Марина Серова - Смертельное лекарство
— Что случилось? Почему так долго? — набросилась я на него.
— Ничего не случилось, — нехотя ответил он. — Вот, купил. Тут, кстати, и «Комсомолка» есть. Там статья про наши дела.
— Статья? Про Тарасов?
Я быстро развернула газету. Так и есть! На видном месте статья Ильи «Тихий домик на окраине». Описание подпольного винзавода, ночная погоня, милиция на стороне бандитов… Я вспомнила Туркина и его слова: «Если что — под землей найду». Кажется, у меня появились новые неприятности.
Так, а что в местных? Я развернула «Трибуну», пробежала — нет, и здесь нет… Ага, вот: скромненькая заметка под рубрикой «Криминал»: «Обнаружен труп сотрудника одной из фирм со следами насильственной смерти… Ведется следствие». То есть — ничего. Беру «Пригород». Тут побольше: есть фамилия погибшего, названа фирма. Но никакой связи с убийством Вязьмикина не прослеживают. А вот и «Обыватель». О, тут есть все: фотография домика в Александровке — я его сразу узнала. Фотография трупа. «Несчастного пытали долго и с удовольствием». Интересно, как автор узнал об эмоциях истязателей? Сам с ними был или душевно близок? Далее о женщине. «Некая дама, сообщившая в милицию о гибели известного предпринимателя Бунчука… не будем лезть в постель, однако… Есть сведения, что в завещании покойного дама поминается восьмизначной суммой…» Господи, как противно! А это что? Последний абзац: «По некоторым данным, в домике дама была не одна — там находилась еще какая-то женщина. Любовный треугольник? Убийство из ревности? Или эрото-криминальная многочленка? Следствию, ясное дело, слабо ответить на подобные вопросы». Все, конец.
Следствию, может, и слабо, а вот кому надо, быстро вычислят, что это за вторая дама была в Александровке. Тучи надо мною сгущаются просто на глазах. Того и гляди хлынет ливень. Что это, кстати, говорит Леня?
— Рабочие там чинят что-то на улице, — словно и не ко мне обращаясь, говорит Леня. — Не понравилось мне, как это они чинят. Чинят, а что — непонятно. Понаблюдал это я за ними, а тут гляжу — за мной самим какой-то тип приглядывает.
— Ну и что? — не выдержала я наступившего вслед за последними словами молчания.
— Ну что, — все так же нехотя продолжил Леня. — Пришлось мужика на время отключить и быстро уйти. Пока эти самые «ремонтники» не подоспели.
— Значит, за домом следят? — заключила я.
— Значит, следят, — подтвердил мой охранник. — И весь район, похоже, перекрывают. Мощная организация, судя по всему.
— Значит, к нам никто не сможет прийти?
— Нет, не так, — покачал головой Леня. — Думаю, к нам будут всех пропускать. А вот отсюда…
Перспектива вырисовывалась нерадостная. То есть нас хотят здесь собрать всех, а затем…
Но пока худшее не произошло, надо дочитать дневник, оставленный мной на самом интересном месте. Я вернулась в «свою» комнату и снова взялась за тетрадь.
«Страшная, чудовищная весть — погиб Борька Климович. Тело нашли за городом, где-то под Парником. Версия милиции — в пьяном виде сбит машиной. Я попросил знакомого врача разузнать у судмедэкспертов, какое они дали заключение. Он мне сообщил: похоже на несчастный случай, хотя есть кое-какие странности. Например, признаки смерти от удушья, но неясные. Что-то не нравится мне в этом сообщении. Есть одна нехорошая догадка. Надо завтра проверить…
13 августа. Так и есть. Борькин магазин каким-то образом — за долги, что ли, — перешел к некоему Васину. Когда я приехал в магазин, первый, кого я там увидел, был… наш „провизор“! „Что ты тут делаешь?“ — спросил я. Вид у меня был, должно быть, решительный, потому что он не стал возмущаться, а просто заявил, что ведет дела Васина, тот, мол, его клиент.
Я молча ушел — в тот момент мне нечего было сказать. Но цепочка выстраивается совершенно явная. Надо поговорить об этом с Петром Петровичем.
17 августа. Еще одна смерть! Погиб владелец фирмы „Андромаха“ — той самой, что составляла нам в последние недели конкуренцию по товарам „А“ и „Б“. И вновь при неясных обстоятельствах. Он жил один, тело нашли соседи, на которых стала течь вода — погибший лежал в ванне, не отключив воду. Вроде как утонул. Сердечный приступ. Странное совпадение. Таких совпадений не бывает! Решение обо всем поговорить с Петром Петровичем у меня созрело окончательно.
20 августа. С Вязьмикиным поговорить не успел — отняли время текущие дела, потом он уезжал. А сегодня прибыла новая партия: „А“ и „Б“ и новый товар, которому присвоили имя „В“. „Провизор“ заломил цену ну совершенно несусветную. Нам только выгодно: наша накрутка тоже повышается. И конкурентов больше нет. Вот в этом все и дело! Склад забит до отказа, но „провизор“ уверяет, что пролежит он здесь от силы неделю — товар пользуется спросом, разойдется быстро. Опять без растаможки, без сертификата, без накладных. Кому и сколько он платит, чтобы так его протащить? Нет, не нравится мне это, очень не нравится.
25 августа. Оказывается, не я один такой умный! Петр Петрович сам предложил поговорить о последних событиях. Я выложил все, что думаю. А думаю я понятно что: все смерти последних дней — убийства. И организует их наш главный партнер. „Мокрый“ наш бизнес и очень криминальный. Мое твердое мнение — надо из него выходить. Пусть Цицерон сам создает сеть торговли, без нас.
Петр Петрович все это внимательно выслушал, сделал несколько мелких замечаний, но сам ничего не сказал. Я его достаточно знаю, чтобы понять: в основном он согласен с моей точкой зрения, но к окончательному решению еще не пришел. Принимать его он будет сам, уже ни с кем не советуясь. Это он всегда так.
Со всеми этими страшными событиями я как-то забыл о Марине, непростительная оплошность — о женщинах нельзя забывать, они от этого хиреют. Когда я заехал наконец к Марине, на ней просто лица не было. „Я думала, с тобой что-то случилось“, — только и сказала. Оказывается, она тоже обратила внимание на сообщения об этих странных смертях и боялась за меня. И ни слова упрека за молчание, за то, что не звонил, не приезжал… Что за женщина!
28 августа. Ездили с Мариной в деревню. Стояла прекрасная погода — тихая, солнечная, но не слишком жаркая. Нам так хорошо было вдвоем, так не хотелось уезжать, что я впервые всерьез задумался вот о чем: а зачем, собственно, я так гоношусь, работаю второй год без отпуска, почти без выходных? Для чего весь этот сумасшедший бег за деньгами? Кому они нужны? Моей супруге? Между тем мне для счастья довольно вот этого домика в деревне, небольшого дохода (такие деньги я заработаю всегда, да и накопленного хватит) — и Марины. Начало созревать одно важное решение. Может быть, я решусь и поговорю с Петром Петровичем. Понимаю, он будет страшно расстроен — я ему нужен, но что же делать?
2 сентября. Как причудлива бывает жизнь! Важнейшую, имеющую значение для вопросов жизни и смерти информацию получаешь, когда не ждешь, и там, где не ждешь, в случайной компании… Вчера ходили в гости к Зининым знакомым. Какая-то пестрая и глуповатая компания, скучные люди. Среди них оказался один важный человек из облздрава (или как он теперь называется). И вот он рассказал, что у них все встревожены — произошло уже несколько смертельных случаев, связанных с употреблением лекарств, не прошедших сертификацию. „Какой-то мерзавец завез в область партию опаснейших препаратов“, — заявил он. — Мы их сейчас выявляем». У меня в голове все встало на свои места. Сегодня же иду к Петру Петровичу.
4 сентября. Хозяин меня внимательно выслушал, сразу оценил важность сообщения. Тут же принял решение. Оставалось только обговорить детали: расторгнуть отношения с таким человеком, как Цицерон, — все равно что отвалить от терпящего бедствие корабля. Самого может затянуть в воронку. При этом Цицерон вовсе не считает, что терпит бедствие. Надо обдумать каждую мелочь. Мы занимались этим целый день. Кажется, все готово. Решающий разговор будет вести, разумеется, сам хозяин. О результатах он мне скажет на той неделе…»
На этом дневник обрывается. 4 сентября, 4 сентября… И на следующей неделе — решающий разговор. Я бросилась листать свой блокнот. Павловск, Митрохин, Олег Лунин… Нет, раньше, нужно самое начало. Вот! Вязьмикин был убит 6 сентября, в пятницу.
Все сходилось. Я сидела, переводя взгляд с последней страницы дневника на газетную вырезку, вклеенную в мой блокнот. Вырезка как бы служила продолжением дневника. Решающий разговор с Цицероном состоялся. И вот чем он закончился. Можно было считать, что убийство Вязьмикина раскрыто, убийца известен. Оставалась, правда, одна мелочь — установить, кто же он, этот Цицерон, он же «провизор».
ГЛАВА 17
«А» и «Б» сидели на трубе
— Ну и где он, этот склад? — почему-то шепотом спросила я. — Мы уже третий раз здесь проезжаем. Если кто-то следит, то нас точно засекут.
