Олег Врайтов - Записки фельдшера
Я помотал головой, отказываясь от сигареты, уселся на парапет, привалившись спиной к металлическому столбику, поддерживающему козырек над крыльцом. Небо было ярко-голубым, настолько ярким, что слепило, кое-где подернутое белой ватой облачков, тянущихся к морю. Здание института находилось в ложбине между двумя невысокими холмами, густо поросшими ельником, кое-где прореженным поросшими мхом шиферными крышами дач.
— …сейчас ждем Носа и Маринку, — толкнулся в уши голос Стаса, — потом прыгаем в «восемнадцатую» и едем на пляж. Закупимся там же, если что. Я знаю, там магазин недалеко.
— А куда поедем?
— Хм, — Стас размышлял недолго. — Да все равно, ну, давайте на 74-й километр. С пересадкой, правда, придется.
— Там ни одного дерева нет, — запротестовали девушки. — И жара, сгорим!
— Не сгорите. У меня палатка есть трехместная, у Витальки тоже, и Шульга еще свою захватит. Скольки она у тебя местная?
— Двух, — лениво ответил я. — И есть еще строгий конкурс на второе место.
Девчонки с деланным возмущением загомонили, кто-то даже кинул в меня скомканной шпаргалкой.
— Все, решили. С ночевкой все остаются?
— Не знаю, — протянула Алена, — дома надо бы появиться…
— Потом появишься.
— А я не верю, что все кончилось, — призналась тихоня и отличница Маша, убирая с лица норовящую залезть в глаза светлую прядку. — Кажется, два дня пройдет — и снова на пары. И опять учить.
Кто-то счастливо засмеялся.
Ребята переговаривались, я сидел, опираясь спиной о теплый металл, рассеянно глядя в небо. Господи, как хорошо-то! Впереди еще формальность в виде вручения диплома… мда, придется декану руку жать, и при этом давить в себе соблазн ее не сломать. А если честно, не веселит меня этот факт вообще. Не тот я диплом уже год как хочу получить. Интересно, сложно будет в медучилище поступить? Второе образование платное, вроде бы… или речь о втором высшем идет?
— Андрюха!
— А?
— Говорю, куда провалился? Или до сих пор отойти не можешь?
— Разве что в мир иной, — фыркнула Алена. — Ладно, Шульгин, так и быть, согласна спать в твоей палатке. Если обещаешь там чистоту, порядок, и будешь ночевать снаружи.
Аленка — эффектная зеленоглазая девушка с черными как смоль, блестящими длинными волосами, всегда свисающими красивой челкой, закрывающей левый глаз, мечта любого подростка, черт побери. Особенно если добавить к вышеописанному осиную талию, крутой изгиб спины и длинные ноги (стройность которых подчеркнута ремешками сандалий а-ля Греция), небрежным изящным жестом переброшенные одна через другую (на крыльце был только один стул, и его, разумеется, занимала самая красивая девочка курса), походку, при виде которой бы змея сдохла от зависти — ох, как закипала кровь при мысли о том, что придется делить с ней одну крышу над головой, пусть даже на ее претенциозных условиях.
— А ковровая дорожка? — поинтересовался я, искусно воспроизводя нехороший взгляд революционно настроенного матроса, только что выслушавшего ультиматум Керзона. — Постелить или так сойдет?
— Хам ты, Шульгин.
— Надо же кому-то им быть.
— Вы еще подеритесь, — замахал руками Стас. — Ладно, вопрос решенный, все едут, все согласны. Теперь вопрос финансовый…
Я снова отключился, разглядывая заросшую плющом стену института. Пять лет я провел в этих стенах. Пять тяжелых, чего уж там кривляться, лет. И какое-то время я действительно думал, что все эти годы будут потрачены не зря, а я, преодолев тяготы и лишения, выйду отсюда матерым натасканным молодым психологом, настолько грамотным и уверенным в себе, что, будучи даже отправлен в «горячую точку» на переговоры с террористами, сразу способным упасть на четыре лапы. А сейчас, когда корочка диплома уже почти что в руках, остается грустно признаться, что упасть я в состоянии только на пятую точку, да и в том случае — не обойтись без травматизма. Ожидания и реальность в виде учебы оказались настолько разными, что волей-неволей накатывает грусть-печаль. Да, понимаю, сейчас мы все в светлом чувстве эйфории, по случаю того, что подошли к концу казавшиеся бесконечными зубрежка, конспектирование, практики, курсовые, дипломные с их предзащитами и защитами, отработки, семинары и прочие милые сердцу студента вещи, от одного названия которых оно, сердце, норовит в деталях изобразить знаменитый «инхаркт микарда». Но дальше… дальше-то что? Идти работать психологом в школу? Детский сад? Согласен, мечты всегда разнятся с реальностью, но в данном случае разница получается просто пугающей. До поступления я свою работу видел в безостановочном приеме обуреваемых разного рода душевными недугами заплаканных девушек и аутичных стеснительных юношей (заплаканные девушки предпочтительнее), во вдумчивом разборе психотипа каждого, блестящем выявлении корня всех зол и выдаче мудрых советов, благодаря которым вчерашние затертые очкарики становились брутальными мачо, а полные комплексов и латентных страхов девицы — раскованными светскими тигрицами и прочими разновидностями хищных кошачьих, распускавшихся бутонами розы после моей терапии и до конца дней моих поминающих меня в своих молитвах. Наивно, как и полагалось для любых мечтаний, но все равно реальность оказалась даже прозаичней, чем содержание справочника по радиолампам.
Перед самым экзаменом нас оббежала лаборантка с кафедры, шелестя списком, который держала в руках:
— Так, психологи, быстренько, пофамильно мне сказали, кто куда пойдет работать!
— Кто куда… — философски протянул Виталик.
— Так, давайте дурака не валять, у меня еще дел полно! Ануфриева, ты куда?
— В школу.
— Так… Астахова?
— Тоже в школу, наверное.
— Угу. Березин?
— В тюрьму.
Мы дружно захохотали. Перед экзаменом, когда нервы на пределе, годной кажется любая, даже такого качества, шутка.
— Дегенерат, — констатировала лаборантка. — Пишу — «детсад». Тебе там самое место…
— …презренный гад, — ехидно подкинул рифму Стас.
Группа снова грохнула смехом.
— Да зачем это? — спросил я. — Я почти уверен, что половина из присутствующих здесь работать по специальности точно не будут.
— Господи, да мне все равно! Нам списки подавать надо, срочно, а вы с вопросами вашими! Ты вот куда пойдешь, Шульгин?
— Я в медицину пойду.
— Достал ты со своей медициной уже, — откуда-то из угла недовольно отозвался кто-то из наших.
— Мило. Для этого стоило пять лет учиться на психфаке. Так, Вильмов, ты?
Бойко «та́кая», она за десять минут распределила нас по заманчивым для нас перспективам. Мне досталась школа. Я лишь скривился. Да-да, помню, как же. Практика там закончилась три месяца назад, но воспоминания до сих пор живы. На нас сгрузили две совершенно нереальные по объемам программы, в рамках того, что мы тут проходим аж две практики сразу. Да, в довесок посоветовали «как-нибудь, во время, между делом» провести исследования к собственным дипломным работам — тоже немаленькие. Нет слов. Разумеется, никто ничего не успел, потому что для проведения хотя бы одного тестового занятия нужен был целый урок, и в лучшем случае — один. Ни один преподаватель, у которого горит учебный план, скажу прямо, не шел к нам навстречу с открытыми настежь объятиями. Да и детишки не горели желанием обследоваться, при слове «психолог» разражались шаблонными криками «Я не псих!!», писали в анкетах откровенную чушь и всячески саботировали выпрошенное у несговорчивых педагогов время. Местный же психолог — симпатичная, но крайне угрюмая девушка наших почти лет по имени Яна, представившаяся нам как Янина Александровна и требовавшая с порога только такого обращения, нам сразу, не без доли цинизма, обрисовала перспективы работы в школе: огромное количество разной степени занудности бумаг, в написании которых ты задействован по семь дней в неделю, тесты-субтесты, графики, таблицы корреляции, отчеты… Зарплата если и отличалась от моей санитарской, то не настолько, чтобы обрекать себя на подобное существование.
