Виктор Жигунов - Иронические стихи

Нет, пора,
          похоже,
                    стать построже.
Не транжирить мыслей и чернил.
Вот вчера —
          о боже,
                    что за роже
я куплет на память сочинил!
А всерьёз писать берусь нечасто:
то пристанет вот такой нахал,
то сосед упросит, то начальство…
Сколько я всего напосвящал!
Горько, что эпохе бесполезны
те стишки…
          Прогрессу вопреки
через них в бессмертие полезли
лодыри и просто дураки.
Нет, преодолею мягкотелость!
Вот опять я разложил тетрадь,
но кандидатуру захотелось
истинно достойную избрать.
Подорвать снаряд, а не пистоны!
И заметил, гордость не тая:
песнопений многие достойны —
он и ты, оно и мы, и я.
Кстати, я. Ну справедливо ль это:
в честь кого мы только слов не вьём,
но никак не воспоём поэта,
если он имеется живьём!
А когда планета, мной удобрясь,
между звёзд помчит мой прах во тьму,
воссоздать мой многогранный образ
не под силу будет никому.
Да и ни к чему тогда награда.
Слава-то при жизни дорога.
Даже я, писатель, — мне бы надо —
не читал Гомера ни фига.
Сотню лет, ну две по крайней мере,
помнят, знают, а потом — провал…
Кто читает Данте Алигьери?
Очень нудно парень рифмовал.
Скажут: «Ограниченность мужичья!»
Нет, увы. Устаревает всё…
В общем, надо самообслужиться
(примечанье: странное словцо:
в нём приставка «само» и вторая
доля с тем же самым смыслом — «-ся»),
ценных мыслей в Лете не теряя
и чужого дядю не прося.
Кажется, не проще ли простого
даром не расходовать ума?
Пусть Наташа, например, Ростова
о себе писала бы сама.
А Толстой не ждал бы озаренья
о девичьей внутренней борьбе —
он в освободившееся время
тоже написал бы о себе.
Это было бы глубоко, правдиво!
Ну, итак:
          новатор и смельчак,
я нашёл героя всем на диво
и уже я не могу смолчать.
Чтобы счастьем род людской прогрелся,
усмотрев поэта на корню,
ради социального прогресса
о себе поэму сочиню!
(Если ж у моей могилы в плаче
лишь родня была бы — без венка, —
то необходимо мне тем паче
самому ввести себя в века.)
…Тема есть.
С названьем дело хуже.
«Я» — идею выразит мою.
Но нескромно. И старо к тому же.
Потому даю названье «Ю».

На взгляд привычный, косный —
чего тут парню жаль?
Шумят и мыслят сосны,
пытливо глядя вдаль.
В сети весенней сини
колышутся дубы…
А жалко древесины,
идущей на гробы!
Жестока смерть чертовски —
и как ей быть не злой?
Но для чего же доски
заваливать землёй!
Распелся соловейко:
да эх, да ой, да ну…
Хоронят человека,
подушку и сосну.
Ах, был он ярким перлом —
бесстыдно врут друзья…
А веке в двадцать первом
за ним пойду и я.
Не говорите глухо,
не капайте на труп,
скажите: жил он глупо,
хоть в общем был неглуп.
И, через щёлку пылко
взглянувши на вдову,
забитый, как посылка,
я в вечность отплыву.
Нет-нет. Иссякнут рощи.
Отправлюсь налегке:
не в дереве, а проще —
в пластмассовом мешке.
Не хочется мне так-то…
Пока я не угас,
для траурного акта
не выбрать ли сейчас
тесину подлиннее?..
Лопату я беру.
Вершись, озелененье!
Гуляю по двору,
закапывая шишки,
шепча: вот здесь одна…
А через месяц — ишь ты,
покажется сосна!
Солидный ли зажиток
доска — за жизнь, за труд?
Но вдруг и ту зажилят,
а самого сожгут?!
Вопросы горше редьки
уж не дают и спать…
Скорее помереть бы.
…И чуши не писать.

Двадцатый, век. Везде железо. Фиг ли:
моторы, скороварки, тормоза…
Мы в технику вросли, мы к ней привыкли.
Хотя былинку встретишь — и слеза
шибает в нос. Не выползет на щёки.
Мы в тайне умиление храним.
Но вот бегут по улицам потоки
машин. Я прилепляюсь сердцем к ним.
Ну что листок? Болтается на ветке,
а та из клумбы выперла сама.
Совсем не то — ракеты и ракетки,
электровозы, шпиндели, дома.
Над ними мы работали до стона.
Они — родные до последних клемм.
Что ж больше умиления достойно —
природа или техника? Затем:
для собственной же пользы дуб и редька
из CO2 выпихивают O.
А если бы нам это было вредно?
Они б не поменяли ничего!
А если бы вредили нам машины?
Да их бы вовсе не было тогда!
Они друзьями стали нам большими.
Нам не друзья лопух и лебеда.
Мне возразят: «Но был бы воздух спёртым
без них. Его машины портят». Но
мы тоже постоянно воздух портим
(особенно когда несём бревно).
Я так скажу: уж если удивляться,
то технике и выдумке, труду.
Во мне всегда такая вспыхнет ласка,
как мимо железяки я пройду!
Без разных сплавов жизнь была бы гадкой,
а без пластмасс вконец бы я зачах.
Случается, застыну перед гайкой,
любуюсь, даже слёзы на глазах.
Немало шпонок на заметку взято,
а сколько их увижу на веку!
Эй, лампочки, педальки, тормозята!..
Ты слышишь, птичка в ходиках? Ку-ку!

Хоть я люблю домашнюю стряпню,
но собственные вирши не ценю.
Как к ресторану, обратясь к журналу,
читаю содержание. Меню.
Вначале, как холодная закуска,
идёт передовица про искусство.
На первое — роман. Навалены в сюжет
любовь, морковь, мечты, абзацы, бред.
Лавровый лист — себе оставил автор
(плести венок). И соли тоже нет.
Поэму предложили на второе.
В ней каша мыслей. Кушанье сырое.
И тем, кто разжевать не сможет это, —
котлета (критик сделал из поэта).
Мозги. Статья, под нею подпись «проф».
Но пожалели на неё мозгов.
А кто голодный очень, тем дают
ещё цыплёнка с надписью «дебют».
Без третьего была б сухой еда.
Рассказ юмористический. Вода…
Я эти вот стихи пишу от сердца,
а подадут их в качестве десерта.
Журнал закрыт. Проглочен и забыт.
Почувствовал я, что по горло сыт.
Выплёвываю горькие слова,
и не живот болит, а голова.

Я всю ночь рассуждаю, где истина, —
днём твердят мудрецы то да сё…
Капля падает в бочку таинственно.
А чего она? Бульк, да и всё.

В обыдёнщине кружимся, рушимся,
упаду, и обида берёт:
обладаю ж кой-чем выдающимся!
Скажем, нос выдаётся вперёд.

Сколько маяться? Чтоб не отчаяться,
я сижу, крепко взявшись за нос.
Умник выскажет мысль — удаляется.
Сам не понял, чего произнёс.

Эх, заботы друг другу приносим!
Измышленья, статьи, колдовство…
Я мечтаю лицом (ну, и носом)
повернуться к истоку всего.

Всё солидно звучит: то, что мудро
и что глупо, — возьмись разобрать!..
Я вконец заблудился под утро
и забылся, уткнувшись в тетрадь.

И во сне — вот несёт их нелёгкая! —
мысли, фразы… Не те и не те.
Вдруг проснулся, ресницами хлопая…
Вот же истина — в чистом листе!

Собака лает. Видно, ей не спится.
И я не сплю. Но лаять-то зачем?
Я тему для раздумий взял из списка
проблем, философем и теорем.
Звезда взойдёт — уже вопросов сотня.
Закаплет — буду мыслить о дожде.
А если нет событий, как сегодня,
так я хотел подумать о доске.
Мои творенья глубоки и строги,
ещё приятней завтрашний прогноз.
Но я пишу классические строки
в домишке, предназначенном на снос.
Вот бросятся потом: музей-квартира…
А дома нет. И мусор ветром сдут,
все умерли, и нет ориентира…
Мимо-реальный комплекс создадут.
Доску повесят: «Жил, творил…» Побаски!
Здесь натворишь! Топочут над душой
хозяева, соседи, дети, бабки.
А я терплю, поскольку дом чужой.
Так вот, чтоб после не стыдиться миру
бесчувствия к поэту своему,
я предлагаю: дайте мне квартиру.
А памятник мне вовсе ни к чему.
Доколе будет так: поэт пылает,
мы им не дорожим. Потом ханжим.
…Иссякла тема. Вновь собака лает.
Порассуждаю про собачью жизнь.