверное, кому-нибудь нужна
такая бесполезная морока.
Но чур меня! - сижу навеселе
по случаю суровой непогоды,
как Человек на суетной земле -
последнее творение природы.
***
[?]и вот зима:
на крышах - иней,
на сердце лёд, само собой.
Идёт поэт, от стужи синий,
но вообще - не голубой.
Вчера болезного хвалили,
потом поили задарма,
а поутру о нём забыли,
и вот, пожалуйста, - зима.
Автоматически рифмуя
какую-то белиберду,
поэт идёт и негодует,
и замерзает на ходу.
Куда несёт его по свету,
по гололедице земной?..
Не позавидуешь поэту
с утра.
Особенно зимой.
ТРИДЕВЯТОЕ АВГУСТА
Тридевятое августа.
Ночь напролёт
я сижу в полутёмном углу "поплавка",
и какой-то эстет на эстраде поёт:
- Ах, зачем эта ночь
так была коротка!..
От луны по воде незатейливый след,
городского романса простые слова -
дежавю продолжается тысячу лет:
человек умирает, а память жива.
В акватории неба, у всех на виду,
по течению ночи плывут облака.
Не гони лошадей,
я допью и уйду.
Тридевятое августа.
Жизнь коротка.
***
В этом городе областном
даже воздух уже не тот[?]
Липа старая под окном
от усталости не цветёт.
Мы состарились вместе с ней -
устаканились, отцвели.
Но в один из осенних дней -
на оставшиеся рубли -
я возьму проездной билет
в тот июнь, где, дыша тобой,
осыпается липов цвет
по-над городом и судьбой[?]
ОБЛАКА
Человеческим законам
неподвластные пока,
над Кожевенным кордоном
вечереют облака.
Собираясь у излуки,
вечереют надо мной -
выше боли и разлуки,
выше радости земной.
Если к облаку подняться
по закатному лучу,
то такие песни снятся -
просыпаться не хочу.
То ли эхом, то ли стоном
отзывается строка:
над Кожевенным кордоном
вечереют облака.
"УЛЫБКА"
Около фонтана, в чебуречной,
где всегда роились алкаши,
говорили мы о жизни вечной
в плане трансформации души.
Атмосфера этого кружала,
не переходя на эпатаж,
в некотором роде освежала
серенький воронежский пейзаж.
Разливное пиво, чебуреки,
водовка, нечёрная икра
и чудные люди-человеки,
не особо трезвые с утра.
Но[?] уже давно по всем приметам
жизнь пошла по новому пути:
боулинг стоит на месте этом,
алкашей в округе не найти.
Если наше прошлое - ошибка,
если даже горе не беда,
вспомните название "Улыбка" -
это у фонтана,
господа.
***
Мы постарели, только и всего.
По разнарядке время не воротишь.
[?]Я вижу город детства моего -
он тоже называется Воронеж.
И мы существовали заодно
с его домами, парками, садами[?]
Два города сливаются в одно
пространство, разделённое годами.
Там человек у смертного одра
календари по памяти листает:
сегодня переходит во вчера,
но завтра никогда не наступает.
***
Выхожу на Острожный бугор[?]
В.Н.
Там, где ночь в переулках петляла
по кругам жития-бытия,
в комсомольском прикиде гуляла
соловьиная юность моя.
Сколько было всего! - не упомнишь:
по воде разбежались круги,
на корню изменился Воронеж,
постарели друзья и враги.
Мы уйдём проходными дворами -
по недолгой осенней поре -
в тишину, где поют вечерами
соловьи
на Острожном бугре[?]
Эпоху сминает эпоха
Эпоху сминает эпоха
ЛИТРЕЗЕРВ
Яна БЕЛОЦЕРКОВСКАЯ
Родилась в 1991 году и живёт в Екатеринбурге. Студентка факультета журналистики университета. Автор двух поэтических сборников "Вечно не идут дожди" и "Слова как время" (вышли в Екатеринбурге в издательстве "Марафон" в 2007 и 2009 годах). Дважды лауреат международного поэтического конкурса "Марафон". Победитель первого этапа международного поэтического конкурса "Золотая строфа-2010".
***
Мои нервы давно уже стали из стали,
Мои мысли высоты брать перестали,
Мои чувства устали. Сомненья - достали.
И моими, но словно чужими устами
Производятся[?] нет, не слова, а фарш!
Бутафория. Стены картонные. Фальшь.
Мои песни - не песни, а грубый марш.
Моя вера - крепка, но и это мираж.
То ли это игра, то ли это война,
Моя скрытая правда наружу видна,
Я в себя погружаюсь до самого дна,
Чтоб не чувствовать там ни вины, ни вина.
Не хватает мне силы для нового вдоха,
Моя правда не больше, чем смех скомороха,
Я смотрю, как эпоху сминает эпоха[?]
Мне не то чтобы плохо.
Нет. Всё-таки плохо.
***
Всю боль перетерпев свою,
Когда совсем мечтать устану,
Когда я верить перестану
Всем тем, кого сейчас люблю,
Когда согнусь под грузом бед
И тенью ляжет боль на веки,
И в каждом встречном человеке
Я перестану видеть свет,
То я солью себя с толпой.
Сверну на общую дорогу.
Идти со всеми стану в ногу...
И перестану быть Собой.
ПРОВОДА
Электрический свет.
Будем жечь киловаттные лампы,
Слушать ватные новости,
Пить остывающий чай.
Опостылевший вечер -
Мы вновь попадём к нему в лапы.
Занавески задёрнем и скажем себе -
Не скучай!
А за шторами - край бесконечного вечного неба,
А на лестничной клетке накурено -
Клетка грудная ноет.
Я насыплю солёный песок на корочку хлеба.
И буду смотреть на осколок вселенной сквозь дырку в шторе.
А небо сейчас похоже на шторм на море,
И звёзды тонут в рвущемся урагане...
А соль на хлебе -
Спасибо, что не на ране.
В соседней квартире шум - там вино и виски.
А для меня потолки сегодня смешны и низки.
Скажите,
А вам не кажется - наши души давно прокисли
И наши лучшие мысли бесцветные, как вода?
Мы бредём по жизни, не зная, зачем и куда...
Вам не кажется, мы в этом мире бездумно провисли,
Как висят, электричество к нам проводя,
Провода...
Я ЗАМЫКАЮ СЕБЯ
Я замыкаю себя в скорлупу безвременья.
Даже вино не справляется с горькой виной.
Страхи мои и неясные тени сомненья,
Как два крыла, за моей вырастают спиной.
