Олег Гайдук - Фактор Z
Мои усилия не пропали и я обнаружил тщательно упрятанный в матрас схрон, в котором среди дурацких безделушек, самым интересным объектом был паспорт на имя Алексея Пушкалина, с фотографией, однако же самого Никитоса.
Я опасался, что у парня не все в порядке с головой, и что мы приютили сумасшедшего, и если не дай бог, он слетит с катушек, то может покалечить кого-нибудь. Но, поскольку в остальном он был очень хорошим бойцом и себя вполне адекватно, то я подумал, что просто не буду выпускать подозрительного типа из поля зрения и чуть что — просто выгоню его.
следующий деньЯ сижу в архиве Горсуда, с раскрытой папкой на коленях и думаю: как хорошо, черт возьми, начинался этот день.
Обычное утро. Доклад дежурного ночной смены о событиях — без происшествий, потом решение текущих вопросов, в общем, привычный уже напряг…
— Слушай, Михаил, потрясная идея где разжиться порохом!
Я заинтересовано посмотрел на Костю: надо послушать, иногда у парня отличные планы возникают.
— Мне как-то один знакомый мент рассказывал, что в здании Горсуда, в подвале, частенько хранятся вещдоки. Он самолично два ящика патронов привозил и несколько динамитных шашек, чтобы каким-то хачам предъявить. Еще, кажется, стволы. А вдруг и в этом городишке что-то подобное наблюдается?
Мысль была просто суперская, мне понравилась. Горсуд близко, стоит на широкой улице, спрятаться тварям негде, если вдруг появятся — отобьемся. Один огнемет с собой возьмем, уж как-нибудь до нашего возвращения со вторым обойдутся. Так что, решил устроить рейд сегодня же. В этот момент заметил, что подопечный мой, аж позеленел и щека у него дергается. Интересно, чего он так боится? Если будет время, обязательно надо в картотеку заглянуть, хотя бы папки на буквы «П» и «У» пролистать.
И вот я сижу и тупо смотрю на пришпиленную скрепкой в левом верхнем углу покоробленную от влаги фотку какого-то Алексея Пушкалина, на которой, впрочем, вполне ясно узнается кривенькая дурашливая улыбочка, нос картошкой и пытливые, глубоко посаженные, очень неглупые глаза Никиты Устьяненкова.
Зачем я полез в это Дело № 67685??? Судимость. Ну, само по себе, это сегодня никого не волнует. А вот за что… В жизни бы не подумал!
Шорох заставил меня схватить пистолет. Боком выдвигаясь из-за ближайшего стеллажа на меня смотрел предмет моих раздумий.
— Нашли все-таки? — с каким-то полувсхлипом спросил Устьяненков-Пушкалин.
— А ты как думал? — глухим голосом спокойно ответил я, а потом хлопнул ладонью по листкам протоколов, которые веером разлетелись в стороны, и заорал так, что слышно, наверное, было на площади, — Черт, да объясни ты мне, как это тебе вообще в голову взбрело?! За каким дьяволом ты в морг пошел работать, если ты псих законченный?
— Вы не понимаете, — торопливо стал говорить он со все возрастающей горячностью. — Вам кажется, я виноват, но только на самом деле я не виноват! Так получилось совершенно случайно. Сперва ничего не было, а потом я стал слышать их разговоры. Они рассказывали мне все про свои жизни, клянусь! Я знал их истории, и еще пока они лежали в ячейках, они общались между собой тоже, мысленно, конечно. Но я слышал. Они не сводили между собой счеты, как живые, нет, это были чистые, яркие, благородные чувства, даже ненависть, даже злость или презрение, не говоря уже о любви. Потому что только став мертвыми они могли быть честны, откровенны, их уже не волновали наши дрязги, притворство и поиски выгоды во всем. Понимаете? Я восхищался их искренностью, прямолинейностью. Люди впервые становились самими собой только когда умирали… А однажды привезли девушку. Машина насмерть сбила. Совсем молодая была, и она очень испугалась сначала, я хотел только ее успокоить, положил ей руку на плечо, а оно такое холодное, жесткое, неподвижное… Это было прекрасно… А теперь, посмотрите, что эти делают? Рычат, бегают, кусаются… ни одной мысли, только зверство, только грызня… ненавижу их… ненави-и-и-ижу…
Во все глаза я смотрел на его сморщенное лицо, по которому катились слезы, и чувствовал, что голова моя сейчас взорвется от вопля: ЧТО С ЭТИМ ПРИДУРКОМ ДЕЛАТЬ???
— Командир! Все в сборе, только вас ждем! — раздался от дверей бодрый голос кого-то из рейдовиков.
Я бросил под стол пустую папку Дела № 67685, пнул ногой попавшийся на пути листок допроса и бросил через плечо:
— Мы уходим, а ты остаешься. Здание зачищено, так что пару дней продержишься, если из окон высовываться не будешь. Потом по всем приметам выходит, что дождь не сегодня-завтра будет. Оставлю тебе лодку на этом берегу, садись в нее и уматывай вниз по реке.
Весь путь до дома, и потом, уже лежа в кровати я спрашивал себя: верно ли поступил, так и эдак представляя возможные решения. Пристрелить его там же, в архиве? Не вариант. Ничего плохого он нам не сделал, да и все же живой человек… Притащить извращенца на остров и промолчать? Не вариант. Если ребята про такое хоть как-то прознают, а оно непременно когда-нибудь вылезет, — забьют парня до смерти. У нас вообще-то тема общения с мертвяками болезненная, разбираться никто особо не будет. И потом, совсем перестал он у меня вызывать доверие, так что же, всю жизнь за ним приглядывать? Тоже не вариант. Значит, правильно?..
последняя ночьПроснувшись за минуту до разорвавших тишину выстрелов и криков, я уже точно знал, что случилось непоправимое. Дикое рычание и перестук ног показали, что зомби не только добрались до острова, но и проникли за стены монастыря и теперь уничтожали все, до чего могли дотянуться.
Толпа монстров оттеснила нас к дверям церкви, превращенной в последний форпост, где удалось забаррикадироваться мне и еще троим парням. Примерно неделю, а может быть и дольше, мы сможем протянуть на запасах, которые были сделаны как раз на такой случай. Узкие стрельчатые оконца, в которые вмурованы прутья решеток и толстенная дверь, запирающаяся дубовым брусом, отгораживает нас от беснующихся тварей, которые ни за что не смогут их выломать. Но и мы надежно заперты и выбраться вряд ли получится…
Немного отдышавшись они стали спорить и выдвигать самые безумные предположения о том, как удалось мертвякам преодолеть воду. Это, конечно, поможет им отвлечься, отойти от шока, но я не могу принять участие в разговоре, потому что едва удерживаюсь, чтобы не биться до крови лбом о стены. К моему ужасу и отчаянию, все стало ясно, когда при вспышке огнемета я увидел оскаленную морду Никитоса…
Наталья Орнадская
ЦЕНА ВЫБОРА
— Валера зомби, и он жрет детей, — сказала Юля.
Фраза прозвучала глупо, но пальцы невольно крепче сжали рукоятку старого кухонного ножа. Вжавшись в спинку кровати, девушка напряженно вглядывалась в нагромождение теней в углах.
Она закрыла дверь? Когда вбежала домой, заплаканная, растерянная, закрыла ли она за собой дверь?
Память отказывалась отвечать на этот вопрос, а встать и проверить было страшно. Вдруг он уже в квартире. Юля повернется спиной к темноте, и на ее плечо опуститься тяжелая холодная рука, а потом…
«Перестань, — сказал сердитый голос из глубин сознания, — перестань вести себя, как дура. Здесь никого нет. Темнота в углу ничего не скрывает. Встань, проверь дверь, завари чай, и думай, что делать».
Доводы рассудка не помогли.
Да и разве может разум справиться с тем, что она пережила сегодня?
Юля всегда считала, что ее работа — самое скучное место на Земле. Маленькая фирма: две злобных тетки пенсионного возраста — Ольга Ивановна и Надежда Николаевна, директор Сергей Семенович — реинкарнация Бильбо Бэггинса, Юля, ее однокурсница Света, и два шофера. Экологическая поддержка предприятий. На практике — долгие нудные часы, посвященные черчению карт, и тоскливые дни в поле в резиновых сапогах по колено в грязи. Самая большая опасность — укус клеща…
Так она раньше думала.
В последнее время заказов прибавилось, и в фирме появился Валера.
Щупленький невысокий парнишка с серым лицом, нечленораздельной речью и шаркающей походкой.
— Ну и как тут выходить замуж? — шепнула Юле Светка, и за обедом подруги долго вздыхали о своей несчастной судьбе одиноких тридцатилетних женщин с туманными карьерными перспективами.
Это был первый и последний раз, когда они разговаривали про Валеру: день за днем новый сотрудник тихо сидел за старым компом в углу, молча ездил на месторождения, и не вызывал ни у кого ни малейшего интереса.
Сегодня, задержавшись на работе, Юля его и не заметила.
Трудиться по вечерам давно вошло у нее в привычку. Коллеги разбегались, и исчезала необходимость реагировать на их нудное жужжание. Юля наливала себе крепкий чай, включала музыку, и за два часа делала то, что не успевала за день.
В эту пятницу она уложилась за полчаса. Выключая натужно гудящий компьютер, Юля даже почувствовала легкое сожаление: в конторе допоздна торчать не нужно, а, значит, увильнуть от поездки к родителям не удастся. Придется два часа трястись в переполненной маршрутке, в окружении потных раздраженных людей, а потом сидеть на старенькой кухне, хлебать горький черный чай и выслушивать завуалированные упреки, типа: «Юля, ты понимаешь, люди выходят замуж. Это реально. Это происходит каждый день в обычной жизни», — от папы, и: «Ты молодая, красивая, с собственной квартирой… Все же условия для личной жизни», — от мамы.
