Петр Катериничев - Иллюзия отражения
Девушка говорила, говорила, говорила... Мне вдруг показалось на миг, что сижу я здесь уже целую вечность, а где-то люди вершат дела значимые или просто – отдыхают всласть под саратонским солнышком, нежарким уже по этой поре, не отягощенные ни подозрениями Данглара, ни жаждой спасения утопающих, вовсе не желающих, чтобы их кто-то спасал...
У хорошеньких девушек есть пренеприятнейшая привычка: им надо сообщить предысторию, без этого то, что они собираются рассказать, словно теряет важность и значимость. Как в китайских повествованиях: чем дольше перечисление людей, пересказавших друг другу историю, какую тебе хочет поведать автор, тем она достовернее: вот и сыплется бесконечное: «Эту правдивую повесть я услышал от Ху Цзы, сына Дао Линя, который был судьей в провинции Гуань в царствование князя Сиятельного, который узнал ее от почтеннейшего Тао Юаня, сына вдовы Бо Линя, отец которого, славный мудрец Ли Фу, дядя доброго юноши Ляо Тяо Сяня...»
– Хватит! – прервал я рассказ Даши.
Девушка замолкла на полуслове.
– Что тебе от меня нужно, Даша?
– Ты даже не дослушал...
– Что именно? За кого вышла замуж Соня Марч?
– Она не вышла замуж.
– Бывает. Что тебе нужно от меня?
– Ты не понял, Дрон...
– Откуда ты узнала, что меня называют Дроном?
– Как – откуда? Тебя все так называют.
– Кто – все?
– Иван Саввич Савин, Фредди Вернер.
– Откуда ты знаешь Вернера?
– Познакомились. На пляже. Три дня назад.
– С чего вы завели разговор обо мне?
– Да ни с чего. Дело было ночью, он покатал меня на катере, потом – просто болтали.
– О чем?
– О море, о звездах.
– При чем здесь я?
– Мы обо всем болтали. О спасателях тоже. Вернер – очень несчастный и одинокий человек, он сказал, что все вы – одиноки.
– Ты решила подыскать среди нас будущего мужа?
– По-моему, ты... стараешься быть хуже, чем есть.
– Разве?
– Вернер сказал, что ты очень сочувственный человек. И умный. И я решилась обратиться к тебе.
– Откуда ему знать, умный я или глупый?
Даша надменно поджала губки:
– Возможно, он ошибся.
– Милая девушка, может, ты перестанешь катать квадраты и растолкуешь, что тебе от меня нужно? Просто и в двух словах?
– Да. Я хочу, чтобы ты меня спас.
– Спас? От кого?
– От самой себя.
Видимо, я заскучал лицом, потому что Даша поспешила добавить:
– Это не фигура речи, это – чистая правда.
– В чем твоя проблема?
Взгляд девушки стал туманным. Она произнесла тихо:
– «Чако».
Глава 37
Помотав головой, я выругал себя за недогадливость.
– Подожди, Даша, Соня Марч...
– Да. Она вскрыла себе вены. В ванне.
– Это как-то связано с Саратоной?
– Да. Она приехала в Нью-Йорк из Саратоны десять дней назад. И была в странном состоянии: рассказывала без умолку о пляжах, закатах, скалах, о людях, с какими познакомилась...
– Она кого-то назвала?
– Странно, она всех называла выдуманными именами – Оле, Хитрюга, Сказочник, Страшила, Балерина, Королева, Шут, Кортес, Гринго... И – постоянно хохотала, а ее карие глаза так и лучились радостью. Ее состояние можно было бы назвать... эйфорией, но это была эйфория наяву! Словно она в этой поездке обрела все: веру, надежду, любовь, волю, счастье... А я... Я сидела и мучительно ей завидовала. Я чувствовала себя девчонкой, которую наказали, в то время как Соню взяли в самую настоящую сказку, на великолепный бал... Только закончился этот бал скверно.
– Откуда ты взяла «чако»?
– У нее. Мы провели вместе два дня: ездили, болтали...
– Какие-то общие дела?
– Да нет же, говорю тебе... Она будто лучилась энергией и – чем-то еще, чему я не могу подобрать названия. Это было и вдохновением, и тайной – словно она вдруг научилась понимать язык деревьев, полевой травы, капель росы, закатов, штормов... Она словно грезила наяву, рассказывая о Саратоне. А мне становилось все печальнее: я бывала здесь, и не один раз, но ничего особенного, кроме комфорта, вспомнить не смогла. Да, я завидовала, завидовала мучительно, а Соня тогда сказала сама: «Тебе нужно съездить. И познакомиться со всеми. И ты увидишь, как хорош мир!» Я спросила ее – с кем я должна познакомиться? Она расхохоталась и перечислила те же имена: Сказочника, Королевы, Шута, Кортеса... Я спросила, как их найти? Она сказала: они сами тебя найдут. Потом дала мне эту коробочку. Сказала: «Не бойся, это не наркотики. Просто травы. Они помогают расслабиться. И – почувствовать этот мир, весь, целиком...»
Искушения я не выдержала: зависть плохой советчик. В тот же вечер я приняла две таблетки. Но ничего дурного со мною не случилось. Я просто уснула дома, в своей постели, и снились мне диковинные цветы – лилии, хризантемы, маки, но огромные, исполинские... Нет, ты не подумай, я не легкомысленная: во-первых, я спросила Соню, есть ли у нее еще, она ответила, что – нет. Какой из этого вывод? Таблетки – не наркотик. Никакой наркоман не расстался бы за просто так с наркотиком! Я даже съездила к знакомому парню, в лабораторию, он химик, попросила его провести экспресс-анализ одной из пилюль, неофициально, он сделал: да, действительно, пыльца субтропических растений, в причудливой пропорции; немного алколоидов, но и только. Для наркотического опьянения совершенно недостаточно, он сказал это авторитетно, а Блейк сам баловался раньше и травкой, и ЛСД, я знаю...
– У тебя сохранились эти таблетки?
– Да нет же, говорю! Их у Сони всего осталось три: одну я дала Блейку для исследования, две – приняла. Но... Если честно – это действительно не похоже на наркотики: никакого изменения сознания или хотя бы опьянения я не чувствовала.
– А диковинные цветы?
– В снах?
– Да.
– Это могло быть и самовнушение. Я готовилась увидеть что-то прекрасное и – увидела.
– И что было дальше?
– На следующий день я взяла у босса отпуск и улетела на Саратону. Здесь я уже неделю. Никто ко мне не подходил: ни Кортес, ни Страшила, и никакие прочие зверушки не обеспокоили. Три дня назад я узнала о самоубийстве Сони. Было горько, но... Я никак не связала это с Саратоной. А вчера узнала, что из пентхауса «Саратоны» выпрыгнула одна бедная девушка...
– Девушка была совсем не бедной.
– Какая теперь для нее разница?
– Для нее – уже никакой, для оставшихся в живых – огромная.
– Ты прав. Дрон, ты понимаешь, что это – бомба? – заговорщически произнесла Даша, понизив голос.
– Бомба? – простодушно приподнял я брови.
– Да! Я тут направила запрос в систему информационной поддержки «World News»... Двадцать восемь смертей! Двадцать восемь самоубийств! И все они незадолго до гибели бывали на Саратоне!
У меня сложилась другая цифра, но сообщать это Даше Бартеневой я не стал. Для нее и Россия, и государства бывшего Союза, и Балканы – страны если и не третьего мира, то третьего сорта. Тамошние суициды информационная система мировой медиакорпорации, может, и учла, но не приняла к сведению. Или к сведению их не приняла сама Дарья Сергеевна Бартенева. С аристократами такое случается.
А вообще – слишком много аристократов вокруг! Барон Данглар – раз. Сен-Клер – два. Диего Антонио Карлос де Аликанте – три. Даже Фредди Вернер и тот – фон Вернер унд Лотовски! Остается поговорить по душам с Элизабет Кински и выяснить, что она урожденная герцогиня Мальборо! Или я комплексую? Да тут и корова закомплексует!
И в чем здесь идея? Нет идеи. Одни домыслы и вымыслы. Муть. Арбаева – Арбаева в первом поколении. Ее папа – степняк и крепкий мужик с головой, только и всего. Понятное дело, сейчас за свои деньги он вполне может напрячь добросовестных и старательных спецов вспомогательной исторической дисциплины генеалогии, и те нарисуют ему родословную – от хана Кончака, от хана Батыя, от Тамерлана, а то и прямо от Искандера Двурогого: чего мелочиться?
И что же все-таки я не заметил?!
– Ты меня слушаешь?
– Внимательно.
– Я решила заняться этим делом. Представь только: некая организация доводит до самоубийств отпрысков влиятельных и сановных людей... Зачем?
– Вопрос вопросов.
– Это – бомба!
– Кто бы спорил.
– Вот только... На меня порой находит странное наваждение... Хочется и смеяться, и плакать, и умиляться всему вокруг... А сегодня ночью я вдруг почувствовала себя герцогиней света – и все мельчайшие частички его, все фотоны и волны – подвластны и подчинены именно мне... И – охватывает ни с чем не сравнимое чувство блаженства и величия, и мир вокруг кажется серым, скучным, конечным, он видится замкнутым в скорлупе глупых ритуалов и необязательных отношений, лишенным души, разума, воли... Я боюсь наступающей ночи. И того, что не смогу ее пережить.
Даша подняла на меня взгляд, и я увидел в глазах ее – нет, не страх, – тот отблеск чарующего безумия, какого я не сумел почувствовать в ночной страннице Алине, мечтавшей – нет, решившей сделаться звездой...
А девушку уже колотила дрожь.
– Как зябко... – прошептала она. – Так у меня бывало уже несколько раз здесь. И еще – я не могу спать. Совсем. Наверное, это пройдет?
