Дмитрий Лекух - Я русский
– Hello, – усмехаюсь. – Do you recognize me?
– Тебя трудно не узнать, – фыркает он в ответ на своем ужасном уличном кокни.
Самое интересное, что когда ему надо, он отлично общается на нормальном английском языке.
Университетское образование, как-никак, по слухам, у человека.
Но в таких ситуациях, по неведомым мне причинам, разговаривает исключительно на этом чертовом диалекте.
– Я так понял, ты о чем-то хотел со мной поговорить? – спрашиваю.
– Да, – говорит. – Есть тема. Но сначала ответь мне на один вопрос, чувак: ты, говорят, недавно женился? Это правда?
– Пока нет, – смеюсь. – Но уже очень и очень скоро. В конце апреля. Кстати, если выберешь время, подскакивай ко мне на свадьбу. Адрес тебе известен.
– Вот ведь удивительно, жизнь, несмотря ни на что, все продолжается и продолжается. Даже у вас, в России. А что ты так торопишься? Ведь в последнюю нашу встречу, насколько я помню, у тебя даже девушки постоянной не было. Это так?
– Так, – подтверждаю. – Но у меня есть причины. И много. Самая главная – моя невеста, которую я очень люблю, беременна. И у ребенка должен быть отец, сам понимаешь. А почему это тебя так волнует?
– Именно потому, – кашляет, – что я тоже считаю, что у ребенка должен быть отец. И поэтому прошу тебя не ездить в Румынию.
Мы с Мажором, который тоже, естественно, все слышит, – мгновенно подбираемся.
– Не понял, – удивляюсь. – Ваши нас вызвали. Я что, должен бегать? Ты меня за кого принимаешь, чувак?
– Я тебя принимаю, – чеканит, – за того, кто ты есть. То есть за своего старого товарища. Поэтому и предупреждаю. «Наши», как ты их называешь, – едут туда не драться. Они едут туда конкретно убивать. Никакого fair play, старина. Ножи, кастеты. И металлические прутья у их румынских союзников, с ними уже договорились. Возможно, даже огнестрельное оружие. И куча ублюдков с севера, овцеебов в куртках из ослиной кожи, которых я бы и в кошмарном сне не стал бы считать «нашими». Там будет ад, стос. И тебе, думаю, не стоит туда торопиться.
– Там еще будут и мои друзья, брат, – вздыхаю. – Впрочем, ты и сам все прекрасно понимаешь.
– Понимаю, – усмехается. – И не сильно надеюсь тебя отговорить. Мне достаточно очистить свою совесть, предупредив. И передай парням: Лондона там не будет. Не только «Челси», но и вообще Лондона. Только несколько неорганизованных ублюдков из «Вест Хема». Ну, и «Миллуол», разумеется. Но я прокляну тот день, когда «Миллуол» кто-то начнет считать настоящим Лондоном…
…Вот, блин, и поговорили.
Я разобрал телефон, сломал «левую» симку, вышвырнул обломки в вагонный сортир.
После чего сделал несколько глубоких, сильных затяжек, за полторы минуты убив сигарету до фильтра, и вернулся в купе, к Мажору.
Пипец, думаю.
Вот теперь, Дэн, ты знаешь, какие они – настоящие, непридуманные неприятности.
Глава 29
Мажор разливал водку, когда я вернулся.
Пальцы его при этом ощутимо подрагивали.
Выпили без тостов.
Задумчиво захрустели огурчиками.
– Пойдем, что ли, покурим? – спрашивает.
– Да я, в принципе, только что, пока симку в сортир сплавлял. Но почему бы и нет. Похоже, не накурился.
Гарри хмыкает.
– Я тебя, – говорит, – очень хорошо понимаю.
Пошли, подымили.
Молча.
Я свою сигарету даже до середины не выкурил.
Горчила, зараза.
И Злате звонить почему-то совершенно не хотелось.
А ведь – обещал.
Вернулись в купе, накатили еще по маленькой.
И опять – молча.
Потом зачем-то в окно оба уставились.
Проплывавшие там грязно-серые пейзажи Ленинградской области, не иначе, захотелось получше рассмотреть, ага.
– Парней бы надо предупредить, – вздыхаю наконец.
Гарри хмыкает.
– Успеем, – чешет упрямый бритый затылок. – Какой смысл сейчас на трубе зависать? Приедем, соберем общак. Вопрос-то, сам понимаешь, – не тривиальный.
И – опять в окно смотрит.
Чего он, там, интересно, не видел-то?
Речку, которую мы только что проехали?
– А этих? – мотаю головой на стенку соседнего купе, где сейчас безмятежно храпят ничего не подозревающие Али с Серегой.
Гарри опять грустно усмехается.
– А этих – когда проспятся. Сейчас все одно ни хрена не поймут, счастливчики. А из меня весь алкоголь испарился на хрен. И новый не берет почему-то, такая вот загогулина.
Снова молчим.
Думаем.
– Сербы, – спрашиваю наконец, – как думаешь, подтянутся?
Гарри кривится.
– Не думаю, – говорит, – знаю. Они и так собирались, когда про бритишей прослышали. И наши братья из «Делие», и гробари «Партизанские». С ними «кони» уже созванивались, с гробарями. А когда инфу от Дика туда закинем, так вообще, думаю, пол-Белграда подымется. Да и провинция тоже в стороне стоять не станет, верняк. Лишь бы пустили. Единственное, что хреново, о fair play в этой ситуации придется забыть, потому как резня пойдет обоюдная. «Балканский стиль», сам понимаешь. Они там, у себя, и друг друга-то не жалеют, а зарезать пару-тройку каких-нибудь йоркширских овцеебов, так вообще – галимое удовольствие. Представляешь, что после этого начнется?
Я молча разливаю водку по стаканам.
Бутылка, кстати, заканчивается.
Надо бы еще одну купить, думаю.
Оказывается, не надо.
Потому как Гарри, порывшись в сумке, еще один баттл оттуда извлекает.
Запасливый, блин.
Я вот, к примеру, – не озаботился.
– Даже, – вздыхаю, – представить страшно. Местная цыганская полиция сербов хрен остановит. Да и наши, уверен, озвереют сразу после первой крови. Мало, чует мое сердце, никому не покажется.
Мажор только согласно кивает.
– Расклад – самый что ни на есть наихреновый, – говорит. – Либо зарежут, либо посадят. Если же еще и румыны присоединятся – все, пиши пропало. Такой беспредел начнется – хоть святых выноси. Даже и не знаю, что делать…
– Что-что? – ворчу. – Выпивать пока что. А то ты прав – не берет ни хрена.
Выпиваем, снова идем курить.
За окном тамбура медленно проплывают ко всему на свете равнодушные северные пейзажи.
Серые избы, серое небо, серый изгиб мелкой речушки, серый снег в черных проплешинах.
Это – твоя родина, сынок.
Докуриваем.
Возвращаемся.
Снова наливаем, теперь уже из новой бутылки.
– Может, тебе и вправду остаться, Дэн? – смотрит на меня исподлобья Мажор.
– Это еще почему?! – вскидываюсь.
– Потому, – ворчит. – Не забывай, у тебя Злата беременная. Так что ты, орел, теперь не только за себя отвечаешь.
Прижимаюсь к холодному оконному стеклу разгоряченным, в испарине, лбом.
Аргумент, конечно.
Но, увы, – недостаточный.
– Ты и сам, – усмехаюсь, – не так давно третьего родил. И что, не поедешь?
