Юлия Кова - Живой журнал
— Я хочу, — игнорирует меня Самойлова, — чтобы вы, дядя Саша, дали Андрею то, что ему нужно от вас. Он сам признался, что вы запрещали ему меня трогать. Зная ваши с ним отношения и видя то, как вы друг друга «читаете», я могу предположить следующее: Андрей взялся следить за мной только потому, что вы просили его об этом. А ещё он почему-то хотел насолить вам. К оправданию Исаева, я могу сказать, что Андрей оставался до последнего верен вам, а не мне… А ко мне он до последней секунды не хотел прикасаться… А если уж совсем откровенно говорить, то у нас с ним вообще ничего бы вчера не было, если бы я Андрея не спровоцировала. По сути, это я его «ломала», а не он меня. — Ира грустно улыбается при виде моего потрясения. — Дядя Саша, пообещайте мне, что поможете Андрею. Дайте ему то или скажите ему то, что он так хочет получить или узнать от вас. Ну, только если это не будет угрожать вашей жизни, безопасности и спокойствию всего мира.
— Хорошо, я сделаю так, как ты хочешь, — ласково отвечает Александр Иванович, и потом, чуть помедлив: — Ирочка, деточка, прости меня. Поверь, я не хотел обидеть тебя или сделать что-то, чтобы тебе больно. Просто жизнь — сложная штука. И однажды я дал твоей матери обещание защищать тебя любой ценой.
— Ну, что ж теперь поделать? — Самойлова коротко вздыхает и плавно встает. — У моей мамы было много секретов. Про то, что у мамы была сестра, Эль, кстати, узнала случайно: я показала ей могилу матери, ну, а дальнейшее можете себе представить… А вы, дядя Саша, пожалуйста, запомните одну вещь: Митя очень вас любит. Правда, любит — я знаю. Так что не бойтесь его потерять из-за меня. Но на будущее, пожалуйста, учтите: я давно уже выросла и предпочитаю разбираться со своей жизнью сама. Кстати, ваш любимый Андрей точно такой же.
Ира берёт рюкзак, встаёт со стула. Я отхожу от двери и разворачиваюсь к окну.
— До свидания, — слышу я и чувствую её взгляд, скользнувший мне на спину.
— Ага, Ир, до скорого, — кидаю я в воздух.
— До свидания, детка, — Фадеев вежливо прощается с Самойловой за нас двоих. Хлопает дверь. А я задумчиво достаю сигареты. Постукивая фильтром о ладонь, я думаю о том, что только что получил совершенный, по-настоящему идеальный урок женской низости и благородства.».
@
6 апреля 2015 года, вторник, вторая половина дня.
Живой Журнал Андрея Исаева. Запись №7.
« — Скажи, Андрей, а ты не читал роман «Фонтаны рая» Артура Кларка? — доносится до меня задумчивый голос Дядьсаши. Я нехотя оборачиваюсь к Симбаду. Приваливаюсь бедром к подоконнику, отправляю в пачку так и не зажжённую сигарету и иронично смотрю на него:
— То есть сейчас самое время это выяснить, да?
— Ага, не читал… А зря, хорошая книга, — Фадеев грустно вздыхает. — Знаешь, один из героев этого романа сказал: «Мне всегда хотелось знать, что будет, если неотразимая сила столкнётся с несокрушимой преградой».
— Ну и как, увидели? Понравилось? — хмыкнул я.
— Увидел. Не понравилось: вы с Ирой убиваете друг друга. Не хочешь пойти за ней прямо сейчас и извиниться, а? — предлагает Симбад. Я отрицательно качаю головой:
— Нет, не хочу.
— А — почему?
— А в этом нет никакого смысла. — Ловлю его вопросительный и неприязненный взгляд. — Видите ли, Александр Иванович, ваша Самойлова сейчас на ресепшен у Даши сидит или на парковке внизу утюжит: она меня дожидается. Просто Самойлову до смерти занимает один вопрос.
— Какой?
— А она хочет узнать, почему я пришёл за ней вчера. А вас этот вопрос не занимает?
— Ну, вообще-то ты мои распоряжения выполнял, — разводит руками Симбад. — Только я одного понять не могу, почему ты нарушил данное тобой слово? Я просил тебя её не трогать, а ты…
— А я сейчас вам это объясню, — перебиваю я, опускаю руку в карман, иду к столу и кладу капсулу перед Симбадом. Да, это та самая злополучная капсула с надписью «СИМБАД Альфа».
— Откуда это у тебя, Андрей? — Фадеев смертельно бледнеет и тянется к капсуле трясущимися пальцами.
— А у меня не только это. У меня еще и записка ваша есть. Полный боекомплект, — желчно говорю я и бросаю на стол записку. Пока Фадеев медленно разворачивает её, я цитирую ему текст, отпечатанный на машинке и выученный мной наизусть:
«С.И., я обещаю, что избавлюсь от того, кто встал на нашем пути, и всё снова будет, как прежде. Пожалуйста, помни о любви, которая есть, и береги нашу тайну.
Сентябрь 1982 года. «Симбад Альфа»».Кажется, сейчас Фадееву трудно дышать. Смотрю на него с отвращением.
— Ты… так что ты хочешь узнать? — Фадеев медленно поднимает голову и вздрагивает, увидев выражение моих глаз. — Что с тобой, мальчик? — моргает Симбад.
— А я хочу узнать, вы один убивали моего отца, или моя мать тоже в этом участвовала?
— Что? — Александр Иванович ошеломленно распахивает глаза.
— Что слышали… Вы хоть понимаете, что я целый год не жил, а существовал? Я жить хочу — жить нормально, а не умирать каждый день, понимаете? — Меня слепит дикий, яростный гнев. Понимая, что я готов сорваться на крик или ударить его, беру себя в руки и сажусь напротив Симбада. — Скажите мне правду, и я уйду, — говорю я, — а вы будете жить так, как жили. Или — жить так, как весь год существовал я. Если, конечно, сможете. — Я зло смеюсь. Вру: сейчас мне невыносимо больно.
— Что… да ты что… Андрей, да ты с ума сошёл, — ахает Дядьсаша. — Причем тут твоя мама? Как тебе такое вообще в голову взбрело, мальчик мой?
Я подбираюсь на стуле.
— Значит, так. Для начала забыли, что я «ваш мальчик» или я могу не сдержаться и, простите, сильно врезать вам по лицу, — говорю я. — А теперь давайте упростим наш разговор. Начнем по порядку, как на суде. Итак, моё обвинение.
Пункт первый. Почти двадцать лет назад мой отец привёл вас в наш дом. Пока мой отец мотался по делам своей профессии, вы отирались возле моей матери. Но если свою сестру от вашего влияния я смог уберечь, то с матерью я этого сделать не сумел: вы буквально околдовали её. Моя маман ни разу не приняла без вас ни одного мало-мальски важного решения. Дальше вы и моя мать вместе проинформировали меня о том, что мой отец пропал без вести. И с тех самых пор вы самый желанный и самый частый гость в доме моей матери. С того момента, как исчез мой отец, вы окружили мою мать своим вязким вниманием. Все эти совместные вечера, все эти ваши культпоходы по театрам, паркам, изо дня в день, из года в год… они длились десятилетиями. Что, мотивы всё ещё не ясны? Так как это называется: убийство на почве ревности или же из-за рокового влечения к женщине? — Я склоняю голову к плечу и разглядываю Фадеева. — С учётом того, что записка написана почти тридцать лет назад, то такой долгий срок вашей любовной интрижки делает вам и моей уважаемой — точнее, неуважаемой — матери честь. Видимо, у вас с ней не банальный адюльтер, а что-то из разряда… как это… а, вот: «вечной любви, которая не проходит вечно», — издевательски комментирую я. — Ну что ж, преклоняюсь перед таким сильным чувством. А вообще-то, — и я барабаню пальцами, — если бы не эта записка, я бы и слова вам не сказал: мой отец давно умер и, в конце концов, моя мать, как и вы, имеет право на личную жизнь. Но если папа был той самой помехой, которая встала на вашем пути и которую вы устранили, то это качественно меняет всю картину.
