Дарья Земская - К чёрту на рога! (СИ)
- Наоборот, - отзывается типчик, и делает жалкую попытку собрать себя с меня.
Наивный. Падала-то я спиной вперёд и руки у меня теперь свободны. Я их и потянула куда попало. А ничего так задница у мужика, мне нравиться.
- Да неужто?! - заводится с пол оборота Вика, и пинает типчика голой пяткой. Это мы оказались чёрте где в том, в чём засыпали. Вика в пижамке с кружавчиками и я в безразмерной футболке и стрингах. - А моего мнения никто, для начала, спросить не хотел?!
- А зачем? - искренне недоумевает типчик, за что и получает второй пинок по рёбрам.
- А затем, что мои мужья больше двух лет не живут, - мило улыбаясь, поясняет Вика. - Ты седьмым будешь. Может, всё таки скажешь своё имя? Мне нужно знать, что писать в эпитафии.
Типчик икает, отцепляет от себя мои руки и, сгребя себя в кучку, садиться на полу.
- Мне это надо переварить, - выдаёт он, и я замечаю ещё один свой фетиш.
Зубы у него кривые. Всё, не быть Вике семикратной вдовой. Или я не я буду.
Вот только как бы незаметно содрать с него упаковку, дабы оценить тушку? Спину с задницей я уже через рубашку облапала, так почему бы и не продолжить? Прижимаюсь к спине типчика и вновь распускаю руки и слюни.
- Слыш, ты, упырь, - Вика упирает руки в бока, и нависает над нами грозовой тучей, - ты что с Ленкой сделал?
Да, такой меня Вика ещё не видела. Сейчас у меня в глазах ни капли интеллекта и изо рта ниточка слюны тянется. Ручонки же мои загребущие уверенно ползут по направлению к брючкам типчика.
- Он не упырь, - сглотнув слюни, хрипло подвываю я. - Он - мужчина моей мечты.
- Вот это чудовище? - уточняет Вика, и для надёжности тычет пальцем. - Вот этот смесок? Вот это непонятно что, в котором капли эльфьей крови?
- Да ты сама давно на себя в зеркало смотрела? - отбрил типчик. - Кикимора травоглазая, будет она ещё мне на моё происхождение указывать. У тебя самой предки давно в Тир-на-Ног ушли?
Пока Вика ловит челюсть, видать ей правду сказали, типчик ловит мои ручонки и вновь отцепляет от себя. Обидно.
- Ещё оценишь, - хмыкает он. - А вообще, девочки, у нас мало времени, так что он пойдёт с вами. У него инструкции.
Кто пойдёт? Какие инструкции?
Верчу головой, оценивая куда же нас вообще занесло. Вот такая я балда, сразу об этом не подумала. Но это же сон и здесь мужчина моей мечты.
Обычный квартирный коридор, и я сижу на коврике.
- Кто "он"? - спрашивает Вика.
- Он, - кивает вправо типчик, - Упырь.
Мы с Викой синхронно смотрим в указанном направление и начинаем ловить челюсти уже в месте. К нам, передвигаясь на задних лапах, идёт чёрный кот. Ростом эта тварюшка мне чуть выше колена будет.
Нет, это ещё не кот. Судя по голубым глазам и умильной морде, это ещё котёнок.
- Какая прелесть!
Всё. Вику можно брать с потрохами. Судя по её восторженному визгу, никуда она от котёнка не денется. Да и я люблю кошек. Типчик явно знает, чем нас обеих подкупить можно. Это и настораживает.
Между тем мелкое котище цапает Вику за коленку и тянет ко мне. Вернее, пытается тащить, когти-то у зверушки хорошие. Вика визжит, отпрыгивает от котёнка, но намёк понимает. Подходит ко мне, берёт за шиворот футболки и пытается поднять. Вот что мне после этого делать? Я встаю.
- Идите уже отсюда, - торопит нас мужчина моей мечты.
Мы и идём, уже в три морды, через то же серое Ничто. На этот раз получается гораздо быстрее. Благо у нас с Викой был проводник. Котёныш нёсся вперёд на четырёх лапах, указывая путь до арки. Войдя в неё я проснулась. А проснувшись обнаружила у себя на указательном пальце правой руки миленькое колечко из платины с мелкими аметистами по ободку.
***
Сижу, дрыгаю ногами, читаю то, что описала Вика и прихожу к выводу, что это был ни фига не сон. Ну не может двух человек одинаково глючить. Мы даже ничего не курили. Хотя у нас есть. Нет, не синтетика, у нас всё натуральное. Синтетику мы нелюбимым соседям на лоджию подбрасываем. Натуральное же, наоборот, особо любимый. Ибо не фиг травить меня тем, что называют русской попсой и сериалами. В два часа ночи. То есть, это для меня ночи, у них-то день. Ну да, я предпочитаю спать днём. Что тут такого? Но не будем о грустном, будем об очень грустном.
- Вика-а-а-а... - тяну я.
- Что? - а у неё такие же квадратные глаза, как и у меня на тот момент.
- Меня терзают смутные сомнения.
- Меня тоже.
И, обернувшись к выходу из кухни, в два голоса:
- Упырь!
Вот кто так котов называет, а?
Кстати, у Вики действительно зелёные глаза. Именно зелёные, а не то, что обычно называют зелёными. Для меня зелёный - как трава, а не тот, непонятный, мутный цвет, от которого восторженно пищат что-то типа " - Ой, какие у тебя охренительные, зелёные глаза!" Люди, когда вы запомните, что зелёный это именно зелёный, а не фиг знает какой. И ещё кстати, то же касается тех, кто с какого-то перепуга считает серый цвет - голубым. Дальтоники, ну честно, ну идите уже на фиг, а.
Впрочем, я отвлеклась. Бывает.
Котёныш явился на кухню с нашего пятого вопля. Явился, встал на задние лапы, упёр передние в бока и, состроив страдальчески - брезгливую морду, окинул кухню хозяйственным взглядом. Взгляд мелкого Упырика упёрся в холодильник и всё, котёныш пропал. В том смысле, что эта мелкая скотина скогтила табуретку, подтащила её к холодильнику, залезла на неё и открыла дверцу.
- Его можно за деньги показывать, - восхитилась я.
- Вот кто о чём, а Лена о деньгах, - фыркает Вика. - Как будто тебе не хватает.
- Конечно, мне не хватает, - быстро соглашаюсь я. - Денег много не бывает. Нет, ты смотри, его именно что за деньги показывать!
- Вот же тварь наглая! - соглашается Вика. - Поставь пиво на место!
Упырь только хрюкает и открывает бутылку. Лапами!
Ну да, ага, вырвался от хозяина на вольные хлеба, так почему бы и нас не обобрать?
- От Хозяина, - раздаётся у меня в голове, - именно так, с большой буквы. От любимого и вкусного Хозяина.
И Упырь улыбается так, что не одному Чеширскому не снилось. А уж зубов у твари! Кажется, в два ряда. Однако, в отличие от Чеширского, Упырь не исчез, а вновь нырнул в холодильник за закуской. Ею послужила сырая куриная голень.
- Вика-а-а-а, - жалобно блею я, - у меня галлюцинации.
- У меня тоже, - кивает Вика. - Уже не хочешь его за деньги показывать?
- Уже хочу от него избавиться, - киваю я.
- Взаимно, - телепатически комментирует котёныш, продолжая хлестать чужое пиво, как своё.
- Вот хамло! - восхищается Вика.
- Ты тоже его слышишь?
- Угу...
- Ещё бы вы меня не слышали, - ржот эта зубастая тварь. - В одной эльфьей крови где-то в десятом поколение, вторая от Мурддраалов не далеко ушла. Вот если бы вы меня не слышали, я бы удивился. Кстати, нате вот вам.
Котёныш доглодал куриную голяшку вместе с костью, облизал лапу и, пошарив где-то, как я поняла, в личном подпространстве, вытащил оттуда сложенный вчетверо лист бумаги.
Останавливаю Вику, уже готовую сорваться с табуретки, и протягиваю руку.
- Мы, конечно, не твой Хозяин, - говорю этой наглой твари, - но будь любезен, донеси.
Знаю я таких, если сразу не показать, кто тут кто, на шею сядут и скажу, что так и было.
- А что мне за это будет? - сощурился котёныш.
- Вопрос в том, что тебе за это не будет, - пожимает плечами Вика, поняв, куда я клоню. - На пример, мы не расскажем твоему Хозяину о твоём поведение.
- Так он в курсе, - вновь оскалился Упырь.
Вопрос о фантазии мужчины моей мечты отпал сам собой. Вот уж точно. Упырь.
- Так, ладно, - поднимаю руки вверх. - Без пива здесь всё равно не разберёшься. Котяра, тащись сюда сам и пива захвати.
Зубастая тварь кивнула. Нейтралитет соблюдён и найден.
***
- И что это за хрень?! - ору я, и тыкаю пальцем в, так называемые, инструкции. - Упырик, скажи пожалуйста, твой обожаемый Хозяин и, по совместительству, наш с Викой муж - дебил?! Он дебил, да, Упырик?!
Так называемые инструкции были написаны то ли чернилами, то ли тушью, чёрным по... английскому! А я английского не знаю! Как и Вика, между прочим! Но у неё отмазка железная, Вику и современный английский отделяют без малого восемьсот лет. За такой отрезок времени не то, что язык, история на сотню раз поменяется. То есть, перепишется. Единственное, что я могла понять, это дата, набор цифр и подпись. Всё остальное что для меня, что для Вики, выглядело как китайская грамота. Только не иероглифами, а латиницей. "Четырнадцатое сентября две тысячи четвёртого года, бла-бла-бла, Себастьян Норд". Вот и всё. Хоть смейся, хоть об стол головой бейся.
- У тебя есть кто-нибудь, кто знает современный английский? - спрашивает Вика, прекращая мою истерику. У неё вообще на это особый талант.
- Э-э-э, - мигом успокоившись, чешу затылок. - Вообще-то да, есть. Но вот так вот подставлять мать-одиночку с мелкий дитёнком я не хочу.
Это я об Анжелике. Она не только английский, она японский знает. Захотелось в своё время девочке.
