Андрей Константинов - Решальщики. Развал/схождение
— Мудро говорят в Армении, — оценил присказку Комолов. — Петр Николаевич, надеюсь, вы помните, о чем мы с вами на днях по телефону договаривались?
— Разумеется. Я готов всё подписать. Назовите адрес, куда я и когда должен подъехать.
— Не нада никуда ехать. Всё своё с собой возим, да? — расплылся в фальшивой фарфоровой улыбке Самвел и хлопнул по плечу «мышеподобного».
Тот от неожиданности вздрогнул всем телом, а затем щелкнул замочками портфеля и достал из него некие бумаги и бланки с печатями. Которые взялся поочередно переадресовывать Московцеву, сопровождая краткими комментариями:
— Это дарственная на картину. Поставьте свою подпись, пожалуйста, вот здесь.
Петр Николаевич заозирался в поисках ручки, и Комолов любезно протянул ему свой золотой «паркер».
— Прекрасно. Еще здесь и… вот здесь. Хорошо… Идем дальше: это — ваше обязательство оплатить сумму налога на дарение, исходя из рыночной стоимости… Замечательно. И, наконец, последний документ.
— А это что?
— Обязательство в течение месяца перевести на наш счет пятьдесят тысяч долларов США, — разъяснил за нотариуса Комолов.
— За что? Перевести? — ниже плинтуса севшим голосом спросил обалдевший от подобного натиска Московцев.
— Петр Николаевич, любезный! Для того чтобы вытащить вас из этих стен, нам пришлось сунуть на лапу самым разным людям. А ведь мы — отнюдь не «Эмнисти интернэшнл». Нам нужно как-то компенсировать свои расходы.
Осознавая, что это еще не полное разорение, но уже очень близко к тому, Московцев обреченно поставил закорючку, и нотариус упрятал бумаги обратно в портфельчик.
— Маладец! Джигит! Так и надо расставаться с деньгами. Без сожалений. Деньги — дело наживное, да? Всё. Свабоден. Гуляй. Наслаждайся жизнью. С наступающим.
— Спасибо. И вас также…
Пребывая в состоянии прострации, Петр Николаевич толкнул дверцу, уже занес было ногу над тротуаром, но тут, вспомнив важное, оборотился к Комолову:
— Да, но… А что же я теперь скажу Брюнету? Виктор, он… Он же меня теперь…
— А ничего не говорите. Зачем? В отличие от нас, Виктор Альбертович и пальцем не пошевелил, чтобы вас вытащить. Так что, сугубо на мой взгляд, вы ему ничего не должны.
— Да, но…
— Ты — мужик или баба? — уже не скрывая своего раздражения, вкупе с презрением, вклинился Самвел. — Что ты заладил — «но, да но»?! Иди — и никого не бойся! Это была твоя картина, да? Ты ее — падарил. И твоя жизнь, да? Мы тебе ее падарили. Нармальный обмен, да? Всё, уходи! Не разочаровывай меня, да…
* * *Когда город окончательно поглотили декабрьские сумерки, ресторан «Альфонс» нанес ответный удар, запустив неоновую иллюминацию. В рассеянном ее свете, под моросящим предновогодним дождичком в состоянии легкого нервного возбуждения сейчас курили господа «магистральные» инспектора.
В какой-то момент неподалеку от них остановилась директорская «Таха», заприметив которую, из дверей ресторана выскочил угодливый халдей — он шустро открыл замок, снял цепь и почтительно запустил вип-клиентский транспорт на почетное парковочное место. А таковых, да в таковую пору и погоду на Загородном проспекте, как известно, — «днем с огнем».
Виктор Альбертович выбрался из салона, дотопал по лужам до решальщиков и мрачно поприветствовал:
— Здорова.
— Наше почтение. Погодки-то нынче стоят, а?
— Католическое рождество, хрен ему между…
— Как написал сегодня «Вконтакте» один мой знакомый поэт: «Католики уже опохмеляются, / а я промок по самые по яйца», — хохотнул Петрухин.
Брюнет изобразил на мрачной физиономии подобие улыбки, после чего хмуро поинтересовался:
— Ну что, они подъехали?
— Я бы даже сказал — примчались. Сейчас там под присмотром Вадьки сидят. Записи слушают.
— Записи — это хорошо, — без энтузиазма отреагировал Виктор Альбертович. — А Вадька — это который твой знакомый журналист?
— Ага, Столяров. Вить, а ты чего такой? Будто пыльным мешком стебанутый?
— Московцева выпустили на подписку.
— Оп-па!
— Когда? — потрясенно спросил Купцов.
— Сегодня утром.
— Ни фига себе! А почему мы об этом ни ухом ни рылом?
— Потому что я — старый осел.
— Весомая причина.
— Похоже, и в самом деле старею, парни, — тяжко вздохнул Брюнет. — Переиграл меня Самвел. Если честно: даже представить не мог, что у этого волчары ТАКИЕ связи по ТАКИМ верхам.
— И чего же он ТАКОГО сотворил?
— Вынудил Петюню оформить дарственную на Ван Хальса для Исаича. Попутно они еще и бабла с него срубили. А пару часов назад Московцев заявился ко мне и официально написал заявление об уходе.
— Вот так вот просто и буднично?
— Нет, конечно, сунул я ему в рожу пару раз. А толку-то? Даже удовольствия не получил… В общем, пока мы с вами суетились, сочиняли оперативные комбинации и готовили, как ты выражаешься, Борисыч, доказательную базу, эти ребята спокойно довели до конца свою партию и получили все, что хотели… Короче, настроение сейчас — будто удобрения в душу свалили…
— Ни фига подобного! — решительно возразил Петрухин и отщелкнул в ночь окурок. — Партия не доиграна! У нас есть еще минимум парочка джокеров. А ну-ка, братцы, пошли!..
* * *В любимом «едальном» кабинетике решальщиков сидели Виктория Ивановна Устьянцева и подполковник Игорь Михайлович Архипов. На бравого гусара-любовника последний явно не тянул: был он высоченный с накаченными, но какими-то покатыми плечами и короткой шеей, отчего создавалось впечатление, что голова плавно переходит в туловище. Дорогой костюм с модным серебристым отливом, казалось, вот-вот треснет по швам от одного неосторожного движения. Сними с него этот костюм, и в темной подворотне не сразу и разберешь: кто перед тобой — мент или бандит. Единственное, что роднило Игоря Михайловича с представителями славного русского воинства, были усы и еле заметный шрам над левой бровью.
Напротив полюбовников, они же — подельники, сидел криминальный корреспондент газеты «МК в Питере» Вадим Столяров и внимательно наблюдал за реакцией оппонентов на звуки, доносящиеся из запущенного им диктофона. А реакция покамест прочитывалась следующей: судья явно была напряжена до предельного предела, а вот потягивающий водочный коктейль «следственный комитетчик», напротив, казался внешне предельно спокойным…
— …Ты уже достал меня со своими мутными делишками! Ты хоть понимаешь, что по Московцеву не было ни-че-го?! Что я закрыла его по беспределу?! И теперь, если он выйдет на свободу, а потом и вовсе соскочит, то запросто может подать иск!
— Вичка! По-моему, ты сгущаешь краски.
— Ничуть. Значешь, о чем эта история?
— И о чем же?
— Это история об интуиции, которая у взрослого человека должна заменять информацию. Я уже молчу за этих двух уродцев.
— Прости, но ты сейчас кого имеешь в виду?
— Ты прекрасно знаешь кого! Твоих любимчиков — Пятова и Бочарова. Даже представить себе не могу, где ты вообще сыскал подобных дегенератов?
— А мне, Викуша, на службе интеллектуалы не нужны. Ибо они представляют серьезную опасность для руководителей среднего полицейского звена.
— То есть дебилы лучше?
— Представь себе — да. Среднее звено должно гонять личный состав от забора до заката. А как этих прохвостов гонять, если ты интеллектуал? Они же, кроме как через «ёбтыть», ничего не слышат. Если я возьму к себе такого вот — ласкового да ранимого, с томиком Гумилева под мышкой, — тогда сам должен становиться цепным псом. А я не желаю — у меня теперь малость другой имидж. Я теперь сам кошу (или косю? как правильно?) под начитанного под торшером.
— Вот тогда сам и подчищай дерьмо за своими псами. И как можно быстрее. Пока вонь по этажам не расползлась.
— Викуша, я решительно не понимаю: ну чего ты так переполошилась? У нас что, первый такой клиент? Вспомни хотя бы дело Ипатьева? Там мужик вааще не при делах был, даже из другого города. И ничего — прокатило.
— Это тебе только кажется, что прокатило. А на меня с тех пор председатель суда откровенно косится… А история с Московцевым может стать той последней каплей, после которой начнется служебное расследование. И вот тогда из нашего с тобой шкафа могут посыпаться такие скелеты…
Бесшумно разъехались в стороны тяжелые шторы, и в кабинетик ввалилась «магистральная» тройка.
— Не помешаем? — участливо спросил Петрухин. — В принципе, сей радиоспектакль вы вполне можете дослушать и дома. Так что, Вадим, будь ласка, поставь на паузу.
Заинтригованный корреспондент послушно щелкнул кнопкой диктофона.
— Вы откуда, такие красивые, нарисовались? — недобро воззрился на вошедших Архипов.
Теперь он уже не казался «внешне спокойным».
