Маргарита Анисимкова - Каменный пояс, 1979

Я давно живу не на Тоболе,
В городе живу
Огня и стали,
Но дубравы наши,
Наше поле
Сниться до сих пор не перестали.
То зовет,
То манит притоболье —
Птичий край,
Людское хлебосолье.
Девушки на редкость чернобровы,
Поцелуи их
Хмельней вина —
Родина поэзии Ручьева
И моей поэзии весна.
Полюбил наш край
Не понаслышке,
Взбудоражив ветром волоса,
Обошел его без передышки,
Оттого
В моих стихах полкнижки
Про озера наши и леса.
Свои годы лирикой врачую,
Той, что там
У зарослей куги,
На рассвете
Гладят рябь речную
Утки,
Как живые утюги.
По лугам цветут
Кипрей и рута,
Дикий мак,
Пестреют васильки.
Хвойные вздувая парашюты,
Сосны приземлились у реки.
А еще мне снится
Дом крестовый
На углу Воздвиженской в Зверинке,
Сруб сосновый —
Отчий кров Ручьева,
Под окном — березонька в косынке,
Белой в январе,
Зеленой летом,
К октябре
Пылающей, как флаг.
Словно наряжалась для поэта,
Чтобы он любил ее за это,
Чтобы он из дома ни на шаг.
Круглолицым рос,
Голубоглазым
И в словах звенела синева,
Что ни фраза,
То и рифма сразу —
И летят в поэзию слова.
Час рожденья —
Только лишь начало,
А окрепли ноги,
Так иди…
Позабудь ту зыбку, что качала,
Песни те,
Что мама напевала,
Самого себя опереди.
Голову склоняя над тетрадкой,
Не кичись,
Что ты уже поэт,
Поспеши за жизнью без оглядки,
Так иди,
Чтоб оставался след.
Помню, как покинули станицу,
Шли пешком
С восхода на закат,
И теперь,
Когда сомкну ресницы,
Та дорога
Золотой мне снится.
О, года!
Они летят, как птицы,
Но не возвращаются
Назад.
Шли вперед…
Уже тускнели дали,
За верстой
Была длинней верста.
Косачи у каждого куста,
Жаль до слез родимые места!..
А куда идем,
Еще не знали,
Где он, исполин
Огня и стали,
Город без единого креста?
Но размахом
Первой пятилетки
Притянула нас
Магнит-гора,
Город начинался от рулетки,
Счастье начиналось с топора.
Колыбелью был тот дом сосновый,
А теперь я вижу, как во сне:
Есть в Магнитке улица Ручьева
И стихи о нашей стороне.
Оттого, родные,
Как ни странно,
Налегке,
С дубовым батожком
Соберусь я —
Поздно или рано —
Поездом доеду до Кургана,
До Зверинки доберусь пешком.
Поклонюсь соседям у калитки.
От села дорога
До села.
Нам она крещением была.
Мы по ней спешили до Магнитки,
А она
В поэзию вела.

Полчаса до подвига осталось…
Лица так внимательно тихи,
И, сгоняя дрему и усталость,
В цех вплывают песни и стихи.
Я в своем родном Магнитогорске
Вновь хожу в две смены на завод.
Не нужны
               ни сцена,
                             ни подмостки,
Если в цех
                поэзия идет.
Чувствую себя
                      в своей
                                  бригаде.
От вопросов я не ухожу,
И ответы в каждом добром взгляде
На свои вопросы нахожу.
Значит, ночь бессонная поэта,
В строчки выливаясь и искрясь,
Приближала музыку рассвета,
В душах земляков отозвалась.
Бейся, сердце, в ритме неизменном,
Лейся, солнце,
                      вдоль стальных цехов!
Я хочу,
           чтоб утренняя смена
Начиналась
                 с песен и стихов.

Я говорить и сетовать устал.
Не время ли взглянуть на дело шире?
Пора бы танк загнать на пьедестал —
наш легендарный Т-34.
Замешана на крови и поту,
его броня прошла огонь и воду.
В краях далеких делала погоду
и доказала нашу правоту!
Броня… О ней так мало говорят,
хотя она вознесена по свету.
Не об нее ли плющился снаряд,
увенчанный хваленой рурской метой.
Он плющился о руки горновых,
о плечи опаленных сталеваров.
Он рушился о павших и живых,
о юных, молодых, почтенных, старых.
Мы за железом разглядеть должны
могучий строй,
                 торжественный и трудный,
что в грохоте военной тишины
шел в бой у колыбели многотрубной.
Ужели места не найти ему
на площади, акацией увитой,
не корпусу, а только одному,
простому танку, видевшему битвы.
Прошел бы мимо смирный мальчуган,
а танк ему о прошлом бы поведал.
Про то, как был смертельный ураган,
про тех, кто рядом выковал победу.
Прошел бы мимо ветеран любой —
он позабыл бы тотчас про седины.
Он вспомнил бы и тот, и этот бой,
про тыл и фронт,
                 про тот кулак единый.
Она жила бы, грозная броня,
за всех живых и павших,
                             и сквозь годы
набатом бы врезалась в тело дня,
в себя вобрав великие невзгоды.
Не может быть, чтоб к родине своей
он из похода не сумел добраться.
Ведь даже стаи наших журавлей
к гнезду родному по весне стремятся.
Тот старый танк, наверное, устал…
Но верно: день придет, и у завода
он тяжело взойдет на пьедестал,
взвалив на плечи прожитые годы.

Есть города большие
                              (как не быть!),
одетые в булыжную кондовость.
Есть города — их можно позабыть,
хотя собою представляют новость.
Но есть такие в мире города,
что врезаны твоей судьбою в сердце.
От них ты не уедешь никуда,
в какой бы дальний поезд ни уселся.
Твой город по-особому знаком —
до камушка, до трещины в асфальте.
Его отыщешь вдалеке на карте —
и сразу к горлу подступает ком.
Ну как ты там,
                   мой добрый городок?
Каким кварталом новым зацепился
за степь, в которой парился и дрог,
где первою палаткой засветился?
— Лицом к лицу лица не увидать, —
сказал поэт. — Со стороны виднее.
Мне вдалеке и сил не занимать,
приду к тебе — и становлюсь слабее.
Так в материнском доме дорогом,
пройдя огни и воды, станешь слабым.
На то, видать, и существует дом,
чтоб сил набравшись — снова по ухабам!
Есть города большие, как моря,
нас большаки уводят к ним и реки.
Но есть такие — звездами горят
и с детством прорастают в человеке.
Таков и ты, неброский и степной,
с привычным сердцу деловым укладом.
Где б ни был я —
                ты всюду будешь рядом
в карагачах и кленах, город мой.