Татьяна Полякова - Список донжуанов
– Я совсем не удивилась, – кивнула я.
Знал бы он, что это уже второй папа на этой неделе, сам бы удивляться начал.
– Значит, твоя мама что-то тебе рассказывала?
– Дядя Жора, – вздохнула я, – ваша девочка, как вы изволили выразиться, успела заметно подрасти и даже побывать замужем. И соображать, не скажу что чересчур хорошо, но вполне здраво, тоже научилась. Моя мама родила меня поздно, в сорок два года. Ее брак, скорее всего, был неудачным, а маме хотелось ребенка. Может, для того, чтобы не чувствовать себя одинокой. Главное, что ей этого хотелось. Думаю, в такой ситуации, кто отец ребенка, не так уж важно. Мама часто путалась, рассказывая о папе, в детстве это меня смущало, а потом уже нет. Примерно лет в пятнадцать я все поняла и прекратила приставать к маме с глупостями. Вот такая история. А теперь мне бы очень хотелось послушать вашу, то есть ту ее часть, которая касается меня. Что вам от меня надо?
– Ничего, – улыбнулся дядя Жора. – Твой отец был очень одиноким человеком, у него даже друзей не было, не считая меня. Если честно, дружить с ним было непросто. К старости люди видят некоторые вещи иначе. Еще восемнадцать лет назад он начал активно интересоваться тобой. Скорее всего так, на всякий случай. А когда врачи обнаружили у него рак легких, рассказал обо всем мне. Я обещал, что после его смерти непременно разыщу тебя.
– Просто разыщете, и все? – не поверила я. – И никакого подсвечника?
– Что? – не понял дядя Жора.
– Это я так, не обращайте внимания. Значит, вы просто обязаны рассказать мне эту печальную историю. Вы ее рассказали. Давайте прощаться.
Я приподнялась, намереваясь его покинуть, одежда на балконе наверняка уже высохла, а чай я выпила.
– Подожди, – остановил меня дядя Жора.
– Так это не все?
– Нет. Он надеялся, что ты придешь к нему на могилу.
– Обязательно, только, если можно, не сегодня. Сегодня я свалилась с моста, довольно приключений для одного дня.
– А еще он просил тебе помочь, – продолжил дядя Жора. Улыбаться он перестал и даже добавил в голос суровости. – Так и сказал: «Съезди, Жора, посмотри, как дочка живет, в случае чего, помоги».
– Чудненько, – кивнула я. – Вы помогли, теперь можете смело сваливать отсюда.
Дядя Жора начал злиться. Он старался этого не показывать, но все равно было заметно.
– Девочка… извини… тебя только что пытались убить. Здесь черт-те что творится. И ты хочешь, чтобы я уехал? Вряд ли бы это понравилось моему другу.
– А он не узнает, – съязвила я.
– В общем, так, хочешь ты этого или нет… – стукнув ладонью по столу, начал он, но я перебила его:
– Катитесь отсюда, дядя Жора. Мало мне головной боли, так еще вы с глупыми рассказами и замашками профессиональных жуликов.
– Ничего себе, – вытаращил он глаза. Его возмущение выглядело вполне натурально. – Это я похож на жулика?
– Еще как. Про этого маленького и говорить нечего. Он, кстати, тоже папин друг?
– Он… он работал шофером.
– Я думала – бухгалтером. Лицо подходящее, интеллигентное такое.
– Ты мне не веришь? – добавив в голос металла, спросил дядя Жора.
– Нет, почему. Наоборот. Очень даже верю.
– Я действительно хочу тебе помочь. В память о своем друге.
– Очень трогательно. Тогда почему бы вам не появиться без всей этой дурацкой атрибутики, просто позвонить по телефону, представиться и объяснить: так, мол, и так…
– Для начала желательно было понять, что ты за человек, – с легкой заминкой сообщил он.
– Ага. Ну и что, поняли? Кстати, кто стукнул Олега по голове и спер фотографии?
– Вот об этом я и хочу поговорить, – кивнул дядя Жора.
– А на вопрос ответить не хотите?
– По голове его предположительно стукнул молодой человек лет двадцати пяти, среднего роста, средней комплекции, блондин, одет в спортивный костюм, бейсболку и очки. Кстати, очень похожий тип столкнул тебя сегодня с моста. Жаль, что не удалось с ним потолковать. Судя по тому, что он дважды смог улизнуть от Вити, парень далеко не прост.
– А Витя?
– Что Витя?
– Судя по тому, как вы это сказали, он тоже не простой шофер. А золотой. Или серебряный?
Дядя Жора засмеялся.
– Знаешь, ты похожа на отца. Мне это нравится.
– Рада за вас. А как наш Витя оказался вблизи того места, где Олега стукнули по голове? Папа с небес шепнул или просто интуиция?
– Видишь ли, – начал подбирать слова дядя Жора, – для начала мы решили немножко за тобой понаблюдать, чтобы иметь представление о том, что ты за человек. Очень скоро стало ясно: у тебя неприятности. Мы попытались узнать, какие. На первый взгляд все просто: ты разводишься с мужем, он злится и даже грозился тебя убить. Я хотел с ним встретиться и объяснить: надо идти навстречу даме и ее желаниям. Но тут… тебя ведь действительно хотели убить. Вряд ли муж, на чокнутого он не похож, а если все-таки муж, значит, у него есть причина посерьезнее, чем твое нежелание быть его женой. Мы провели небольшое расследование. Естественно, для нас было бы неплохо потолковать с твоим адвокатом. Витя решил свести с ним дружбу.
– И для начала стукнул его по голове? – подсказала я.
– Нет. Он приглядывался к нему и прикидывал, как половчее с ним познакомиться. И в тот день шел за ним – разумеется, так, чтобы Олег этого не заметил. Поэтому в парк Витя вошел не сразу, аллеи пустынные, и адвокат мог обратить на него внимание. Витя устроился на скамейке и стал ждать. Через несколько минут он заметил парня, который быстро прошел мимо, а вот твой Олег куда-то запропастился. Вите показалось это подозрительным, он решил проверить, в чем дело, и обнаружил его в кустах. Стало ясно: опасность тебе угрожает нешуточная, пора было познакомиться с тобой.
– И чем же вы мне поможете? – усмехнулась я. Ответ был лаконичен:
– Всем.
– Ага.
– Ага, – кивнул дядя Жора. – Было бы здорово, пожелай ты нам все рассказать. Кое-что мы уже поняли сами, но есть еще белые пятна.
– Вот и займитесь ими.
Я поднялась, забрала свои вещи с балкона и пошла в ванную переодеваться. Конечно, блузку не худо было бы выгладить, да и постирать, особой чистотой наша речка похвастать не могла, но задерживаться здесь желания у меня не возникло. Выйдя из ванной, я обнаружила дядю Жору возле входной двери. Привалившись к стене, он играл ключами от машины.
– Будете приставать, я на вас заявление в ментовку накатаю, мне не привыкать, – честно сообщила я.
– Приставать в каком смысле? – удивленно взглянул он из-под темных очков. – На всякий случай сообщаю: ты не в моем вкусе. Мне нравятся интеллигентные дамы лет под тридцать, с большим бюстом, желательно вдовы. Сама понимаешь: у тебя никаких шансов.
– Хоть одна хорошая новость, – растянула я рот в улыбке, и мы вместе покинули квартиру. – А чем мой папа занимался? – спросила я, когда мы спускались по лестнице.
– Когда мы с ним познакомились, он уже был на пенсии.
– С личным шофером?
– Я не говорил, что Витя работал шофером у твоего отца. Он работал у меня.
– Где работаете вы, спрашивать бессмысленно?
– Придет время, и я тебе обязательно все расскажу, а пока сосредоточимся на твоих проблемах.
Оказавшись в машине, я заметила:
– Что ж, пора навестить маму. Думаю, ее адрес вам известен?
Мама раскладывала пасьянс.
– Мона, это ты? – крикнула она, услышав, как я хлопнула дверью.
– Да, мама.
Дядю Жору я оставила ждать в машине, решив, что его знакомство с мамой излишне.
– Почему ты так странно выглядишь? – разглядывая бубнового валета, спросила мама.
– Я купалась.
– В одежде? Возьми деньги в секретере и купи себе приличный купальник. И ешь мандарины. Ты бледненькая, явный недостаток витамина С.
– Мне кажется, я загорела…
– Кажется – это ерунда. Слушай, что мать говорит.
Я пристроилась на диване, прикидывая, как сообщить маме о появлении очередного родителя. Она отбросила карты и нахмурилась.
– Ну, в чем дело?
– Мама, мне очень неловко, но еще один мой папа умер.
– Да? – В голосе мамы появилась заинтересованность. – Это кто же?
– Говорят, Логинов Роман Викторович.
Мама приложила руку к сердцу, глядя на меня с большим неудовольствием, и наконец вымолвила:
– О господи… А кто говорит?
– Дядя Жора и его шофер Витя, очень похожий на кота.
– А дядя Жора на кого похож?
– На жулика.
– Неудивительно. Пошли их к черту. Эти типы совершенно неподходящая для тебя компания. Постой, а почему они вдруг явились?
– Говорю же, папа умер.
– Не смей его так называть. Когда он умер?
– Ну… дату я не спросила, но, судя по всему, недавно.
– Вот ведь, а утверждали, что пристрелили еще пятнадцать лет назад. Никому нельзя верить. И что надо от тебя этим типам?
– Чтобы я посетила папину могилу, то есть я хотела сказать…
– Перебьется, – отмахнулась мама. – И это все? Впрочем, удивляться не приходится, от него как раз не ждали ничего хорошего. Беглый каторжник. Ни кола, ни двора, ни пенсии. Хорошо хоть сам не явился. С его наглостью и такое возможно. Где этот дядя Жора? Я сама с ним поговорю, чтоб он раз и навсегда оставил мою дочь в покое.
