Людмила Улицкая - Веселые похороны
Сна уже не было ни в одном глазу. Она встала, вышла в гостиную. Из-под двери Тишорт выбивалась махровая полоска света. Она постучала.
Тишорт в длинной ночной рубашке — в такую-то жару — приподнялась на локте, убрав книгу.
— Ну что?
— Похоже, он все-таки был хороший художник. Эти бандиты звонили, хотят купить все оставшиеся после Алика работы.
— Да ты что? — обрадовалась Тишорт.
— Да. Я еще для тебя наследство выколочу. Вот так.
— Ты смеешься, какое наследство? А Нинка? С ней что мы будем делать?
— Ну, Нинка меня не интересует. А за этими деньгами еще придется ой как побегать. — Вид у Ирины был очень усталый, и Тишорт подумала, что мама стареет и ночью, без краски, совсем не красавица, а так себе…
— Знаешь что, давай в Россию съездим. — Тишорт отодвинулась, освобождая Ирине место.
Долгие годы Тишорт не могла засыпать одна, и Ирина неслась с другого конца города, чтобы это несчастное молчаливое существо уткнулось в ее плечо и заснуло…
Ирина легла, устраивая свои тощие косточки поудобнее.
— Я уже и сама об этом думала. Поедем, обязательно поедем, только вот немного устаканится.
— У — что? Как ты сказала?
— Устаканится, ну, придет в порядок, что ли…
— Нет, Алик говорил, что если там придет в порядок, то это будет другая страна.
— А вот об этом не беспокойся: чего-чего, а порядка там никогда не будет…
Ирина погладила рыжую голову дочери, и та не дернулась, не фыркнула.
«Ну что ж, — решила Ирина, — будем считать, что все кончилось».
Нью-Йорк — Москва — Мон-Нуар.
1992 — 1997.
