Александра Маринина - Украденный сон
Дверь медленно приоткрылась, человек вошел в квартиру и потянулся к выключателю. Раздался тихий щелчок, но свет в прихожей не зажегся. Незваный гость щелкнул выключателем еще несколько раз, но было по-прежнему темно, хоть глаз выколи. Он осторожно, на ощупь, двинулся в комнату, и в этот момент Борис, чьи глаза уже давно адаптировались к темноте, в стремительном броске повалил его на пол. От неожиданности человек даже не закричал. Он просто рухнул на ковер, инстинктивно прикрывая голову руками. Двухметровый Карташов придавил его своей доброй сотней килограммов, упираясь коленом в позвоночник и больно зажав руки за спиной.
– Ты кто такой? Откуда у тебя ключи от квартиры? – угрожающе спросил он.
Гость попытался вырваться, и хозяину пришлось несколько раз ударить его. Борис был опытным бойцом, он хорошо знал, как надо бить, чтобы причинить максимальную боль и при этом не повредить жизненно важные органы.
Очень скоро способность незнакомца к сопротивлению была полностью подавлена. Борис поднял его, как мешок с тряпьем, усадил в кресло, стянул с безжизненно повисших рук тонкие лайковые перчатки и сунул ему стакан с прозрачной жидкостью, после чего зажег, наконец, свет в комнате.
Гость оказался парнем лет двадцати двух-двадцати трех, с короткими, стриженными «ежиком» волосами, симпатичной физиономией, которую несколько портили слишком глубоко посаженные глаза, и отлично развитой мускулатурой. «Качок», – определил про себя Карташов, ощупывая глазами фигуру парня в тех местах, где распахнувшаяся куртка открывала торс, обтянутый тонкой трикотажной водолазкой.
«Качок» отпил из стакана и закашлялся.
– Это же водка, – прохрипел он, слизывая кровь с разбитой губы.
– Да что ты говоришь? – зло усмехнулся Борис. – Давай пей, здоровее будешь.
Парень попытался встать с кресла, но хозяин молниеносным тычком в челюсть усадил его на место.
– Ну так что? Как оправдываться будешь?
– Извини, мужик, – пробормотал парень, – накладка вышла. Мне сказали, тебя дома не будет. Я же звонил и по телефону, и в дверь. Думал, тебя и правда дома нет. А ты заявился.
– Подумайте, какая – неприятность! Он мне добросовестно названивал, обзвонился весь с ног до головы, а я, подлец эдакий, оказался дома. От бабы прячусь, так что не обессудь. Так как мы с тобой поступим, чемпион среди звонильщиков? Милицию вызовем или так поговорим?
– Слушай, мужик, не надо милицию, а? Я у тебя ничего не взял. А морду ты мне так наканифолил, что, считай, в расчете.
– Откуда у тебя ключи?
– Купил.
– У кого?
– А я знаю? Парень один сказал, что у тебя в хате барахла полно, аппаратура, «грины», шмотки новые, а сам ты в командировке.
– Чего же этот твой благодетель сам не пришел, если здесь барахла полно? Почему тебе ключи отдал?
– Ему срочно деньги нужны были, чтобы уехать. Да он и не вор, сразу видно.
– А ты, выходит, вор?
– Ага, – подтвердил парень, глядя на Бориса честными глазами. – Слушай, отпусти меня, а? Давай разойдемся по-мирному.
– Сейчас, разбежался, – фыркнул Карташов и снова ударил его. – Где ключи?
– В кармане.
Борис быстро обшарил карманы куртки, в которую был одет «качок», и вытащил ключи на кольце с брелоком.
– Ах ты, сука! – прошипел он. – Это же Викины ключи. Ты ее убил? Говори, ты убил Вику?
– Да не знаю я никакую Вику! – взвизгнул парень, безуспешно стараясь уклониться от очередного удара. – Ты что, ошалел? Я же говорю, купил ключи…
Новый удар не дал ему договорить. Разбитая губа кровоточила все сильнее, лицо стало совсем бледным.
– За что вы убили Вику? Что она вам сделала? Говори! Говори, дерьмо собачье! – твердил Борис, методично нанося удары по болевым точкам, пока парень не рухнул лицом на журнальный столик, вцепившись руками в его полированную поверхность.
Художник задумчиво постоял над ним, потом пошел в ванную, закрыл дверь и принялся тщательно мыть руки с мылом. Из комнаты до него донесся стон, потом звук тяжелых неуверенных шагов. Наконец он услышал, как щелкнул замок. Вытерев руки полотенцем, он не торопясь вышел из ванной и, убедившись, что гость испарился, погасил в комнате свет. Это был условный сигнал.
Не прошло и нескольких минут, как в квартире появились следователь Ольшанский, эксперт-криминалист Зубов, Настя и двое понятых.
– Где? – только и спросил Константин Михайлович.
– В комнате, – так же коротко ответил Борис. – Кресло, стакан, стол, как вы и просили. Даже перчатки остались.
– Отлично, – потер руки Ольшанский. – Идите с Каменской на кухню и не мешайте нам.
– Вы меня уже простили? – спросил Борис, ставя перед Настей чашку с дымящимся кофе.
– Я на вас не сердилась.
– Я не так выразился. Вы меня подозревали. Не отрицайте, это было очень заметно. Больше не подозреваете?
– Нет, – улыбнулась Настя. – Теперь я знаю, что вы не имеете отношения к смерти Вики.
– А этот парень имеет отношение к убийству?
– Не знаю. Может быть. Викины ключи оказались у него, а в байку о их приобретении я не верю.
– Я рад, что мы стали союзниками.
– Почему?
– Вы мне еще тогда, в первый раз, очень понравились. Помните, когда вы вошли в квартиру и начали хохотать, потому что мы с вами оказались совершенно одинаково одеты. И я подумал: «Вот человек, который предпочитает простоту и комфорт». Я и сам такой. Вику это иногда прямо бесило, особенно ее выводили из себя мои вечные кроссовки. Сто раз ей объяснял, что по нашим грязным улицам не имеет смысла ходить в обуви из натуральной кожи, иначе ее придется через неделю выбрасывать. А такая вещь, как удобство в ущерб элегантности, вообще была недоступна ее пониманию.
Поэтому когда я увидел, что вы одеты так же, как и я, тепло и удобно, то сразу же почуял в вас родственную душу и проникся к вам симпатией. А вы мне не поверили и стали подозревать…
– Да ладно вам, Борис, не поминайте старое. Такая уж у меня работа.
Мне ведь вовсе не хотелось вас подозревать, вы мне тоже понравились. Но на нашей работе личные чувства плохо сочетаются со служебными соображениями.
– Это всегда так? – спросил Карташов, бросив на Настю внимательный взгляд, словно поняв, что за словами, касающимися лично его, кроются какие-то другие мысли.
– Не всегда, – вздохнула она, – но часто. К сожалению. Знаете, наша работа очень похожа на театр.
– На театр? – удивился художник. – Почему?
– Притворяться приходится. Даже не притворяться, а… Скорее, наступать себе на горло. Это трудно объяснить. Вот, например, вы можете любить одних заказчиков и не любить других, с одними разговаривать любезно и идти навстречу всем их пожеланиям, а с другими разговаривать резко и быть неуступчивым. Они могут на вас обижаться, считать человеком невоспитанным и трудным, но мир-то ни для кого не рушится из-за этого, ничьи судьбы не ломаются. Так что вы можете оставаться самим собой и жить в ладу с собственными вкусами. А мы, если пойдем на поводу у своих вкусов и эмоций, можем наделать таких ошибок, которые обернутся для кого-то катастрофой, жизненным крахом. Это в учебниках преступник – плохой, а потерпевший достоин сочувствия. На самом деле преступники такие бывают, что от жалости к ним сердце разрывается, а потерпевшие попадаются иногда такие, мягко говоря, неприятные, что и сочувствия не вызывают, и верить им не хочется, а по некоторым вообще тюрьма давно плачет. И вот представьте себе, что будет, если мы начнем верить только тем, кто вызывает у нас симпатию, и не верить всем тем, кто нам не нравится. Будем искать подозреваемых только среди тех, кто нам неприятен, заранее исключая из круга возможных преступников тех, к кому у нас, как говорится, душа лежит. Представляете, сколько преступников останется на свободе? И сколько невинных могут пострадать?
– Я не думал, что это вызывает у вас психологический дискомфорт, – осторожно заметил Карташов. – То, о чем вы говорите, достаточно очевидно, но мне никогда не приходило в голову, что работники милиции могут из-за этого страдать.
– Это никому в голову не приходит, – безнадежно махнула рукой Настя.
– Может быть, как раз потому, что слишком очевидно. Я иногда бываю в театре у своего знакомого на репетициях. Он все время борется с тем, что некоторые актеры не могут скрыть своего личного отношения к персонажам.
Когда я посоветовала ему взять в труппу психолога, он посмотрел на меня как на душевнобольную. Ему даже в голову не приходит, что человек – не автомат, который можно по мере надобности включать и выключать. Некоторым это легко удается, а некоторые совсем не умеют забывать, какие они есть на самом деле. Вы никогда не задумывались над тем, что каждая хорошо сыгранная роль – это не только чудо перевоплощения, но и ломка собственной индивидуальности?
