Дмитрий Козлов - Я уже не боюсь
— А вы взяли поесть-попить? Ну в смысле бабам? — спрашивает Шмат, когда мы вылазим из машины и Жмен запирает ключом обе двери. Я открываю багажник и вытаскиваю из-под вороха грязного тряпья бутыль с вином.
— Ох как, мать вашу, обворожительно… — качает головой Шмат. — Увидят эту пыльную балсанку и сразу из одежды на вас выпрыгнут.
— Ты не выделывайся, а предложи что-нибудь получше, — бурчит Жмен.
— Вон ларек круглосуточный. Там «Амаретто» есть.
Шмат кивает в сторону сияющей у одного из подъездов будки.
— Ух ты, какие слова знаешь… — снова качает головой Жмен, втыкая в зубы сигарету. — А бабло где взять, а, Шмат, на твое вот это… ну, на то, что ты сказал?
— У меня полтаха есть, — гордо выпрямляется Шмат во все свои метр семьдесят два.
У Жмена блестят глаза. И это наверняка не только свет фонаря в них отражается.
— Ну так погнали, чего стоим?
У ларька топчутся два типа, похожих на космических пиратов из «Гостьи из будущего». Один высокий, здоровый и пузатый, с бритой башкой, другой — вытянутый кучерявый дрищ. Вспоминаю, как звали чуваков из фильма, — Крыс и Весельчак У.
— Слушай, ну всего пятьдесят коп не хватает же! — ноет Крыс у светящегося окошка.
Изнутри вылетают облачко сигаретного дыма и слова продавщицы:
— Ну вот, как их накопаете, так и приходите.
— Та ладно тебе!
— Слышь, чувак, дай мы купим, а там дальше будете… — говорит Жмен, приближаясь к амбразуре оконца.
Крыс поворачивает к нему лицо. На лбу у него пара-тройка шрамов. Один свежий.
— Вы кто такие, вообще? — говорит Крыс.
Я качаю головой. Плохо дело, сразу видно.
— Тебе не по фигу? Отойди, дай купить.
— А че ты ко мне на «ты», а? Ты, червь рахитный…
— Тебе шрамов на лбу мало? Новых наделать? — огрызается Жмен.
Потом все происходит очень быстро.
Крыс бьет правой, но Жмен уклоняется, успевает врезать левой в челюсть. Удар слабый, но на миг дезориентирует Крыса, который тут же пропускает куда более злую подачу в табло и хватается за хрустнувший нос. Пятится назад, из-под пальцев бежит кровь.
Весельчак тут же уматывает за угол дома, в темноту, с криком «Пацаны-ы-ы!!!». Эхо крика отфутболивают стены серых башен шестнадцатиэтажек.
Еще один удар Жмена — и Крыс, зацепившись за бровку, падает на украшающего клумбу лебедя из старой покрышки.
— Та-а-ак… А ну-ка погнали отсюда, бегом! — шипит Шмат, и мы уматываем к «запору». Бежим мимо тачки в тень между гаражами, но Жмен останавливается.
— Чего ты! Давай быстрей! — машет рукой Шмат. — Там этих гнид небось стадо целое бежит!
Из-за угла, за которым исчез Весельчак, слышно подтверждающее многоголосье. Крыс, сплевывая кровь на асфальт, поднимается. Тетка в ларьке хлопает окошком.
— Ща, погодь… — бормочет Жмен. Открывает багажник, хватает взятое в гараже тряпье и несется в темноту. Следом в пропахший мочой проем между гаражами ныряем мы со Шматом.
Прижавшись к ржавой стенке, скрытые тенью, мы наблюдаем за толпой, высыпавшей под яркий свет фонаря. У некоторых в руках блестят кастеты, все шарят взглядами по окрестностям. В центре гулко матерящегося роя пошатывается Крыс с измазанной в крови рожей, как индеец в боевой раскраске.
Шмат тихо дергает меня за плечо, и мы углубляемся в лабиринт гаражей. Заросли ржавых коробок позволяют по-тихому обойти детский сад и подобраться к общагам, не привлекая внимания Крыса, Весельчака и их своры. Впрочем, они явно продолжат искать нас и могут вскоре добраться сюда. А значит, следует поторопиться…
— Шмат, давай ты первый лезь… — кивает Жмен на темную коробку, высящуюся перед нами. Он говорит тихо, чтобы нас ненароком не услышали жаждущие знакомства друзья Крыса.
Я только сейчас понимаю, что через дверь в общагу вечером не попасть, если нет пропуска.
— Я… Чего? Куда лезть? — пялится Шмат на светящиеся окна. Первые два этажа от набегов посторонних защищены решетками. Их темные прутья поблескивают в оконном свете, как будто…
— Да они ж солидолом обмазаны! — кричит Шмат.
— Тсс, дебил!
Жмен прикладывает палец к губам, потом кивает и протягивает нам тряпье из багажника.
— Потому я эту рвань и захватил. Знал, что вы не додумаетесь.
— Так а куда забраться-то нужно?
— Вон туда. На третий этаж. Там окно на кухне открыто.
— Блин… Стремновато…
— Ну можешь тут остаться. Пацаны те с тобой в футбик зашпилят. Башкой твоей.
— Нет уж, этот матч я лучше пропущу… Ладно, полез я…
По мусорному баку Шмат проворно, как мартышка, забирается на козырек подъезда, там надевает спецовку и рабочие перчатки. Потом быстро двигается вверх, перебирая руками и ногами, как ящерица, и ныряет в окно третьего этажа. Он похож на ниндзя, проникающего во вражеский замок.
— Давай сейчас я. А ты мне потом вино закинешь, — говорит Жмен и начинает подниматься. Я опасливо озираюсь по сторонам: кажется, голоса в гаражах становятся ближе.
Жмен неуклюжий и корявый. Думаю, ходячее дерево из «Властелина колец» и то быстрее запрыгнуло бы в окно. А этот валенок пару раз едва не сорвался, еще когда с мусорника на подъезд перелазил.
Вот. На этот раз точно голоса. Приближаются. Я решаю не ждать, пока Жмен завершит восхождение, и бросаюсь к мусорке. Чертова железяка предательски гремит под ногами, пока я, держась за желтую газовую трубу, перебираюсь на подъезд. Винная бутылка тяжело болтается во внутреннем кармане грязной спецовки. А может, это сердце стучит…
Натягиваю спецовку: в нос ударяют запахи масла и пота. Скользкие смолистые прутья противно трогать, но лезть нетрудно: помогают подоконники, карнизы и выбоины в старом кафеле. У самого заветного окна вижу торчащую из него рожу Жмена, уже покорившего вершину. Он тянет руку вниз. Думаю, что он хочет помочь мне забраться, и протягиваю свою.
— Вино давай, — шипит Жмен.
Я вытаскиваю бутылку из кармана, протягиваю ему…
Правая нога срывается. Меня на миг переполняет паника; стараюсь не смотреть вниз и прижимаюсь к прутьям, измазываясь в густой черной смоле. Теперь сердце точно колотится — лупит так, будто сейчас выпрыгнет и убежит подальше от безмозглого хозяина.
Подтягиваюсь и добираюсь наконец до подоконника. Жмен втаскивает меня внутрь, как мешок с картошкой; ударяюсь плечом об оконную раму, стискиваю зубы от боли. Во дворе кто-то громко кричит и хлопает дверью подъезда. Не вижу кто — не хочу смотреть вниз.
А лучше бы посмотрел.
На кухне — никого, кроме нас троих; в углу на одной из трех старых плит хлопает крышкой кастрюля, под которой урчит пламя; под потолком потрескивает длинная белая лампа, ее свет режет глаза.
— Какая комната? — спрашиваю я.
— Триста четыре, — отвечает Жмен.
— Знаешь, как идти?
— Хрен там.
Мы осторожно идем к двери. В спецовке после подъема жарко. А может, это от выпитого. Или от духоты. Или от плиты.
Наверное, от всего вместе.
Где-то в недрах здания гудит и клацает лифт. В проеме вдруг появляется пухлая девушка со светлыми, накрученными на бигуди волосами и зеленым полотенцем в руке. Она замирает и смотрит на нас. Шмат машет ей рукой.
Девушка быстро уходит. Мы идем дальше.
Впереди — сероватый кафель и зеркала. Туалет. Вправо и влево уходит коридор с множеством дверей.
— Так, ща… — говорит Жмен, проходит немного вправо, качает головой, идет влево и машет нам.
— Сюда, пошли.
Шмат идет следом, а я говорю:
— Погоди чуток, я сюда заскочу. Руки помою.
— Ну давай… Только быстро…
Я иду к ряду умывальников. У одного из них стоит, наклонившись к гудящему крану, какой-то чувак. Он кажется мне знакомым. К сожалению, я понимаю, где его встречал, только когда подхожу к раковине, открываю кран и вижу отражение чувака в надтреснутом зеркале.
Разбитый нос. Бледная противная харя.
Крыс.
В ту же секунду он смотрит на меня. Глаза вспыхивают, и я представляю, как Крыс видит меня в красноватом свете, через прицел, как Терминатор. «Цель опознана», и все такое.
Я бросаюсь к двери, прежде чем Крыс начинает вопить что-то своим высоким голоском. Вылетаю в коридор, ору чувакам, а за мной топот и щелчки открывающихся дверей.
Жмен со Шматом далеко уйти не успели и все понимают быстро. Ускоряются, и мы бежим через корпус втроем, как непутевые герои «Операции Ы». Коридор то и дело поворачивает под прямым углом, мелькают двери других кухонь и туалетов, в стену вжимаются редкие местные обитатели. Я думаю, что будет, если впереди тупик, и представляю боль в разных частях тела.
Перспектива не особенно заманчивая. Борцовские навыки не помогут. Не будет ни Юли, ни зеленых кроссовок…
В уме, как всегда в такие вот секунды, мелькают даты:
1888-й — убийства Джека-потрошителя.
