Данил Корецкий - Шпионы и все остальные
— Ее второй день нет дома. Телефон недоступен. Вам что, все равно?
— В этом доме, в моем доме, — уточнила она, — ее нет гораздо дольше. С тех самых пор, молодой человек, как она стала жить с вами… В гражданском, так сказать, браке.
Затянулась, выдохнула.
— Может, это мне следовало спросить, куда вы ее дели?
Он увидел, что входная дверь до сих пор открыта. Толкнул ее ногой. Дверь с грохотом захлопнулась. Лидия Станиславовна изобразила на лице «ну-ну, отлично», вздохнула и отправилась на кухню. На плите что-то булькало и кипело, слышалось бормотание телевизора.
Леший сделал повторный обход. Место обитания молодой женщины выдают мелочи. Запах лака для ногтей. Тюбики со всякими скрабами и пилингами. Зарядка для телефона или планшета, забытая в электророзетке. В холодильнике всегда стоит баночка-другая ее любимого йогурта…
— Вы еще в мусорном ведре забыли посмотреть, молодой человек, — обронила Лидия Станиславовна, глядя в телевизор и одновременно нарезая лук на дощечке.
Леший захлопнул холодильник. Чтоб она себе пальцы отрезала, ведьма старая. Мусорное ведро… Что ж, он посмотрит и в ведре, если надо.
— Под мойкой, — напомнила Лидия Станиславовна.
— Ваше спокойствие меня просто бесит, — не выдержал Леший.
— Я вижу. В гневе вы ужасны. — Нож продолжал проворно нарезать луковицу тонкими полукольцами. — Даже испугаться можно…
Он сам не помнил, как врезал кулаком по столу. Увидел только, как подпрыгнули и опрокинулись баночки со специями. По столу рассыпался перец и какой-то желтый порошок, резко запахло пряностями.
Лидия Станиславовна перестала нарезать лук, оторопело заметила:
— Ого. А у меня нож, между прочим. Очень острый. Так что там у вас получилось?
— Не знаю, — сказал он чистую правду.
Они ведь даже не ссорились вроде. Непонятно. Поехала в клуб, а вернулась под утро, пьяная. Говорила про какую-то «Барби-пати».
— Позвони подругам, если не веришь, сидели за одним столиком, ничего такого, расслабились просто немного в чисто женской компании…
Но он даже не бил ее. Пощечину только, и все. И проехали. Утром она в магазин сбегала, купила продуктов, в кои-то веки завтрак нормальный приготовила — омлет с беконом, сыр, тосты, фрукты всякие. Обычно они просто кофе пьют… Потом он поехал в «Золотой Алтын» на Большой Садовой, там скупы собираются. Сказал ей, чтоб никуда ни шагу. Она не спорила, не истерила, ничего такого. Ладно, говорит, не парься. А когда вернулся — ее нет. И вещи все на месте. Ну, или почти все, он ведь не ведет учет всем ее бюстгальтерам и колготкам… Телефон не отвечает. Соседи ничего не видели. Что делать?
…Первым делом вспомнил пару клубов, куда она ходила. Поехал. Один, второй, третий. Без толку. Он ведь даже в лицо никого не знает из ее подруг. Светка. Алевтина… Думал, может, она сама там сидит, квасит. Нет. Не сидит и не квасит.
Потом в институт ее архитектурный — нашел там Рыбу, дружка ее бывшего, вытянул прямо с лекции, припер к стене. Пацан извивался, скулил, какая такая Пуля, знать ничего не знаю, до одного места ему эта Пуля, он вообще женился, остепенился, ребенок скоро родится. «Чего?.. Покажи кольцо!» Показал. Леший отпустил его и поехал дальше.
А дальше куда?
Насчет ее мамы с самого начала было ясно. К маме она не побежит, даже если совсем край. Хоть в ночлежку, хоть на Таймыр, хоть в петлю — только не к маме.
Но Леший все равно поехал. Не в милицию же ему обращаться. Да он просто не знал, где еще искать. Мама, конечно же, на коня его подсадила сразу — это она умеет. С улыбочкой, с издевками своими, с дымящей сигаретой во рту. Все-таки странные у них с Пулей отношения: вроде и похожи во многом друг на друга, и в то же время мамаше, например, абсолютно по барабану — где дочь и что с ней. А может, просто не хочет показывать свои чувства. Ну да, Пуля ведь точно такая же…
И все-таки польза какая-то была.
— А знаете, что я бы сделала на вашем месте, молодой человек? — сказала на прощание Лидия Станиславовна. — Я бы заглянула на ее страничку в «Фейсбуке» или «Одноклассниках». Конечно, я не очень во всем этом разбираюсь… — Она хмыкнула. — В силу возраста, наверное. Но отовсюду только и слышишь, как молодые люди зациклены на этих социальных сетях…
А ведь старая ведьма говорила дело.
Сам Леший «Фейсбуками» этими никогда не пользовался, в гробу он их видал. Сейчас впервые пожалел об этом. Там же пароли всякие, наверное, прочая байда…
Свой планшет Пуля забрала с собой. По крайней мере, Леший его не нашел. Всю квартиру перерыл. Ладно. Хорошо. Он включил собственный компьютер. Когда-то она, видимо, заходила с него на свою страницу, потому что после того, как он щелкнул ярлык «Фейсбук» на рабочем столе, страница сразу открылась.
…Пуля улыбалась. Яркое солнце светило ей в лицо, глаза прищурены. Незнакомый голубой купальник, мокрые волосы зачесаны назад… Она стояла в позе «Мисс Вселенная» на палубе какой-то яхты. За спиной — бескрайнее синее море.
«ДЕВЧОНКИ! У МЕНЯ ВСЕ ААААААТЛИЧНО!!! НЕ БЕСПОКОЙТЕСЬ! ВСЕ ПОДРОБНОСТИ ПОТОМ!!! ПОКА НЕТ ВРЕМЕНИ!!! ОТДЫХАЮ ИЗО ВСЕХ СИЛ!!!»
Леший пошел в прихожую, взял в куртке сигареты и вернулся к столу. Ни фига себе.
Море. Яхта. Ааааатлично…
Ни фига себе!!!
Кто ее фотографировал, интересно?
Он встал, прошелся по комнате, роняя пепел на пол. Пальцы сами собой сжимались в кулаки. Потопить эту яхту со всеми, кто есть на борту, — прямо сейчас! Сей момент!
Выкурив две сигареты, он заставил себя сесть за компьютер.
Под фотографией несколько комментариев. Какая-то Рыжая Бестия: «Воду — только из бутылок. Не обгори. Не обжирайся. Пьянствуй в меру… А вообще я рада за тебя. Чмоки!» А вот Ухоженная Дама в белом «мерсе»: «Так что там за остров? Я вроде на всех уже побывала, а этот… Захолустье, наверное, какое-то. Ну ладно. Чему быть, как говорится. Своего мужка-подземника в известность еще не ставила? Ну и хын с ним. Расслабляйся, подруга, пока сезон!»
Почему-то сразу понял, что под «мужком-подземником» имеют в виду именно его. Мужок — это как бы недомуж, нечто мелкое и незначительное. Ясно. Не олигарх, не депутат, простой диггер. Не девушку в шампанском купает, а сам в говне бултыхается.
Ни фига себе…
А вот папка с фото. Последние несколько штук выложены пять часов назад. Сидит у пальмы. Купается. Загорает на белом песке… Ага. Стоит у штурвала яхты в обнимку с каким-то хреном. А потом — с ним же — на широкой мраморной лестнице, в роскошном вечернем платье. Подпись: «В 8–30 Cемен Романович собирает вечеринку в мою честь. Будут какие-то знаменитости. Я — хозяйка! Страшно! Но я держусь изо всех сил!!!»
Если бы не винчестер с картой подземной Москвы и прочие диггерские дела, он бы расколотил компьютер.
Выбивая из клавишей искры, набрал: х…! Я ДО ТЕБЯ ДОБЕРУСЬ!
Надпись так и не появилась на экране. Он не умеет пользоваться этим гребаным «Фейсбуком»!
Но, может, так даже лучше. Пусть думает, что ее недалекий «мужок-подземник» не в курсах…
И тут он понял. Узнал. Семен Романович. Он ведь видел эту рожу. Самолеты, яхты, миллионные сделки… Семен Романович Трепетов. Один из самых богатых людей России. Миллионер. Или даже миллиардер.
Пуля спуталась с миллиардером?!
Он открыл какие-то новостные сайты, набирал в поиске: Трепетов. И всюду, всюду та же самая рожа. Ошибки быть не могло. Трепетов со значительным видом улыбался ему. Хмурил сурово брови. Позировал на фоне новоприобретенного «Боинга» за девяносто миллионов долларов. Загорал на палубе роскошной стопятидесятиметровой яхты…
Той самой яхты, где фоткалась Пуля. Штурвал точно такой же. И палуба.
Леший почувствовал, что у него дергается щека. Нет, это в самом деле хорошо, что они сейчас где-то там, на каком-то острове, а он — в Москве… Он бы убил обоих. Взорвал яхту, и самолет, и эту виллу с широкой мраморной лестницей. Что там еще? Остров бы разнес к такой-то матери…
А может, ничего бы не сделал. У него ведь ни власти, ни денег, ни армии. Кто он против Трепетова? Муравьишка, даже меньше — микроб… От этой мысли стало совсем противно.
Восточные Карибы. Остров Сен-Барт. Яркое солнечное утро. Огромная белоснежная яхта с двумя вертолетными площадками и шестнадцатиметровым бассейном заходит в живописную бухту в южной части острова. Владелец яхты стоит на верхней, «хозяйской» палубе, опершись локтями о бортик и поставив ногу в белоснежной сандалии на трос ограждения.
— Марин. Марин. Ну… Нет. Марин, короче… Слушай. Гхм. Да я… Марин…
Его не хотели слушать. Трепетов морщился, зевал, смотрел на воду, выразительно возил языком за щекой, поднимал глаза в чистое, без облачка, синее небо. Из телефонной трубки, которую он держал на некотором безопасном расстоянии от уха, доносилось что-то вроде пулеметной очереди. Тра-та-та-та-та.
