Наталья Александрова - Не родись болтливой
Я оттолкнула Валентину, выскочила на проезжую часть и подняла руку. Остановились две машины, один водитель обругал меня, а второй согласился подвезти.
На работу я приехала, буквально клокоча от злости. Если я сошла с ума, то не одна, а в компании с Валентиной. Она вела себя совершенно безумно. Пристала ко мне на улице, говорила странные вещи. Про Некрасова, шесть, про дачу. Еще одно подтверждение. Вот возьму и сегодня же поеду на улицу Некрасова, может, вспомню точно, была ли я там в воскресенье, или найду Вадима и спрошу у него прямо.
В самый разгар дня меня позвали к телефону.
– Слушай, Татьяна! – кричал в трубку полицейский Вася Курочкин. – Ты скажи своему знакомому, что с «Жигулями» дохлое дело.
– А что еще такое?
– Выяснили для меня ребята, формально машина принадлежит одной бабе, немолодая пенсионерка, да только зять у нее бандит, из Савеловой группировки. Она сама не ездит, даже водить не умеет, он иногда машину берет. Так что друг твой, верно, на него налетел. Ты скажи ему, пусть не связывается, лучше уж ремонт за свой счет, спокойнее. Сильно побил машину-то?
– Да нет, – вяло соврала я, – фару разбили да бок помяли.
– Ну, так себе дороже!
– Спасибо, Вася, коньяк за мной!
– Да что ты, – заскромничал он, – мне не надо, вот если ребятам…
Переделав неотложные дела, я сказала Мише, что мне нужно в налоговую за новыми бланками для баланса, и удалилась. К улице Некрасова я решила поехать на метро, а там пройти пешком, потому что если на машине, то никакой зарплаты не хватит.
Идя по улице Некрасова, я чувствовала волнение. Я тут несомненно была недавно, только тогда шел дождь. Я вспомнила, что Лилька говорила про дождь в воскресенье, а ведь она живет недалеко отсюда, в этом районе, на Салтыкова-Щедрина. Значит, дождь здесь был утром, и утром я тут была. Подходя к дому номер шесть, я еще больше заволновалась. Дом с богатым декоративным убранством был бы красив, если бы не был таким запущенным. Он был небольшой, всего одна парадная, и это хорошо.
Подходя к подъезду, я миновала кучку бомжей, обсуждающих свои насущные проблемы, – трех мужичков неопределенного возраста и грязную оборванную старуху. На меня пахнуло отвратительной смесью запахов перегара и грязных тел. Увидев меня, бомжи внезапно замолчали и уставились с насмешкой и неприязнью. Я ускорила шаг – показалось, что их взгляды оставили на моей одежде липкие зловонные следы.
Старуха отделилась от своих и неожиданно быстро пошла за мной, окликая:
– Дама! Дама! Красавица! Я к вам обращаюсь! Дама! Подайте больному человеку на хлеб!
Старуха нагнала меня. Я выгребла из кармана горсть мелочи и сунула в ее протянутую руку. Старуха уставилась на деньги в своей ладони так, как будто я бросила ей туда дохлую мышь. Я прибавила шагу, чтобы не видеть и не слышать ее: она вызывала отвращение и какой-то безотчетный страх. Уже входя в подъезд, я услышала, как она крикнула мне вслед.
– Ты мне что подала? Я к тебе как к человеку, а ты мне дрянь какую-то подала, мелочь!
Я закрыла за собой дверь парадной, чтобы не слышать ее визгливого голоса, и огляделась.
Это был традиционный питерский парадный подъезд – пол, выложенный плиткой, широкие ступени, вытертые тысячами ног, с медными кольцами, свидетельствующими о том, что эти ступени когда-то покрывала ковровая дорожка, камин, лепной потолок. Плитка, конечно, выщербленная, в камине – куча мусора, лепнина потолка наполовину обвалилась.
Я медленно, с бьющимся от волнения сердцем начала подниматься по лестнице. На площадке второго этажа в глубокой стенной нише стояла статуя – ангел с одним крылом, второе было отбито. Именно такого ангела я видела во сне…
Я смотрела на него, не веря глазам. Я была здесь! Была! Но я этого не помнила. Только мое подсознание кричало в полный голос, что я вижу этого ангела не впервые. Отведя взгляд от статуи, я огляделась. На эту площадку выходили две двери. Одна – дверь как дверь, а вторая была опечатана. Я смотрела на эту дверь и прислушивалась к своим чувствам. И они говорили мне, что именно эту дверь мне когда-то приходилось открывать, именно этот порог я перешагивала…
Почему эта дверь опечатана? На всякий случай я поднялась по лестнице до самого верха, до пятого этажа, но как я ни прислушивалась к себе, ничего не почувствовала. Мое подсознание молчало. Ему что-то говорила только опечатанная дверь на втором этаже.
Пора было уже возвращаться на работу. Я спустилась по лестнице, вышла из подъезда – и тут же увидела прежнюю отвратительную старуху.
Она стояла возле подъезда, опершись на палку, и явно ждала меня. Как только я вышла из дверей, она оживилась, шагнула мне навстречу и, уставившись круглыми совиными глазами, завизжала:
– Ты опять к нему ходила? Совесть замучила. Я знаю, кто ты есть! Ты есть убийца!
Кровь прилила к моему лицу. Я отшатнулась от мерзкой старухи и сказала севшим от волнения голосом:
– Что ты несешь, пьянь старая? Я тебя первый и последний раз в жизни вижу! – и, развернувшись, побежала прочь.
Но бабка не отставала, она удивительно быстро тащилась за мной и вопила:
– Подала, называется! Шестьдесят восемь копеек! Это разве подаяние? Порядочные люди меньше восьми рублей никогда не подают! А ты, сволочь такая, мне вообще должна была десятку подать! Потому как я все про тебя знаю! Все, как есть! Ты к нему тогда приходила – и где он теперь? Увезли, простыней покрытого! А ты мне шестьдесят восемь копеек! Тьфу! Да я теперича у тебя и полтинник-то не возьму! Не меньше сотни! Ты еще будешь бегать, просить – возьми, мол! Потому как я про тебя все знаю – убийца ты!
Я пыталась делать вид, что не вижу ее, не слышу ее истеричных воплей, но это было невозможно. Тогда я остановила проезжающее мимо такси, решив плюнуть на экономию, заплатила водителю, не торгуясь, несусветную сумму, только чтобы поскорее избавиться от ненавистной бомжихи.
Она еще выкрикивала вслед машине какие-то угрозы, но я не могла успокоиться, потому что от самой себя было не так просто уехать, как от старой пьянчужки.
Вернувшись на работу, я разбирала пришедшую для меня в офис почту. Как обычно, большую часть можно было выбрасывать в мусорную корзину: реклама фирм, торгующих канцтоварами, бухгалтерскими программами, разной справочной литературой. Среди прочего мне попал в руки плотный белый конверт без обратного адреса. Я машинально его вскрыла, вытряхнула содержимое на стол… и похолодела.
На столе передо мной лежала четкая цветная фотография. На фотографии были два человека. Один из них был мертв. Сомнений в этом не оставалось – остекленевшие глаза, отвисший подбородок и самое существенное – дырка во лбу. Мне не приходилось видеть входное отверстие от пули, но я не сомневалась, что оно так и выглядит, во всяком случае, в американских боевиках оно именно такое, а в Голливуде очень следят, чтобы такие вещи были правдоподобны. Кроме этих очаровательных деталей во внешности трупа многое было не в порядке. Складывалось впечатление, что перед тем, как убить, его долго и жестоко избивали. Он был до такой степени не в порядке, что я даже не сразу его узнала. А ведь это был тот самый Валентинин «троюродный брат», который чуть не затащил меня в субботу в свою машину. Хорошо же над ним потрудились, если я не сразу его узнала! Зато второго человека на этой фотке я узнала сразу. Еще бы мне его не узнать, если это была я сама.
Я собственной персоной стояла над трупом, и выражение моего лица можно было трактовать как решительное, энергичное, целеустремленное, но раскаяния в нем не было, хоть убей.
Я медленно втянула воздух сквозь сжатые зубы и откинулась на спинку стула. Потом еще раз внимательно осмотрела эту фотографию. Да, это была я, никаких сомнений, на мне был все тот же несчастный серый плащ, еще не обгорелый. Различимые на снимке детали обстановки были мне, вообще говоря, незнакомы, но они вызывали странное ощущение узнавания. Я не помнила эту комнату, но я в ней когда-то была. В висках у меня застучало, перед глазами поплыли красные круги, и на их фоне я увидела мертвое лицо, то же, что на фотографии. И тут же все исчезло. Я торопливо спрятала фотографию в сумочку, чтобы она не попалась на глаза нашим, из магазина, и внимательно осмотрела конверт. То, что на нем не было обратного адреса, я заметила еще до того, как его вскрыла. Но на нем не было ни марки, ни почтового штемпеля. Только адрес и мое имя, написанное аккуратным чертежным шрифтом.
Я спросила у Нины, каким образом попал к нам этот конверт. Она ответила, что первый раз его видит, я этому не удивилась.
На столе зазвонил телефон, и странный низкий голос – наверняка измененный – не поздоровавшись и не спросив, кто у телефона, произнес:
