Джордж МакМаннан - По головам
Впервые за время встречи вмешался старейшина чеченской диаспоры.
– Ислам! – сказал он настороженно и положил руку поверх руки Кхутайбы, в которой тот держал пистолет.
– Оставь! – не оборачиваясь, процедил жёстко Кхутайба, и старейшина умолк.
Человек же продолжал сидеть спокойно.
– Вот как, – ответил он, – думаю, и вы также оцените моё великодушие, потому что ваше мужское достоинство не болтается на противоположной стенке.
Кхутайба бросил короткий взгляд под стол: взведённый «Вальтер» нацелился между ног.
– Все это детские игры, – сказал он, – юношеский максимализм, никакого профессионализма.
Кхутайба широко улыбнулся.
– Мистер Питерс, – человек заметно удивился, – я впервые увидел вас ещё при живом Хаттабе. У меня хорошая память на имена и лица. То, что вы начали, ещё не закончено. Да, мы слабы и проигрываем русским войну за Кавказ, но с помощью мы сможем восстать, словно феникс из пепла. Помогите нам, сведите с «Арабом», дайте возможность получить его благословение, и мы покажем, на что способны. К тому же, – Кхутайба развёл руками, – у вас всё равно нет других вариантов.
– Это верно, – только и ответил тот.
– А теперь выпьем чаю.
И Кхутайба жестом попросил хозяина чайханы подавать чай.
* * *г. Москва, здание 3–1 ФСБ России, вечер того же дня
Кривошеев достал из кармана пиджака мобильный телефон и после непродолжительно поиска нужного номера в записной книжке нажал на звонок.
– Да, – раздался через некоторое время мужской голос.
– Миша, – ответил генерал, – начинайте подготовку. Всю информацию получишь, как и всегда, у адъютанта. И ещё, специально для тебя жёлтый конверт. Петруша в курсе, что ты заедешь.
– Понял, Константин Сергеевич.
Абонент «Миша» повесил трубку.
– Сегодня домой, – обратился он к водителю, – хочу побыть с внуками.
– Вызвать машину? – спросил стоявший рядом с генералом адъютант.
– Будь добр, – ответил Кривошеев и направился к лифту.
Для руководителя 1 Службы ФСБ России день заканчивался так же напряжённо, как и начинался. Выйдя через парадные ворота, он сел в поджидающий его служебный «БМВ». Как только дверь захлопнулась, машина плавно тронулась, выруливая со стоянки в сторону выезда, и медленно удалилась от здания 1 Службы ФСБ России. Вот уже на протяжении не одного десятка лет это здание хранило тайны важных побед и поражений российской контрразведки в войне, которая никогда не велась.
Бросив беглый взгляд на серую высотку, казавшуюся совершенно безликой на фоне залитого яркими красками и светом лета и уходящей под самое небо, готовую вот-вот пронзить поразительной насыщенности синеву, Константин Сергеевич углубился в собственные размышления. В последнее время от оперативных источников поступала разрозненная информация, но ее объединял общий замысел, который пока был ему неясный. Словно элементы головоломки, где-то собранные в отдельные фрагменты, но в целом бессвязные, и которые требовалось объединить в единую картину.
Машина подкатила к контрольно-пропускному пункту, чуть притормозила в ожидании, когда откроются автоматические ворота, и выехала за огороженную и закрытую для абсолютного большинства людей территорию. Время близилось к вечеру, все основные улицы центра Москвы уже стояли в гудящих пробках, поэтому машине пришлось втискиваться в поток. Установленный для таких случаев на крыше синий проблесковый маячок молчал, что вызывало у простых участников движения неподдельное удивление.
В потоке машин черный «БМВ» медленно удалялся от здания 3–1 ФСБ России.
Глава 1
г. Тамбов, июль 2008 года
Туман…
Какой-то странный туман непонимания и отчужденности накрыл его сознание, словно старался уберечь от чего-то. Существует в человеческом сознании некая форма «Туман», которая с одной стороны создаёт иллюзию забывчивости, а с другой – ещё больше обостряет память. И Разумовский сейчас пребывал именно в таком тумане.
После совещания у руководства Управления в голове Сергея Разумовского всё ещё лихорадочно кружились рваные мысли, въевшиеся в сознание, словно кофейное пятно на светлом пиджаке: не выведешь ничем. Как и все самые лучшие стиральные порошки и существующие в мире отбеливатели казались бессильными против кофейного пятна, так и алкоголь был бессилен против Серёгиных попыток «затереть» прошедшее совещание.
Даже любимая самбука отступала против силы человеческого мозга, вернее, его возможности запоминать особенно те события, которые вписывались в раздел «дерьмовые».
Порой Разумовский задумывался над вопросом: почему нельзя, как на системном блоке компьютера, нажать кнопку «reset» и экстренно перезагрузиться? Или того лучше – вообще выключиться только потому, что начинаешь «подвисать» от загружаемой в подкорку головного мозга, в этакий «жесткий диск» человеческой сущности, бредовой, никому не нужной информации вроде американского сериала «Отчаянные домохозяйки». И почему никто не придумал универсальной команды мгновенной зачистки человеческой памяти?
На глазах выступили слезы, он отодвинул в сторону перевернутый стакан с парами самбуки, которую мгновением назад, словно голодный до свежего воздуха, большим глотком вдохнул через коктейльную трубочку. Взяв со стола салфетку, он смахнул бежавшую по щеке слезу, оставляющую солоноватый след.
– Всё ещё наивно полагаешь, что сможешь избежать уготованной тебе участи? – спросил Серёгу сидевший напротив человек.
Разумовский поморщил лоб. Его карьера началась, как и сотни карьер выпускников Академии, с усвоения урока реальности: отрезвления. Подающий надежды молодой лейтенант через пять лет после выпуска превратился в своенравного капитана, переубедить которого мог лишь один человек – дядя Лёша.
Дядя Лёша – мужчина лет сорока с легкой проседью в волосах, человек уважаемый как среди коллег, так и уже ветеранов. Он всегда носил короткую стрижку, привычка со времен командировок в Чечню, которая открывала волевой лоб, испещренный морщинами. Всегда спокойные глаза прямо смотрели на собеседника, отчего у последнего, как правило, появлялась нервозность.
Дядя Лёша обладал поразительной чертой – его мягкий и журчащий голос не успокаивал, как вроде бы полагалось по логике вещей, а наоборот, нервировал и заставлял суетиться. Разумовский тоже попал под влияние этого голоса в далеком 1997 году во время простого собеседования…
«– … Вас зовут, – оперативный сотрудник выдержал легкую паузу, – Сергей?
Восемнадцатилетний паренёк, которого назвали Сергеем, кивнул.
– Разумовский, – лишь добавил он.
Его руки вспотели. Хотелось унять волнение, но почему-то не получалось.
– Зачем вы стремитесь в ФСБ? – спросили Сергея.
И вроде готовился он к этому вопросу, и сам вопрос был закономерен, но вот всё равно выбил из колеи. И не ожидал Разумовский, что прозвучит он так сразу, в самом начале. Сергей слегка напрягся, по спине пробежал холодок от растерянности и страха, оттого что мозг, застигнутый врасплох предполагаемым, но заданным в неожиданный момент вопросом, не нашелся с ответом. Замешательство было секундным, потом Разумовский взял себя в руки, что не ускользнуло от опытного взгляда бывалого опера.
– Ну, – протянул Сергей, дабы выиграть ещё немного времени.
– Я могу повторить вопрос, – спокойно сказал оперативник.
– Не надо, – моментально отреагировал Разумовский.
Оперативник что-то кратко пометил у себя в ежедневнике.
– Я слышал вопрос.
Повисла неприятная пауза. И, как показалось Сергею Разумовскому, она была неприятной только с его точки зрения, поскольку оперативный сотрудник, сидевший напротив, совершенно не переменился в лице. Такой же изучающий взгляд, слегка прищуренный и как будто даже гипнотизирующий, от которого становилось немного неуютно, такая же лёгкая улыбка на лице.
«Блин!» – выругался про себя Разумовский.
– Можно на чистоту? – спросил он.
Оперативник сделал очередную пометку в ежедневнике.
– Вы, наверное, всем задаете такой вопрос, – начал говорить Сергей, – это вроде проверки на «вшивость».
Он на секунду осекся, взгляд оперативника изменился, стал более пристально изучающий и словно ожидающий Серёжиного продолжения.
– Э-э-э, как бы я так думаю. Вы задаете каверзный вопрос, почти припирающий человека к стенке, – Разумовский сглотнул подступившую к горлу от волнения слюну, – и ждёте, что он ответит. Причём вас совершенно не интересует, что человек ответит, потому что, по сути, не существует правильных или неправильных ответов. Есть конкретный человек, который начинает что-то отвечать, и, как мне кажется, интересует вас именно его реакция. Это стресс для любого человека, попавшего в стены органов, вся история существования которых для абсолютного большинства граждан пронизана жуткой, не побоюсь даже сказать, мистической тайной и остается загадкой.
