Владимир Файнберг - Здесь и теперь
— У вас сегодня мало работы? — спрашиваю симпатичную докторшу, чем‑то похожую на Катю.
— Никакой, — отвечает она. — Редчайший случай. Правда, лежит одна девица, практически труп. Ждем следователей, составят акт, отключим от приборов — и в морг.
— То есть?! — насторожился я.
— Обычное дело, — говорит другой доктор, попивая кофе и поглядывая на экран телевизора. — Позавчера на рассвете привезли парня и молодую женщину лет двадцати восьми. Их обнаружил милицейский патруль. Видимо, загуляли, замёрзли, деться некуда, открыли чужой гараж, сели в машину, включили печку, да так и уснули. Устроили себе душегубку. Оба мертвы.
У доктора красивые бархатные глаза, перстень на руке.
— Подождите, но ведь женщина ещё жива? А где парень?
— В морге. Что касается женщины — это просто дом, где уже никого нет. Пребывание в CO необратимо убивает мозг, нервные клетки. А она пробыла часов семь… Любопытно, их до сих пор никто не хватился. Документов ни на ком не нашли.
— Даже неизвестно, как её зовут?
— Неизвестно. Да вы не волнуйтесь. Хотите ещё кофе?
— А можно на неё посмотреть? — спрашиваю я, и мой голос почему‑то садится.
— Ну, пожалуйста. Это рядом, в барозале. Только зачем это вам? Она безнадёжна.
Подают белый халат, помогают надеть. Мельком вижу себя в зеркале, вспоминаю: «Terra incognita».
— Может, кто‑нибудь из вас пойдёт со мной? Мне страшно.
Врач с неохотой отвлекается от телевизора.
Коротким коридором подходим к барозалу. С каждым шагом идти все труднее.
Зал облицован светлой керамической плиткой. В центре на постаменте в барокамере без крышки под белой простыней опутанное трубками человеческое тело. Стоит капельница.
Голова. Белокурые волосы будто только что уложены парикмахером. Глаза с длинными ресницами полуоткрыты. В них из стороны в сторону медленно плавают зрачки.
От контраста между красивым, зрелым лицом этой женщины и её худеньким, совсем девичьим плечом, высунувшимся из‑под простыни, перехватывает горло. И хотя я заранее знаю ответ, шёпотом спрашиваю врача:
— А что с ней будет, после следователей? Когда вы отключите аппараты?
— Морг, — громко отвечает он. — Потом кремация. Се ля ви.
Хочется заткнуть ему рот.
Зрачки женщины все так же жутко плавают из стороны в сторону. Дом, где никого уже нет… А вдруг не поздно вернуть? Дорога каждая секунда.
— Можно мне попробовать что‑нибудь сделать?
— Что угодно! — отвечает он. — Наивный вы человек. Мы уже все перепробовали, четыре сеанса барокамеры…
Осторожно поднимаю с простыни руку, ещё живую, тёплую. Там, где расходятся большой и указательный пальцы, в глубине ладони есть китайская точка хэ–гу. Через неё возвращают жизненные силы.
Только начинаю сосредоточиваться, как в зал входят хирург–уролог, Верин отец и Вера. Они сияют.
— Камня нет! — говорит хирург. — Поразительно! Как вам это удалось?
Стиснув зубы, отмахиваюсь.
— Уходите скорей, уходите.
Уходят, оглядываются.
Подаю энергию в точку хэ–гу — никакого эффекта.
Тогда начинаю одновременно с подачей энергии массировать эту точку. Массирую жёстко. Другой человек заорал бы от боли.
Зрачки все так же плавают…
Захожу с другой стороны барокамеры, беру другую руку.
Работаю отчаянно, изо всех сил.
Из глубины зала появляется пожилая медсестра, проверяет капельницу, трубки, ворчит:
— Да чего мучаетесь? За грехи и расплата. Безобразничают, а потом возись с ними… Ишь красотка, думала, Бог не видит, Бог все видит. Ничего, отвезут в морг — будешь со своим дружком рядом.
— Дайте скорей табуретку, стул, что‑нибудь! Мне низко.
— А для чего?
— Скорей! — повторяю, отпуская руку. Там, где я массировал, остаётся огромный синяк.
…И вот я стою на табуретке. Над барокамерой, над белым полем простыни, где, как страна под снегом, человек. Гибнущий. Уже никому не нужный. Если не я, никто его не спасёт.
Вспоминаю слова Йовайши: «Это дано каждому».
Передо мной возникают глаза. Мамины глаза. Лучатся любовью и надеждой.
Но вот они исчезают. Исчезает зал — стены, потолок.
Вокруг чернота Космоса с пылающими созвездиями. Необыкновенно сильный ток энергии льётся в меня, струится из пальцев.
Очищаю этой энергией белокурую голову, тело. Потом беру обеими руками мочки ушей, где представлены обе половины мозга, жёстко массирую, глядя в плавающие зрачки.
Стон. Детский, жалобный. Он нарастает. Зрачки останавливаются. Глаза смотрят на меня. В них боль, изумление…
На следующее утро Артур Крамер начал писать эту книгу.
1981–1987
