Сергей Донской - Наркомент
– Конкретно ты – никуда, – ответил тот, кто восседал за рулем. – Считай, уже приехал.
– Приплыл, – хохотнул второй. – А тело твое трансплан… транспортируется по назначению.
Забавно было слышать, с какими потугами он выдавил из себя мудреное словцо, но гораздо больше меня заинтересовала правая лапища водителя, лежавшая на баранке. Сплошные порезы да ссадины на общем желто-зеленом фоне. Обозревая разноцветную руку, я вспомнил, что голос ее обладателя показался мне смутно знакомым. Ну да, конечно! Этот гнусавый голос я слышал совсем недавно, и принадлежал он Вадюле, бесстрашному крушителю итальянского оборудования.
– Привет луддитам, – бодро сказал я.
– Чего-о? – незнакомый мне громоздкий пассажир повернул ко мне противоположную сторону своей головы – здесь щетина занимала меньше пространства, а помимо складок, присутствовали такие придатки, как глаза, нос и рот, поэтому все вместе именовалось лицом.
– Жил такой веселый народ в Англии, – пояснил я любопытствующей ряшке. – Технику ломали, типа твоего другана. Ярые противники прогресса. Теперь почти все вымерли. Вадюля – последний представитель.
– Опять умничаешь? – мрачно спросил опознанный мною современный луддит. – Ну, поумничай, поумничай. Недолго тебе осталось. Я ж тебя, козлика безрогого, с того самого дня разыскиваю. А тут ты собственной персоной! Вот, думаю, везуха!
– Бог не фраер, – поучительно заявила говорящая голова, покачивающаяся справа от Вадюли, вновь обратясь ко мне бугристым затылком.
– Тебе бы в проповедники. – Я притворно вздохнул. – Такой талант пропадает. Как в той песне про Таганку.
– Вадюля, я его прямо щас уделаю, – возмутилась голова, развернувшись на сто восемьдесят градусов.
Почувствовав на своем лице смрадное дыхание, я невольно вспомнил, что Александр Македонский приказывал вспарывать животы пленным персам, набивать их коровьим навозом и в таком виде вывешивать на солнцепеке. Наверное, над местом казни стояла точно такая вонь, как в распахнутой передо мной пасти.
Игнорировать смердящую голову было нелегко, и все же я обратился непосредственно к недавнему знакомому:
– Ты уверен, что тебе повезло, Вадюля? Может, зря ты меня искал?
– Не-ет! – протянул он почти сладострастно. – Из-за тебя, козлик, Валера меня из клуба выпер и штрафанул на две с половиной штуки.
– Разбитая «Текна» меньше стоила, – обиделся я за Вадюлю. – Наколол он тебя.
– Цена плюс моральная неустойка, – напомнил он. – Другого такого агрегата в Курганске не нашлось.
– Так фирма же! – не удержался я от коротенькой рекламы «Айса». – Там веников не вяжут.
– Э, Вадюля, – забасила голова моего визави, – что это чмо болотное все базарит и базарит? Давай я ему язык вырву!
– Успеется, Боцман, – пообещал его товарищ. – Сначала с ним о бабках перекалякать нужно. Денежек желаю, слышь, козлик? Возместишь мои расходы в двукратном размере – и свободен, как птица в полете. Разве что по рылу все-таки схлопочешь на прощание. Чтоб не забывал меня.
– И меня! – радостно откликнулась вонючая пасть сухопутного Боцмана.
У меня больше не было сил поддерживать этот насквозь гнилой базар. Я неспешно извлек из-за пазухи свой «зауэр», дал возможность тупой Боцманской голове хорошенько им полюбоваться, а потом с размаху впечатал рукоятку в трагически сморщившийся лоб.
– У-ух! – Вот и все, что заявил Боцман по этому поводу, прежде чем закатил глаза и ненадолго расслабился на своем сиденье.
– Поворачивай в центр, Вадюля, – скомандовал я. – Не забыл еще, где находится ночной клуб «Мистер Икс»? Нет? Вот и ладненько. Дуй прямиком туда!
– Зачем? – угрюмо спросил он, бросая на меня настороженные взгляды через зеркало заднего обзора.
– Ты хотел денежек, – напомнил я. – Устрою тебя с товарищем на доходное место. Стольник в день обеспечен. И все, не задавай лишних вопросов. Скоро сам все поймешь.
– А? – ошеломленно произнес Боцман, когда «БМВ» подкатила к зданию бывшего кинотеатра и остановилась на противоположной стороне улицы. Похоже, удар отшиб ему память. Во всяком случае, гулю на лбу он ощупывал с неподдельным изумлением.
– Приехали, – объяснил я. – Теперь оба скидывайте одежку и топайте на середину проезжей части. Аудитория у вас будет немногочисленная, но зато состоятельная.
– Ты чего? – обеспокоился Вадюля. – Шутка такая, да?
– Что-то в этом роде. Мужской стриптиз с элементами клоунады. Такого в Курганске еще не было, так что успех гарантирован. Утром закажете афишу: «Вадюля и Боцман, весь вечер на манеже». А пока обойдетесь без аншлага. Раздевайтесь и вперед.
Я картинным жестом снял пистолет с предохранителя и откинулся на спинку сиденья, демонстрируя готовность стрелять при первых же признаках неповиновения. Мои спутники с тоской смотрели на расцвеченный веселыми огоньками вход в ночной клуб, на красивые машины, сгрудившиеся там, на праздничную публику, сновавшую между дверью и стоянкой. Им явно не хотелось принимать участие в общем веселье в качестве дополнительного аттракциона.
– Помнишь, как ты отсчитывал мне время? – спросил я у Вадюли. – Так вот, у вас ровно минута. Потом стреляю, даже если вы успеете снять штаны, а носки на вас останутся. Можете вообще не раздеваться – ваше дело.
– Он долбанутый! – взвизгнул Боцман, порывисто избавляясь от куртки. – С такими связываться – себе дороже.
– Десять секунд прошло, – сообщил я ровным тоном. – Бери пример с товарища, Вадюля.
Бросив на меня ненавидящий взгляд, он подчинился и завозился, сражаясь в тесноте с пуговицами, шнурками и «молниями». Честно говоря, в минуту эта пара не уложилась, но я не стал выполнять угрозу. Просто, когда шмотки были сброшены с упитанных тел, я выгнал эти тела на мороз, а одежду милосердно отправил следом.
– Передавай привет шефу, – крикнул я Вадюле, с удобствами располагаясь за рулем «БМВ».
С этими словами я газанул прочь и, честное слово, по дороге я совершенно искренне хохотал – впервые с тех пор, как начались мои злоключения.
6
А ночь уже сгущалась, все сильнее мрачнея перед наступлением утра. Редкие окна осмеливались нарушать своим светом общую темноту, и казалось, что за этими окнами не спят не от хорошей жизни. Вместе с бодрствующими людьми там неслышными тенями перемещались маленькие и большие беды…
Дом, в котором прошли мои детские и юношеские годы, отвык от моих визитов и встретил меня как чужака, отозвавшись неприязненным эхом в подъезде. Изменился я, дом тоже стал другим. Раньше на стенах подъезда царапали любовные послания да маты, которые казались неискушенному поколению верхом крутости. Теперь настенные росписи приобрели специфику негритянского гетто или притона для наркоманов. Под размашистым девизом «Кислота DRUG молодежи» я заметил богатую россыпь окурков «Беломора» – новое поколение выбрало не только пепси, но и анашу, которую удобнее всего набивать в дедовские папироски (до чего, кстати, так и не додумался цивилизованный Запад).
Звонок отозвался заливистой трелью. Давно уже я не тревожил его по ночам, и он упивался нечаянной радостью. Родителей я тоже не баловал своим вниманием, особенно с тех пор, как моя личная жизнь дала трещину: не выносил я, когда они жалостливо смотрели на меня, точно я был смертельно больным или безнадежным калекой. Они разучились меня ждать, перестали спешить на каждый звонок, как это было давным-давно. Наверняка, разбуженные в такой поздний час, испуганно смотрели в темноту и надеялись, что им померещилось: от ночных визитов никто не ждет ничего хорошего.
Пришлось трезвонить еще и еще. Наконец за дверью послышалось вкрадчивое шарканье и раздался настороженный голос отца:
– Кто там?
– Свои, – откликнулся я.
– Игорь?!
Шагнув через порог, я окунулся в полузабытые запахи, среди которых главенствовал неистребимый дух домашних наливок – единственной отрады стареющего пенсионера. Нет, не единственной. Главным хобби отца в последние годы стала водочка, которую он в целях конспирации закрашивал своими бордовыми винами и поглощал в присутствии матери на вполне легальных основаниях.
– Что-то случилось?
В прихожую вышла мать, щурясь от яркого света, и мне показалось, что ей больно смотреть на меня.
– Игорек? Так поздно? – встревоженно спросила она.
– Скорее рано, – уточнил я, проходя в гостиную. – Здравствуй, мама. Здравствуй, отец. Извините, что разбудил вас, но дело срочное.
– Какое дело? – испугалась мать и на всякий случай поискала ладошкой сердце под ночной рубашкой.
– Вам придется ненадолго уехать, – обрадовал я родителей.
– Как это уехать? – обеспокоился отец, бросив взгляд на ряд исполинских бутылей, в которых бродило плодово-ягодное месиво.
– Куда? Зачем? – трагически вторила мама, придерживая сердце уже двумя руками.
– Куда? Пусть будет Владивосток, – спокойно предложил я. – Или какой-нибудь Петропавловск-Камчатский, без разницы. Главное, чтобы вы уехали подальше и покатались подольше. Вот деньги, – я извлек пяток стодолларовых купюр, развернул их веером и выложил на стол. – Собирайтесь – и на вокзал. С билетами, думаю, проблем не будет.
