Сергей Минаев - The ТЁЛКИ два года спустя, или Videoты
– Давайте-ка поговорим о преувеличениях. – Я стучу пальцами по «торпеде». – Байкер со стоящим членом это достаточное преувеличение? Или фото, на котором нас двоих обнимает мальчик Саша, – это преувеличение? Или Гарик, блядь? Милый армянский бизнесмен Гарик!
– Я не слышу тебя, Миркин, я тебя не слышу! – Антон закрывает руками уши.
– Держись за руль, придурок! – верещу я. – лучше стать героем гей-культуры, чем некролога!
– «Мы плохо кончим все, какая разница с кем?» – напевает Антон.
– Надо было звонить хохлушкам, – досадую я.
– Кстати, может, еще не поздно?
– Кстати, – осекаюсь я, – давай остановимся на углу, за прудом! Хочется воздуха.
– А ты хохлушкам позвонишь? – уточняет Антон.
Я смотрю на него, стараясь выказать наивысшую степень презрения.
Несмотря на то, что последние дни августа стоят очень теплые, в воздухе висит ожидание осени. Она – в степенно проходящем мимо нас бомже, который кутается в рваную «аляску» и поправляет сбившуюся лямку рюкзака цвета «хаки», в обнимающихся на лавочках студентах, которые целуются так, будто всем своим видом хотят показать, насколько ненавидят приближающийся учебный год. В припозднившейся паре – ей лет двадцать семь, ему около сорока. Он обнимает ее за плечи и, чуть наклонив голову, что-то рассказывает, поглядывая по сторонам. Она несет понурый букет так, что кажется даже для цветов очевидно: роман закончился. Он больше ничего не может ей дать. У него проблемы с бизнесом, или с больными родителями, или с детьми, а на самом деле – просто закончилось лето... и жена днями вернется из отпуска. Девушка думает о том, что следовало расстаться еще в июле, а ему ее немного жаль, ведь он знал наперед, как все закончится. Но до конца августа еще неделя, и думать о том, что будет в сентябре, нет никакого желания. Будто сентября и нет в календаре...
Мы сидим на берегу пруда и наблюдаем, как одно за другим гаснут московские окна.
– Надо было сразу по твоему сценарию все делать, – говорит Антон, глядя на уголек своей сигареты.
– Скажи это еще раз, на восьмую камеру. Только сожаления добавь.
– Идиоты, честное слово, столько вариантов было, и чего меня туда понесло?! – Он щелчком отбрасывает окурок, и тот, описав дугу, падает в пруд.
– А потом мы сокрушаемся, почему лебеди дохнут!
– От плохой экологии? Людского безразличия? Ну не от окурков же! Лебеди не идиоты, чтобы окурки жрать, так?
– Хорошо Ваньке, – вздыхаю я. – Никаких вариантов. Дома любимая, смею надеяться, жена. Ребенок. Знаешь, я смотрел на него сегодня и думал о том, что в его лице что-то поменялось. Появилась какая-то устроенность, что ли.
– Мы же всегда были против этой устроенности, помнишь?
– Думаешь, мы были правы?
– Я не знаю. – Антон снова закуривает. – Ты хочешь ребенка, Миркин?
– Иногда мне кажется, что хочу. А ты?
– Я стараюсь не зарубаться на этой теме, грустно становится.
– Еще пару лет назад мы и мечтать не могли о том, что у нас получится. – Я откидываюсь на спину, положив руки под голову. – Только сейчас это не особенно радует.
– А чего у нас получилось? – Лицо Антона, подсвеченное сигаретой, в одну секунду становится осунувшимся и усталым. – Что у нас такого есть, братик?
Я молча пожимаю плечами.
«У меня есть ключи от всех дверей Москвы. А чем, товарищи, похвастаете вы?» – играет в машине «ДышДыш!».
У меня вибрирует телефон.
– Гостьи из солнечной Украины прибыли. Стоят у памятника Грибоедову, – докладываю я, прочитав эсэмэс. – Антох, давай только к тебе поедем!
– Все равно, – неопределенно пожимает плечами он.
Мы поднимаемся с травы и садимся в машину. По улице лениво ползет трамвай, за ним скорбная тонированная «девятка» и поливочная машина. Улицу переходит человек, одетый пандой. На спине панды номер телефона и название рекламируемой им лавки. Голову панды человек держит под мышкой.
– Как-то невесело, – гляжу я вслед удаляющемуся человеку. – Хочется чего-то...
– Может, по доброй традиции отпиздишь медведа?
– Fuck you...
Пытаюсь разобраться во внутренностях
Maybe, maybe it’s in clothes we wear
The tasteless bracelets and the dye in your hear
Maybe it’s our kookiness?
Or maybe, maybe it’s our nowhere towns
Our nothing places and our cellophane sounds
Maybe it’s our looseness?
Suede. Trash
В шесть утра я просыпаюсь и иду на кухню. Пытаюсь разобраться во внутренностях холодильника Антона. Картонки с йогуртом, банки с остатками соусов, недоеденные куски сыра, несколько малюсеньких свертков из фольги, компакт-диск... только кроссовок не хватает. Наконец достаю полупустую бутылку минералки, делаю несколько жадных глотков. Пейзаж настроения не добавляет. Пустые бутылки, чья-то, не исключено, что моя, футболка в углу кухни, разбитый бокал... «А чего у нас получилось?» – вспоминаются слова Антона.
Подхожу к окну, отодвигаю занавеску и смотрю на улицу.
– Ты уже проснулся? – слышится сзади.
– Ага. Доброе утро. Пить захотел.
– Я тоже. – Олеся наливает чайник. – Кофе будешь?
– Угу.
– Что-то ты невеселый, Андрюша! – хлопает она дверцами кухонного шкафа.
– Я по утрам всегда такой, извини, – продолжаю пить воду.
– Слушай, а ты вот вчера говорил, что можно прийти на кастинг ведущих прогноза погоды. Это правда? Ты можешь устроить?
– Конечно. – Беру из стоящей на подоконнике вазы яблоко, откусываю. – Правда.
– А сегодня можно?
– Можно. У тебя трудовая книжка с собой?
– С собой! – звонко откликается она.
– Да? – Степень ее подготовки заставляет меня первый раз повернуться к ней лицом. – А санитарная?
– А она зачем? Я же не продавцом устраиваюсь!
– Нет, у нас сейчас с этим строго. – Выкидываю яблоко в мусорное ведро, открываю кран, мою руки. – Без санитарной книжки никак нельзя.
– Да?! – Олеся закусывает губу и садится на стул. – Што ж делать-то, она у мамы! В Донецке...
– Даже не знаю, но без книжки никак не могу! – Я развожу руками.
– Слушай, а если я днями вернусь домой, а потом приеду с книжкой? – Глаза Олеси выражают мольбу. – Можно тебе позвонить?
– Конечно! – Я широко улыбаюсь.
– Что же я такая невезучая-то? – Она хлюпает носом.
– Какие твои годы! – Я подхожу к Олесе, она утыкается головой мне в пояс и пытается разреветься. – Ну, хватит! Все еще впереди.
Через четыре часа мне нужно быть на съемках в школе. Это обнадеживает.
– Просто поверь, зайка, просто поверь, – повторяю я, гладя ее по голове.
Домой поехал на метро, устроил себе двадцатиминутку славы. Сфотографировался с молодежью призывного возраста и студентками старших курсов, которые пока окукливаются в подземельях имени Ленина, но уже нацеливаются на тех из нас, кто наверху. Картинно пожал руки двум мужикам в строгих костюмах колом, скроенных, похоже, из кожи таджиков. Объяснил бабушке, что «Дом-2» на самом деле не принадлежит Ксении Собчак, и та не устраивает там «дом свиданий» или что-то в этом духе. Удостоился ответного комплимента: «Я всем говорю, Андрей Малахов парень хороший, и вот, оказывается, это правда». Хотел поцеловать ее в щеку, но тут объявили «Парк культуры», и я свалил. На эскалаторе поймал на себе некоторое количество заинтересованных взглядов. Поднялся. С отвращением смешался с толпой телезрителей, залип в ее сердцевине, начал работать локтями. Вышел на улицу и двинул к дому. Телезрители двинули на работу...
