Юлия Кова - Живой журнал
Но, откровенно говоря, я мог бы нарушить слово, которое дал Фадееву. Но я не хотел, чтобы Ира начала искать убийцу своих родителей или же пустилась на розыски своего брата, которого, возможно, уже и в живых-то не было. Я не желал, чтобы Ира моталась между Карачи, Москвой и Александрией. Я был против того, чтобы она потеряла свой разум и покой, или чтобы она разрушила свою жизнь так, как это сделал я. Я был готов на всё, лишь бы эта женщина жила долго и счастливо… А ещё я подумал, что я, хитростью взявший её вчера, и Фадеев, всю жизнь лгавший ей, и Кейд, три дня назад объявивший на нее охоту — все мы, по сравнению с ней, мало чего стоим…
— Ну и что ты планируешь делать дальше, Андрей?
— Я не знаю. — Окинул взглядом пустынный и тихий московский двор, где сейчас решается наша судьба. — Знаешь, Ир, год назад мой привычный мир рухнул с треском. А сегодня его обломки ещё и погребли меня под собой. И теперь мне потребуется время, чтобы собрать себя заново… Знаешь, — и я ищу её понимающий взгляд, — у меня очень мало правил по жизни. Откровенно говоря, я вообще запреты не люблю. Но у людей должны быть какие-то условия… жизненные принципы, что ли… Кое-что обо мне ты узнала вчера. А что до моих убеждений, то последние два тебе будут не особо интересны, но первое моё правило звучит так: я не имею права быть вторым в том деле, которым я занимаюсь. Я никогда не забывал об этом законе, потому что быть вторым в моём деле означает поставить жизнь другого человека под удар. И я всегда был первым, всегда выигрывал… Ну, по крайней мере, так было до встречи с тобой. И теперь я должен снова стать самим собой. Но сначала я… Я хочу уехать.
— Куда? — Ира бледнеет, вытаскивает руки из карманов куртки и вцепляется в скамейку. — Андрей, куда?
«Куда бы мне себя отправить?.. А, вот, придумал: в Прагу.»
— В Чехию, в Прагу. Дней на десять исчезну из Москвы.
— И — что, прости за вопрос, у тебя там такого в Праге?
Пожимаю плечами:
— Друзья. Алекс и Алиса. Давно зовут меня к себе в гости с.… кем-нибудь. — Я, трус и слабак, так и не смог пойти до конца. — Ир, давай потом как-нибудь поговорим об этом? Откровенно говоря, мы и так уже заболтались, а меня ещё в другом месте ждут, и…
— Андрей, с кем ты поедешь в Прагу? — Ира выпрямляется и ждёт моего ответа. Я очень хочу промолчать. Но Ира и я — мы и так уже зашли туда, откуда нет возврата. К тому же, раньше я никогда не говорил женщине «может быть», если должен был сказать «нет».
— Ир, пожалуйста, успокойся и послушай меня внимательно. Дело не в том, кто и куда уедет. Дело в том, что… В общем, так: у меня есть девушка.
— Да-а? Ну и как её зовут? — иронично кривит рот Самойлова.
— Её зовут Наташа.
— Ах, Наташа? И как давно вы вместе? С сегодняшнего утра? — Самойлова смеется.
— Давно, Ир. Уже шесть лет.
— Понятно, — медленно тянет Ира. — А теперь скажи, когда ты собирался расстаться с ней?
— Я? С ней? Расстаться? Ир, ну вообще-то, всё, что я собирался с ней сделать, так это заехать к ней сегодня в час дня, чтобы кое о чем договориться.
— И о чём именно, позволь тебя спросить? — Самойлова начала судорожно грызть губы.
— Ну, я хотел попросить Наташу подождать, пока у меня с тобой… всё… не закончится.
— Закончится? Андрей, что значит «закончится»? — Самойлова даже растерялась. — Подожди, ты что же, ты хочешь сказать, что ты заранее поставил крест на наших отношениях?.. Так, ну и как долго ты давал нам? Нет, мне просто интересно… Ну, сколько, скажи? Шесть лет? Год? До первого скандала?
— Два-три дня. Максимум — неделю.
Самойлова с ужасом на меня смотрит.
— Два-три дня? — Хриплый шёпот, испуганный взгляд. — Андрей, за что ты меня наказываешь? Ведь ещё утром у нас всё было по-другому.
— По-другому? — Я поднимаю бровь. — Ир, прости, пожалуйста, а что конкретно у нас с тобой было «по-другому»? Ты утром смылась. Я тебе позвонил. Ты начала ломать комедию. Я бросил трубку. Ты перезвонила. И мы решили встретиться.
— Но я думала, что ты… меня… — Ира запинается.
— Ты решила, что я тебя люблю. Так? — уточняю я, и Самойлова нервно, но с готовностью кивает. — Понятно… Ир, а скажи мне, пожалуйста, я сам когда-нибудь тебе говорил, что я тебя люблю? Не любил — а именно люблю? — Снова её кивок, но теперь медленный и отрицательный. — Вот именно. Так с чего же ты взяла, что я тебя люблю и у меня в планах совместное с тобой проживание?
Самойлова поднимает на меня мучительно-растерянный взгляд:
— Андрей, ты её любишь? Ну, эту… свою… Наташу?
— Нет, не люблю.
— Тогда я вообще ничего не понимаю… Андрей, пожалуйста, объясни мне, — просит Ира, не сводя с меня огромных страдальческих глаз.
— Ну хорошо, — соглашаюсь я. Вздохнув, отлепляюсь от тополя. — Видит Бог, не хотел я этого разговора, но… В общем, ты сейчас узнаешь, какой я…
Подхожу к ней:
— Ну, давай начнём с того, что шесть лет назад убили одну маленькую девочку, которую я никогда не считал своей дочерью и невольным палачом которой я стал. Когда я вышел из больницы, у меня было ровно два варианта хоть как-то устроить свою жизнь. В первом случае, я бы мог вернуться туда, где меня ждали. Во втором — начать свою жизнь заново. Откровенно говоря, был еще и третий вариант — самоубийство. Но поскольку я все ещё здесь, то его мы рассматривать не будем. Итак, я очень хотел жить, потому что считал, что у меня есть та, кому я действительно нужен.
— И ты вернулся к этой своей Наташе, да? — Ира вытягивает шею.
— Ну, до Наташи было ещё далеко, — невесело усмехнулся я. — Я, Ир, шесть лет назад поехал к тебе на «Алексеевскую». — Ловлю её изумлённый взгляд. — Что, удивлена? Да, Самойлова, я действительно поехал к тебе. Я поехал за тобой, потому что я тебя любил, и ты была отчаянно нужна мне. И я искренне полагал, что это у нас взаимно. Но, как выяснилось, я просчитался. Ты меня не ждала. Более того, ты собиралась замуж.
— Кто тебе это сказал? — вспыхнула Ира.
— А твоя соседка.
— Андрей, она солгала. Поверь, я вообще не собиралась замуж. Я не…
— Стоп-стоп, подожди. Ты что, считаешь, что главное — это штамп в паспорте? Что именно он все меняет? — с холодной иронией осведомился я. Прочитав в глазах Иры исконно-женское «да», я даже зубами заскрежетал от злости. — Ладно, предположим… Тогда задам тебе этот вопрос по-другому. Ир, ответь мне: Марина Витальевна умерла в двухтысячном году, так? Ну и к кому ты тогда переехала, когда продала квартиру? У кого ты тогда поселилась? Чьи ключи ты таскала с собой? C кем просыпалась, с кем засыпала? Перед кем у тебя были обязательства, ну хоть какие-нибудь?
