Андрей Константинов - Дело о «красном орле»
— Людмила Анатольевна, хочу устроить сюрприз для своего дружка. Его зовут Гусаров Володя. Смылся недавно отдыхать, но куда — не знаю. А я сейчас в отпуске, вот и подумал — не махнуть ли к нему? Представляете, как он обрадуется?
— Гусаров, говорите? — Женщина с подозрением посмотрела на меня.
— Да. Владимир Федорович. Кстати, вот его фото. Похож на артиста Еременко. Извините, забыл представиться. Меня зовут Зудинцев Георгий Михайлович, работаю в Агентстве «Золотая пуля». Может, слыхали о нас?
— Так-так… — улыбнулась женщина. Похоже, она догадалась, что ищу я вовсе не закадычного друга. — Так вы расследование проводите?
— Не совсем. Ой, чуть не запамятовал.
Вот, символический презент. — Я достал из сумки последний роман Обнорского с автографом и вручил Людмиле Анатольевне. Пока она листала книгу, я на всякий случай похвастался, что мы приступаем к написанию детективных новелл, которые непременно будут пользоваться успехом. — Так как насчет Гусарова?
— Ох уж эти журналисты! — Людмила Анатольевна понимающе вздохнула. Покопавшись в своих бумагах, отложила их и защелкала клавиатурой компьютера. — Не знаете, когда он примерно купил путевку?
Точно не знаю. Недели три назад.
— Вот и нашелся ваш дружок. Болгария, Несебр, это рядом с Солнечным Берегом, отель «Фрегат». Путевка на месяц. Как бы вы не опоздали с сюрпризом.
— А туда же путевки у вас есть?
— В Несебр, к сожалению, нет. Но есть на Солнечный Берег, к тому же «горящие». Отель «Средец», две звезды. Будете оформлять?
Выяснив стоимость путевки и дату вылета, я подумал, что действительно, можно было бы заодно отдохнуть — в этом году отпуск еще не брал. А вдруг удастся найти Гусара? Чем черт не шутит!
…Вопрос с отпуском и поездкой в Болгарию решили быстро, но Скрипка, наш завхоз, или зам по тылу, как я его называю, выдавать мне деньги не торопился. Несмотря на прямое распоряжение Обнорского.
— Один мой знакомый, кстати, тоже бывший сотрудник органов, — Скрипка остановился у сейфа с ключом, — поехал как-то за рубеж на казенные деньги. По заданию руководства, между прочим. Как вы думаете, Георгий Михайлович, чем это закончилось?
Он там так наотдыхался, что все денежки тютю. И про задание важное забыл под воздействием разных виски-джинов. А билет-то у него был в один конец, как в песне — «One way ticket». Пришлось ему обивать пороги в консульстве, умолять о помощи. Те, конечно, ничем не помогли. Посоветовали заработать самостоятельно. И выдали бедолаге сохранившуюся с советских времен гармонь-трехрядку, так как единственное, что умел делать бывший мент, — это играть на гармошке и немного петь. Так вот, пришлось моему знакомому поработать уличным музыкантом, пока не набрал на билет…
— Ну-ка, товарищ «держатель общака», — усмехнулся я, — не отвлекайся отдела…
Поняв, что деваться некуда, Скрипка прервал свою байку, со вздохом достал из сейфа требуемую сумму в баксах, дважды пересчитал и только после этого вручил мне.
Но дома меня ждал сюрприз. Галина неожиданно заявила, что поедет со мной.
— Какая еще работа в Болгарии? Я беру отпуск, и летим вместе, — возмущалась жена. — Наташка у нас — девочка самостоятельная. И вообще… — Она не договорила, но я все понял. Мол, мужик едет на курорт один, мало ли что.
Пришлось достать валютную заначку и доплатить за тур на двоих. Выслушав инструкции Обнорского и нудные рекомендации Спозаранника (правда, получил впридачу к ним полезную вещь — мобильник «GSM»), я поймал тачку и рванул домой собирать вещи. На следующий день чартерным рейсом мы с Галиной прибыли в Бургас…
***
Отель «Средец» оказался обычной, более чем скромной гостиницей, построенной в те памятные времена, когда люди Страны Советов любили говорить: «Курица — не птица, Болгария — не заграница». Сейчас-то все изменилось: Болгария, как и ее «старшая сестра»
Россия, стремится к высотам капитализма…
До Несебра, маленького старинного городка, соединенного с Солнечным Берегом узким перешейком, я добрался за четверть часа на рейсовом автобусе. Расспросив доброжелательных болгар, быстро отыскал отель «фрегат». Похожая на турчанку девушка Злата (именно это имя было написано на ее бейдже) внимательно всматривалась в фотографию Гусарова. Легенду ей я выдал ту же — ищу дружка Володю.
— Нет, — утвердительно закивала головой Злата.
— Так нет или да? — переспросил я и тут же вспомнил, что у болгар все наоборот, и кивают они при отрицании.
— Нет, — повторила девушка, — он жил у нас, но уже уехал.
— А куда, Злата? В Россию?
— Не в Россию. В другой отель. Я запомнила Владимира — ведь ваши туристы редко продлевают сроки проживания в Болгарии. Столько формальностей… — Злата взяла трубку зазвонившего телефона. — Извините. — Беглая речь на болгарском языке была мне недоступна. Да я и не пытался ее понять. Где теперь искать Гусарова? — вот что мучило меня сейчас. Девушка положила трубку. — Вашего друга трудно забыть, это был интересный мужчина…
Галка моя, молодец, быстро освоилась на новом месте и даже успела побывать на пляже.
Доложила, что основной контингент отдыхающих — немцы и русские, цены почти на все — невысокие, особенно дешев виноград.
После ужина в открытом ресторане нашего отеля в окружении кипарисов и кустов граната, украшенных созревающими плодами (салат по-шопски, скумбрия на решетке, хорошее пиво, дополнительно заказали по сотке ракии), решили посетить бар. Внутри было душно, взяли по чашечке эспрессо и уселись на открытом воздухе под зонтом во дворе отеля.
Я позвонил по сотовому Андрею Обнорскому и сообщил о неудаче в розыске Гусарова.
— Ты мне скажи, Жора, он был там? — Голос шефа в трубке звучал так громко, что казалось, он стоит рядом.
— Да, Андрей. Гусар жил в отеле «Фрегат», но недавно куда-то слинял. Может, слежку засек. Буду искать.
— Жора, обязательно свяжись со мной завтра. Шах узнал, что Гусаров звонил в Питер одному из своих кентов, интересовался делами Удаленького. Витя «забил стрелку» с ним и, возможно, узнает, где сейчас обитает Гусар. Позвони. Лады?
***
На пляже отдыхающие обсуждали какое-то происшествие. Мы устроились под зонтом. Галка побежала в море, а я из любопытства стал расспрашивать пожилую пару русских, сидевших недалеко от нашего зонтика. Они рассказали, что сегодня утром, около полудня, утонул один отдыхающий.
Более того, с берега видели, что двое мужчин подплыли к нему и что-то между ними происходило. Вроде бы вместе плескались.
Но, кажется, это была вовсе не игра. Не они ли и утопили? Спасатели на своем катере рванули туда и вытащили мужчину. Но было уже поздно…
Я направился к спасателям. Худощавый, загорелый до черноты парнишка по имени Мишо ничего нового к рассказу не добавил.
На вопрос: не утопили ли мужчину? Спасатель пожал плечами, так как не видел этого.
Я попытался выяснить у Мишо, как выглядел утопленник. Запас русских слов у спасателя был небогат, и поэтому он перешел на болгарский. Я понял, что мужчина ничем не выделялся. А волосы на голове — почти как у того человека (Мишо показал рукой на одного из лежавших рядом отдыхающих). Курчавые, догадался я… Неужели утопили Гусара?
В полицейском участке меня встретили без особой радости. «Ничего удивительного, — подумал я, — менты — они и в Болгарии менты». Выручила международная карточка журналиста, а когда я поведал, что я в прошлом — офицер милиции, отношение ко мне резко изменилось в лучшую сторону.
Болгарские коллеги показали мне фотоснимок трупа — это был, к счастью, не Гусаров. Хотя довольно похож на него. Разговорились. Я узнал, что по приметам задержали одного из тех, кто якобы топил мужчину. Но он утверждал, что наоборот, пытался спасать тонущего. Документы проверили: загранпаспорт выдан в Петербурге, фамилия Петров, отдыхает на Солнечном Берегу, отель известен — все в полном порядке. Пришлось отпустить. Мне показали ксерокопию паспорта.
— Господин инспектор, — разглядывая ксерокопию, обратился я к полицейскому с густыми, рыжеватыми от табачного дыма усами, — когда он улетает в Россию?
— Мы этого Петрова придержим здесь — пусть еще в море поплавает и ракии выпьет. — Усатый улыбнулся. — Ваша русская мафия нагнала страха и на болгар. У нас есть указания — всех русских туристов, попавших под подозрение полиции, проверять по ориентировкам Интерпола.
— Петрова, выходит, еще не проверили?
— А что, у вас в России это быстро делается? Послали запрос в Софию. Ждем ответа. Кофе будете пить, Георгий?
— Спасибо, тороплюсь. Жена ждет…
***
На пятый день так называемого отдыха случилось то, чего я совершенно не ожидал, — мы повздорили с Галкой. Причем в самом неподходящем для этого месте — в нашем ресторане под кипарисами. Славко Митев, музыкант, с которым мы познакомились в наш первый болгарский вечер, проникновенно пел с маленькой эстрады «Бесаме мучо», мы ели каварму из глиняных горшочков и наблюдали за немногочисленными посетителями ресторана. Жена была явно не в духе.
