Алексей Колышевский - МЖ-2. Роман о чиновничьем беспределе
…Я переоделся в милицейскую форму и с винтовкой наперевес стал спускаться по узким засранным лестницам больнички, стремясь во чтобы то ни стало поскорей покинуть это отвратительное место. Пробежав несколько этажей, я остановился, вдохновленный неожиданной идеей. Подойдя к стене, на которой Лора написала когда-то свою эпитафию, я перевел переключатель огня в автоматический режим и навеки уничтожил окаянный сонет. Все равно некому им насладиться в должной мере, пусть публика, посещающая больничку, довольствуется чтением более привычных им коротких словечек.
Последние лестничные марши я преодолел очень медленно, крадучись и постоянно ожидая команды «руки вверх» или выстрела. «Пусть лучше будет выстрел, – думал я, – и все тогда успокоится, все встанет на свои места. Самый легкий способ уйти от ответственности в земной жизни. В конце концов кто его знает, так ли все на самом деле, как я представляю себе, и правда ли, что мы уходим всякий раз, чтобы вернуться в новом теле. Ведь никому не дано этого узнать, память о прошлом стирается…»
Внизу никого. Ни малейшего движения. Вот я уже возле распахнутых ворот, за которыми привычный мир и моя зеленая машина. Никто не стреляет в спину, не наваливается с криком «бросай оружие». Да и тех двух машин, на которых приехал Масионжик с автоматчиками, больше нет. Что-то случилось, пока я спускался, а что именно – мне наплевать. Я ухожу, мне надоело воевать. Я знаю, где я должен оказаться. Еще несколько недель назад я поднял бы на смех того, кто предложил бы мне такое, а сейчас все мои помыслы только об этом месте.
Сев в машину, я аккуратно вырулил на Зеленоградскую, свернул направо и поехал по направлению к центру. Спустя сорок минут, оставив машину возле «Сбарро», я входил под своды Ярославского вокзала. В магазинчике с подозрительным товаром я купил китайский спортивный костюм и тапки. Еще через час скорый фирменный поезд увез меня из Москвы в направлении Белого моря. Я ехал навстречу покою, не подозревая, что еду на свидание с большим горем.
4
Ровшан и Джумшут, извлеченные из бетонного подвала войсками генерала Пети, на вертолете были доставлены в Москву. Трупы Лоры, Масионжика и его жены, которую один из спецназовцев ударил стамеской в шею, перевезли в их подмосковный дом. Туда же доставили и убийц Брасье. На следующий день газеты, телевидение и Интернет взахлеб сообщали подробности убийства известного правозащитника и председателя Фонда в поддержку нелегальной миграции Е.С. Масионжика и его семьи, совершенного этими самыми мигрантами, которых Масионжик якобы использовал в своих личных целях и тайно встречался с ними на своей подмосковной даче, не поставив в известность даже личную охрану. Сообщалось также, что эти мигранты предположительно могут быть причастны к нашумевшему убийству семьи французского винодела (газетчики, как всегда, все переврали. Не был Брасье виноделом), а также модного фотографа Ромео Ола. На месте преступления были найдены также трупы Ровшана и Джумшута, в крови которых был обнаружин яд стрихнин. Следствие мгновенно зашло в тупик, а генерал Коваленко скоропостижно ушел в отпуск. На похоронах Масионжика он не присутствовал.
Сеченов с удивлением обнаружил, что я смог «потеряться». Все попытки генерала Пети обнаружить мое местонахождение не увенчались успехом. Тогда он вызвал к себе Кленовского и передал ему коробочку с орденом «Дружба народов» и наградной лист.
– Вот, передай ему, когда увидишь, – попросил Геру Сеченов, – парень государственное дело сделал, по заслугам ему и награда.
– Это прикол, что ли, такой? – поинтересовался Гера.
– Ну да, – ответил тот, – а что? По-моему, очень смешно.
Башкирский мед
1
Стучат железные стыки: тыдых-тыдых, тыдых-тыдых. Банально? Of course, my fucking dead darling. Но что не банально в этом мире, где нет теперь даже бога?
Серенький рассвет, наступивший по воле откинутой мною вверх купейной шторы, и пейзажики в виде перелесков, которые столбы телеграфа резали на кадры одинаковой длины, настроили меня на волну гоголевского брюзжания. Я ехал в спальном немецком вагоне, в купе, кроме меня, никого не оказалось, внезапно меня настигла немотивированная утренняя эрекция. Облаченный в верхнюю часть китайского спортивного костюма и оттянутые эрекцией трусы, я принялся с отчаянием глядеть в окно, в котором время от времени видел отражение своего лица, страшного, словно негатив фотографии Мэрла Мэнсона. Куда я? Зачем? Что найду я там, в том месте, про уклад жизни в котором я имею лишь самые примитивные представления? Примут ли меня? Неужели во всей России не осталось для меня тихого кусочка заповедной земли, где я смогу, наконец, не только видеть печально смотрящие на меня глаза Иисуса, но и слушать внутри себя его голос? Ни в чьем наставлении я более не нуждаюсь, так как нет ни одного из ныне живущих, кто принял бы участие в разрешении моей проблемы. Почему? И вновь банальность! Да потому, что моя проблема – это я сам, и раз уж мне не под силу эту проблему превозмочь, справиться с нею, то это сможет сделать только Иисус своим словом. И для того чтобы его услышать, надо найти то самое заповедное место. Каким оно будет? Лишь бы тихим.
А за окном все бежал кинолентой русский милый пейзаж, и вот оно, гоголевское, пришло…
Эх, Русь-тройка, куда ты мчишься, словно угорелая? Да полно бежать-то, остановись, посмотри вокруг… Где ты? Что с тобой, Родина моя? Раскинулась ты на одиннадцать часовых поясов, и уму непостижимо, как ты можешь, такая большая, такая разная, все еще быть. Не понять тебя умом, шагом тебя не обойти и за целую жизнь мою, от которой и осталась-то в лучшем случае половина. А где в тебе я был? Что видел? Был мало где, а то, что видел, давно позабыл. Остались в памяти только вид на Петропавловскую крепость с золотой иголкой да камчатский пейзаж: горы, солнце и Авача, местами стальная, временами фиолетовая. А ведь ты, госпожа Русь, интересная! Ты как женщина, одетая неброско, но с большим вкусом по модам девятнадцатого века в длинное, до пят, платье, под которым лишь угадываются чуть намеченные тканью прелести твои.
А сейчас мчишься ты рядом, и одно становится понятно, что едет в тебе, Русь-тройка, черт знает кто. Чичиков едет. Аферюга. Вор. Крыса. И кони твои покорно тащат на себе этого лощеного, в розовых прожилках господинчика, у которого на уме лишь желание поживиться за твой, Русь моя, счет. Давеча я слышал, как кто-то, кажется, Швыдкой, назвал Чичикова хозяйственником. Может, и так. Только отчего-то выходит, что раз хозяйственник, то уж непременно и вор.
Несется он по твоим просторам, вертит головой, а в голове мыслишки разные, и все насчет денег-с. Вот и я когда-то пробовал стать таким Чичиковым. Не вышло. Не мое призвание пухнуть на ценных бумагах, заплывая нездоровым белым жиром. Всякого рода жульничество ограничивает свободу, и это только кажется, что деньги, которые оно приносит, эту свободу дают. Тот же Чичиков, сдается мне, очко имел никак не железное и побаивался в случае чего очутиться на четырех метрах казенной площади. Он боялся, да и я боюсь. Зачем нужны деньги, если ставить целью жизни своей их зарабатывание любой ценой? Моей позицией всегда было «хапнул и отвалил», а иначе и впрямь определят тебя на казенные щи, а они, я слышал, не больно густы.
