Татьяна Степанова - ДНК неземной любви
– Нерон, римский император, повелел убить свою мать, стал самым известным матереубийцей в Риме. Я на роль Нерона не подхожу.
– В Риме... – капитан Белоручка покачала головой. – Надо же... мы тут тоже про Рим недавно вспоминали... А вы бывали в Риме?
– На днях вернулся.
– Ваша машина, «Порше»... кстати, где она, отчего вы не на ней сегодня?
– Она в автосервисе на профилактике.
– Ваш «Порше» зафиксирован уличными камерами в четыре тридцать на Гоголевском бульваре в ночь на среду и на следующие сутки – вы приехали в одиннадцать вечера к метро «Кропоткинская» и припарковались там.
– И что с того? Да, возможно. И что с того?
– Ваша мать была убита ночью на Гоголевском бульваре, а за сутки до нее там же, на бульваре, был убит пожилой мужчина.
– И что с того, что я там проезжал и припарковался?
– С какой целью?
– Вам эта цель должна быть хорошо известна. Вам, милиции.
– Нам?
– Да, да, именно вам. Подымите архив свой, не далее как год назад я объяснялся у вас в управлении по поводу... ну когда компания юных пылких влюбленных в оккультизм студентов спустилась в столичное метро. Меня вызывали давать... я не понял – то ли объяснение, то ли консультацию по этому смешному поводу. И ваши сотрудники интересовались моим клубом.
– «Ямой».
– Вот видите, вы в курсе, – Кадош неожиданно ослепительно улыбнулся.
Улыбка его была такой открытой, такой светлой и притягательной, что Катя на долю секунды ощутила себя мотыльком, летящим на свет лампы, – вот, вот сейчас... эта его улыбка... А потом он как-то резко сжал губы, и лицо его стало другим, и баритон, похожий на мягкое тупое гипнотическое сверло, тиранящее ваши бедные мозги, зазвучал снова в тесном помещении кримлаборатории, пропитанном трупной вонью и запахом формалина.
– Ваши коллеги тогда интересовались адресом моего клуба. Он в Чертольском переулке, это возле Гоголевского бульвара. Я когда еду со стороны Пушкинской, просто поворачиваю, а когда еду с Кремлевской набережной приходится парковаться у метро, там поворота, увы, нет.
По виду всех присутствовавших на этом странном допросе Катя поняла – они это всё знали. Вот вам и пленки уличных камер, вот вам и улика...
– Ах да, совсем забыл – если будете беседовать с кишиневскими родственниками матери или же с соседями по дому – не обращайте внимания, – Кадош снова улыбался. – Они будут уверять вас, что это именно я ее прикончил. Еще и мое бедное пионерское детство вспомнят, каким я был вундеркиндом, как они меня музыке учили... на рояле бренчать... И про мою детскую неуравновешенность вспомнят. «Знаете, ведь это гены, – он скорчил гримасу, прошамкал скрипуче. – Это гены у него, ведь неизвестно, чей он сын»... Всю жизнь меня детдомом попрекали, что, мол, безродный, испорченный, развращенный... Про то, что я душу черту продал за деньги, еще не говорили вам, нет?
– Нам потребуются образцы для генетической экспертизы для установления родственных связей, – сказала капитан Белоручка. – Это займет минуту – простой мазок из полости рта.
– Я для этих образцов не гожусь, я ведь всего лишь приемный сын, бедный подкидыш, – Кадош уже не скрывал презрения. – Что ж, если вам надо получить от меня образцы – пожалуйста.
«Он все понял, – подумала Катя, – зря Лилька соврала так неуклюже».
– И потом, вам надо будет написать заявление – вот бумага, вот ручка, пишите, пожалуйста, это для уголовного дела – заявление ваше о признании вас законным представителем потерпевшей, – следователь прокуратуры положил на письменный стол бланки и чистые листы бумаги.
Образец почерка его хотят получить.
Катя сразу отошла от окна. Письменный стол вплотную придвинут к подоконнику, а ей не хотелось, чтобы этот мужчина... этот в общем-то весьма интересный привлекательный мужчина приближался к ней, был рядом.
«Похож, – сделала для себя категорический вывод Катя. – Он действительно похож на серийника-«зазывалу». И ведет себя... Они всегда так себя ведут... Как будто играют с нами в игру, воображая, что против них нет доказательств. Подставляются, чтобы потом... Снова нанести удар. Это свойство их психики, их вывихнутых мозгов...»
– Вы можете вызвать своего адвоката, если хотите, – сказал следователь.
– Зачем? Адвокат мне не нужен. Я же сказал, я не Нерон. К несчастью, мне далеко до таких, как он. Вы только зря потеряете со мной время, уважаемые, предупреждаю от чистого сердца.
Это «чистое сердце» так резануло слух, что всем как-то стало неловко, не по себе.
ГЛАВА 22
БОЙФРЕНД
Маленькая вроде бы, ничтожная деталь, а досадно – специальная тряпочка из микрофибры для протирки очков, что всегда лежит здесь, в кармане брюк, а теперь ее нет.
Дмитрий Федченко – тот самый, кого Катя помнила как Лилькиного Митю, угощавшего пирогами, чье имя всплывало в последние дни ненароком то тут, то там, – сунул руку в карман – нет, пусто. Протереть очки нечем.
В такую-то жару...
По характеру он был педант. В другом кармане всегда лежал чистый носовой платок, но протирать замутневшие стекла очков им казалось нарушением раз и навсегда заведенного ритуала.
Дмитрий Федченко только что вышел из здания центральной экспертно-криминалистической лаборатории, что на улице Расплетина. И его подруга... его любовь по имени Лилия весьма бы удивилась, узнав, что он эту самую лабораторию посетил.
Лилия... ее имя оставляло неповторимый вкус на его губах.
И аромат... Аромат тоже...
Странно, но в первые минуты их знакомства он как-то этого не понял – имя ей не шло. Лилия... какая она лилия. Стриженная под мальчишку, порывистая, порой нарочито грубоватая и такая всегда деловая, готовая сорваться с места.
Лилия... А спустя час после их знакомства – там, тогда, место и время как-то стерлись из памяти, остался только образ, воображаемый фантом, – спустя час после знакомства возник этот неуловимый волшебный аромат.
Лилия... ее звали Лилия...
Во всем своем несовершенстве она была как прекрасный цветок.
И ее, оказывается, так легко сорвать, сломать, ранить...
Но он желал тогда лишь защищать ее.
И теперь... теперь тоже.
Маленькая досадная деталь – замутневшие от пота очки. И потерянная тряпка для их протирки – потерянная где-то в гулких коридорах центральной криминалистической лаборатории.
Да... Лилия... она... любовь... капитан Белоручка очень, очень бы удивилась тому, что он в этот вечер вернулся туда – на улицу Расплетина.
Мобильный телефон снова зазвонил, а он снова не ответил. В «памяти» скопилось уже много неотвеченных вызовов. Ну что ж, порой надо вот так – помолчать, побыть одному.
Та их ночь... нет, это было уже утро, он просто забыл, когда она вернулась, точнее, заскочила на минутку домой переодеться после выезда на место происшествия на Гоголевском бульваре... То утро... все его тело, весь он, вся его пьяная кровь все еще была наполнена тем утром до краев.
Ее лицо и щеки, горячие от румянца, и вся она была усталой и одновременно свежей. И он вдыхал ее аромат, к которому примешивались запахи ночи – да, другие запахи, шлейф которых все еще витал там, на бульваре...
Она рассказывала ему, все рассказывала. Говорила, а он смотрел на ее розовые губы, а потом – потом снял очки и поцеловал ее – как тогда, в первый раз, тем вечером в гулком пустом коридоре центральной криминалистической лаборатории.
«Митька, ненормальный!»
Она могла и умела сопротивляться, но она подчинилась ему… – в этой светлой комнате, заставленной старой мебелью, окнами на площадь. И он был благодарен ей за то, что она так остро и щедро дала почувствовать ему, что он – мужчина.
Все эти глупые прозвища, которыми она награждала его дома...
И ее частые, слишком частые отлучки: «Ты же понимаешь, Митька, работа такая».
И ее тело – сильное и упругое, как мяч, и одновременно податливое как глина в его руках, когда он хотел ее...
И незабываемый бешеный аромат ее имени, что вошел в его плоть, заставляя вечно думать, сходить с ума, ревновать.
Он ревновал ее.
И желал только одного: чтобы они вечно были связаны единой крепкой нитью, даже когда она не ночевала дома, отправляясь исполнять свою работу, о которой он знал достаточно, чтобы порой ее ненавидеть.
Никто не говорил, что будет легко.
Никто не собирался протягивать между ними эту крепкую вечную нить.
В этом надо было уповать лишь на собственные силы.
Дмитрий Федченко оглянулся на двери центральной криминалистической лаборатории, да... что ж... микрофибровый клочок ткани для протирки очков уже не найти... Не стоит сейчас туда возвращаться.
Через минуту он уже сидел за рулем своего черного «Пежо». А еще спустя сорок минут медленно ехал в потоке машин мимо Гоголевского бульвара, который в этот вечерний час выглядел на удивление многолюдно. Мимо, мимо... вверх по бульварам, к Петровке, к столичному Главку.
Она еще не ушла, она все еще на работе.
С КПП розыска можно будет ей позвонить.
