Сергей Маслаков - 69

Это где я все эти го­да шлял­ся, с кем вза­имо­от­но­шал­ся, что я те­перь та­кой как есть? Как нас на­зыва­ют в очень вы­соких ин­стан­ци­ях - «че­лове­чес­кая пыль». Те­перь по­нят­но, что оби­жать­ся на этот тер­мин не­чего. Пыль - она и есть пыль. Как не пы­тай­ся ре­туши­ровать те­ло ли, ли­цо ли, гар­де­роб ли. Пыль не за­мас­ки­ру­ешь все­ми эти­ми при­чин­да­лами. При­рода, вер­нее - без­по­родис­тость всё вы­да­ет.

Но так ли это? Или мо­жет прин­цев и прин­цесс в этом прос­то очень ос­но­ватель­но убе­дили? А что ес­ли... это всё... кол­довс­тво? И твоё вос­при­ятие се­бя - это из­вра­щен­ное ви­дение че­рез приз­му кол­дов­ских чар... И твоя убо­гость не та, ко­торая опи­сана вы­ше, а у-бог-ость, т.е. бо­жес­твен­ная при­рода и при­над­лежность.

Проз­рей, прос­нись, очу­хай­ся. Raise up and shine! Под­ни­мись и све­ти!

«...зная вре­мя, что нас­ту­пил уже час про­будить­ся нам от сна. Ибо ны­не бли­же к нам спа­сение, не­жели ког­да мы уве­рова­ли. Ночь прош­ла, а день приб­ли­зил­ся: итак от­вер­гнем де­ла ть­мы и об­ле­чем­ся в ору­жия све­та». (Рим­ля­нам 13:11,12)

«Итак ук­ре­пите опус­тивши­еся ру­ки и ос­ла­бев­шие ко­лени и хо­дите пря­мо но­гами ва­шими...» (Послание к ев­ре­ям 12:12,13)

«Ког­да за­кан­чи­ва­ют­ся ес­тес­твен­ные воз­можнос­ти - на­чина­ют­ся сверхъ­ес­тес­твен­ные».

Рус­ские сказ­ки, как и рус­ские пос­ло­вицы, очень мно­гие из них, не­сут не прос­то мо­раль­ный смысл. Ль­ви­ная до­ля из них не­сет очень глу­бокие ду­хов­ные пос­ла­ния.

Взять, нап­ри­мер, сказ­ку «Ца­рев­на ля­гуш­ка». Нас­коль­ко ду­хов­ный смысл в ней за­ложен!

По­суди­те са­ми - ку­да не кинь взгляд, в по­дав­ля­ющей сво­ей мас­се, мы мо­жем ви­деть но­сите­лей нес­частья, ищу­щих счастье. Мы мо­жем ви­деть не­ус­тро­ен­ность, по­терян­ность душ, ко­торые не зна­ют ку­да прит­кнуть­ся. Мя­тущи­еся от од­ной прак­ти­ки к дру­гой, при­меря­ющие на се­бя не свои об­ра­зы, лю­дей с син­дро­мами Бар­би или Май­ка. Пон­ты и ам­би­ции, ли­цеме­рие и под­ра­жание, сло­воб­лу­дие и на­гота. (И не толь­ко внеш­няя, ко­неч­но. По­тому что на­гота внеш­няя - это ви­зу­аль­ное про­яв­ле­ние на­готы внут­ренней.)

Эта не­ус­тро­ен­ность, эта нес­та­биль­ность, эти все ба­рах­танья в бур­ля­щих по­токах вод это­го ми­ра, всё это есть ре­зуль­тат то­го, что... лю­ди не зна­ют, кто они есть. Ка­кова их ис­тинная при­рода. Не зна­ют, что то счастье, ко­торое они ищут - внут­ри их са­мих. Счастье, как их ста­тус, счастье как их при­рода. При­рода их внут­ренне­го че­лове­ка...

За­кол­до­ван­ные Сис­те­мой это­го ми­ра до сос­то­яния прес­мы­ка­ющих­ся. Прос­то по­тому, что... прек­расны в ори­гина­ле. И что­бы эта прек­расность не си­яла в сто-со­рок-солнц не­об­хо­димо бы­ло кол­довс­тво, что­бы пок­рыть эту си­яющую кра­соту, ан­гель­скую при­роду внут­ренне­го че­лове­ка, не­бес­ную муд­рость, тво­рящий по­тен­ци­ал ля­гушачь­ей ко­жей. Об­ла­чив­шись в ко­торую, че­ловек уже не мо­жет про­яв­лять се­бя как че­ловек, как выс­шее тво­рение Бо­жие, но как прес­мы­ка­юще­еся по­лужи­вот­ное. И не зна­ют об этом... По­тому что за­кол­до­ваны. Ца­ри и Ца­рев­ны в ля­гушачь­их шку­рах...

Но сказ­ка - сказ­кой, а ре­аль­ность та­кова... как... в сказ­ке... :)

Со­вер­шенно оп­ре­делен­но есть лю­ди, над ко­торы­ми ча­ры пе­рес­та­нут влас­тво­вать. Эти лю­ди прос­нутся, про­будят­ся, очу­ха­ют­ся... Они бу­дут по­раже­ны, пос­ле мо­мен­та сво­его про­буж­де­ния, в ка­кой шку­ре они на­ходи­лись всё это вре­мя до мо­мен­та про­буж­де­ния. Они ски­нут свои ля­гушачьи оде­яния и со сво­их душ, и, ко­неч­но же со сво­их тел.

И они за­си­яют как звез­ды в этом ми­ре, ос­ве­щая Путь дру­гим та­ким же пи­лиг­ри­мам. Их бо­жес­твен­ная при­рода выр­вется на­ружу в прос­том ве­личии сво­его мо­гущес­твен­но­го ве­лико­лепия.

Да-да... Это имен­но о вас, Ва­ши Ве­личес­тва, Ива­ны Ца­реви­чи и Ва­сили­сы Прек­расные.

«Че­ловек, ре­аль­но че­го-ни­будь дос­тигший, те­ря­ет да­же на­меки на же­лание по­казать свои дос­ти­жения, и тем па­че - свое пре­вос­ходс­тво над дру­гими».

У ме­ня есть один зна­комый, дав­нишний. Эн­ное ко­личес­тво лет на­зад, за бро­совые день­ги, он ку­пил ху­тор. Ста­рый бре­вен­ча­тый, поч­ти сгнив­ший до­мик лес­ни­ка, ку­сок зем­ли на бе­регу мел­ко­вод­ной реч­ки. Свёз ту­да всю рух­лядь: ста­рую ме­бель, мат­ра­сы, по­суду, и всё (!) пус­тил в де­ло. «Я ни­чего не выб­ра­сываю - за­явил он, ког­да мы при­еха­ли к не­му по­гос­тить ле­том на нес­коль­ко дней - всё толь­ко со­бира­ем...» Улыб­нулся он ши­рокой улыб­кой... Вот так - :D

Не­затей­ли­вость та­кого под­хо­да под­ку­пала. Пи­ща го­тови­лась в ста­рой по­суде на ста­рой га­зовой пли­те, на стол ста­вились раз­но­бой­ные чаш­ки-мис­ки-та­рел­ки, по­видав­шие ви­ды на сво­ём ве­ку. А ели ста­рыми, по­корё­жен­ны­ми алю­мини­евы­ми вил­ка­ми-лож­ка­ми, ко­торы­ми, за вре­мя су­щес­тво­вания с мо­мен­та сво­его рож­де­ния на штам­по­воч­ном стан­ке ка­кого-то со­вет­ско­го за­вода, по­поль­зо­вал­ся не один мил­ли­он че­ловек.

На тер­ри­тории сво­его учас­тка воз­ле до­ма он вы­рыл пруд и за­пус­тил ту­да ка­расей, а на бе­регу реч­ки, ко­торую за­дам­бил, сде­лав тем са­мым из ручья пол­но­цен­ный ому­ток, пос­тро­ил ба­ню. Во все жи­лые по­меще­ния по­раз­бро­сал ста­рые мат­ра­сы. Ту­але­ты, как по­ложе­но, на ули­це. Вот та­кой вот он ус­тро­ил не­замыс­ло­ватый быт. Ни-ка-ких изыс­ков. Прос­то­та, гра­нича­щая с су­мас­бродс­твом. Ху­тор ни­ког­да не пус­то­вал с тех пор, и с мо­мен­та ве­сен­не­го по­теп­ле­ния вся семья, вклю­чая ста­риков-ро­дите­лей, на весь се­зон пе­ре­ез­жа­ла жить на ху­тор, пос­то­ян­но при­нимая не­ис­ся­ка­емый по­ток дру­зей-гос­тей, при­ез­жавших в гос­ти в бань­ке по­парить­ся и т. п.

Ну это я о чём, ва­аще? :) Это я о том, что... при на­личии со­от­ветс­тву­ющих моз­гов жизнь че­лове­ка мо­жет быть со­вер­шенно иной. Ин­те­рес­ной, не­замыс­ло­ватой, с от­тенком прос­то­ты и да­же сим­па­тич­но­го та­кого, оча­ровы­ва­юще­го раз­гиль­дяй­ства. С от­пе­чат­ком здо­рово­го аван­тю­риз­ма, оп­равдан­но­го рис­ка, дви­жения, энер­гии, драй­ва. Не за­цик­ленной на ка­ких-то кон­цепци­ях, сте­ре­оти­пах. Не-за-цик-лен-ной...! Слы­шите? Еще раз - НЕ-ЗА-ЦИК-ЛЕН-НОЙ! Раз­но­об­разной, нес­тандар­тной, не­ор­ди­нар­ной. Не за­пущен­ной те­бя бе­гать по кру­гу, как по­ни.

Что ес­ли пос­мотреть на се­бя со сто­роны? Не ока­жет­ся ли, что я дав­но пок­рылся мхом? Не ока­жет­ся ли, что все эти мои шмот­ки, ин­терь­еры, смар­тфо­ны, ин­терне­ты, и во­об­ще - весь стиль мо­ей жиз­ни - как в ле­су по­вален­ное де­рево, об­росшее дре­вес­ны­ми гри­бами, прев­ра­ща­ющи­ми ме­ня в тру­ху. И что я, дек­ла­риру­ющий на весь свет, что для ме­ня Ис­ти­на (!) всех ми­лее, всех прек­расней и бе­лее, на са­мом де­ле уже дав­но стал сгус­тком ядо­витой дур­но пах­ну­щей сли­зи, ис­хо­дящих из ме­ня флю­идов, но обер­ну­тый в кра­сивую шоб-как-у-дру­гих обёр­тку...

Похожие книги на "69", Сергей Маслаков читать полностью, без сокращений.

Виктория Угрюмова - Имя богини

Брет Гарт - Компаньон Теннесси

Айн Рэнд - Атлант расправил

Инесса Волкова - Идеальная

Кристофер Мур - Ящер страсти