Алексей Колышевский - Откатчики. Роман о «крысах»
– О! Молодое перспективное пополнение! Как же, как же! Какие у тебя новости? Чего плохого? Ха-ха-ха!
– Если честно, то хорошего и впрямь не очень много. Вернее, его совсем нет, – неожиданно для себя самого брякнул Гера, позабыв напрочь правило «кеер smiling», и внезапно поддался меланхолии, вспомнив о завтрашней встрече с Раковым. – Меня, кажется, завтра убить собираются. Извините, Петр, что я говорю вам это. Как-то вырвалось случайно. Сам от себя не ожидал.
– Ни фига себе! А что случилось-то?
– Да так… Неожиданно стал нежелательным свидетелем.
– Так. Здесь начинается тема, которую лучше не обсуждать по телефону. Ты сейчас где?
– Дома.
– Давай адрес.
– А зачем?
– Сейчас пришлю за тобой ребят.
– Каких еще ребят?
– Я не понял, кого убивать собрались? Тебя? И ты вот так вот просто собираешься сидеть сложа руки и ждать, пока над тобой воспоют ангельские трубы? А может, и не воспоют, кстати, ха-ха-ха! Сейчас пошлю за тобой свою охрану. Тебя привезут к нам в офис. У нас тут прямо в офисе есть неплохой ресторан. Посидим, поговорим. Не могу же я, в самом деле, допустить, чтобы без пяти минут мужа моей крестницы кто-то убил самым бесцеремонным образом. Это, знаешь ли, не в моих правилах.
Два черных «G-Brabus» и «Land-Cruiser» с синей милицейской полосой вдоль борта въехали во двор кондоминиума спустя тридцать минут. «Мигалки» на них продолжали вращаться. Через пять минут в квартиру Геры не позвонили, а громко и требовательно постучали. Он открыл дверь. Двое огромных «собровцев» в пятнистой форме с автоматами наперевес, трое такого же размера «частников» в цивильных костюмах и с наушниками, витой провод от которых скрывался у телохранителей за ухом.
– Господин Кленовский?
– Я самый и есть.
– Петр Сергеевич попросил доставить вас в офис. Собирайтесь.
– Я готов.
– Тогда поехали. Лифтом пользоваться не надо, мы спустимся по лестнице.
– Как скажете.
На выходе из подъезда конвой вместе с Герой столкнулся с ехидной бабусей, жившей этажом ниже. Бабка увидела вооруженных милиционеров, широких людей в штатском и между ними казавшегося крошечным сосредоточенного Германа и принялась голосить:
– Господи! Такой молодой, а уже забирают! Куды ж все катится-то! Одни бандиты кругом! Сосед еще называется!
– Цыц, бабка, – незлобно ответил ей повеселевший Герман, – я в новую счастливую жизнь еду. Так туда только с такой вот охраной пускают, а без нее даже разговаривать никто не хочет.
– А-а-а… – только и протянула бабка, а охранники и бровью не повели.
Доехали быстро. Германа заворожила эта езда без всяких правил по вечерней Москве. Было такое впечатление, что сидишь за игрой «Batman for Playstation 2» и управляешь машиной самого неуловимого мстителя, имея в запасе бесконечное число «жизней».
Офис представлял собой многоэтажное здание в стиле ультра, фасад был облицован полированным мрамором. «Автопоезд» въехал в подземный гараж. Оттуда на скоростном лифте Гера в сопровождении двоих нереального роста суперменов в штатском вознесся на самый последний этаж. Планировка здесь была вопиюще простой: посередине этажа находилась приемная, правое крыло занимали апартаменты дяди Пети, левое крыло принадлежало покоям самого Бориса Хроновского. В приемной круглосуточно дежурили три секретаря, две переводчицы и личные курьеры обитателей этого пентхауса. Жизнь «Юксона» не прекращалась с наступлением темного времени суток. Этот огромный организм жил без сна, распространив свое влияние на страны, разбросанные по всем часовым поясам Земли. Информация для жителей пентхауса поступала непрерывно, ее обрабатывали, убирали все лишнее и, оставляя самое важное, подавали господам на стол. Текст такого информационного бюллетеня проверял специальный человек, сидящий в отдельном кабинете возле приемной. Его обязанностью было следить за тем, чтобы язык сообщения не содержал элементов нейролингвистического программирования и не вызывал бы излишнего стресса у того, кто будет это читать.
Дядя Петя встретил Геру на пороге своей резиденции.
– Привет, привет, искатель приключений на собственную задницу! Сейчас спустимся на пару этажей вниз, в ресторан, а пока милости прошу на обзорную экскурсию.
Пораженный Гера только и смог, что сдержанно кивнуть.
Апартаменты занимали чуть больше пятисот квадратных метров. Кабинет, зимний сад, спальня, сауна с небольшим бассейном, комната психологической разгрузки и терапии, где стены были покрыты шубой из морской соли: ложишься в шезлонг, закрываешь глаза и, слушая, как шумит морской прибой из динамиков hi-end, незаметно засыпаешь. В кабинете Германа поразил даже не стол, вырубленный из цельной глыбы малахита с золотыми инкрустациями в виде символа «Юксона», а висящий на мощном тросе боксерский мешок.
– Петр, а зачем вам здесь боксерская груша?
– Это не груша. Это мешок. Понимаешь, это наши с Борей личные апартаменты. Все деловые встречи проводятся несколькими этажами ниже, а здесь, кроме обслуги и очень редких дорогих гостей, никого и не бывает. Так что шокировать некого. Не то чтобы я был боксером или когда-нибудь ударил по нему. Он выполняет несколько иную функцию. Это моя модель жизни. Я смотрю на него и понимаю, что он никогда не сможет меня ударить, а я смогу ударить его, когда захочу. Но не делаю этого, хотя могу. Мешок – это мир вокруг меня, и я, как его повелитель, волен жалеть его, но если мне захочется, я начну колотить по нему руками и ногами, и он со временем деформируется, а затем лопнет, и из него к чертовой матери высыплется вся его трухлявая начинка. Вот так мы и живем: он молча терпит меня, смирившись с тем, что не может причинить мне вреда, а я за это не трогаю его. Ладно, я вижу, ты подавлен таким количеством впечатлений, а тем временем ужин, хоть и поздний, но все же очень вкусный, рискует остыть и скончаться, как вышедшая в тираж актриса от невнимания. Пошли…
Они спустились на несколько этажей вниз и прямо из лифта попали в ресторанный зал: никакой излишней роскоши, европейский минимализм, все очень чисто, в меру света, одним словом – хорошо.
За ужином дядя Петя пил какой-то горячий травяной отвар. Герман очень хотел попросить для себя триста граммов коньяку, но постеснялся и, проглотив несколько крупных мидий из салата, запил их холодной «Evian». Рогачев молчал, изучающе глядя на Геру. Герман понимал, что права первого слова у него нет, и старался вести себя как можно естественнее. Наконец Рогачев, видимо, отметив для себя в Герином облике что-то положительное, отложил в сторону приборы, вытер губы салфеткой и спросил его:
– Ты чего молчишь?
Гера пожал плечами:
