Екатерина Вильмонт - Бред сивого кобеля
– Но они все же притихли? – полюбопытствовала Туся.
– А як же ж! Это она с добрыми намерениями, так сказать, на Светку глаза мне открывала. Они сейчас консультируются, как им быть в такой неприятной ситуации. Меня, пока я не прописан и не расписан, можно с милицией выселить, но они ж понимают, что это ссать против ветра… Ну, клиенты были?
– Ни одного, – ответил за Тусю Игорь.
– Ладно, гуляйте, я тут пока посижу покумекаю… Идите-идите! До завтра!
– Видать, у шефа серьезные какие-то дела наклевываются, – сказал уже в коридоре Игорь. – Он когда всех выпроваживает, значит, обшарит сейчас весь офис на предмет жучков, а потом у него будет какой-нибудь сильно конфиденциальный клиент, о котором даже нам знать не положено.
– А может, он просто выспаться хочет? – улыбнулась Туся. – Думаю, в коммуналке, да с любимой женщиной, он не очень-то…
– Да, Наталь Дмитна, что значит умная женщина! – восхищенно хлопнул в ладоши Игорь. – Точно! Если б секретный клиент, он не стал бы с нами разговоры разговаривать про злодеев-родственников, а сразу попросил бы удалиться! Ну надо ж, во дает, старик!
Глава пятая
Когда не веришь ни в спасение,
Ни в светлый рай, ни в ада тьму,
Все слаще слов произнесение
Неважно, в сущности, кому…
Из песен Б.АбароваЭйфория снежного московского вечера давно сменилась непрекращающейся серой тоской. Опускались руки, работа не шла, все казалось бессмысленным. Короче, жизнь утратила вкус, запахи и краски. Не может быть, что это из-за бабы. Ерунда, просто я старею, и это как раз первый признак старости. Кризис… Я не пережил пресловутого кризиса среднего возраста, вот он теперь с большим опозданием ко мне и подобрался. А может, хорошо, что ее нет, а то кисло бы ей сейчас пришлось со мной таким… А может я таким и не был бы, будь она здесь? Она улыбалась бы мне, смеялась этим чудным смехом, спала бы рядом и говорила со мной… по-русски. Ах, какое, оказывается, блаженство говорить по-русски! Совсем, совсем не надо напрягаться… Хотя молодежь говорит на каком-то малопонятном языке, и все же, все же… Какое мне дело до молодежного сленга? Он и в Бразилии есть, и во Франции и тоже мало понятен людям моего возраста. Конечно, я неплохо знаю португальский, да и французский тоже, но всех тонкостей, всех нюансов все равно не улавливаю. А там… Что это? Пресловутая ностальгия? Старость? Или все-таки совсем уж диковинная штука – любовь? Неужто все, что о ней насочиняли, не красивая сказочка, а реальность и надо было дожить до пятидесяти восьми лет, чтобы в этом убедиться? Первый раз я влюбился в девочку, когда мне было лет семь. Кажется, ее звали Маша. Да, Маша Либерман из параллельного второго класса, потому что в первом мы еще учились отдельно от девчонок. Значит, мне было уже восемь. Смешно, но я помню эту Машу… Черненькая, стриженая, курносенькая, она носила форму с кружевным воротником-стоечкой. Такой воротничок был почему-то только у нее. Или я просто не замечал у других девчонок? Нет, в нашем классе точно у всех были отложные воротники. Бред сивого мерина! Нашел что вспомнить. Но я вовсе не мерин… И мне нужна эта женщина. Угораздило же втюриться в жену собственного сына… Это мне в наказание за отсутствие любви. Но разве я виноват, что так поздно встретил ее? Но лучше поздно, чем никогда… Хотя кому лучше? Я ведь этой любовью столько дров наломал. Разбил жизнь ей, сыну, да и Ниночке тоже навредил… Черт, что это со мной? Муки совести, что ли? Вот уж воистину дивное диво! Значит, я вовсе не такой бессовестный тип, каким сам себе казался? Но я был бессовестным лишь в отношении баб… потому что не любил… Да и потом, что плохого я им делал? Не любил? Так насильно же не полюбишь. Уходил не оглядываясь? Но я же всегда их предупреждал с самого начала, чтобы не рассчитывали на что-то серьезное. А они все равно всегда на что-то рассчитывали. Всегда, без единого исключения. Я обманывал их надежды, разочаровывал… Что ж, это жизнь. Ты не хотел себя ни с кем связывать, так вот же тебе, старый кобель… Как говорили в детстве: «Получи, фашист, гранату!» А может, это вовсе и не любовь? Началось все это с элементарного сексуального шока. Нас бросило друг к другу. Она оказалась потрясающей любовницей, но я тут же узнал, что она моя невестка. Сначала ты, старина, испугался, а потом ощутил восхитительную пикантность ситуации, так, что ли? Или тогда уже полюбил? А полюбил ли? Похоже на то. Ты же натворил массу глупостей… Встретился с ней еще и окончательно сошел с ума. Сделал даже предложение… Совсем, что ли, рехнулся? А когда получил ее письмо, чуть руки на себя не наложил. Метался, искал… А потом к Нинке поперся, пусть, мол, сечет повинную голову… Бред, бред… Бред сивого кобеля… Точно, я не сивый мерин, а сивый кобель! Ах, как хорошо играть русскими словами… Сивый кобель… Это уже почти мышиный жеребчик, вспомнил он. Интересно, а кто-то еще помнит это выражение – мышиный жеребчик? Какая, в сущности, гадость… Нет, не хочу! Сколько раз мне бабы говорили, что я кобель. А сивый… Что ж, действительно уже сивый. Впрочем, это можно назвать и благородными сединами. Кажется, было такое амплуа – благородный отец. Тьфу, это не обо мне. Я неблагородный отец с благородными сединами. Да разве я отец, в сущности? Интересно, а не поперся бы я тогда к Нинке в день ее рождения? Что было бы? А ничего не было бы. Ничего. Спокойная жизнь на ферме, эксклюзивные изразцы, Маркиз, изредка приезжала бы из Марселя Симона, изредка я ездил бы в Париж… Эх, старина, сказал бы тебе лет в двадцать кто-то, что на старости лет ты скучливо будешь думать, что ездил бы изредка в Париж… Ты и мечтать о таком не мог. И жалуешься еще? Жалуюсь, я жалуюсь, потому что мне на старости лет несказанно повезло, я встретил женщину, с которой мне не страшно стареть. Но ее нет со мной. И не будет! Она так хороша, так желанна, у нее небось уже тысячи поклонников за это время образовались… Или она вернулась к Лешке? И я умру от ревности. А ты вообще рядом с ней будешь умирать от ревности… Но к кому ревновать ее здесь? К мсье Вернье, старому почтальону? Нет, ты всегда, до самой смерти будешь ревновать ее к собственному сыну, который столько лет обладал ею. Да нет, просто и примитивно трахал ее, столько, сколько хотел и мог. А мог он, наверное, много… Нет, от этой мысли можно спятить. Да я и спятил уже. Окончательно и бесповоротно. У меня, вероятно, начинается мужской климакс и едет крыша, как они теперь там, в России, говорят. А Нинка постарела… Ну еще бы… мы с ней почти ровесники… Так почему я все-таки пошел к ней? Хотел видеть сына? Повиниться перед ним? Зачем это ему? Да и мне не больно надо. Хотелось просто произвести впечатление? Вспомнить прошлое? Бред, бред. А в Москву за каким чертом тебя понесло? Все та же ностальгия? Вероятно. Хотя той, прежней, Москвы уже нет… Совсем другой город. Хуже? Лучше? Бог его знает. Наряднее, это безусловно. Москва моей юности была как стареющая женщина с уже едва уловимыми следами былой красоты, а теперь… ей как будто сделали пластическую операцию, да не одну, а множество, как Элизабет Тэйлор. Нет, это неправильное сравнение. На Элизабет Тэйлор уже страшно смотреть… А в Москве появилось такое количество красивых женщин, что просто диву даешься. Ах, хорошо – «диву даешься»… В Бразилии тоже много красивых баб, а вот во Франции с этим проблемы… Да на черта мне все красивые бабы мира? Мне нужна только одна моя Туся, моя «маленькая балерина»… А вдруг она все-таки вернулась к мужу?
