Татьяна Лисицына - Рассказы (СИ)
Отпустив такси у знакомого дома на Сивцевом Вражке, Дмитрий набрал комбинацию цифр на домофоне и, не дожидаясь лифта, поднялся по лестнице. Дверь долго не открывали, но, наконец, замок щелкнул. Перед ним стояла пожилая женщина лет семидесяти. Вероятно, она куда-то собиралась: маленькую головку с уложенными седыми волосами венчала крохотная черная шляпка.
— Вам кого, молодой человек?
— Здесь раньше жила Маргарита…
— Раньше жила, больше не живет.
Старая леди так быстро захлопнула дверь, что Дмитрий отшатнулся. Он медленно спустился по лестнице и, выйдя на улицу, посмотрел на знакомые окна. Там горел свет и висели те же шторы. И вдруг Коршунов увидел в окне знакомый силуэт. Сколько раз, влюбленный в Маргариту, он часами стоял напротив дома, наблюдая, как она ходит по комнате. Ужасная догадка пронзила Дмитрия. Пожилая дама, открывшая дверь, и была Маргаритой. Всю ночь Коршунов бродил по знакомым бульварам, чувствуя себя бесконечно виноватым. Если бы он предупредил ее, что время в кротовой дыре и на поверхности земли течет с разной скоростью, Маргарита, больше всего на свете гордившаяся своей красотой, скорее всего отказалась бы от задания. Но разве он мог знать, что путешествие займет столько времени и превратит ее в старуху?
Захлопнув дверь, Маргарита подошла к бару и налила французского вина. Внутри нее все клокотало от унижения. Коршунов даже не узнал ее. Ну что ж, все к лучшему. Пусть считает ее затерявшейся в веках. Зато она может оставить у себя то, за что заплатила сорока годами жизни. С бокалом в руке Маргарита уселась перед камином, глядя на висевшие рядом две картины соборов, и вновь пожалела, как не хватает на этой стене знаменитого «Руанского собора вечером», который, несмотря на то, что она держала его в руках, по возвращении в Москву оказался на своем месте в музее. Она сделала еще один глоток французского коньяка и, чувствуя, как улучшается настроение, подумала, что теперь, когда терять в сущности нечего, можно проверить, насколько хорошо охраняется галерея искусств на Волхонке.
10.03.2011
Козье Болото
В Москву я попал случайно. Понадобилось срочно отвезти важные документы, а сотрудник, выполняющий эту работу, заболел. Скромная зарплата рядового инженера не оставляла возможности для путешествий, поэтому командировка в столицу показалась мне подарком, дарованным свыше.
Слегка утомленный после рабочего дня, я вышел из безликого сталинского здания в небольшой скверик и огляделся. Неожиданно московский начальник обмолвился, что если я надумаю перебраться в Москву, он с удовольствием возьмет меня на работу с достаточно приличным окладом. Даже в самых смелых мечтах я не залетал так высоко, поэтому оказался и польщен и озадачен.
Справа от меня шумело Садовое кольцо с вечно спешащими куда-то автомобилями, слева терялся между домами тенистый переулок. Заглянув в карту, я понял, что нахожусь в пяти минутах ходьбы от Патриарших прудов, где начиналось действие романа Булгакова «Мастер и Маргарита». Я достаточно часто его перечитывал, поэтому легко вспомнил первую фразу: «В час жаркого весеннего заката на Патриарших прудах появилось двое граждан». Вдруг меня охватило желание почувствовать ту самую обстановку. Я ускорил шаг и оказался на Малой Бронной.
Четырехугольный пруд окружали вековые липы. На противоположном берегу приютился бледно-желтый павильон с арочными окнами. Несмотря на жаркий солнечный день, здесь царила прохлада. По зеленоватой, искрящейся на солнце водной глади, словно король с королевой, скользили два белоснежных лебедя, сопровождаемые свитой рыжих уток.
Я сделал несколько кругов по дорожкам и почувствовал, что настроение, с которым сюда пришел, пропало. Ничто не напоминало о Булгакове и его героях. Скорее Патриаршие пруды являлись вотчиной баснописца Крылова, который с видом хозяина присматривал за бронзовыми скульптурами персонажей своих басен. Захотелось присесть, но меня не привлекала ни шумная компания подростков, ни соседство бомжа, мирно храпевшего на солнышке. И вдруг на аллее, параллельной Бронной, я увидел свободное место. На скамейке, лицом к пруду, сидела пожилая дама, одетая в черную в белый горошек юбку с оборками и простую светлую блузку, отутюженную и накрахмаленную. Завитые седые волосы уложены в прическу, на руках кружевные перчатки. Я поспешил сесть рядом. Когда чопорная старушка, обмахиваясь веером, закрыла книгу, мой взгляд скользнул по золотым буквам названия: тот самый роман «Мастер и Маргарита».
И тут я решился:
— Извините, вы случайно не знаете, на какой скамейке сидели Берлиоз с поэтом?
Дама повернулась ко мне и смерила с ног до головы строгим взглядом.
— Могу я узнать, зачем вам, молодой человек, эта скамейка?
Я замялся. Действительно, зачем? Я уже пожалел, что задал подобный вопрос, но пожилая женщина, пристально глядя на меня, ожидала ответа.
— Знаете, впервые попал в Москву, люблю Булгакова, — неуверенно начал я. — Вот захотелось почувствовать, как развивалось действие романа.
Старушка заложила закладкой книгу. Ее выцветшие голубые глаза, казавшиеся неправдоподобно большими через стекла очков, остановились на моем лице.
— Время-то к закату близится. Зачем навлекать на себя неприятности?
— О чем вы? — в этот момент у меня мелькнула мысль, что старая леди немного не в себе. — Это же просто роман, выдумка автора. Никакого Воланда не существует.
— Зря вы так уверены в этом. Роман Булгакова написан, как предостережение и имеет под собой реальную основу. Но об этом мало кто сейчас знает, особенно из молодежи. Так что не советую вам гулять здесь после заката.
Я с сожалением посмотрел на собеседницу. Очевидно, старушка тронулась умом. Неудивительно, что она так странно выглядит. Я сделал попытку подняться, но маленькая рука в кружеве удержала меня.
— В наше время редко встречаешь подобных вам молодых людей, — быстро сказала пожилая дама, видимо, намекая на расположившуюся рядом молодежную компанию с напитками. — Мы можем продолжить нашу беседу, если вам интересно узнать историю Патриарших прудов. Мои предки жили здесь с того самого момента, как на этом гнилом месте начали строить доходные дома.
Любопытство удержало меня на месте. Я придвинулся поближе.
— Это место в семнадцатом веке принадлежало Патриаршей слободе и называлось Козьим Болотом. Жители пасли здесь своих коз. И когда среди них появлялся черный козел, это означало, что скоро произойдет несчастье. А уж если этот козел заходил в ворота дома, то значит, хозяину или кому-то из членов его семьи жить оставалось недолго. Прогнать его могли только с помощью креста. Верующие обратились к патриарху с просьбой освятить нечистое место.
— Так вот, значит, почему они стали называться Патриаршими, — перебил я старушку. — Но ведь пруд-то один?
— Верно, два засыпали. Название осталось, и черный козел остался. Люди называют это место мистическим, а на самом деле оно проклятое. — вероятно, на моем лице появилось недоверие, которое вовсе не удивило мою собеседницу. — Подними старые газеты, — неожиданно перешла она на «ты». — В девяностые годы во дворах убивали не только так называемых новых русских, но и обычных людей, причем только двое из них были местные, остальные проходили мимо, — она многозначительно посмотрела на меня. — А из всех преступлений раскрыть удалось только одно. Единственное, что было общим: на всех жертвах не было нательного креста. Так что, козел продолжает существовать, и убийства по-прежнему происходят. Недавно вот узнала от участкового, что пару недель назад нашли труп младенца в помойке.
Я огляделся по сторонам. Солнце начало клониться к закату, окрашивая все вокруг приятным розовым цветом. Народу заметно прибавилось. Молодые мамаши катили вокруг пруда коляски, обнявшись, прогуливались парочки. Черный козел? Да это какая-то страшная сказка.
— Но патриарх же освятил эти пруды? — вдруг вспомнил я.
— Освятить-то освятил, да это не помогло. Патриарх одно условие не выполнил. Но тебе уже, верно, домой пора?
— Нет, я никуда не спешу. А откуда вы знаете про черного козла?
— Эту историю мне моя прабабушка рассказала. Люди-то думают, что черный козел убрался восвояси. Но как бы не так! Пять лет назад в «Красной Пресне» писали, что люди видели черного козла, а один рабочий, подумав, что он сбежал из зоопарка, решил его поймать. — пожилая леди вздохнула и снова замолчала.
— И что случилось с рабочим? Он умер?
— Пропал без вести.
— А-а-а, — протянул я. — Так что ваша прабабушка рассказывала?
Старушка посмотрела на старинные часики на руке и покачала головой.
— Пора мне. Мы с внучкой обычно в это время ужинаем. Если не приду, она обидится.
