Мария Бершадская - Тыквандо
Обзор книги Мария Бершадская - Тыквандо
Мария Бершадская
Тыквандо
© Бершадская М., текст, 2014
© ООО «Издательский дом «КомпасГид», 2014
* * *История главная
Про меня
Получается, что я – БОЛЬШАЯ МАЛЕНЬКАЯ ДЕВОЧКА.
Меня зовут Женя. Мне семь лет. В нашей семье я самая младшая. Даже такса Ветка старше меня на целый год.
Надо попросить, чтобы мне подарили хомячка или рыбку. Хотя бы для них я буду взрослой!
И я, самая маленькая в семье, – большая. Очень, ОЧЕНЬ большая.
Я родилась самой обычной девочкой. Но почему-то росла очень быстро. Мне рассказывали, что за ночь я ТАК вырастала, что кофточка с длинными рукавами, в которой меня укладывали спать, к утру казалась на мне крошечной маечкой.
К счастью, сейчас я уже перестала расти.
Но мне всё равно трудно бывает понять, какая я – маленькая или большая.
Когда я прошу у Ани послушать её музыку в плеере, она говорит, что я не пойму, потому что я ещё маленькая.
А когда я не хочу собирать перед сном конструктор, мама говорит, что глупо капризничать, потому что я уже большая.
Вообще я точно такая же, как все другие семилетние девочки. Терпеть не могу, когда меня разглядывают или считают какой-то особенной.
Я умею чистить картошку так, чтобы шкурка превращалась в тонкие длинные ленточки. Умею пришивать пуговицы – почти так же красиво, как папа.
Папа говорит, что у каждого человека, даже если он уже вырос, есть ещё какой-то ВНУТРЕННИЙ РОСТ. Я понимаю, как растут цветок или огурец – их нужно поливать. А что нужно делать для этого роста, который внутри, я не понимаю. Гулять под дождём? Петь песни? Есть какую-нибудь полезную гадость?
Может, внутри меня растёт невидимый и удивительно прекрасный огурец. И с каждым днём он становится больше. Это было бы здóрово, я люблю огурцы!
А ещё я люблю рассказывать разные истории.
Наверное, мой ВНУТРЕННИЙ ОГУРЕЦ от этих историй – растёт. Главное, чтоб он не вымахал СЛИШКОМ БОЛЬШОЙ.
Потому что со мной всё время случается что-нибудь интересное.
Вот, например…
История шестая
Тыквандо
– Жалко, что я не играю на скрипке, – сказала Соня.
– Почему? – удивилась я.
– Вот один знаменитый скрипач рассказывал – ему в пятом классе музыка надоела. Он поднялся на десятый этаж и скрипку с балкона выкинул.
– Тебе чего, скрипку жалко? – хмыкнул Мишка.
– Мне жалко, что я в музыкалке ПИАНИНО выбрала. Оно ни в какое окно не пролезет.
Мы с Мишкой переглянулись.
Да уж, не повезло Соне. И пианино, и бабушка. Особенно бабушка – она всё время закутывает Соню в шарф. А ещё она всегда следит за нами в окно. Только мы придумаем что-нибудь интересное – тут же зовёт Соню домой делать какое-то сольфеджио.
– Каждый день одно и то же, – бурчала Соня. – Я бы лучше спортом каким-нибудь занялась. Бегом. Или плаваньем. Или этим… тыквандо.
Мишка фыркнул.
– Будет тебе сегодня тыквандо. Мы с дедушкой знаешь какую тыкву вырастили? Закачаешься!
Трамвай подпрыгивал и дребезжал – как будто мы сидели на старой стиральной машине.
На переднее сиденье мы втиснулись втроём. Было, конечно, тесновато. Зато вместе.
Мишку совсем уболтало. А я радовалась, что нам ещё долго ехать.
В Маленьком Городе, где я жила раньше, не было никаких трамваев. И троллейбусов тоже. Его можно было обойти за час – это если не очень торопиться. Весь город лежал передо мной – как яблоко на блюдце. И я всё про него знала – ведь не бывает яблока со вкусом солёного огурца.
Здесь, в Большом Городе, всё по-другому. Никогда не знаешь, чего от него ждать. Большой Город – и яблоко, и солёный огурец, и сладкая ириска – всё сразу.
Теперь я даже рада, что мы переехали.
Трамвай остановился на горке.
– Долго ещё до твоей тёти ехать? – Соня расстегнула куртку и сунула шапку в карман. Правда, на всякий случай оглянулась – вдруг рядом едет бабушкина знакомая.
– Три остановки, – процедил Мишка сквозь зубы, – новый дом, рядом с магазином.
Он стал такого же цвета, как мой новый рюкзак, – серый и ещё немножко зелёный. Папа говорит, что от укачивания помогают кислые леденцы. Леденца у нас не нашлось. Поэтому Мишка сосал кончик моей фиолетовой ручки.
– Интересно, куда мы тыкву положим? – пробормотала Соня.
Вообще-то Мишкина тётя обещала привезти тыкву сама. Но в тётиной машине что-то сломалось, и её забрали в ремонт. От дедушкиной «Волги» тоже не было никакого толку – неделю назад она остановилась у обувного магазина. И всё. Никому не удалось её растолкать.
– Разберёмся, – буркнул Мишка. – Увидишь – в этом году главный приз точно мой будет.
– А главный приз – Маша Яценко! – хихикнула Соня.
Мишка показал нам кулак и отвернулся к окну.
О том, как растёт Мишкина тыква, я слушала всё лето.
К середине октября я даже могла выговорить название праздника: Хэ-ллоу-ин.
Хэллоуин – это конкурс на лучшую тыкву.
Карнавал, где можно ходить в самых страшных костюмах. Специально, чтоб всех напугать.
Об этом говорили Мишка, Соня, Анька… вся школа: «В последний день четверти будет тако-о-о-о-о-е!»
Но тако-о-о-о-о-е случилось раньше. За четыре дня до праздника в подвале лопнула труба.
Из-за потопа нас отпустили на каникулы – сразу после второго урока. Но никто не радовался. Старшеклассники выходили из школы такие несчастные, как будто в городе навсегда отключили интернет.
Хорошо, что у нас умный директор. А может, на него потоп так подействовал. Папа говорит, что умные мысли приходят к нему в ду́ше. Вот и директор – смотрел, как льётся вода из трубы, и придумал, что праздник можно не отменять.
Сразу после каникул мы увидели объявление.
Как только прозвенел звонок с четвёртого урока, мы помчались домой, бросили рюкзаки и рванули на трамвайную остановку.
Ведь умные мысли приходят в голову не только директору или папе. Нам и в душ не нужно для этого залезать. И так понятно – с тыквой, которая должна получить ГЛАВНЫЙ ПРИЗ, Мишке одному не справиться.
– Это что?
– Тыква.
– Та самая… тыква?
– Та самая, – Мишка скромно улыбнулся. Как будто он стоял на сцене, а мы ему аплодировали.
– Ну ничего себе, – мрачно сказала Соня.
Как Мишкина тётя смогла притащить такую тыквищу домой?! Не представляю!
Огромная, оранжевая, она лежала на полу в прихожей. Спокойно, как на грядке.
– Ты хоть подумал, КАК мы её повезём?
– Нет, – честно сказал Мишка. – Я думал, как все в школе её увидят и скажут…
– Что Маше Яценко на твою тыкву плевать. А ты нас, бедных, маленьких девочек, тяжести заставляешь таскать. – Безжалостная Соня уселась на тыкву, как на табуретку.
Мишкины уши стали красными. Ну точно два малиновых чупа-чупса!
Не повезло человеку. С такими ушами невозможно делать вид, что тебе всё равно.
– Может, он за целую четверть забыл, какая она большая выросла! – сказала я. – Нам вчера Маргарита Романовна пол-урока всякие пословицы читала. Про то, что надо заранее думать. Готовь сани летом, а дальше… забыла…
– А тыкву – зимой? – подсказала Соня.
– Ты гений! – От радости Мишка подбросил шапку – так, что с люстры посыпалась пыль.
– Кто гений? – спросила я.
– Я гений, – кивнула Соня.
А Мишка, не разуваясь, промчался в конец коридора, распахнул дверь в кладовку и заорал – бодро, как дяденька в телевизоре:
– Сани в студию!!!
Мы стояли в кладовке и смотрели по сторонам.
У нас были сани. Вернее, санки. Это хорошо.
Но снега у нас не было. Это плохо.
– Обидно, что сейчас ноябрь, – вздохнул Мишка. – Даже не стоит надеяться…
Да. Надеяться было не на что.
Это была самая унылая кладовка в мире.
Старые чемоданы, лыжи. Шуба – пятнистая, как будто её сшили из игрушечного леопарда. Пустые пыльные банки, которые убрали на самый верх. Всё самое вкусное давно уже съели.
В такой кладовке не бывает чудес – ни снега в ноябре, ни солёных огурцов, забытых на полке за… Кстати, а что это? В глубине, у самой стены… какие-то странные подошвы с колёсиками.
Даже я с трудом смогла до них дотянуться.
– Мишка, а для чего… ОНО?
Больше всего эти штуки походили на скелет доисторических роликов. С кожаных ремешков свисала серая пыль.
– Это… – Мишка чихнул. – То, чего нам не хватало, вот что. Главная деталь для ТПС.
– Какое еще ТПС? – фыркнула Соня.
– Тыкво-Перевозочное Средство!!! Смотри за банками, там точно ещё одна пара лежит.
– А ты откуда знаешь?
– Так у тёти Лены – двойняшки. Мама рассказывала: они когда маленькие были, им всё одинаковое покупали. Книжки, игрушки… даже фильмы. Чтобы не дрались. Так что ищи лучше!
