Матвей Ганапольский - Улыбайлики. Жизнеутверждающая книга прожженого циника
Вот так и я.
Я боюсь не увидеть картину, узнав, что художник, рисуя эту картину, недоедал.
Давайте так: «Мухи отдельно, котлеты отдельно».
– Катя, а ты любишь смеяться? – спросил я дочь, измазанную дарами «Макдональдса».
– Люблю, – ответила Катя. – Но когда есть причина.
– А когда есть?
– Причина смеяться есть всегда, – авторитетно сказала Катя, вытирая рот рукавом белоснежной рубашки. – Папа, мне холодно, пошли! – Она потянула меня за руку.
– Между прочим, в Тбилиси даже вечерами тепло, – снисходительно заметила теща и, видимо, продолжая окуджавовскую песенную линию и обращаясь к текущей толпе, запела: «До свидания мальчики, мальчики…»
Я посмотрел на Катю и подумал, что она счастливый человек.
Не потому, что узнала фамилию Окуджава, а потому что у нее правильный отец – то есть я.
Этот отец, когда она станет повзрослей, в нужное время подсунет ей, между дискотекой, вузом и ее парнем, пару книжек и дисков Окуджавы.
Ведь его искусство – как виноградная косточка.
Читаешь, слушаешь, потом забываешь.
А потом неожиданно все в тебе прорастает.
И пусть она придумает себе своего Окуджаву – что-то среднее между Бредом Питом и Робертом Паттисоном.
Главное, чтобы понимала его прозу, стихи и, может быть, пела его песни.
К примеру, дуэтом с тещей!
А что, будет неплохой дуэт.
