Тим Дорси - Кадиллак-Бич
— Морт?
— Малыш Серж?
Они сели друг напротив друга в кабинете. Морт начал первым.
— Чи-Чи позвонил и сказал, что ты хочешь встретиться. Но предупредил, что встреча не может состояться в доме для престарелых. Что происходит?
— Много, много чего. Но я выберу лишь одно. Я пытаюсь разобраться в смерти деда и не верю в несчастный случай.
Морт придвинулся ближе и понизил голос:
— Не надо бы тревожить прошлое. Я знаю, тебе нелегко, но поверь старику.
— Я лишь пытался разыскать членов старой банды, — возразил Серж. — Но кто-то не хочет, чтобы я встречался с ними. В Лунного Пса и Томми стреляли.
— Что?
— Они в порядке. Оба в больнице. Я решил вытащить тебя из дома ради твоей собственной безопасности.
— Все настолько серьезно?
— Боюсь, да. Ты что-нибудь знаешь о дневнике моего деда?
— Книжка, в которую он все время что-то записывал? О, конечно. Я даже знаю, где она сейчас.
— Ты знаешь? — оторопел Серж.
— Разумеется! Она…
— Молчи! — Серж прикрыл Морта своим телом и зажмурился.
— Что ты делаешь?
Выстрела не последовало. Серж расслабился и сел.
— Тебе нужно поговорить с Луизианой, — сказал Морт. — Уверен, она будет рада увидеть тебя через столько лет.
Серж онемел.
— Лу все еще здесь? Она еще жива?
— Конечно, жива. Даже больше, чем когда-либо.
— Я имею в виду стиль ее жизни и все такое…
— Вот ее адрес, на обороте банковской квитанции. Серж проводил Морта до двери и начал собирать свою компанию. Он подошел к подиуму.
— Мы уезжаем!
Мик и Ленни взяли в руки долларовые бумажки, которые держали в зубах.
Часом позже. Заброшенный район Майами к югу от реки. Заколоченные фанерой окна. Ветер повсюду носит облака мусора. Пустой вагон метро, разоренный и разбитый. Территория после взрыва нейтронной бомбы.
Они ехали долго, пока снова не стали замечать признаки жизни. Винный магазин и рядом кучка мужчин, посасывающих из бумажных пакетов. Пуленепробиваемое окно ломбарда, предлагающего краткосрочные ссуды в залог автомобиля. Серж заметил полузаселенный многоквартирный дом. Он затормозил у киоска, специализирующегося на газетах из других городов и на разноязычных порнографических журналах.
Вместе с Чи-Чи они поднялись на террасу, направились к одной из квартир. Серж постучал в дверь. Тишина. Он приложил ухо к щели.
— Что-нибудь слышишь? — спросил Чи-Чи.
Серж отрицательно покачал головой. Он достал из кармана банковскую квитанцию Морта и проверил цифры, нацарапанные на ней.
Серж подергал дверную ручку. Осмотрелся по сторонам и попробовал нажать плечом. Дверь распахнулась. Серж пробежался пальцами по расщепленной дверной раме на месте замка.
— Кто-то здесь уже побывал.
Чи-Чи зашел вслед за ним, перешагивая через вывернутые ящики комода.
— Посмотри, что тут творится!
Серж рассматривал рассыпанные по полу старые дешевые украшения.
— Да, здесь жила Лу.
Они зашли в спальню. Серж открыл шкаф. Пусто.
— Плохо дело, — проворчал Чи-Чи.
— Пропала вся ее одежда, — сказал Серж.
— И сумочек я не вижу, — добавил Чи-Чи. — Может быть, она уехала?
Они вышли из дома и направились к лимузину.
— Похоже, Лу очень торопилась, — высказал свое мнение Чи-Чи.
— Или ее заставили торопиться, — добавил Серж, останавливаясь у газетного киоска и разглядывая «Уолл-стрит джорнал».
— Такое происходит, если начинаешь бередить прошлое.
— О господи! — воскликнул Серж.
— Что случилось?
— Я на коне! — воскликнул Серж, размахивая газетой над головой. — Наконец опубликовали мое письмо.
— Письмо?
Серж подал Чи-Чи газету, потом схватил всю пачку «Уолл-стрит джорнал» и направился к кассе.
— Я пошлю по номеру всем, кого знаю! Чи-Чи стал читать на ходу.
— Серж, в примечании редактора написано, что письмо опубликовано по согласованию с правоохранительными органами, которые пытаются отыскать автора в связи с серией нераскрытых убийств в Южной Флориде. Каждый, располагающий какой-либо информацией, должен позвонить в ФБР.
С неотразимой улыбкой Серж хлопнул пачкой газет по прилавку.
— Опубликовано — значит опубликовано!
Чи-Чи покончил с заявлением редакции о том, что она не несет ответственности, и т. д., и т. п., и приступил к письму.
Кому: Ответственному редактору «Уолл-стрит джорнал». Уолл-стрит, США
От: Сержа А. Стормса
Тема: Грядущая революция
Я видел, куда вас занесло некоторое время назад с Манифестом Унабомбера[49], и не мог не удивляться: действительно ли ваша газета пала настолько низко? У вас в самом деле так туго сегодня с хорошим, доходчивым материалом? Я прочел весь очерк от начала до конца. Какая чушь! Я понимаю, куда клонил автор, но в итоге все превратилось в словесный салат. Кто-нибудь вообще редактировал эту писанину?
О’кей, у меня нет права критиковать, пока я не предложу какого-то решения. Ладно, можете начать с публикации моей статьи «Звонок будильника для жирных котов».
Как все изменилось. И на удивление быстро. Казалось, еще вчера только небо могло служить ограничителем высоты котировок моего портфеля ценных бумаг компаний высоких технологий и грилей Джорджа Формана[50]. Теперь, всего несколько лет спустя, федеральная программа развития производства отечественного сыра снова в ходу, а американская семья начала в ванной собирать обмылки и лепить из них новые куски мыла.
Мы живем в бурное время. Помните, совсем недавно корпоративные боссы говорили нам: «О, да вам больше не нужна пенсия. Мы вам дадим прекрасный 401 (к)[51]. Вы станете намного богаче. Верьте нам».
На чем же будет основано это богатство?
«На нашей прибыли».
Кто определяет ее?
«Наши бухгалтеры… Желаем приятной пенсии».
И вот мы сидим за кухонными столами, глядя на ежемесячные пенсионные ведомости, как люди на палубе, видящие айсберг и слышащие объявление по громкой связи, что не всем хватит места в шлюпках.
А помните, как весело все начиналось? Помните, как было здорово поместить свой портфель в Интернет, оснастить его прелестной маленькой программкой, ежедневно проверять его, быть может, даже открыть счет на «Америтрейд»[52] и стать похожим па тех довольных людей в рекламных роликах? Да, вот мы и приехали.
А потом — штормовые облака. Все — вон из бассейна!
Разоблачения сыпались, как серия ударов по корпусу. Фальсификация отчетности, преступная халатность, «Энрон» тасует энергетические контракты, как трехрукий банкомет в блэкджек, а занавес уже открывается, выставляя напоказ две одноразовые чашки с ниточкой между ними…
Давайте-ка выбираться из тумана. Вот что произошло: Уолл-стрит устраивает день открытых дверей для среднего класса: «Заходи! Ты теперь один из нас. Ты тоже в состоянии платить. Возможность есть у каждого! Разве не здорово?»
И тогда вы захапали все наши деньги!
Я включаю телевизор. На всех каналах твердят о миллиардах долларов инвестиций, которые исчезли… Секундочку. «Исчезли»? Что за чертовщину они несут? Никакие деньги не «исчезли». Они просто пошли в ваши карманы.
И вот у меня появилось несколько мыслей, которыми я хотел бы поделиться.
Во-первых — Уолл-стрит. Если бы я был тобой, я бы начал носить с собой оружие.
Твои годовые отчеты — литературное произведение похуже сценария «Где моя тачка, чувак?». А вы продолжаете раздувать инфляцию и раздевать тех самых людей, многолетние сбережения которых вы уже бессовестно присвоили. Как думаете, долго вы еще сможете так поступать с людьми? Последствия неизбежны. Может быть, не сегодня. И не завтра. Но когда-нибудь наступит день расплаты. Спросите Романовых. У них тоже все шло гладко, пока в дверь не постучали.
Во-вторых — Конгресс. Мы ждем твоих действий.
Среди всего этого бедлама телевидение показывает конгрессменов, шагающих по паркету Капитолия, тявкающих «В Бога мы верим» или стоящих в позе «клятвы верности» и нападающих на продюсеров «Улицы Сезам» за введение в программу ВИЧ-инфицированного Маппета. Потом вы принимаете несколько медоточивых и никому не нужных реформ и тут же кучкуетесь в ограничительных метках видоискателя придворного фотографа, как студенты, ставящие рекорд по набиванию телефонной будки.
Новости: Мы здесь, в сердце нашей родины, определенно больше беспокоимся о вопросах Бога и страны, потому что у нас есть система моральной навигации, благодаря которой вы, парни, выглядите как эскадрилья безмозглых птиц, падающих мордой в сугроб, а задницей в костер. Но в отличие от вас нам нужно зарабатывать на жизнь, мы не можем просто так забыть о своих трудовых обязательствах и весь день маршировать по офису, разглагольствуя о том, что менее благочестивые обижают нас. Боже, да вы прямо как школьники, страдающие аутизмом, которые все время встают из-за парт и бредут к окнам, чтобы посмотреть, не установили ли во дворе новую детскую площадку для игр. Так что сядьте лицом вперед, и внимание!
